Capítulo 8 #2

—Me contó lo que le dijo a usted —continuó Darcy—. Cada palabra, o casi. Habló de conexiones. De fortuna. De conveniencia. —Su voz se tensó en la última palabra—. Le dijo que usted no era adecuada para mi mundo.

—Sí.

—Lo siento. —Lo dijo con sencillez y sin reservas—. Su comportamiento fue inexcusable, y me avergüenza que la hermana de mi amigo, alguien que dice velar únicamente por mi bien, le hablara a usted de esa manera. Se lo he dicho claramente, y no fui delicado al respecto.

—No tiene por qué disculparse por la señorita Bingley, señor Darcy. No es su pupila. Usted no es responsable de su conducta.

—Quizás no. Pero habló de mí y de lo que necesito y lo que valoro, y estaba equivocada, y no puedo permitir que esas falsedades queden sin corregir. —Se inclinó ligeramente hacia delante—. ¿Puedo hablar con franqueza?

—Usted siempre habla con franqueza, señor Darcy.

—Entonces hablaré con más franqueza de lo habitual.

—Le sostuvo la mirada, y Elizabeth pudo ver el esfuerzo que le costaba.

No porque no supiera lo que quería decir, sino porque era un hombre al que esa clase de sinceridad no le salía de forma natural, y cada palabra que estaba a punto de pronunciar le exigiría derribar una defensa que llevaba toda su vida adulta levantando.

—La señorita Bingley le dijo que carece usted de conexiones.

Eso es cierto, si nos atenemos al estrecho criterio de los salones londinenses.

Le dijo que no tiene fortuna. Eso también es cierto.

Le dijo que no sabría desenvolverse en la sociedad que yo habito, y que una unión entre nosotros sería desigual.

—Hizo una pausa—. Eso es lo que dijo, y es lo que debo responder. Así que lo haré.

Elizabeth tenía las manos firmemente entrelazadas en el regazo. No dijo nada. Junto a la ventana, la aguja de la señora Bennet se había quedado inmóvil.

—Tengo una fortuna, señorita Elizabeth. Tengo más que suficiente para dos, y más que suficiente para una familia. No necesito su dinero, y no lo quiero. La idea de que elegiría esposa en función de lo que aportara a mis arcas me resulta ofensiva, y debería serlo para cualquiera que la considere.

Habló sin acaloramiento, pero con una convicción que Elizabeth sintió en el pecho.

—En cuanto a las conexiones, la sociedad londinense puede considerar las suyas insuficientes.

La sociedad londinense puede tener opiniones sobre la hija de un caballero rural.

Conozco esas opiniones porque las he oído toda mi vida, aplicadas a otras personas, por personas cuya propia posición es menos sólida de lo que pretenden.

La señorita Bingley habla de conexiones como si las suyas fueran irreprochables, pero la fortuna de los Bingley se hizo en el comercio hace apenas una generación, y ningún vestido fino ni modales londinenses cambiarán ese hecho.

No lo digo para menospreciarla. Lo digo porque los criterios que ella le aplicó a usted son los mismos que ella no cumple, y semejante hipocresía no puede pasar sin comentario.

Elizabeth parpadeo. No se esperaba aquello.

—En cuanto a desenvolverse en mi mundo —continuó Darcy—, mi mundo me importa bien poco, señorita Elizabeth.

Nunca me ha importado. Lo soporto porque debo.

Asisto a cenas y bailes, y converso con personas que no me agradan.

Desempeño el papel que mi nombre y mi posición me exigen, y lo hago porque es mi deber.

Pero nunca he encontrado placer en ello.

Nunca he encontrado a nadie allí cuya compañía prefiriera a mi propia soledad.

Hizo una pausa. Cuando prosiguió, su voz era más queda.

—Hasta que la conocí a usted.

La habitación estaba sumida en el silencio. Elizabeth podía oír el reloj de la repisa y los latidos de su propio corazón, nada más. Incluso la señora Bennet parecía contener la respiración.

—Su familia no es como las familias que he conocido —dijo Darcy—.

Son más ruidosos, más directos, menos preocupados por las apariencias que cualquiera de mis conocidos.

Su madre es una fuerza de la naturaleza.

Sus hermanas menores son ingobernables. Su padre se refugia tras su ingenio porque le resulta más fácil observar el mundo que enfrentarse a él, y comprendo ese impulso mejor de lo que usted podría pensar.

—Hizo una pausa—. Pero se quieren. Eso es evidente en todo lo que hacen.

Las intrigas de su madre nacen del amor, aunque resulten exasperantes.

La distancia de su padre nace de una ternura que no sabe expresar.

Su hermana Jane es una de las mejores personas que he conocido. Y usted, señorita Elizabeth...

Se detuvo. Bajó la mirada hacia sus manos un momento, y cuando volvió a alzarla, su expresión era vulnerable como Elizabeth nunca la había visto.

—La amo —dijo—. He intentado encontrar una forma más elegante de decirlo, pero no la hay.

