CAPÍTULO CUATRO #4

Iba a asistir a la feria de empleo del Centro Metropolitano de Convenciones.

Iba a entrevistarse con cada firma de gestión de crisis presente.

Y demostraría que pertenecía a ese campo.

No porque alguien le diera una oportunidad.

Sino porque se la había ganado.

CAELI

Tres meses después — La mañana de la convención

Caeli estaba frente al espejo de su baño, ajustándose el blazer por tercera vez.

Se veía profesional.

Competente.

Preparada.

Se veía como alguien que pertenecía a ese lugar.

Su teléfono vibró.

Maya: ¡Mucha suerte hoy! Vas a arrasar.

Caeli sonrió.

Caeli: Gracias. Estoy aterrada.

Maya: Eso significa que te importa. Ahora ve y muéstrales de qué estás hecha.

Caeli respiró profundamente mientras observaba su reflejo.

Había pasado diecisiete años sintiendo que debía disculparse por existir.

Diecisiete años haciéndose más pequeña para que los demás se sintieran cómodos.

Diecisiete años esperando permiso para ser extraordinaria.

Pero había terminado de esperar.

Había terminado de disculparse.

Había terminado de hacerse pequeña.

Eres fuerte. Más fuerte de lo que imaginas.

Caeli tomó su portafolio y se dirigió hacia la puerta.

No sabía qué ocurriría en la convención.

No sabía si alguien la tomaría en serio.

Pero sí sabía una cosa con absoluta certeza:

Estaba lista para lo que viniera después.

Y no iba a permitir que nadie —ni sus hermanas, ni su miedo, ni su pasado— le impidiera convertirse en quien estaba destinada a ser.

La tormenta se acercaba.

Y Caeli Moreno corría directamente hacia ella.

CAPÍTULO CINCO

EL IMPERIO DE HIELO DE DAVID

DAVID

26 años — Presente (Antes de la Convención)

La oficina de la esquina en el piso cuarenta y siete de la Torre Ashford era un estudio de perfección controlada.

Las ventanas de piso a techo dominaban Manhattan: una inmensa cuadrícula de ambición y comercio que David Ashford había aprendido a navegar con la precisión de un maestro del ajedrez.

El mobiliario era minimalista:

Un escritorio de cristal.

Dos sillas de cuero.

Una única obra de arte abstracto que costaba más que la casa de la mayoría de las personas.

Todo era blanco, negro o cromado.

Líneas limpias.

Sin desorden.

Sin calidez.

Ninguna evidencia de que un ser humano, realmente, ocupara aquel espacio.

David permanecía frente a la ventana, su reflejo definido contra la luz de la mañana.

Traje hecho a medida.

Postura perfecta.

Expresión cuidadosamente neutral.

Se veía exactamente como lo que era:

Un hombre que había construido un imperio sobre los cimientos del desapego emocional.

Detrás de él, su equipo ejecutivo esperaba en silencio.

—La adquisición de Meridian —dijo David sin darse la vuelta—. Explíquenme los términos revisados.

James Pemberton, director financiero, quince años mayor que David y perpetuamente nervioso, aclaró la garganta.

—Logramos negociar el precio hasta los 847 millones de dólares. Siguen firmes con la cláusula de auditoría ambiental.

—Están fingiendo.

—Señor, su equipo legal...

—Está haciendo teatro.

David se volvió hacia ellos.

Su mirada era fría y analítica.

—Necesitan este acuerdo más que nosotros. Su informe de ganancias del tercer trimestre muestra una caída del veintitrés por ciento en eficiencia operativa. Están perdiendo capital a un ritmo alarmante. La auditoría ambiental es su último punto de presión.

—¿Entonces qué sugiere?

David caminó hasta su escritorio y abrió una hoja de cálculo.

Números.

Proyecciones.

Evaluaciones de riesgo.

Todo codificado por colores.

Todo optimizado.

—Aceptamos la auditoría —dijo—. Pero controlamos el calendario. La aplazamos hasta el segundo trimestre del próximo año. Para entonces, su junta directiva estará lo suficientemente desesperada como para aceptar nuestros términos originales.

—Eso es... agresivo.

—Eso es estrategia.

La voz de David era plana.

Sin emoción.

—Ellos operan desde el miedo. Nosotros operamos desde la posición. El miedo siempre pierde.

La sala quedó en silencio.

David observó alrededor de la mesa.

Ocho ejecutivos.

Todos mayores que él.

Todos mirándolo con una mezcla de respeto e incomodidad.

Admiraban su brillantez.

Temían su frialdad.

Ninguno de ellos lo conocía realmente.

—¿Algo más? —preguntó David.

Victoria Wright, su asistente ejecutiva, treinta y cuatro años, impecablemente profesional, dio un paso al frente con una tableta en la mano.

—Tiene un almuerzo con el senador Harrington a la una. La gala de esta noche a las siete. Y sus padres solicitaron una llamada esta tarde.

—Cancela la gala.

—Señor, es el evento de la Fundación Filantrópica. Va a recibir un premio...

—No me importan los premios. Cancélalo.

Victoria dudó.

Algo cruzó por su expresión.

Tal vez preocupación.

Tal vez decepción.

David no lo notó.

—Reprograma al senador para la próxima semana —continuó—. Y, dile a mis padres que los llamaré mañana.

—Pidieron específicamente que fuera hoy.

—Mañana, Victoria.

Ella asintió.

La mandíbula tensa.

—Por supuesto.

La reunión terminó.

