CAPÍTULO 35

Maeve

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Apagué las luces antes de que la pistola de Roth terminara de girar hacia Adrian, y la oscuridad que creé fue lo más hermoso que he construido en mi vida.

Existe un tipo de conocimiento que vive por debajo del pensamiento, en las manos, en las plantas de los pies, y llevaba nueve días creciendo en mí igual que un decorado crece en una sala que has medido cien veces.

Había recorrido el Ashford con cinta métrica y portapapeles.

Lo había recorrido con las superposiciones de amenazas de Adrian filtrándose sobre mis planos hasta que las dos formas de ver la misma sala se fundieron en una.

Lo había recorrido en una tableta en su cama, con su dedo trazando los corredores mientras yo los nombraba, y en algún punto de todo ese caminar mi cuerpo había archivado la ubicación del interruptor principal igual que archiva dónde se acumula el calor en una fiesta: automático, permanente, mío.

El panel estaba donde había estado toda mi vida: a cuarenta y un pies cruzando el suelo abierto, el interruptor principal una gruesa palanca negra bajo mi mano derecha, y había cruzado la distancia en el medio segundo que dura el estallido de un fuego artificial mientras cada hombre en la sala quedaba reducido a una silueta contra la ventana, y había bajado la palanca con ambas manos, y el Ashford se había sumido en una oscuridad perfecta.

La lámpara de trabajo murió con un pequeño estertor eléctrico.

Las señales de salida, en su propio circuito, brillarían en algún lugar lejano por los corredores de servicio, fieles e inútiles, pero aquí, en el corazón del salón de baile, no había nada más que la tenue mancha ámbar de la ciudad dormida filtrándose por el cristal a cuarenta pies de altura, y la imagen residual del oro muriendo en el interior de mis ojos.

Y en esa oscuridad, yo tenía la única ventaja que ha importado nunca: conocía la sala, y ellos no.

Me agaché contra la pared y me moví, talón-punta, en silencio, como te mueves por un local a las cuatro de la mañana cuando el montaje ha terminado y lo recorres una última vez a solas para sentir si mañana saldrá bien.

La oscuridad no estaba vacía como imagina la gente que la teme.

Estaba llena de información para quien hubiera aprendido a escuchar.

La sala tenía un olor que conocía hasta la médula: dorado viejo y cera para suelos y el aliento mineral frío del puerto colándose por las juntas de la terraza, y debajo de eso esta noche, nuevo, el mordiente químico de la cordita, que no pertenecía a un lugar que yo había vestido para champán.

El parqué estaba frío y ligeramente pegajoso bajo mi palma, donde algo derramado por un camarero se había secado semanas atrás sin terminar de salir nunca. El zócalo, más frío.

El tendido de cables de la lámpara muerta, una columna vertebral de goma a lo largo del suelo, mi rastro de migas hacia la salida.

Conté mentalmente como mi padre me enseñó a contar compresiones torácicas: constante, no rápido, un metrónomo contra el animal en mí que quería salir corriendo y hacer ruido y dejarse atrapar. Sabía dónde estaba la escalinata.

Sabía dónde la pista de baile se abría hacia los huesos de la sala, dónde las puertas de la terraza dejarían entrar aire y un tajo chillón de luz urbana si necesitaba una salida, qué tabla cerca del extremo de la barra crujía si cargabas mal el peso, así que la evité.

El espacio tenía una forma en mi cabeza, iluminada desde dentro por la memoria, un plano brillando en la oscuridad donde sus ojos no les servían de nada.

Sabía, por los pequeños sonidos —el roce, la respiración contenida, la exhalación frustrada de un hombre cuidadoso que se había quedado ciego—, dónde estaban los hombres aprendiendo, demasiado tarde y con demasiado ruido, que no podían ver.

—Luces —dijo Roth, y por primera vez su voz tenía un filo—. Enciendan las luces. Ahora.

Pero las luces eran mías.

Adrian se movió. Sabré cómo se mueve hasta que me muera: esa economía, esa ausencia de movimiento desperdiciado, un hombre grande cruzando el apagón como el agua encuentra una grieta.

Sin titubeos, sin aliento malgastado en miedo; había recorrido esta sala en una tableta en nuestra cama con mi dedo sobre los corredores, y ahora invertía lo que yo le había dado.

Fue a por Roth, y se encontraron en algún lugar cerca del pie de la escalera en un choque de cuerpos y aliento y los sonidos planos y feos que hacen los hombres cuando han dejado de ser civilizados: un gruñido, un impacto húmedo, el chirrido de una suela pivotando con fuerza sobre el parqué.

El revólver se disparó una vez.

El fogonazo del cañón bañó de blanco todo el salón durante un latido: el hombro de Adrian, los dientes descubiertos de Roth, las altas arañas muertas colgando como constelaciones extinguidas sobre todos nosotros; y la bala subió hacia la nada, hacia el techo invisible, y una fina lluvia de polvo de yeso cayó después, suave como la primera nevada, posándose en mi pelo, en mi lengua al respirar.