La amo. Amo hablar con usted. Amo discutir con usted.

Amo que atrapara mi caballo, que enviara a buscar mi carruaje, que se burlara de mí por caer en una zanja, y que no le impresionara en absoluto mi nombre ni mi propiedad ni nada de mí salvo yo mismo.

Amo que me haga reír, cosa que nadie logra, y que me haga querer ser mejor, cosa que nadie ha conseguido.

La quiero como esposa. No porque sea adecuada. Porque es extraordinaria.

Elizabeth no podía hablar. Tenía un nudo en la garganta que no era exactamente llanto ni exactamente alegría, sino algo más feroz que ambas cosas. Se llevó los dedos a la boca, respiró entre ellos e intentó encontrar palabras que estuvieran a la altura de lo que él acababa de darle.

—Lo ha pensado mucho —logró decir.

—Apenas he pensado en otra cosa.

—La señorita Bingley no será la última en poner objeciones.

—Que pongan objeciones. Nunca he regido mi vida por lo que opinen los demás, y no pienso empezar ahora.

—Puede que su familia no lo apruebe.

—Mi primo Richard la aprobará a los cinco minutos de conocerla.

Mi tía Catherine no daría su aprobación ni aunque me casara con la familia real.

Y Georgiana la adorará, porque usted es exactamente lo que Georgiana necesita en su vida.

Alguien cálido y valiente que la haga reír y la saque de su timidez.

Elizabeth sintió que algo se abría en su pecho.

No era dolor. Era lo opuesto al dolor. Era como una puerta que se abre, una puerta contra la que había estado apoyándose con todo su peso, convencida de que debía permanecer cerrada, solo para descubrir que la habitación del otro lado estaba llena de luz.

—Es usted muy persuasivo cuando se lo propone, el señor Darcy.

—Soy muy terco cuando me lo propongo. Ya lo ha notado.

—Lo he notado. —Tomó aire—. ¿Y si dijera que sí? ¿Qué pasaría entonces?

—Entonces hablo con su padre. Hoy mismo, si me recibe. Y después la cortejo como es debido, como usted merece. Mañana, y pasado mañana, y todos los días que me permita hasta que esté segura. Y entonces, cuando esté lista, la convertiré en mi esposa.

—¿Y la señorita Bingley?

—La señorita Bingley aprenderá a vivir con ello. O no. Descubro que me da igual una cosa que otra.

Elizabeth se rio. La risa salió temblorosa, medio ahogada por el nudo en la garganta, pero era real, y el rostro de Darcy cambió al oírla.

La tensión abandonó sus hombros. Sus manos se relajaron.

La miró, y por primera vez desde que había entrado en la habitación, no parecía un hombre que esperara un golpe.

Parecía un hombre al que acababan de entregarle algo precioso y que aún estaba aprendiendo a sostenerlo.

—Me gustaría mucho, el señor Darcy —dijo Elizabeth—. Todo.

Junto a la ventana, la señora Bennet dejó el bordado. No se volvió. No dijo una palabra. Pero sus hombros se estremecieron una vez, muy brevemente, y se llevó una mano a la boca, y luego recogió la aguja y reanudó la costura como si nada en el mundo hubiera cambiado.

Todo había cambiado. Ella lo sabía, y Elizabeth sabía que lo sabía, y ninguna de las dos hablaría de ello hasta que llegara el momento de hacerlo.

Darcy se puso en pie.

—Hablaré con su padre ahora, si me lo permite.

—Está en su biblioteca. Siempre está en su biblioteca.

—¿Me recibirá?

—Le recibirá. También le interrogará a fondo y disfrutará enormemente haciéndolo. Debería prepararse.

—Me he enfrentado a cosas peores.

—No se ha enfrentado a nada parecido, el señor Darcy. No conoce a mi padre en su biblioteca.

De nuevo aquella risa queda. La que Elizabeth había ido atesorando como monedas desde el día en que lo encontró en el camino.

Darcy le hizo una reverencia, y luego otra a la señora Bennet junto a la ventana, y la señora Bennet inclinó la cabeza sin levantar la vista de su labor, y Darcy salió de la habitación y cruzó el vestíbulo hacia la biblioteca.

Elizabeth se quedó muy quieta, escuchando sus pasos y el sonido de la puerta de la biblioteca al abrirse y cerrarse, y luego soltó el aliento que llevaba conteniendo desde la noche anterior.

Jane apareció en el umbral casi al instante, como si hubiera estado pegada al otro lado de la puerta durante toda la conversación. Probablemente así había sido.

—¿Y bien? —dijo Jane.

Elizabeth miró a su hermana. Miró a su madre junto a la ventana, que por fin se había vuelto y cuyo rostro, brillante y húmedo, resplandecía de triunfo absoluto.

—Está hablando con papá —dijo Elizabeth.

Jane cruzó la habitación y tomó a Elizabeth de ambas manos. La señora Bennet se levantó de la silla, se apretó el bordado contra el pecho y dijo, con voz temblorosa por el esfuerzo de contenerla: