El ojo del territorio

Fuera, en los campos resecos alrededor de las afueras de Albox, la vida seguía su propio ritmo implacable. Pepe, un agricultor andaluz curtido por el clima que conocía cada piedra y cada olivo de esta zona desde hacía más de cincuenta años, estaba sentado en el asiento con suspensión de su viejo tractor Eicher, que rugía ruidosamente.

Pepe era un hombre a quien no se le escapaba absolutamente nada. Un extraño, un coche aparcado donde no debía, o incluso solo un cambio en el rastro sobre los polvorientos caminos de tierra eran suficientes para despertar su profunda desconfianza. Y esa tarde, la casa medio derruida del inglés llamó su atención de inmediato.

La ruina llevaba casi diez años vacía, pero ahora, a través de una rendija de las contraventanas claveteadas, brillaba un cono de luz minúsculo y antinatural. Pepe condujo su tractor a propósito con extrema lentitud varias veces por el camino de grava directamente al pasar por la ruina, con la mirada fija al frente para no atraer la atención. No se detuvo, ni siquiera bajó el motor, sino que fingió que necesitaba ir urgentemente a sus olivos más apartados.

Dentro de la casa, Antonio se acercó a la ventana y apartó un milímetro la podrida contraventana de madera. Vio al viejo tractor pasar traqueteando y al granjero que miraba obstinadamente hacia adelante. Antonio, que poseía músculos pero poco sentido táctico, no pensó absolutamente nada al respecto. Solo un gordo granjero yendo a sus olivos, pensó con desprecio, dejó caer la contraventana de nuevo y se dedicó otra vez a juntar los fragmentos del cántaro sobre la mesa. Un error fatal.

Resulta que Pepe no solo era atento, era condenadamente astuto. Apenas estuvo fuera de vista tras la siguiente cadena de colinas, apagó el motor del tractor. De repente, todo quedó en silencio en la polvorienta hondonada. Pepe sacó su viejo y desgastado smartphone de su pantalón de trabajo azul y marcó directamente el número de emergencia del centro de operaciones local.

«¿Hola? Escuche», dijo Pepe con voz profunda y tranquila, en el dialecto local, hacia el micrófono. «¿Están ustedes buscando a esos criminales que asaltaron esta noche al restaurador Matteo en su taller y dispararon al policía? Toda la ciudad está llena de controles de carretera».

«Sí, eso es correcto, señor», sonó la voz excitada del oficial al mando al otro lado de la línea. «¿Tiene alguna pista?».

«En la vieja casa medio derruida del inglés, justo al final del camino de tierra del norte detrás de los grandes silos... de repente vive alguien. Desde esta mañana. No, no puedo decirles exactamente cuántos son, pero definitivamente son varios hombres. Hay luz encendida en la oscuridad y se están escondiendo».

«¡Entendido, señor! ¡No se detenga bajo ninguna circunstancia, manténgase alejado del edificio! ¡Enviamos unidades de inmediato!», ordenó el oficial sin aliento.

«Bien, me mantendré alejado de la casa. Mucha suerte», respondió Pepe secamente, colgó, arrancó el motor de nuevo y siguió conduciendo con total calma. Había cumplido con su deber.

Después de que Pepe transmitiera la ubicación geográfica exacta de la casa a los agentes, la Guardia Civil, junto con la Policía Nacional, se movilizó en cuestión de segundos. La coordinación fue despiadadamente eficiente. Para no repetir el golpe del taller, esta vez procedieron con la máxima precaución táctica. Tres vehículos pesados todoterreno y una furgoneta de la unidad especial se acercaron al terreno difícil en las afueras.

Sin luces azules, sin sirenas ensordecedoras y con los faros completamente apagados, los vehículos rodaron bajo la pálida luz del final de la tarde sobre el suelo blando y polvoriento de los caminos rurales. Los motores funcionaban en la marcha más baja, apenas más fuertes que un susurro. Los agentes fuertemente armados, con sus uniformes tácticos negros, bajaron silenciosamente a doscientos metros de la ruina y comenzaron a rodear el edificio en ruinas en una formación de cuña perfecta.

