Capítulo 25 #2

—Espero que tengas hambre.

—Me muero de hambre —responde, mirando alrededor del departamento—. Huele increíble.

La conduzco hasta la cocina, donde he conseguido montar la mesa pequeña. Dos velas parpadean en el centro —las robé del cajón de emergencias de Mike, pero Em no tiene por qué saberlo— y solo unas pocas lámparas de pie proporcionan una luz tenue.

—Guau. —Se detiene en el umbral, asimilándolo todo... la comida... el vino... el ambiente...—. Considérame impresionada. ¿Qué cenamos?

—Piccata de pollo con pasta, y —me acerco al horno, abriéndolo con dramatismo— pan recién hecho.

—¿Has hecho pan? —Se le abren los ojos—. ¿Desde cero?

—No pongas esa cara de sorpresa. —Saco la hogaza dorada del horno, colocándola sobre una tabla para que se enfríe—. Pero sí, he hecho el pan y la pasta...

Me mira como si me hubiera salido un cuerno, y luego se apoya en la encimera, observándome trabajar.

—¿Dónde aprendiste a cocinar así?

—Con mi padre, en realidad. —Remuevo el pollo una última vez antes de apagar el fuego—. Trabaja en una ONG que proporciona comidas a niños. Todos los sábados íbamos de voluntarios a una cocina comunitaria. Tendría unos diez años cuando me pusieron por primera vez a preparar verduras.

—Eso... no me lo esperaba. —Ladea ligeramente la cabeza—. Pero ¿no habrías aprendido a cocinar comida cubana?

—Claro, pero pillé algunos trucos más viendo Food Network —me encojo de hombros—. Pensé que te gustaría la comida italiana...

—Me encanta. —Em me dedica una sonrisa que me enciende cada célula del cuerpo—. La próxima vez te cocino yo algo francés...

—Trato hecho. —Le dedico una sonrisa mientras emplazo, disfrutando de cómo Em observa el movimiento de mis manos—. Al principio era terrible. Casi me corto un dedo intentando picar cebollas. —Levanto el índice izquierdo, mostrándole una fina cicatriz blanca—. Pero fui mejorando.

—Eso es muy bonito. —Em acepta el plato que le tiendo—. ¿Así que tu padre y tú se unieron a través de la cocina?

—Sí. A él nunca le fue el hockey, así que cocinar era lo nuestro. —Le hago un gesto para que se siente—. Algo de comida cubana, pero un poco de todo, en realidad.

Me siento enfrente de ella y nos sirvo a cada uno una copa de vino.

—Lo gracioso es que la mayoría del tiempo ahora solo cocino para el equipo de hockey —continúo—. Pruébalo antes de que se enfríe.

Em lo prueba y emite un sonido que roza lo obsceno.

—Dios mío, Linc. Tu padre es oficialmente mi héroe.

—Me alegra que te guste.

Da otro bocado, cerrando los ojos otra vez.

—Mi abuela fue la que me enseñó a cocinar a mí.

—¿Sí? —No estoy simplemente manteniendo la conversación: de verdad quiero saber más de ella.

Asiente, tragando antes de hablar.

—A mamá le encanta cocinar, pero siempre está trabajando. Era la abuela Penelope la que hacía las comidas. Le encantarías, por cierto.

—¿Porque aprecio la buena comida?

—Eso, y porque tiene debilidad por los jugadores de hockey. —Em sonríe de medio lado—. Pero tendrás que descubrir una pasión por la telerrealidad si vamos a seguir juntos.

La naturalidad con la que habla de un futuro conmigo me hace dar un vuelco el corazón, y me río, casi atragantándome con el vino.

—Tu abuela suena a todo un personaje.

—No tienes ni idea. Es como el ochenta por ciento de mi personalidad, pero con más palabrotas en francés.

Comemos en un silencio cómodo durante un momento, y me descubro mirándola, todavía sin acabar de creerme que está aquí, en mi departamento, en una cita conmigo. Es algo que se siente tan bien en la médula de los huesos que no puedo creer que casi no me permití tenerlo.

—¿Y tu madre? —pregunta Em, sacándome de mi ensimismamiento—. Mencionaste que le va mucho tu hockey.

