Capítulo 2

La pantalla del teléfono de Sienna brilla como un carbón radiactivo en el dormitorio a oscuras.

Incluso desde medio metro de distancia, veo cómo su postura se tensa, cómo la elegante curva de su columna se transforma en una línea irregular de tensión.

La mullida toalla blanca en la que está envuelta —un marcado contraste con la seda gris oscuro de mis sábanas— se le pega a la piel mientras tiembla.

—¿Sienna? —mi voz es un susurro ronco que atraviesa el rítmico repiqueteo de la lluvia de octubre contra los ventanales.

No me mira. Sus ojos color avellana están clavados en la pantalla, el rostro despojado de ese brillo vibrante y soleado que habitualmente me enfurece y me cautiva a partes iguales.

Parece pequeña. Vulnerable. Una expresión que no encaja con la mujer que una vez le dijo a la Junta de Administración que se metieran sus proyecciones trimestrales por donde les cupieran si eso significaba sacrificar la integridad de la firma.

—No es nada —susurra, pero tiene el pulgar blanco de la fuerza con que agarra el móvil.

—En mi mundo, «nada» suele costar unos diez millones de dólares o un puesto en el consejo —digo mientras cierro el portátil y lo dejo en la mesita de noche.

Me desplazo por el colchón con un movimiento fluido y depredador, aunque el corazón me martillea con un ritmo que no reconozco—. Dame el teléfono.

—Alaric, no —lo aparta y se lo aprieta contra el pecho, justo sobre el corazón que llevo meses intentando ignorar—. Es solo alguien que quiere provocarme. Los buitres del Tattler andan al acecho. Ya lo sabes.

—Sé que eres una pésima mentirosa cuando estás aterrorizada —extiendo la mano y mis dedos rozan la calidez húmeda de su hombro.

El contacto me atraviesa como una descarga, un recordatorio agudo y eléctrico de la noche en la Bóveda, la noche en que destrozamos todas las reglas que llevaba una década imponiendo.

La noche que cambió la gravedad de todo mi mundo—. ¿Quién es?

Exhala, un sonido tembloroso y derrotado, y me entrega el teléfono.

Leo el mensaje. Las palabras cortan como una sierra. Te vi en la gala, Sunny. Sé lo que escondes. Y Alaric no es el único que sabe jugar a este juego.

Aprieto la mandíbula hasta que me duele.

Mi maquinaria interna, habitualmente tan fría y calculadora, empieza a sobrecalentarse.

Soy el Fundador. Soy el hombre que ve la jugada antes de que el oponente siquiera sepa que está jugando.

¿Pero esto? Esto es personal. Es como si hubieran violado el único santuario que me queda.

—No saben nada —digo, y mi voz baja una octava hasta el tono autoritario que uso para zanjar debates—. Están tanteando. Ven el compromiso falso, nos ven retirarnos a mi ático y quieren ver si nos derrumbamos.

—¿Y si no están tanteando? —Sienna se vuelve hacia mí con el pelo húmedo, que huele a mi costoso jabón de sándalo.

El aroma en ella es embriagador, una marca de propiedad que no he reclamado oficialmente pero que siento en cada fibra de mi ser—.

Alaric, mírame. Ahora mismo no estoy precisamente haciendo el papel de jefa de Relaciones Públicas fría y distante. Estoy... me estoy desmoronando.

—Estás bajo mi protección —gruño, y el sonido retumba desde lo más profundo de mi pecho.

Me inclino e invado su espacio hasta que el calor de su cuerpo irradia contra el mío—.

La «Regla Blackwood» existe por una razón, Sienna.

Se diseñó precisamente para evitar este tipo de chantaje.

Pero ya que nos hemos saltado todas las normas, me aseguraré de que quien haya enviado esto comprenda que ha cometido un error fatal.

—¡No puedes simplemente «eliminar» una amenaza cuando es un número anónimo, Alaric!

Esto no es una OPA hostil —se levanta, la toalla a punto de resbalar, y empieza a pasearse por la alfombra persa.

Fuera, el horizonte de Nueva York es un mosaico borroso de ámbar y azul tras la lluvia—.

