CAPÍTULO 27 #2

—Todos mirando hacia arriba. —Me hizo retroceder hacia el corredor con una mano en la parte baja de la espalda, delicada, una parodia de cada vez que un hombre amable me había guiado al cruzar una puerta.

El rugido de la fiesta quedó atrás cuando una puerta de servicio se cerró con su bisagra lenta.

El corredor se cerró a nuestro alrededor —y aquí fue donde cometió su único error, porque yo conocía este corredor.

Lo había recorrido el cuarto día con un portapapeles y lo había trazado como un plano: doce metros de suelo gris desgastado, una puerta cortafuegos al fondo que daba al muelle de la barcaza con una barra antipánico que yo misma había probado, un panel de fusibles a mitad de camino detrás de una trampilla gris, un pozo de hielo, una pila de sillas de banquete sobre un carrito.

Él pensó que me había llevado a la oscuridad.

Me había llevado a un territorio que yo dominaba.

—Solo quiero hablar —dijo—. Solo nosotros. Como debería haber sido desde el principio, antes de que él...

Alcé la mano libre y pulsé el botón del cuello dos veces, luego presioné y mantuve.

Calmada. Conversacional. —Company —dije, a mi cuello, a las ocho personas distribuidas por aquel salón de baile, al que estaba tallado en plata junto a las puertas de la terraza—.

Corredor de estribor. Company. Es Wesley.

—Los fuegos artificiales retumbaron sobre nuestras cabezas, tres rápidos seguidos, el corredor iluminándose azul-azul-dorado a través del vidrio reforzado de la puerta—. Company.

Algo cambió en su rostro demasiado quieto. —¿Con quién hablas?

—Conmigo misma —dije—. Lo hago cuando estoy nerviosa.

Lo sabrías si me conocieras. —Dejé que la voz me temblara a propósito, le di lo que quería ver: miedo, y usé el temblor como cobertura para echar el peso hacia atrás sobre los talones como Adrian me había enseñado en las rocas de la cala, agarre, postura, respira —solo que no tenía pistola, tenía un corredor, así que lo leí a él. Carrito de sillas a las cuatro.

Puerta cortafuegos a las doce, doce metros. Trampilla de fusibles a las dos. —Falsificaste una credencial de personal —dije, para que siguiera mirándome a la cara—. Buen trabajo, Wesley. ¿Lo hiciste tú solo?

Un parpadeo. Ahí —lo que su fachada no podía ocultar.

—Tengo ayuda —dijo, y el orgullo se cuajó con confusión bajo las palabras, un hombre que repetía como un loro una visión del mundo que no había escrito él—.

Ella no lo entiende, pero tengo... alguien entiende.

Alguien que ve lo que él es. Lo que me quitó.

—¿Quién? —dije—. ¿Quién te ayuda, Wesley?

Y su mano se apretó en mi brazo, y su rostro hizo algo que volvería a ver más tarde bajo peor luz, una especie de derrumbe suave, y dijo: —No importa, somos nosotros, siempre íbamos a ser nosotros —y empezó a arrastrarme hacia la puerta cortafuegos del fondo, hacia el muelle, hacia el puerto negro y lo que fuera que lo esperaba allí, y el tiempo de hablar había terminado.

Me dejé caer. Peso muerto, todo el cuerpo, como te dejas caer cuando quieres que un hombre crea que te has desmayado —y él gruñó y su agarre resbaló al intentar sujetarme y en el medio segundo en que sus manos suaves tantearon todo mi peso, clavé el talón de la mano hacia arriba bajo su mandíbula como lo había clavado en un esternón a los diecinueve, con toda mi fuerza de estar-de-pie-en-mármol-doce-horas-al-día detrás, y sus dientes chasquearon y su cabeza se echó hacia atrás y me soltó.

Corrí hacia las sillas.

No hacia la puerta —la puerta estaba a doce metros y él estaba entre el muelle y yo y era más rápido de lo que sus manos suaves prometían.

