CAPÍTULO 12

Adrian

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No había dormido, lo cual no era nuevo, pero había pasado las primeras horas de la madrugada con la palma apoyada contra la pared de mi propio dormitorio, y eso sí lo era.

Hay una línea de montantes en esa pared —conozco la estructura de esta casa como conozco las capacidades de carga de cada edificio que poseo— y había colocado mi mano un palmo a la izquierda, contra el yeso desnudo, a la altura donde ella había puesto la suya desde el otro lado.

Había trazado la adyacencia en un plano hacía siete años por razones que no tenían nada que ver con que la mano de una mujer encontrara la mía a través de siete centímetros de estructura a la una de la madrugada sin que ninguno de los dos dijera una palabra.

Me había quedado allí el tiempo suficiente para que el calor de mi propia palma me fuera devuelto por la pared. Lo más estúpido que he hecho desde que tenía diecinueve años. No había movido la mano.

A las seis estaba en el estudio con el café enfriándose junto a mi codo y el mar tiñéndose del color de un arma, y había construido, tras años de práctica, la versión de mí mismo capaz de funcionar como director de una empresa en lugar de como un hombre que había pasado la noche comulgando con paneles de yeso.

Se me da bien construir a ese hombre. Palpó la alianza de platino a través de la lana del bolsillo del pecho durante todo el trayecto hasta la torre y se permitió llamar duelo a ese gesto.

Ya no era enteramente duelo. Hacía días que había dejado de poder mentirme a mí mismo sobre eso, y simplemente me negaba a encontrar un nuevo nombre para lo que era en realidad.

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La planta cuarenta y nueve es territorio de Rourke, y no pretende ser otra cosa que lo que es.

Donde mi planta proyecta serenidad —cristal, nogal, las líneas limpias de un hombre que quiere que estés tranquilo antes de decirte algo que debería asustarte—, la cuarenta y nueve es una sala de operaciones: el muro de monitores de cámaras, el banco de pantallas que nunca duerme, la mesa de reuniones, la jaula del arsenal tras su lector de tarjetas, el olor a café de máquina y aceite de armas y el ozono de demasiadas pantallas encendidas demasiado tiempo.

Pienso mejor en la cincuenta, pero pienso con más verdad aquí abajo, donde nada está disfrazado.

Rourke estaba esperando cuando se abrió el ascensor, lo que significaba que tenía algo que no quería poner en un mensaje.

Estaba de pie junto a la mesa de reuniones con las manos apoyadas sobre ella y una quietud plana y seca sobre él, la quietud de un hombre que entrega un recuento de bajas, y junto a su mano derecha había una funda de pruebas transparente, y dentro de la funda, dos cosas.

Una era una fotografía. No necesitaba mirar de cerca; el contenido había sido el mismo durante diez días, con una escalada gradual que un hombre cuidadoso podría trazar.

Maeve, dormida. La más reciente. Pero mi atención se dirigió adonde Rourke había querido que fuera, al segundo objeto, el pequeño, el que no pertenecía en absoluto a esta historia.

Un gemelo.

—Recuperado a las cero cinco cuarenta —dijo Rourke—.

Encajado en el canal de la puerta enrollable del estudio, lado del callejón, la foto pegada encima a la altura de los ojos.

Quien lo dejó quería que lo encontráramos nosotros, no ella.

La vigilancia perdió la entrega —nos tiene calados, jefe, está cronometrando los huecos—, pero el barrido del amanecer lo detectó antes de que ella entrara. —Dejó pasar un momento—.

Lo habría tomado por un descuido de contratista, de no ser porque es personalizado, y es uno solo. Nadie pierde un gemelo sin darse cuenta. Un hombre deja uno a propósito. —Se detuvo. Llevaba once años trabajando para mí; había visto mi cara hacer lo que fuera que estuviera haciendo—. Jefe.

—Viértelo en mi mano —dije—. No lo toques con la piel. Mercer querrá la cadena intacta.

Abrió el sello y giró la funda, y el gemelo se deslizó en mi palma abierta, y el pequeño peso frío se asentó allí, y el suelo del mundo cayó cinco centímetros y se detuvo.

Ónice y platino. Un cuadrado de piedra negra engastado al ras en un bisel de metal blanco cepillado hasta el mate sin brillo de la discreción costosa, la parte posterior con un cierre articulado de una marca ginebrina que no estampa su nombre donde un ojo vulgar pueda encontrarlo.

Lo giré una vez con el pulgar, como se gira una moneda que ya sabes falsa porque es demasiado perfecta, y el mate apenas devolvió nada —tal como estaba diseñado, tal como estaba diseñado el hombre que lo eligió.

Yo poseía su gemelo.

