CAPÍTULO 32 #2

—Parcial —dijo Rourke—. Logró hacer una llamada.

La mostró en la pantalla central: una única conexión a mi línea directa, veintiséis segundos, terminada.

—Marcó tu número justo antes de que le quitaran el teléfono. El traspaso entre torres sitúa el origen en su edificio y el último ping activo cruzando la cuadrícula del Distrito Portuario en dirección este antes de apagarse. Él mató el teléfono, pero ella nos dio un rumbo antes.

Me había llamado a mí. Con un hombre entrando por su puerta, había gastado sus últimos segundos de señal en el número del hombre que la había echado al amanecer, y no había llamado para suplicar ni para maldecirme, había llamado para darme un rumbo, veintiséis segundos de confianza que yo no había hecho nada en las últimas doce horas para merecer, y añadí eso al montón junto con el reloj y el desgarro en la costura, y dejé que todo se convirtiera en frío.

—Cámaras —dije.

El muro respondió. Esta es la parte que la ciudad no sabe que consiente.

Cada intersección, cada cámara del transporte público, cada transmisión privada cuya clave Vale Strategic ha recibido a cambio de silenciar el peor día de alguien, todo confluyendo ahora hacia un corredor de la carretera del puerto, el parpadeo azul bañando la planta de operaciones como una tormenta.

Rourke avanzó la línea temporal transmisión por transmisión: un sedán oscuro, la firma acústica de un tubo de escape defectuoso marcada por el sistema de audio en un semáforo, un giro a la izquierda hacia la carretera del puerto, el olor a río de esa ruta prácticamente emanando de las pantallas, y los mil ojos fríos de la ciudad la fueron pasando de mano en mano por la costa como una carrera de relevos que nadie les había avisado que corrían.

—La matrícula es robada, cambiada por la de un coche gemelo desguazado en Cliffside —dijo Sloane sin levantar la cabeza—. Sin registro en ningún sitio que importe. Pero la ruta no miente.

—Dónde termina la ruta —dije, aunque no estaba preguntando.

Ya lo sabía. En el instante en que el dedo de Rourke había trazado ese giro a la izquierda hacia el este ya lo sabía, como cuando sientes un jaque mate con dos jugadas de antelación, frío y completo y casi decepcionante en su inevitabilidad.

—Barrio Antiguo —dijo Rourke—. Frente marítimo.

—El Ashford.

La habitación no necesitaba que lo explicara.

La mano de Margo se quedó inmóvil sobre la tableta.

El Ashford, donde ella había triunfado; donde Wesley había actuado durante los fuegos artificiales porque un hombre como Wesley necesita público y escenario y se había convencido durante semanas de que sería «la gran noche»; donde, hacía dos noches, un hombre rubio plateado con un esmoquin perfecto había alzado una copa hacia mí desde el otro lado de un salón de baile que se vaciaba para confirmar, teatralmente, que yo haría exactamente lo que luego hice. Alejarla. Entregarle el tablero limpio.

No había querido que muriera en un callejón.

Ese nunca había sido el plan. Lucian no cobra una deuda donde nadie puede leer el libro de cuentas.

Quería que la llevaran a la única habitación de esta ciudad que significaba algo para ambos, y quería que yo fuera, y quería que yo mirara, porque había aprendido la lección de mí: lo más cruel que puedes hacerle a un hombre no es matar lo que ama, sino obligarlo a sobrevivirlo.

Había sido paciente como un contable desde entonces, esperando a que yo cultivara algo que pudiera arrebatarme.

La había cultivado a ella. A plena vista de una filtración de vigilancia que debería haber encontrado y no encontré, había cultivado la vulnerabilidad exacta que provocó la muerte de Celeste, y él la había regado, y ahora pretendía cosecharla bajo esas lámparas muertas sin más testigo que yo, y la única variable que había calculado mal era la que yo había pasado veinte minutos en su apartamento destrozado aprendiendo de memoria.

Creyó que había secuestrado a una mujer que esperaría a ser rescatada.

Había secuestrado a la que me dejó un mapa.

—Plan de asalto —dije—. El Ashford. Lo quiero en menos de una hora.

Rourke ya estaba sacando los planos, los que habíamos elaborado para la gala, cada corredor de servicio y la terraza y el amarre de la barcaza y el tejado, la geografía que ella había recorrido y memorizado semanas atrás cuando ninguno de nosotros sabía que importaría, sus planos de eventos y nuestras capas de amenazas, las dos formas de leer una sala que habían convergido sobre una mesa de cocina y ahora tendrían que converger de nuevo bajo el fuego.

—La barcaza de fuegos artificiales sigue amarrada desde el desmontaje de la gala —dijo—. Controlamos el momento. Ruido y luz sobre el agua, las miradas suben, nosotros entramos por debajo.

—Hazlo. —La misma cobertura que Wesley había planeado usar para llevársela. Yo pretendía usarla para recuperarla—. Mercer.

—Aquí. —La voz del detective, áspera y agotada y con algo que se había despertado en ella—. Puedo conseguirte un cordón. Discreto, amplio, mío. Tú entras, mi gente mantiene el perímetro legal, cualquiera que salga y no deba, ese es mi arresto, no tu problema. Pero Vale.

Una pausa.

—Saca al fotógrafo con vida. ¿Me oyes? Un cadáver es una tragedia. Uno vivo en una celda con esa cámara y ese muro suyo es una condena. No me arruines el caso regalándoselo a la defensa.