El carrito estaba a cuatro pasos. Lo embestí con el hombro y lo empujé con un chirrido por el corredor hacia sus espinillas, cuarenta kilos de sillas de banquete sobre ruedas malas, y él cayó en un estruendo de acero y un sonido que era casi un sollozo, Maeve, Maeve, lo estás arruinando, y me giré para correr de vuelta hacia el salón de baile y los ochocientos ojos y él atrapó el dobladillo de la seda gris.

El vestido se rasgó. Caí al suelo gris sobre el costado derecho —palma, cadera, codo, la vieja cicatriz de la mano que se abría de nuevo sobre la arenilla— y él estaba sobre el dobladillo, tirando, y pateé hacia atrás a ciegas y sentí el tacón del zapato golpear algo blando y lo oí gritar, y entonces su peso cayó sobre mí y sus manos encontraron el hombro, el brazo, retorciendo, arrastrándome hacia arriba y alrededor, y un alambre blanco de dolor subió por la articulación mientras el brazo giraba más allá de donde giran los brazos, y me oí emitir un sonido que nunca había emitido.

La puerta cortafuegos al final del pasillo se abrió de golpe.

No se abrió. Reventó —la barra antipánico golpeando el bloque de hormigón con un chasquido como otro fuego artificial más, el aire frío del puerto entrando a raudales, y Rourke cruzándola de lado, agachado y en silencio, con dos hombres detrás, y el pasillo que había sido mío y luego de Wesley se convirtió, en un segundo, en territorio del equipo de seguridad.

La voz de Adrian llegó por mi auricular por primera vez en toda la noche, y no estaba alzada, era lo contrario de alzada, era esa calma plana y mortal que había aprendido a temer por él:

—Sujetadlo. Sujetadlo, no dejéis que llegue al agua.

Pasos desde el extremo del salón de baile también, la puerta de servicio golpeando, la calma del territorio de Cormac abandonándome de pronto, dejándome convertida en una simple mujer en un suelo sucio con el brazo ardiendo, y el peso de Wesley me fue arrancado cuando unas manos lo agarraron.

Pero Wesley también se había ensayado esto mentalmente cien veces.

Había planeado la gran noche como yo planeo una gala.

Cuando el hombre de Rourke se abalanzó, Wesley se zafó del uniforme de catering con un giro brusco —lo había dejado desabrochado, la identificación era de clip, todo el disfraz diseñado para quitárselo de encima— y salió disparado no hacia los hombres sino hacia la puerta cortafuegos abierta y el muelle más allá, y una silueta en el agua oscura aceleró el motor, y los fuegos artificiales eligieron ese momento para inundar todo el pasillo de escarlata pulsante, el color bañando el suelo gris en oleadas, sobre las sillas esparcidas, sobre mi vestido rasgado, sobre la sangre en mi mano, y bajo aquel parpadeo alcanzó el muelle y un barco y luego nada, tragado por la oscuridad y el ruido, dos de los hombres de Rourke cruzando la puerta tras él hacia el humo teñido de rojo.

—Maeve.

Rourke estaba de rodillas a mi lado, las manos rápidas e impersonales sobre mi hombro, mi garganta, mi cuero cabelludo.

—¿Dónde te ha dado? Háblame. Dónde.

—El hombro. —Mi voz salió rara, débil—. No tenía un... no me cortó, es el hombro, mi brazo, creo que solo es... Rourke, quién le está ayudando. Dijo que alguien le ayuda. No se refería al dinero de Roth, se refería a que alguien estaba aquí, se refería a...

—No lo muevas. Deja el brazo quieto.

Activó su propio auricular.

—Principal-uno asegurada, pasillo asegurado, Kane se ha fugado hacia el agua, barco, necesito ojos en ese barco. Necesitamos un médico en servicio de estribor. Está herida.

Su rostro de nariz rota volvió hacia el mío, y la inexpresividad cortés había desaparecido, y debajo había algo casi tierno.

—Lo hizo todo bien, señora. Nos ganó el tiempo. Estábamos a once segundos.