La Junta se reúne mañana. Cillian me llamó.

Quieren una declaración formal. Quieren saber por qué nuestra relación «profesional» ha acabado de repente conmigo quedándome en tu casa.

—Cillian debería haberme llamado a mí —murmuro, molesto porque mi director de operaciones se haya saltado el conducto, aunque sea para proteger a la firma. Cillian Cross es el único hombre en quien confío, pero hasta su estoicismo empieza a resquebrajarse bajo la presión de este escándalo.

—Está preocupado, Alaric. Todos lo estamos —deja de caminar y me mira; sus ojos buscan en los míos una solución que no estoy seguro de tener todavía—.

La fusión con el grupo tecnológico de Mercer depende de nuestra estabilidad.

Si Jules piensa que somos un lastre, se echará atrás.

Y si el Tattler descubre lo de... —se detiene, la mano suspendida cerca del abdomen antes de bajarla bruscamente.

El gesto es sutil. Para cualquier otro, sería un simple tic nervioso. Para mí, un hombre que sobrevive observando los pequeños detalles del comportamiento humano, es una bengala en la oscuridad.

Me levanto, imitando su movimiento, con los pantalones de pijama gris oscuro colgándome holgados.

Camino hacia ella con pasos silenciosos sobre la seda y la lana.

Cuando la alcanzo, no me detengo hasta que no le queda más remedio que mirarme hacia arriba, con la cabeza echada hacia atrás y la respiración entrecortada.

—¿Sobre qué, Sienna? —pregunto con la voz apenas un susurro.

—Sobre que esto no es solo una maniobra de relaciones públicas —dice, y su ingenio regresa como una vela que parpadea—. Sobre que en realidad eres un ser humano bajo toda esa sastrería a medida. Arruinaría tu reputación.

—No te desvíes —extiendo la mano y le acuno la mejilla. El pulgar le recorre el labio inferior, y por un momento, la guerra corporativa, la fusión y las amenazas anónimas desaparecen. Solo existe el latido frenético de su pulso contra mi palma—. ¿Qué me estás ocultando?

Cierra los ojos y se apoya en mi caricia una fracción de segundo antes de apartarse; el muro vuelve a levantarse. —Estoy ocultando que estoy agotada. Es tarde, el dron sigue ahí fuera y tenemos reunión de la Junta a las ocho de la mañana. Necesitamos dormir. O al menos fingir que dormimos.

Tiene razón. De cara a la galería tenemos que dejarnos ver juntos, pero la realidad se está convirtiendo en un campo de minas. La observo mientras vuelve a meterse en la enorme cama y se queda en el extremo más alejado del colchón. La sigo, y el peso de mi cuerpo se hunde en la seda.

El silencio entre nosotros es denso, cargado de todo lo que no nos decimos. Me tumbo boca arriba con la vista clavada en el techo mientras mi mente repasa una lista de sospechosos. ¿Quién nos vio en la gala? ¿Quién se beneficiaría de la caída de Sienna? ¿O de la mía?

La «Regla Blackwood» es un arma de doble filo. Se diseñó para mantener a la cúpula de la firma por encima de toda sospecha, pero ahora es la misma soga que la Junta quiere usar para colgarme. Y Sienna —vibrante, brillante, caótica Sienna— es quien está de pie sobre la trampilla.

Giro la cabeza. Está acurrucada, de espaldas a mí. Por el ritmo de su respiración, sé que está despierta.

—Sienna —digo en la oscuridad.

—¿Mm?

—Le pediré a Jules que rastree el número. Si hay algún rastro digital, lo encontrará. Nadie amenaza lo que es mío.

Se estremece ligeramente ante la palabra mío, pero no discute.

—Buenas noches, Alaric.

—Buenas noches, Sunny.

No duermo. El insomnio lleva años siendo mi compañero, pero esta noche es diferente.

No son las cifras del cuarto trimestre las que me mantienen despierto; es cómo la luz de la calle atrapa los reflejos cobrizos de su cabello.

Es que la habitación parece demasiado pequeña para los secretos que ambos guardamos.