—Eso... se queda corto. —Intento mantener un tono ligero—. Mamá es mi mayor fan. Es genial, siempre cree en mí, pero a veces es...

—¿Demasiado? —ofrece Em con suavidad.

Levanto la vista, sorprendido por su perspicacia.

—Sí —digo, y luego hago una pausa—. Perdona, suena a queja.

—No suena a queja. —Extiende la mano por la mesa para tocar la mía—. Suena humano. Como si estuvieras intentando descifrar dónde terminan sus sueños y empiezan los tuyos.

—Supongo que sí. —Giro la mano para entrelazar nuestros dedos—. ¿Por qué eres tan sabia, Amélie Dubois?

—Bueno, dicen que el chocolate negro y los aguacates te hacen más inteligente, y mi cuerpo es un ochenta por ciento esos dos alimentos, así que... —Sonríe—. Tienes tiempo para averiguarlo, Linc...

—Solo me queda un semestre —le recuerdo.

—Es tiempo de sobra. —Su pulgar traza dibujos en mi palma—. Y oye, yo también estoy descubriendo cosas. Como el tema de acostarme con chicos.

Se me corta la respiración.

—¿Con chicos en general? ¿O con uno en concreto?

Sus ojos se encuentran con los míos, con un brillo travieso.

—Estoy pensando en reducir la lista a uno...

—Buena elección. —Me inclino hacia delante, bajando la voz—. He oído que los jugadores de hockey tienen una resistencia excelente.

—Eso he oído. Pero necesitaría evidencia empírica.

A estas alturas, la comida ya casi se ha terminado, y nosotros definitivamente hemos terminado con la comida.

Así que me levanto, todavía sujetándole la mano, y rodeo la mesa hasta quedar justo al lado de su silla.

Me inclino y la beso como es debido esta vez, lento y profundo, lo más romántico que sé hacerlo.

—¿Qué tal eso como evidencia? —murmuro contra sus labios.

—No es concluyente. —Sus dedos se me enroscan en la camisa—. Necesito una muestra más grande.

La beso otra vez, más fuerte, deslizando la mano por su pelo.

Su boca se abre bajo la mía, y le recorro el labio inferior con la lengua.

Sabe a la cena y al vino que acabamos de compartir, y aun así, de alguna manera, ambos saben mucho mejor así.

Y, cuando nos separamos, los dos respiramos con dificultad.

—He hecho postre —le digo, con nuestras caras a centímetros de distancia—. Flan. Es la receta de mi abuela y creo que...

—O... —Me interrumpe y se pone de pie, pegándose a mí—. Podríamos saltarnos el postre.

El corazón me martillea contra las costillas.

—¿Estás segura? No tenemos que precipitarnos...

—Linc. —Me pone las manos a ambos lados de la cara, mirándome directamente a los ojos—. Te agradezco que seas considerado, pero estoy lista.

Esas dos palabras envían una oleada de calor por todo mi cuerpo.

He tenido cuidado de no presionar, de dejar que ella marque el ritmo.

Incluso después de la fiesta, cuando nos confesamos lo que sentíamos, sabía que todavía teníamos que ir despacio.

Pero ahora que ella ha dado el pistoletazo de salida, apenas puedo contenerme.

—Recalentamos las sobras luego... —me río—. Y nos comemos el flan de desayuno.

Se muerde el labio otra vez.

—Llévame a tu habitación, Linc.

No necesito que me lo digan dos veces. La tomo de la mano, dejando atrás los platos y las velas y la cena cuidadosamente planeada. Lo único que importa ahora es ella: esta chica brillante, divertida y preciosa que de alguna manera me desea tanto como yo a ella.

Mientras caminamos por el pasillo, siento una curiosa mezcla de excitación y nervios. No es mi primera vez, ni de lejos, pero se siente como si lo fuera. Porque con Em, todo se siente diferente. Todo se siente nuevo e importante y maravilloso.

Me detengo frente a la puerta de mi habitación, girándome para mirarla una última vez.

—¿Estás segura de esto?

Su respuesta es tirar de mí hacia abajo para otro beso, su cuerpo suave y cálido contra el mío.

—Nunca he estado más segura de nada —susurra.