Algunos tesoros no quieren ser encontrados

Una gigantesca nube de polvo, densa y asfixiante, de cal gris y polvo de pizarra rojiza, brotó del colapsado frente rocoso con la fuerza de una explosión. Oscureció por segundos la luz del sol recién recuperada y se posó como un sudario sobre la meseta de Oria.

Arriba en el aire, el piloto del helicóptero de transporte comprendió al instante que todo estaba perdido. Había visto con sus propios ojos el catastrófico desplome de la pared de la montaña. Justo antes del aterrizaje definitivo, cuando los patines casi tocaban tierra, tiró de la palanca de mando. Los motores de la pesada máquina rugieron ensordecedoramente, el helicóptero se inclinó en una curva cerrada, ganó altura rápidamente y desapareció segundos después tras las escarpadas crestas de la Sierra. El sindicato se retiraba. Ya no había nada que conseguir allí arriba.

El joven agente de la Guardia Civil permanecía ahora temblando, con su arma desenfundada pero bajándola lentamente, junto a Matteo, Raffael y Consuela en el barro rojo. El polvo se asentaba sobre su uniforme.

—Dios mío... —balbuceó con el rostro pálido como la tiza, mientras miraba los masivos bloques de roca de toneladas que ahora sellaban la entrada de la cueva a metros de altura—. Esto... esto casi acaba con todos nosotros.

Consuela asintió en silencio. Guardó su arma reglamentaria en la funda y miró sus muñecas raspadas y vendadas, donde el barro de la rambla de Oria aún se pegaba. El caso estaba cerrado. El gélido Simon se había convertido en prisionero de su propia tumba codiciosa.

—Podemos regresar —declaró finalmente Raffael, rompiendo el silencio y frotándose la sien dolorida. Una leve sonrisa de agotamiento se dibujó en sus rasgos—. Pero esta vez, por favor, un poco más despacio, agente.

Al llegar al pueblo de Albox, ya imperaba un estado de excepción. Matteo, Raffael y Consuela informaron sin lagunas a las autoridades criminales competentes y al mando operativo supremo de la Guardia Civil sobre los dramáticos incidentes en las montañas. Aunque durante los días siguientes se intentó durante días despejar el acceso a la mina colapsada con maquinaria pesada y geólogos, pronto los ingenieros tuvieron que capitular. La pizarra andaluza se había encajado sin piedad; el peligro de más desprendimientos era inmenso. No había absolutamente nada que hacer. La plata fenicia permaneció como un secreto eterno de la tierra.

Dos semanas después, la calma había regresado al valle de Almanzora. Alejandro, el arqueólogo, cojeando apoyado en muletas y con una pierna vendada, caminaba lentamente a través de la puerta reparada hacia el taller de Matteo.

—Bueno... parece que se las arreglaron bastante bien sin mí —sonrió avergonzado mientras se deslizaba con cuidado en una silla libre.

—No, no logramos nada en absoluto, Alejandro —respondió Consuela, que estaba de pie junto a la ventana bebiendo de una taza de café. En su voz ya no quedaba amargura, solo una leve y melancólica tristeza histórica—. El tesoro está perdido. Y estuvimos increíblemente cerca. —Levantó la mano y, uniendo el dedo índice y el pulgar, mostró una distancia diminuta, de milímetros—. Tan cerca. Eso habría cambiado la arqueología y la historia de esta región para siempre.

—Algunos tesoros simplemente no quieren ser encontrados —susurró Raffael devotamente desde el rincón de la habitación. Estaba sentado en el banco de trabajo y sostenía una botella de su querido coñac recién descorchada. Sus ojos brillaban bajo la pálida luz del taller—. Pertenecen al pasado, no a nuestro presente codicioso. —Dio un trago profundo y devoto de su "medicina".

La vida cotidiana, normal y pacífica, regresó a Albox. Matteo estaba sentado en su mesa de trabajo. Ciertamente no tenía plata de toneladas de peso, pero al menos frente a él yacían la vasija de barro antigua, laboriosamente recompuesta con sus líneas grabadas, y ese puñado de monedas de plata fenicias que ahora podía examinar con calma y minuciosidad científica. Para un restaurador, esa era una recompensa incalculable.

Raffael dejó su copa y miró a Matteo con una mirada absolutamente decidida. —Por cierto, he decidido mudarme a Albox —afirmó con sequedad—. Me resulta demasiado estresante tener que correr cada vez desde Granada aquí abajo, cada vez que encuentras algo espectacular en tu taller.

Matteo soltó una carcajada, y hasta Consuela tuvo que sonreír.

—Un brindis por el futuro, amigo mío —dijo Raffael, levantando la botella una última vez, y el cálido coñac bajó lentamente por su garganta, mientras afuera, sobre Albox, el sol brillaba cálidamente sobre los tejados de Andalucía.