Hacia las tres de la madrugada, la lluvia se convierte en un golpeteo constante y rítmico. Sienna se agita y un suave gemido escapa de sus labios. Está soñando, o quizá teniendo una pesadilla. Se mueve, las piernas enredadas en las sábanas, hasta que rueda hacia el centro de la cama.

El instinto se apodera de mí. Extiendo la mano para sujetarla, para evitar que caiga, pero en cuanto mi piel toca la suya, gravita hacia el calor. Mete la cabeza bajo mi barbilla y apoya la mano sobre mi pecho, justo encima del corazón.

Me quedo paralizado. Se me corta la respiración. Debería apartarme. Debería mantener la distancia profesional que ha mantenido a Blackwood perder su calor es como un golpe físico. Necesito volver a ser la máquina. Necesito ser el hombre al que el mundo teme.

Estoy abrochándome la camisa blanca impecable, con los ojos fijos en mi reflejo en el espejo del vestidor, cuando se abre la puerta del baño. Sienna sale, ya vestida con un traje ejecutivo naranja quemado, un desafiante toque de color contra la mañana gris.

Me mira, y veo cómo la máscara vuelve a colocarse. La jefa de Relaciones Públicas ha regresado. La mujer que me abrazó en mitad de la noche se oculta tras una coraza profesional.

—Tenemos dos horas para ganar esto, Alaric —dice con voz firme, aunque distingo el ligero temblor de sus manos mientras se ajusta la americana.

—Noventa minutos —corrijo, consultando el Patek Philippe—. Cillian acaba de escribir. La SEC está involucrada.

Palidece; de pronto, el naranja de su traje parece demasiado brillante, demasiado burlón.

—¿La SEC? ¿Por una infracción de las normas de pareja?

—Ya no se trata de eso. Se trata del trono.

Camino hacia ella y la agarro por los hombros. Quiero sacudirla, quiero besarla, quiero exigirle que me cuente la verdad sobre el secreto que guarda. Pero me conformo con lo único que sé que la hará seguir adelante.

—Creen que pueden usarte para llegar a mí. Creen que eres mi debilidad.

—¿Lo soy? —pregunta, y sus ojos avellana buscan los míos.

—Eres lo único en este edificio que no está en venta —digo, y por primera vez en mi vida, las palabras no son un cálculo. Son una confesión—. Ahora vamos a enseñarles por qué se llama la Regla Blackwood.

Al salir del ático y dirigirnos al ascensor privado, mi equipo de seguridad ya está en posición. El aire del pasillo es fresco; el olor a lluvia y asfalto mojado asciende desde la calle.

Las puertas del ascensor se abren. Entramos; en las paredes de espejo se refleja una pareja que parece la encarnación del poder de Manhattan. Pero cuando los números de los pisos empiezan a ascender hacia el ochenta, el móvil vuelve a sonar.

Es otro mensaje del número desconocido.

La Bóveda tiene oídos, Alaric. Y la SEC tiene las grabaciones. Espero que el heredero valga el imperio.

Miro a Sienna. Todavía no lo ha visto. Tiene los ojos fijos en las puertas que se cierran, la mandíbula apretada con determinación Rossi.

Se me para el corazón. La Bóveda debería ser insonorizada. Debería ser el único lugar del mundo donde estoy a salvo.

Si tienen grabaciones de esa noche, no solo tienen pruebas de una infracción. Tienen pruebas del momento exacto en que me enamoré. Y tienen la confirmación de lo que Sienna oculta.

Suena el timbre del ascensor. Piso ochenta. Las puertas se abren ante un mar de trajes grises y las miradas frías y críticas de la Junta.

Y de pie en el centro de la sala, con aspecto de diablo enfundado en un traje de rayas azul marino, está el único hombre que jamás esperé ver colaborando con mis enemigos.

—Buenos días, Alaric —dice el hombre, mientras una sonrisa lenta y depredadora se extiende por su rostro—. Creo que tenemos ciertas cosas que discutir sobre el futuro de Blackwood & Cross. Y sobre tu... familia, que no deja de crecer.

Siento a Sienna ponerse rígida a mi lado. No solo nos han tendido la trampa. Ya se ha cerrado de golpe.