Los ejecutivos salieron de la sala.

Su alivio era evidente.

Victoria se quedó atrás.

—¿Señor Ashford?

David ya estaba revisando el siguiente contrato.

Su atención estaba en otra parte.

—¿Qué ocurre?

—¿Está... bien?

La pregunta fue tan inesperada que David realmente levantó la vista.

Victoria estaba de pie en la puerta.

Su expresión era cuidadosamente profesional, pero sus ojos revelaban algo más suave.

Preocupación.

Quizá afecto.

—¿Por qué no habría de estarlo? —preguntó David.

—Ha estado trabajando jornadas de dieciocho horas durante tres semanas. No ha tomado ni un solo día libre en seis meses. Canceló su examen médico el mes pasado...

—Estoy bien.

—Se ve agotado.

—Estoy bien, Victoria.

Su tono se volvió más cortante.

—¿Hay algo más?

La calidez desapareció de su expresión.

—No, señor.

Ella salió.

David volvió a su contrato.

No pensó en la forma en que el rostro de Victoria se había apagado.

No pensó en el hecho de que era la única persona en su vida que le había preguntado si estaba bien.

No pensó en nada, excepto en los números que aparecían en la pantalla.

Porque pensar conducía a sentir.

Y sentir conducía a la debilidad.

Y David Ashford había aprendido, hacía mucho tiempo, que la debilidad era inaceptable.

7:34 PM

El restaurante era costoso, exclusivo y, estaba lleno de personas que querían algo de él.

David estaba sentado frente a Isabelle Rousseau, una inversionista de capital de riesgo, hermosa, calculadora, de esas mujeres que entienden que la belleza es una forma de moneda.

Llevaba meses persiguiéndolo.

Invitaciones a galas.

Encuentros cuidadosamente planeados en eventos de la industria.

Una persistencia que rozaba con la agresividad.

Aquella noche, finalmente, había conseguido arrinconarlo para una cena.

—Eres un hombre difícil de encontrar —dijo Isabelle con una sonrisa, por encima de su copa de vino.

—Estoy ocupado.

—¿Demasiado ocupado para cenar?

—Generalmente.

Ella soltó una risa ensayada.

—Sabes, David, tanto trabajo y tan poca diversión...

—Me ha hecho muy exitoso.

—También te ha hecho sentir muy solo.

David cortó su filete con precisión quirúrgica.

—No estoy solo. Tengo una empresa que dirigir.

—Eso no es lo mismo.

—¿No?

Isabelle se inclinó hacia adelante, y su expresión se suavizó hasta parecer más auténtica.

—Llevo observándote bastante tiempo. Eres brillante. Ambicioso. Pero también estás... cerrado al mundo. Como si tuvieras miedo de dejar entrar a alguien.

—No le tengo miedo a nada.

—Todo el mundo le teme a algo.

David sostuvo su mirada.

Frío.

Analítico.

Completamente impasible.

—Aprecio el análisis psicológico, pero no me interesa.

—¿Qué no te interesa? ¿La cena o la conexión?

—Ambas cosas.

La palabra cayó entre ellos como una puerta cerrándose de golpe.

Isabelle se recostó en su silla.

La sonrisa desapareció lentamente de su rostro.

—Sabes, la mayoría de los hombres se sentirían halagados.

—No soy la mayoría de los hombres.

—No. No lo eres.

Lo observó durante un largo momento.

—Eres la persona más solitaria que he conocido.

David no respondió.

Porque ella tenía razón.

Y porque no le importaba.

9:47 PM

Su penthouse estaba en el piso sesenta y tres: tres mil pies cuadrados de mármol, vidrio y vacío.

David estaba de pie en la sala principal, aflojándose la corbata mientras contemplaba el espacio que había diseñado hasta alcanzar la perfección.

Todo era costoso.

Todo era hermoso.

Nada se sentía como un hogar.

Los muebles eran modernos: ángulos definidos, colores neutros, piezas seleccionadas por una diseñadora de interiores que nunca le había preguntado qué le gustaba, realmente.

Las obras de arte en las paredes eran inversiones de alto valor:

Un Rothko.

Un Basquiat.

Un Hockney.

La cocina era de última generación.

Y estaba completamente sin usar.

El dormitorio permanecía impecable.

Las habitaciones de invitados nunca habían sido ocupadas.

David caminó hasta la ventana y contempló la ciudad.

Millones de luces.

Millones de vidas.

Todas ocurriendo en otra parte.

Su teléfono vibró.

Mamá: Tu padre y yo estamos muy orgullosos del acuerdo con Meridian. Bien hecho, cariño. Hablamos pronto.

No ¿cómo estás?

No te extrañamos.

Solo...

Bien hecho.

David dejó el teléfono sobre la mesa.

Se sirvió un whisky escocés.

Costoso.

Añejo.

Insípido.

Se sentó en el sofá y observó el vacío.

Esto era el éxito.

Quinientos millones de dólares en patrimonio personal.

Una empresa valorada en tres mil doscientos millones de dólares.

Reconocimiento en la industria.

Asientos en juntas directivas.

Influencia.

Todo aquello que la sociedad decía que importaba.

Y no sentía absolutamente nada.

11:23 PM

David estaba acostado en la cama, mirando fijamente el techo.

Dormir era difícil.

Siempre lo había sido.

Porque dormir significaba soñar.

Y soñar significaba recordar.

Aquella noche, los fragmentos regresaron de todos modos.

Una voz pequeña, cantando desafinada.

El olor a humedad y miedo.