En ese cuarto de segundo de luz, la pistola compacta de Adrian salió despedida de la parte baja de su espalda, arrancada en el forcejeo, girando sobre el parqué, y marqué dónde se detuvo como marco todo: no por la vista, que ya se había ido, sino por el sonido, el pequeño traqueteo metálico contra la madera, a once pies de mí, hacia el centro de la pista.

Fui a por ella a cuatro patas en la oscuridad.

Y entonces mis dedos se cerraron sobre el metal.

Se acomodó en mi palma como lo había hecho en la cala, con la sal y el aceite de armas y las manos cálidas de Adrian sobre las mías, su voz baja y paciente contra mi oído: agarre, postura, respira, aprieta, nunca lo necesites.

Me había enseñado con esta arma exacta, cuyo peso ya era una vieja amiga, y lo malo de necesitarla ahora y lo bueno de tenerla me llegaron al mismo instante y se anularon mutuamente en algo plano y claro.

Me alcé sobre una rodilla con la pistola en ambas manos tal como me había enseñado, codos relajados, hombros bajos, y me giré hacia donde venía la respiración.

Un fuego artificial subió sobre el puerto.

Entró por las altas ventanas negras en un largo y suave resplandor dorado, la barcaza señuelo todavía disparando según el horario que yo había fijado con mi propia mano para una celebración que nunca tendría lugar, la hoja de señales en mi propia letra ordenada iluminando ahora un matadero en su lugar, y nos devolvió la sala a todos durante dos segundos completos.

Dos segundos no son nada. He sincronizado una barcaza de fuegos artificiales con el tiempo fuerte de un cuarteto de cuerdas; sé hasta el aliento lo que cabe en dos segundos.

Es la duración de una nota sostenida. Es el hueco entre una pregunta y la respuesta que ya temes.

Es, resulta ser, tiempo exactamente suficiente para leer una sala una última vez: las líneas de visión, los ángulos, quién está entre quién, dónde está el peligro y dónde lo vulnerable, y hacer lo único que queda por hacer al respecto.

Lo que me mostró fue esto: Adrian sobre una rodilla a ocho pies de distancia, un hilo oscuro de sangre bajándole por la barbilla, la costura del hombro de su chaqueta rasgada, las manos vacías, todo su cuerpo girado hacia mí incluso ahora, incluso aquí, como si yo fuera lo único en la sala que merecía la pena mirar.

Y Roth, erguido, tres pasos detrás de él, el revólver niquelado nivelándose, su rostro exangüe iluminado en dorado, seguro y casi sereno, alineando el disparo que había esperado seis años y una esposa muerta para efectuar: el disparo que dejaría a Adrian sin ver nada, nunca más.

No pensé en mi padre. Eso es lo que quiero que sea verdad, y no lo es. Quiero decir que pensé en Cormac en el suelo del salón de actos y los once minutos y el reloj que iba lento, que algún fantasma suyo me estabilizó las manos. No fue así. No pensé en nada.

La calma que llevaba ocho años plegada dentro de mí, la calma que había construido sobre el pecho de un hombre muerto y cargado conmigo a cada habitación desde entonces, se desplegó de golpe, como se abre un paracaídas, como se suelta por fin un aliento contenido, y la habitación se volvió clara y silenciosa y lenta.

El punto de mira se posó en el centro de un hombre de cabello rubio plateado que había enviado un coche a matar a la mujer equivocada y había pasado cada día desde entonces deseando que hubiera sido la correcta. Exhalé hasta el fondo, como Adrian me había enseñado. Y apreté.

La pistola coceó contra mis palmas. El fogonazo blanqueó la habitación: las arañas de cristal, la chaqueta rasgada, el rostro de Roth pasando de la certeza a la sorpresa en el espacio de un solo fotograma.

Lucian Roth se sentó en la pista de baile como un hombre al que acabaran de darle malas noticias; toda la gracia patricia lo abandonó de golpe, el revólver niquelado repiqueteó lejos de su mano abierta sobre el parqué.

Luego se recostó contra el mármol pálido al pie de la gran escalera, lentamente, casi con delicadeza, casi con cortesía, como si incluso ahora pretendiera ser el hombre más sereno de la habitación.

El dorado del fuego artificial se desvaneció de las ventanas.

Y lo último que me mostró antes de que la oscuridad volviera a apoderarse de la habitación fue algo rojo y oscuro extendiéndose sobre el mármol donde nueve días atrás yo me había plantado con tacones y había dicho a cuatrocientas personas, señalando este mismo suelo pálido, que aquí era donde se concentraría el calor.

Luego negro. Luego mi propia respiración, fuerte y entrecortada en mis oídos. Luego Adrian diciendo mi nombre, una vez, bajo y destrozado —Maeve—, y él acercándose a través del suelo a oscuras, más cerca, y más cerca.

Las luces se encendieron.