Capítulo 1 #2

Ahuyenté el recuerdo y me concentré en el presente.

La subasta estaba a punto de comenzar. La gente de Olga tenía bandas blancas con números y pedía a las participantes que se las pusieran.

Una mujer vestida con camiseta negra y vaqueros negros se me acercó y me plantó delante una banda con el número diecisiete.

Me agaché para que pudiera ponérmela; era demasiado alta para ella, y me temblaban las manos mientras lo hacía.

Ya estaba. Iba a casarme con un viejo para salvar el negocio de mi padre.

Nos pusimos en fila según nuestros números y esperamos fuera de otra puerta que conducía, a juzgar por lo que alcancé a ver, a un escenario.

Olga tenía razón. La subasta no tardó mucho.

La primera en subir fue una de las amigas de la francesa.

Entró nerviosa y salió menos de diez minutos después, sonriendo.

Parecía haber conseguido al marido que deseaba, y las demás la felicitaban.

—¿Cuánto conseguiste? —preguntó la francesa.

—Cinco millones —respondió la amiga. Todas las demás ahogaron un grito. Joder. Había subestimado a esos hombres. Tenían pasta de sobra.

Asegúrate de que no consiga menos de dos millones. Eso era lo que mi padre le había dicho a Olga. No me había congraciado con los hombres, pero con suerte Dennis o Larry tenían esa cantidad para gastar en mí. ¿O debería decir en mi padre? Dudaba que fuera a ver algo de ese dinero.

Supongo que no será tan malo, pensé, pero ¿no dijo Olga que querían estar aquí? ¿Que querían este acuerdo? La siguiente mujer subió, y la siguiente. La cola fue menguando hasta que llegó mi turno.

—La siguiente, número diecisiete —oí anunciar a Olga.

En ese instante, la puerta se abrió y la mujer que me había dado la banda me guio hacia el escenario.

Era un teatro con luces brillantes, cortinas y un escenario con capacidad para cualquier producción de Broadway.

La luz era tan intensa que tuve que parpadear para acostumbrarme.

No era muy diferente de desfilar por una pasarela, me di cuenta, aunque la luz en los asientos era tan tenue comparada con la del escenario que apenas distinguía a los postores.

—La número diecisiete es una supermodelo muy solicitada.

Ha desfilado por las pasarelas de Milán y París y ha aparecido en las portadas de revistas.

Puede que la hayan visto en alguna valla publicitaria.

—Casi se me escapa la risa con la exagerada descripción que Olga hacía de mí.

Sí, había desfilado en Milán y París, pero no para las grandes casas de moda, sino para diseñadores independientes.

Y sí, había salido en revistas, pero no en portada ni en ningún reportaje destacado.

En cuanto a vallas publicitarias, había aparecido en dos.

O al menos mi mitad inferior. Era un anuncio de crema de afeitar que solo mostraba mis piernas.

Pero la descripción pareció satisfacer a los postores.

Un murmullo recorrió la sala y oí a varias personas removerse en sus asientos.

—Pero no solo conseguirán una supermodelo en su cama cuando se casen con la diecisiete —dijo Olga, continuando con su festival de halagos—.

También conseguirán a una joven refinada que no solo es sofisticada, sino que asistió a una escuela de etiqueta.

Les garantizo que será una anfitriona perfecta para cualquier fiesta que organicen.

Se quedó callada, como dejando que sus últimas palabras calaran.

La sala permaneció en silencio. Entonces dijo: —La puja comienza en un millón de dólares.

—Me volví hacia ella, sorprendida. La mayoría de las mujeres habían dicho que la puja empezaba en doscientos cincuenta mil y que la mayoría había llegado al millón.

A menos que quisiera avergonzarme por no seguir sus instrucciones y socializar, Olga más le valía saber lo que hacía.

Durante un momento, nadie levantó la tarjeta, y se me cayó el alma a los pies.

Por mucho que odiara todo este proceso, que me rechazara un grupo de viejos rancios dolía.

Pero entonces se alzaron varias tarjetas.

Más de diez. La sonrisa en la voz de Olga era innegable.

—Bien. ¿Tenemos un millón y medio? —De nuevo, los hombres levantaron las tarjetas.

Luego dos millones. Dos millones y medio.

Tres millones. Tres millones y medio. Cuatro millones.

A los cinco millones, Olga empezó a subir de millón en millón.

Y aun así, las tarjetas seguían alzándose.

A los diez millones, algunos se retiraron.

Miré a Olga. No podía estar más feliz viendo esas cifras.

A los veinte millones, solo quedaban tres hombres.

Compitiendo entre sí. Estaba segura de que el postor número uno era Larry.

Había visto su barba plateada en una esquina de la sala al subir al escenario.

Esperaba que el otro fuera Dennis. Podía oír su inconfundible tos en la zona general donde se levantaba la tarjeta del postor número cinco.

El tercer hombre era un misterio. Estaba en el extremo más alejado de la sala, aún más envuelto en la oscuridad que los otros dos, pero podía ver su número de puja perfectamente. Postor número nueve.

—Veintiún millones —dijo Olga. El postor número uno bajó la tarjeta. Adiós, Larry. Pero el nueve y el cinco mantuvieron las suyas en alto. —Solo quedan dos caballeros —dijo Olga—. Debió de causarles una impresión duradera, caballeros. ¿Veintidós?

Ambos levantaron las tarjetas. El precio subió una y otra vez hasta alcanzar los veintiséis millones.

A estas alturas, Olga prácticamente bailaba, contoneando las caderas mientras anunciaba: —¿Veintisiete?

—El cinco levantó la tarjeta. El nueve no.

Entonces oí: —¡Cincuenta millones! —desde donde estaba sentado el nueve.

Un jadeo colectivo recorrió el teatro. Se me revolvió el estómago.

Conocía esa voz. No era otro que Tyler Hawthorne.

Olga enmudeció. Debió de quedarse sin voz un momento, pero se recuperó enseguida.

—¿Ha dicho cincuenta millones de dólares?

—Sí —dijo Tyler.

Olga carraspeó. —¿C-cincuenta millones de dólares? ¿Alguien más por cincuenta? —dijo, mirando hacia donde estaba el número cinco. Apenas lo distinguía, pero creo que vi al número cinco negar con la cabeza—. A la una, a las dos. ¡Vendida al número nueve por cincuenta millones de dólares!