No fue el ruido de los motores, y tampoco fue ninguna señal luminosa visible. Fue el puro instinto depredador del gigantesco Simon.

Estaba al final de la ruina, donde la pared de adobe se había derrumbado a medias, fumando un cigarrillo. De repente, Simon notó un cambio en la naturaleza: el monótono canto de los grillos y el vuelo repentino de un pequeño grupo de palomas salvajes desde la maleza cercana, que habían sido asustadas. Las palomas no volaban en bandada a esa hora sin motivo. Simon se puso de rodillas de inmediato, presionó su oído contra el suelo de adobe reseco de la ruina y acechó.

A través de los cimientos lo sintió: la vibración rítmica y sorda de pesadas botas de combate que corrían a paso ligero sobre el suelo seco. Esos no eran los pasos de un granjero solitario. Ese era el avance coordinado de un equipo de operaciones.

«¡Luis! ¡Javier! ¡Salgan de aquí! ¡Ahora mismo! ¡Están aquí los polis!», siseó Simon con una voz que vibraba con una premura súbita y helada.

Montoya, que estaba a punto de analizar otra gran pieza del cántaro bajo la luz, se quedó paralizado por el terror puro. Sus rodillas comenzaron a temblar violentamente. «¿Qué? ¡No! ¡Eso no puede ser! ¿Cómo...?».

«¡Cierra la boca y corre!», le ordenó Simon, agarró a Montoya brutalmente por el cuello de su chaqueta y lo arrastró hacia atrás con una fuerza inmensa, lejos de la mesa.

Debido al tirón brutal, Montoya tropezó con un azulejo suelto. La moneda que había estado sosteniendo en la mano se le escapó de los dedos y se deslizó describiendo un arco hacia la esquina más profunda y oscura de la habitación polvorienta. Montoya quiso abalanzarse instintivamente hacia atrás para agarrar la plata y los fragmentos del cántaro esparcidos sobre la mesa. ¡Los fragmentos eran el mapa, la libertad, la riqueza inconmensurable! Extendió los brazos y gritó de desesperación.

«¡Los fragmentos! ¡Simon, los fragmentos! ¡Tengo que recogerlos! ¡Sin ellos no tenemos nada!», resonó el grito de pánico de Montoya por la ruina.

«¡Olvida los malditos fragmentos si no quieres pudrirte el resto de tu vida en el trullo!», bramó Simon, lo zarandeó despiadadamente y lo empujó frente a él a través de un profundo agujero cubierto de maleza en el muro trasero, que conducía directamente a un profundo e intrincado canal de erosión de la rambla. Javier, que estaba pálido como una pared, reaccionó con puro miedo mortal y se arrastró detrás como un lagarto, seguido de cerca por Simon.

Antonio, sin embargo, fue demasiado lento. Estaba en medio de la habitación, totalmente superado por el ajetreo repentino. Quiso alcanzar su arma, que estaba sobre una caja, pero en ese preciso instante la podrida puerta delantera estalló en mil pedazos con un estruendo ensordecedor.

«¡Guardia Civil! ¡No se mueva! ¡Manos arriba!», tronaron las voces de los agentes mientras una granada aturdidora sumergía la habitación en una luz blanca cegadora.

La onda expansiva arrancó a Antonio de sus pies. Antes de que pudiera darse cuenta de lo que sucedía, tres agentes pesados se lanzaron sobre él, presionaron su rostro brutalmente contra el polvo y cerraron las esposas alrededor de sus muñecas con un clic duro y final. Estaba atrapado.

Fuera, en el barranco profundo y sombreado de la rambla, Montoya, Simon y Javier corrían por sus vidas. Escuchaban los gritos distantes de los policías detrás de ellos asaltando la casa.

Montoya jadeaba, lágrimas de rabia y de frustración total le brotaban de los ojos mientras tropezaba a través de la maleza espinosa.

Esta vez, realmente lo había perdido absolutamente todo. Sin moneda, sin cántaro, sin fragmentos. Todo el mapa estaba sobre la mesa de la ruina y ahora estaba en manos de los servicios forenses. No le quedaba nada, excepto el puro miedo a las represalias.