CAPÍTULO 23 #2

Entramos en el gran salón, el mar tornándose pizarra y plata tras los cristales, y Rourke se desvió hacia la sala de operaciones sin que nadie se lo dijera, y la lámpara de Margo estaba encendida pero Margo tuvo la sensatez de estar en otra parte, y entonces solo quedábamos nosotros, y él se volvió para decir algo —para preguntarme otra vez dónde estaba herida, para tratarme con cuidado, la cautela ya acumulándose en la tensión de su mandíbula— y no le dejé.

Crucé el espacio, le agarré el abrigo con los dos puños y lo besé.

Durante un segundo se quedó inmóvil como siempre se queda inmóvil, el segundo del muro de contención, el hombre evaluando la situación incluso ahora —y entonces un sonido le brotó del fondo del pecho y la cautela ardió hasta las cenizas, y sus brazos me rodearon y me aplastaron contra él con tanta fuerza que me sacó el aire, y no me importó, quería que me lo sacara, quería la prueba de él grabada en mi cuerpo, y lo besé como si intentara meterme dentro de lo más seguro que conocía.

Me arrancó la boca de la suya, las manos subiéndome al pelo, agarrando, echándome la cabeza hacia atrás, sus ojos escrutando mi cara —salvajes, pálidos, todavía a medio camino de la plaza, el deseo y el terror luchando en ellos sin que ninguno ganara.

Su pecho se agitaba contra el mío. Los dos temblábamos.

Dos personas lúcidas temblando por lo mismo.

—Maeve.

Áspero como grava.

—Cariño. Estás en shock. No voy a... no así, no cuando estás...

—No estoy en shock.

Tenía el abrigo agarrado con los puños. No puedes mover un muro, pero lo intenté.

—No estoy borracha, no estoy herida, no tengo una conmoción, tengo la cabeza clara y te lo estoy pidiendo.

Un hombre me puso la mano encima para meterme en un coche, y tú cruzaste esa plaza como si el mundo te me debiera, y nunca he deseado nada en mi vida como te deseo ahora mismo, así que no seas delicado conmigo, Adrian, esta noche no soporto que me traten con guantes de seda.

Se me quebró la voz por la mitad.

—Quiero sentirme viva. Eres lo más vivo que conozco. Dime que quieres esto.

Cerró los ojos. Cuando los abrió habían cambiado —la cautela calcinada del todo, lo que había debajo suelto de su cadena, terrible y hermoso y dirigido enteramente a mí, nunca atravesándome, nunca como amenaza, a mí como lo único en su mundo destrozado que había decidido quedarse.

—Sí o no, Maeve.

Su frente contra la mía, la respiración entrecortada. El ritual, incluso ahora, incluso perdido —quemaría la casa entera antes de tomar algo que yo no le hubiera dado.

—¿Tienes la cabeza clara? ¿Quieres esto?

—Sí.

Le sostuve la mirada, esos ojos pálidos.

—Tengo la cabeza clara. Quiero esto. Te quiero exactamente así de destrozado como estás ahora.

Y entonces, porque él me había enseñado esto y yo confiaba en ello más que en el suelo bajo mis pies:

—Y si digo rojo, paras. Sé que paras. Así que deja de preguntarme si estoy segura y coge lo que te estoy...

Su boca estaba sobre la mía antes de que terminara.

Ya no había cautela en él. Me besó como en la plaza, como cruzar doce metros en un solo aliento, toda esa velocidad letal convertida en esto, las manos en todas partes a la vez —en mi pelo, agarrándome la cadera, quitándome el abrigo tan rápido que la costura protestó— y me hizo retroceder, sin paciencia para las escaleras, hacia la mesa larga junto a la chimenea apagada, su muslo abriéndose paso entre los míos, su boca en mi garganta, abierta y ardiente.

—Me diste un susto de muerte —dijo contra mi piel, con voz entrecortada, las palabras brotando a pedazos como si cada una fuera un hueso que estuviera encajando—. Tres segundos estuve demasiado lejos y él tenía la mano sobre ti y yo...

Su mano se cerró en la base de mi garganta, suave incluso ahora, su amplia palma cálida bajo mi mandíbula, sin presionar, solo para anclarme.

—Hace mucho tiempo me enseñé a dejar de tener miedo. Construí a un hombre al que nada pudiera alcanzar y lo mantuve sellado. Y entonces tú cruzas una plaza, un extraño te toca el brazo y toda mi arquitectura se derrumba de golpe. ¿Tienes idea de lo que eres para mí?

—Muéstramelo.

Ya le había abierto la camisa, los botones cediendo, mis manos sobre la superficie cálida y firme de su pecho, el pequeño bulto duro de la alianza en el bolsillo interior del abrigo tirado en el suelo, sin interponerse entre nosotros por una vez.

