13. Arte

Arte

Me comí un perrito caliente mientras caminaba por los Jardines de la Compañía.

La última vez que me había adentrado tanto en los jardines, había estado luchando contra la abominación de Candace.

Incluso crucé el puente peatonal donde la había atrapado y volado en mil pedazos con una bandolera de granadas.

Buenos tiempos. Bueno, malos tiempos. Mucha gente había muerto para crear esa monstruosidad.

Y mató a muchos más. Pero aquella no había sido Candace.

Habían sido la oscuridad y la locura compitiendo por el control dentro de su cabeza.

Ahora estaba mejor. Al menos, eso esperaba.

La Galería de Arte del Jardín estaba en la periferia del parque histórico.

Un gran edificio blanco de estilo colonial rodeado de esculturas.

Un gólem de arcilla pintado de colores caminaba de un lado a otro justo delante del edificio.

Una exposición nueva. Unos niños con uniformes escolares rodeaban al gólem, riendo y jugando a ver quién era el valiente que se acercaba más.

Un cartel indicaba que el gólem era completamente inofensivo y que se podía tocar.

Yo, personalmente, no lo haría. La CDF utilizaba gólems para contrarrestar la infantería masiva de zombis del Imperio.

Cualquier criatura, de arcilla o no, que pudiera enfrentarse a una horda de no muertos era cualquier cosa menos inofensiva.

Me incluía a mí misma en ese razonamiento.

—Última Luz, ¿podría dejar el abrigo y sus armas aquí, por favor? —preguntó una mujer algo nerviosa en el mostrador de recepción mientras yo le entregaba el precio de la entrada.

—¿Y si digo que estoy aquí en una misión de cazador de monstruos?

—Aquí no hay monstruos, señorita. Y el abrigo podría dañar potencialmente muchas obras de arte irremplazables.

Fruncí el ceño pero obedecí. La mujer me dejó entrar en la parte trasera, donde me indicaron una caja fuerte en la que pude guardar mi equipo y me entregaron una llave para recogerlo más tarde.

Era como la taquilla de un gimnasio, pero para cazadores asesinos interesados en algunas exhibiciones de arte.

Me fijé en que no era la única cazadora allí.

Un operativo de Puretide estaba recogiendo su escopeta y su equipo mientras yo guardaba el mío.

—Gracias, Última Luz —dijo la mujer, aliviada. Me froté los brazos desnudos. Me sentía desnuda sin mi abrigo. Claro que hacía calor. Especialmente en verano. Pero lo había llevado tan a menudo que ya era como una segunda piel.

Al volver a entrar en el vestíbulo, menos gente se me quedó mirando. Sin mi característico abrigo llameante y mis armas, no era más que una morena con coleta y el ceño fruncido. Me venía bien. Era agradable no ser reconocida por una vez.

Con mi entrada, me permitieron pasar a la galería principal.

La sala estaba intensamente iluminada, con instalaciones colgadas o de pie entre grandes bloques blancos que dividían el espacio.

Las paredes estaban adornadas con obras de arte con y sin marco, creando un popurrí de colores para romper el blanco casi opresivamente brillante de la sala.

Escolares de diversas edades y uniformes correteaban por las exposiciones, provocando ataques de nervios a sus profesores.

Excursiones escolares. De varios colegios.

Hope City tenía muchos lugares estupendos que ver.

Muchos museos, sitios culturales y edificios históricos.

Y, sin embargo, yo había visitado los jardines, la galería y el cercano museo de historia natural al menos diez veces cada uno a lo largo de mi etapa escolar.

Los educadores eran, a veces y por desgracia, muy poco creativos.

Al menos la galería cambiaba. Pero todavía me acordaba de los tres maniquíes inquietantes sentados en un banco en el centro de la sala.

Llevaban allí décadas. Eran humanoides, de piel pálida, pero sus ojos eran de un negro azabache y sus bocas estaban forzadas en un gesto antinatural.

Unos cuernos flanqueaban cada una de sus cabezas, dándoles un aspecto demoníaco.

Pero esta pieza era anterior al Cataclismo. De 1986.

Ahora los demonios existían de verdad, pero esta pieza era un recordatorio crudo de que, tal vez, siempre habían existido. Solo que con nombres diferentes y en épocas distintas. Y, la mayoría de las veces, no eran más que humanos.

Recorrí la sala, echando un vistazo a las piezas según pasaba. Algunas eran buenas, otras demasiado pretenciosas. Finalmente, me detuve ante una obra que reconocí. Una pieza muy antigua, tras una vitrina de cristal.

—Composición en Azul, de Jacobus Hendrik Pierneef —dijo un hombre. Me di cuenta de que me había quedado mirando el cuadro y di media vuelta sobre mis talones para encarar al interlocutor.

Era alto, y tuve que estirar el cuello para mirarle a la cara.

Por el camino, examiné su atuendo. Su pose.

Estaba erguido, con una postura impecablemente segura, con las manos a la espalda.

Su traje era de un azul marino profundo.

Debajo, llevaba una camisa de vestir gris marengo y una corbata roja. Todo impecable.

Fue su rostro lo que me sobresaltó. Afeminado, pero inequívocamente masculino.