Yo poseía su gemelo en un cajón de este edificio, y otro par igual en el estudio de Vale House, porque hubo un tiempo —los mejores años y luego los peores— en que un hombre junto al que construí un imperio y yo compramos nuestros gemelos en la misma vitrina la misma tarde, dos hombres jóvenes con dinero nuevo y la certeza de que nunca seríamos de los que pierden nada.

Habíamos pensado que hacer juego era divertido. Habíamos pensado que eran divertidas muchas cosas que resultaron ser la arquitectura de todo lo que vino después.

—Adrian —dijo Rourke, y nunca usa mi nombre de pila en esta planta—, qué es.

Cerré la mano alrededor del gemelo, lentamente, porque los hombres de esta planta se ganan la vida leyéndome y no iba a enseñarles, esta mañana, lo que mi mano quería hacer.

—Es una tarjeta de presentación —dije.

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Hay una quietud que es la ausencia de movimiento, y hay una quietud que es una decisión, y los hombres que trabajan para mí han aprendido a temer la segunda.

Se la di ahora sin pretenderlo. Me quedé de pie junto a la mesa de reuniones con la firma de un hombre muerto fría en mi puño —no muerto; había cometido el error de dejarlo vivo, y empezaba a comprender la magnitud de ese error— y Rourke, que ha estado a mi lado al borde de una carretera esperando a un forense, dio medio paso atrás.

—Saca un archivo —dije—. Archivado bajo legado, restringido, solo para mis ojos y los de Sloane. Thorne Capital, y el principal detrás. —Abrí los dedos y miré de nuevo, porque necesitaba estar equivocado, y no lo estaba—. Lucian Roth.

La cara de Rourke hizo algo que le había visto hacer dos veces antes, ambas en países con mal clima. —Conozco el nombre.

—Todos en nuestra industria lo conocen. Yo se lo enseñé. —Dejé el gemelo sobre el plástico, con cuidado, como se deja algo que es prueba y también, en alguna contabilidad privada, una carta—. Ponlo en la pared.

Lo puso en la pared.

No voy a pretender que el archivo me enseñó algo; yo había escrito la mayor parte.

Pero hay una diferencia entre el conocimiento que un hombre lleva plegado en sí mismo y el mismo conocimiento proyectado a doce metros de ancho e iluminado, y lo leí como habría leído el expediente de un desconocido que me hubieran contratado para evaluar, porque esa es la única forma en que mantengo las manos firmes ante las cosas que todavía pueden alcanzarme.

Lucian Roth. Cincuenta y tres años. Una vez: mi socio.

El otro fundador, el nombre que había estado junto al mío en la puerta antes de que existiera Vale Strategic.

Él tenía la paciencia que a mí me faltaba, yo tenía la implacabilidad que él admiraba, y durante un tiempo fue el instrumento más eficiente que ninguno de los dos había empuñado jamás.

Rubio plateado ya entonces, exangüe, un hombre capaz de sentarse frente a alguien a quien estaba arruinando y discutir sobre el vino.

Usaba una pesada pluma estilográfica de níquel para todo, y escribía como si estuviera tallando.

Luego la guerra —el cisma, el largo año en que descubrí lo que había estado haciendo con el alcance de la firma, con su dinero, con sus clientes, y el año más largo después en que se lo quité todo.

Legalmente. No lo había matado. Lo había despojado —de su participación, de sus licencias, de su nombre en la única industria que lo habría aceptado, de su fortuna reducida a la cáscara ahora iluminada en la pared, Thorne Capital, un cascarón dentro de un cascarón que no contenía nada.

Lo había arruinado con papel y lo había dejado vivir para que lo leyera, y me había convencido de que eso era lo más difícil y, por tanto, lo mejor.

Era más joven entonces. Todavía creía que lo que no has matado no puede volver a matarte.

La pared mostraba su última fotografía conocida, de dos años atrás: un hombre delgado y elegante con abrigo gris, impecable, el rostro exangüe vuelto tres cuartos hacia el objetivo con la tenue media sonrisa de quien ha decidido ser paciente todo el tiempo que haga falta.

Desaparecido, decía el expediente: sin actividad, sin movimientos, nada que formara un patrón.

—Demasiado callado —dije en voz alta.

—¿Señor?

—Siete años de nada. —No aparté la mirada de la fotografía —la media sonrisa, la paciencia que contenía, congelada en celuloide y aun así en movimiento—.

Un hombre así no se queda callado porque esté vencido.

Se queda callado porque está tramando algo.

Lo archivé como resuelto porque resuelto era la versión que me dejaba dormir.

—Emití el pequeño sonido amargo que es lo más cerca que llego de reírme de mí mismo—. Total, no duermo de todas formas.

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Envié a Rourke a hacer llamadas y me quedé a solas con la pared.

Mi trabajo consiste en gestionar causa y efecto: recorres el efecto hacia atrás hasta que la causa es una mano que puedes agarrar con la tuya. Llevaba diez días recorriéndolo en la dirección equivocada, hacia un hombre llamado Wesley Kane.