—Deja de decírmelo. Muéstramelo.

Me subió a la mesa, la madera fría y lisa bajo mí, y entonces mi falda desapareció, subida y arrancada, y su boca descendió entre mis muslos sin que quedara paciencia en ninguno de los dos para provocaciones.

Me lamió lento, amplio, obsceno, con las manos abriéndome los muslos y los hombros forzándolos aún más, y yo ya estaba tan tensa, tan cargada de la adrenalina que todavía me recorría, que el primer lametón plano sobre mi clítoris me hizo arquearme sobre la mesa con un sonido que no reconocí como mío.

—Ahí —dijo contra mí, oscuro, entrecortado—. Ahí está. Viva. Déjame sentirte viva.

Y cerró la boca sobre mi clítoris y succionó, dos dedos hundiéndose en mí y curvándose, y me deshice rápido, el alambre tenso chasqueando, todo el día a punto de estallar quebrándose sobre mí en un largo pulso estremecedor, mis dedos clavados en el pelo plateado de su nuca y su nombre saliendo de mí partido por la mitad.

No se detuvo. Me llevó más allá del orgasmo hasta la hipersensibilidad, hasta que estuve retorciéndome y tirándole del pelo, y solo entonces se incorporó, la boca húmeda, los ojos negros, y me arrastró al borde de la mesa y se abrió los pantalones, y le rodeé con la mano, caliente, duro, pesado, y lo guié hacia mí, y los dos gemimos cuando empujó —una sola embestida dura que lo hundió hasta el fondo, los dos ya sin capacidad para ir despacio— y me agarró las caderas con una fuerza que sabía que dejaría moretones y quería que lo hiciera, y se quedó quieto un segundo tembloroso, la frente apoyada contra la mía.

—Mía —dijo.

Destrozado. Una palabra, un voto y una herida.

—Dilo. Después de hoy necesito... Maeve. Di que eres mía.

—Tuya.

Le envolví las piernas alrededor.

—Soy tuya, soy tuya, muévete...

Y se movió. Este era el hombre de la plaza, el que ya no tenía distancia alguna, follándome duro y profundo sobre la larga mesa mientras el mar de pizarra se agitaba tras el cristal, una mano agarrándome la cadera y la otra apoyada junto a mi cabeza, las caderas embistiendo en un ritmo sin nada de estrategia, solo necesidad, solo viva, viva, viva, y recibí cada embestida y la devolví, las uñas arañándole la espalda, y cuando el deseo subió demasiado para soportarlo le clavé los dientes en el músculo del hombro y mordí, y él gimió como si lo hubiera golpeado y embistió más hondo.

—Mía —dijo de nuevo, la palabra deshaciéndose, la boca en mi mandíbula, en mi oreja—. Me asustaste. Dilo. Mía.

—Tuya —lo sollozaba ya, medio riendo, el placer enroscándose de nuevo—. Tuya, Adrian, solo tuya, mantuve la cabeza para poder volver a casa contigo, yo... ahí, Dios, justo ahí...

Metió una mano entre nosotros, el pulgar encontrando mi clítoris con la precisión que no lo abandonaba ni al límite de su control, y me mordió en la unión del cuello y el hombro —no con fuerza suficiente para romper la piel, pero sí para marcar, para que lo llevara días bajo el cuello de la camisa, un moretón secreto que me presionaría frente al espejo y del que me alegraría— y eso, la posesión, el marcarme como lo que casi había perdido, me lanzó al abismo por segunda vez, apretándome con fuerza a su alrededor, y él se dejó ir tras de mí, todo su armazón de hierro tensándose, las caderas clavándose hondo y quedándose quietas, un sonido roto arrancado de su garganta contra la mía mientras se derramaba en mí y temblaba y temblaba, el hombre inquebrantable deshecho, aferrándose a la mujer que había logrado conservar.

Permanecimos trabados mucho tiempo, los dos bajando lentamente de los temblores, su corazón latiendo con fuerza contra mi pecho, el mar oscureciéndose tras el cristal, la única luz la lámpara lejana de Margo y el último gris del día moribundo.

Y entonces algo cambió en él. Los estremecimientos que no terminaban de ser solo estremecimientos.

Su rostro siguió enterrado en mi garganta y los hombros empezaron a temblarle con un ritmo diferente, los brazos tensos de una manera que ya no era el calor, y cuando giré los labios hacia su sien su respiración me llegó entrecortada contra el cuello, y el hombre que nunca alzaba la voz, que se volvía más silencioso cuanto peor se ponía, emitió un sonido bajo y roto contra mi pelo y se quedó quieto, luchando contra ello, al borde de unas lágrimas que no derramaría.

—Eh.

Le hundí las dos manos en el pelo, calmándolo como se calma a algo salvaje.

—Estoy aquí. Estoy justo aquí. No me voy a ninguna parte.