2 Dos

Dos

El inspector jefe Bone y la inspectora detective Walker llegaron a la destilería Glendurie y encontraron la escena convertida en algo sacado de una película de ciencia ficción.

Los investigadores de toxicología, enfundados en equipos de protección completos y mascarillas, se movían con una precisión inquietante, casi de otro mundo.

La sala de catas había sido acordonada, y cada superficie estaba cubierta con un plástico transparente que crujía y se desplazaba con cada movimiento.

Varios agentes peinaban las calles cercanas.

Bone frunció el ceño. —¿Qué está pasando ahí fuera?

Mullens, aún con su conjunto de licra que hacía llorar a los ojos, los saludó con una mueca.

—Asesinatos en mi día libre. Lo que me faltaba.

—Les puso al corriente con rapidez—. Tenemos a un posible sospechoso suelto.

Un tipo callado del grupo de la visita. Un Texas Ranger retirado —sí, parece de chiste— se dio cuenta de que había desaparecido justo después del incidente.

Tengo agentes registrando la zona, pero, de momento, nada.

—¿Cuántas víctimas?

—Solo una, el guía de la visita, llamado Hamish Durie. Se desplomó durante una cata. Cuando llegué ya estaba muerto: vómito por todas partes, la cara hinchada como una rana inflada. Tenía pinta de haber muerto entre dolores.

—¿Y los demás del tour?

—Creo que los han revisado los sanitarios y están todos ilesos.

—¿Y quién estaba a cargo de la sala de catas y de organizar las muestras?

—A eso no he llegado todavía —dijo Mullens, dándose cuenta al instante de que se había metido en un lío.

—Venga, Mark —protestó Bone.

—En mi defensa, llevo aquí unos veinte minutos, y los sanitarios estaban encima de todo el personal y los visitantes que habían estado cerca del incidente —refunfuñó Mullens.

—Un momento, ¿el guía era un Durie? —interrumpió Walker.

—Sí, eso es. Ni idea de por qué estaría haciendo eso. Igual es que la familia es tacaña hasta decir basta. La gente con pasta suele serlo —dijo Mullens.

Llegó el agente detective Harper, con la cara llena de arañazos.

—Dios mío, Will —exclamó Bone—. —¿Qué te ha pasado?

Harper hizo una mueca. —Cuando llamó Baxter, estaba a unos ocho kilómetros de mi carrera. Intenté atajar por unos matorrales. Ganaron las zarzas.

Mullens resopló. —La virgen. Los malos de Marvel deben de estar cagándose de miedo con el Hombre Zarza Harper en el caso. Eso te enseñará a intentar ponerte en forma.

—Lo dice el hombre con unas mallas de licra aterradoras —replicó Harper, echando un vistazo al atuendo de yoga de Mullens.

Bone negó con la cabeza y devolvió la atención al caso.

—Bien, Mark, pon ese culo enfundado en licra a funcionar y averigua quién montó la sala de catas.

Recluta a un par de agentes para que te ayuden a tomar declaraciones a ese Texas Ranger y a los demás visitantes; intenta sacar más detalles sobre el hombre desaparecido y cualquier otra cosa que hayan notado.

Y consigue los datos de todo el personal e interroga a todo el turno que pudiera haber presenciado lo ocurrido o visto a nuestro corredor.

Además, encuentra la lista de visitantes.

Con un poco de suerte, la destilería tendrá registros de todos los que reservaron, incluido el tipo misterioso que se largó.

Mullens asintió, algo avergonzado.

—Will, ¿puedes ir a ayudar con la búsqueda? —continuó Bone, ignorando los quejidos de su compañero—. Pide más apoyo si hace falta. Tenemos que encontrar a ese visitante misterioso.

—Perdón, voy un poco a remolque —se disculpó Harper.

—Uno de los visitantes de la visita guiada se ha dado el piro. Varón blanco de unos treinta y tantos —dijo Bone.

—¿Seguro que no quieres que haga yo eso, jefe? —insistió Mullens otra vez.

—No —lo cortó Bone.

—Vale, me pongo a ello —asintió Harper y le dedicó a Mullens una sonrisa irónica.

—Rhona, vienes conmigo —dijo Bone.

Cuando el equipo empezaba a dispersarse, los interrumpió un hombre nervioso y enfadado, con un traje impecable, que se abalanzó hacia ellos; los tacones de sus pulidos brogues repiqueteaban en el patio.

—¿Qué demonios está pasando aquí? —exigió, con la cara congestionada—. Soy Robert Banks, director general. ¡Nadie me ha dicho nada!

Bone se presentó junto con Walker, pero Banks le cortó.

—Tienen que arreglar esto cuanto antes —insistió—. Esta es una destilería en funcionamiento. La producción no puede parar. Los Durie se van a poner hechos una furia con todo este caos.

La expresión de Bone se endureció. —Señor Banks, estamos tratando con un posible envenenamiento, potencialmente una muerte sospechosa.

Banks se quedó helado; por un momento, el shock sustituyó a su enfado. —¿Envenenamiento?

—Parece haber ocurrido durante una sesión de cata de una visita guiada —explicó Bone.

La estupefacción de Banks aumentó. —Imposible. Nuestro whisky es de fama mundial. ¿Veneno? No me lo puedo creer. —Abrió los ojos de par en par—. ¿Ha sido uno de los visitantes, una reacción alérgica o algo así?

—En principio, los visitantes están bien, por lo que sabemos —le aseguró Bone—. Pero hay una víctima.

—¿Quién? —exigió Banks.

Bone echó un vistazo a la ajetreada escena. —¿Podríamos continuar esto en un lugar un poco más privado?

Banks insistió: —Dígame quién.

Bone sostuvo su mirada sin pestañear. —El guía.

La sangre se le fue de la cara a Banks. —¿Hamish? ¿Hamish Durie?

Bone asintió con gravedad. —¿Tiene un despacho?

Banks pareció desinflarse, se le fue toda la fanfarronería. Asintió débilmente y los condujo hacia el edificio principal.