Delicado, pero afilado. Su pelo negro estaba engominado formando una melena que le llegaba a la nuca.

Tenía unos penetrantes ojos morados que parecían albergar el cosmos.

Pero no había nada romántico en las estrellas de sus ojos oscuros. Era como mirar al abismo.

Sonreía. Tanto con los ojos como con la boca. El blanco de sus dientes hacía juego con las paredes. Giró la cabeza de repente para examinar el cuadro.

Sus orejas eran puntiagudas. Pero había deformaciones evidentes en el borde superior. Como si las hubieran cortado…

Mi corazón se detuvo. Treth lo reinició enviándome un recordatorio de que estaba a mi lado.

—Dime, Kat Drummond… —hizo una pausa en el nombre, como si lo estuviera sopesando. Saboreándolo—. ¿Qué ves en este cuadro?

Abrí la boca para hablar. No salió ninguna palabra. Él me miró expectante.

—Nos hemos enfrentado a cosas peores, Kat —susurró Treth, tranquilizándome.

Me armé de valor y me giré para mirar el cuadro de nuevo, pero me costó concentrarme en él.

El hombre sobre el que Candace me había advertido. Estaba aquí. Bueno, yo sabía que iba a estar aquí. Pero hasta entonces no me lo había creído del todo. Y ahora estaba sin mis armas…

Él estaba esperando.

—Árboles —respondí, simplemente—. Nubes y una montaña.

—Felicidades, Srta. Drummond. —Aplaudió sarcásticamente—. Pero me refería a la totalidad de la ilustración. ¿Qué es lo que el artista pretendía representar?

Mis ojos recorrieron el cuadro. Rápidamente. Al compás de mis latidos.

—Sudáfrica —respondí—. Gráfica. Sin tachas. Donde cada forma representa una parte del todo. Donde incluso las luces y las sombras tienen forma.

—Bien, bien. Pero te equivocas…

Sentí una punzada de irritación y le dirigí una mirada furiosa. ¡Había parafraseado el libro de texto literalmente!

—Es Sudáfrica. Sí. O África. O la Tierra. Eso no importa. Pero no podías tener razón. Porque estabas describiendo la ficción como un hecho. Y eso es lo que es esto: una ficción idílica, donde se ignoran los incendios y la opresión de esta región asediada.

—El arte no necesita ser crudo y real —argumenté—. Solo necesita existir. ¿Idílico? ¿Realista? No importa. Quizás, más obras de arte como esta habrían hecho cambiar de opinión a algunas personas. Habrían hecho que la gente intentara convertir la realidad en esa ficción. Estaríamos mejor entonces.

Su sonrisa de confianza no se disipó.

—La ficción… en el arte, en las historias y en la realidad… son mentiras. Una mera distracción de la vida. Pan y circo para las masas. Un opiato para el pueblo. Y nos distrae de lo que realmente importa. Como tú lo llamas… lo crudo…

Reflexionó sobre el cuadro un poco más antes de apartarse de él con desprecio.

—La ficción miente. Al igual que los héroes que aparecen en ella. Y las mentiras propagan veneno en este mundo y en todos los demás.

Lo miré con furia, sintiendo todavía algo del miedo que tenía antes. Pero ahora que habíamos hablado un poco, me resultaba más familiar. Lo suficiente como para fruncir el ceño.

Se rió, sorprendiéndome.

—Ese es el ceño fruncido característico. La Mirada de la Muerte de Drummond. Como todos los héroes, tienes una lista de expresiones, tropos, clichés… eres un personaje de un cuento, Drummond. Un cuento que afirma que eres su heroína. Pero yo abomino de los héroes, tanto como abomino de los cuentos.

—No me importa tu falta de gusto por el entretenimiento. ¿Quién eres?

Su sonrisa desapareció por un segundo, y luego regresó multiplicada por diez. Me hizo una reverencia exagerada, extendiendo un brazo tras de sí.

—Mi nombre es Darius.

—No. No lo es. ¿Cuál es tu nombre real?

—Tu nombre real tampoco es Kat Drummond ni Última Luz —replicó—. Así que Darius bastará.

Eso fue un pequeño alivio. Parecía que no conocía mi verdadero nombre. Las únicas personas que deberían conocerlo eran el fantasma dentro de mi cabeza y un archidemonio excéntrico.

—¿Qué haces aquí, Darius? —pregunté en voz baja. Un escolar casi choca conmigo. Su profesor me dirigió una mirada de angustia y fue tras él.

—¡Directa al grano! Me gusta eso. No tienes pretensiones. Aunque, tal vez, sea un poco pretencioso. Aquellos que buscan intencionadamente la practicidad están cometiendo el mismo pecado que aquellos que abrazan la pretensión. Están gobernando sus acciones por algo que no son sus instintos.

—¿Deberíamos gobernarnos solo por nuestros instintos?

¡Maldita sea! Me había distraído. Igual que el archidemonio. Pero ya era tarde.

Darius meditó la pregunta. Luego sacudió la cabeza.

—No. No deberíamos. Lo cual plantea su propio problema. No deberíamos abrazar a la bestia que todos llevamos dentro, pero eso significa que todos debemos llevar una máscara. Me pregunto, Kat Drummond, ¿qué aspecto tienes bajo tu máscara?