Vraka-Ghai

Lila

La luz de la mañana se filtra suavemente por la estrecha ventana de la forja, tiñendo las pieles de nuestra cama de un dorado pálido y líquido.

Despierto despacio, deliciosamente dolorida en los mejores lugares, acurrucada contra el calor sólido y radiante del pecho desnudo de mi esposo.

El brazo de Grimgor descansa posesivo sobre mi cintura, sujetándome contra él, su respiración cálida y acompasada en mi nuca.

Por primera vez desde nuestra boda, no se apartó al borde del colchón en mitad de la noche. Se quedó. Me abrazó.

Sonrío contra la almohada, reviviendo cada momento de anoche: cómo un feroz y legendario señor de la guerra tembló con absoluta contención solo para no romperme, la plenitud abrumadora de su nudo uniendo nuestros cuerpos, y la vulnerabilidad desnuda en sus ojos cuando por fin soltó el control.

Mi cuerpo aún vibra, marcado a fuego por el recuerdo.

Ya no soy solo una extraña humana en una fría aldea de montaña; soy suya.

Hoy horneo con pura alegría.

Decido hacer algo nuevo y luminoso, a juego con la ligereza que siento en el pecho: magdalenas matutinas de limón y hierbas.

Son esponjosas, con el toque ácido de los limones frescos de montaña, salpicadas de romero fragante y un poco de miel silvestre: alegres, doradas y perfectamente equilibradas.

Junto a ellas, preparo una quiche rica y sabrosa, cargada de tocino ahumado, queso de montaña curado, espinacas y cebollas caramelizadas, horneándola con cuidado en la hermosa sartén de hierro que Grimgor forjó para mí.

El aroma que llena la cocina es celestial, huele a verdadero hogar.

Grimgor aparece justo cuando saco la sartén de hierro del horno, con su largo cabello oscuro todavía revuelto por el sueño sobre los hombros, libre de hollín de forja. Inhala profundamente y sus ojos se oscurecen con una apreciación silenciosa y profunda que no tiene nada que ver con la comida.

Le corto una porción generosa y el corazón se me hincha al verlo dar el primer bocado. Cierra los ojos y un retumbo bajo, profundamente satisfecho, vibra en su pecho, el mismo sonido primitivo que hizo contra mi piel hace unas horas.

—La mejor comida que he probado en mi vida —murmura mientras ya va a por una segunda porción—. Me mimas, mujer.

Sonrío y me limpio las manos llenas de harina en el delantal, acercándome lo suficiente para sentir su calor.

—Bien. Te mereces que te mimen, Grimgor.

Termina la porción en tiempo récord y luego me rodea la cintura con una mano para atraerme hacia él.

Con la otra me sostiene suavemente el rostro, el pulgar acariciándome la mejilla antes de besarme: lento, profundo, con sabor a miel y humo.

Es una promesa de lo que vendrá. Cuando por fin se aparta, me da una palmada firme y juguetona en el trasero.

—Venga, al mercado —dice, con la voz todavía ronca de sueño—. Vende tus productos. Y esta noche vuelve derecha a casa, esposa.

Me río, con las mejillas teñidas de un rosa encantador, y cojo las cestas. El calor persistente de su mano en la parte baja de mi espalda me envuelve como un escudo protector mientras bajo por la cresta.

A mitad del camino rocoso, me detengo y miro hacia atrás, al humo que se enrosca perezoso desde la chimenea de la forja.

Con una sonrisa suave, instintivamente dejo que una mano baje y me la poso plana sobre el vientre.

Después de anoche, después del calor crudo y pulsante de su nudo llenándome, no puedo evitar preguntarme si todo ha cambiado ya.

Un bollo en el horno, pienso, y se me escapa una risita ahogada ante mi propia broma tonta de panadera.

La idea de un bebé con colmillitos, nacido de un feroz señor de la guerra y una panadera de montaña, me inunda el pecho de un amor protector puro y feroz. Bajo la mano y sigo hacia la plaza del pueblo con el paso un poco más ligero.

La plaza del mercado ya bulle de actividad cuando llego.

—¡Buenos días, Vraka-Ghai! —grita Barnaby desde su puesto de textiles, con una amplia sonrisa iluminándole el rostro mientras empujo mi carrito hasta su sitio—. Hoy parece que flotas, pequeña panadera.

—He tenido una mañana muy buena, Barnaby —respondo, notando cómo se me calientan las mejillas mientras empiezo a colocar las magdalenas doradas de limón y hierbas.

Bruna pasa con una cesta de carnes ahumadas en equilibrio sobre su amplio hombro. Se detiene y sus ojos agudos examinan el rubor brillante de mi piel y mi cabello suave y bien peinado.

Una risa baja y cómplice resuena en su pecho y me da un empujoncito juguetón con el codo.

—El maestro de la forja debía de estar de buen humor anoche. Estás radiante, pequeña. Feliz.

—Lo estoy —admito en voz baja, con el corazón henchido de un profundo sentimiento de pertenencia—. Muy feliz.

—Bien —gruñe, y me da unas palmaditas en el brazo con su manaza—. Ahora perteneces a la cresta. Nos gusta verte sonreír.

Le dedico una sonrisa radiante y agradecida, invadida por una profunda sensación de paz. Pero apenas he terminado de colocar las magdalenas doradas cuando una ola repentina y sofocante de tensión recorre la multitud.

Un grupo de orcos desconocidos entra cabalgando en la plaza sobre bestias de montaña fuertemente acorazadas.

Son más altos, más delgados, y están cubiertos de cicatrices de batalla irregulares y brutales.

Se me corta la respiración cuando mis ojos se clavan en su armadura, marcada con el símbolo cruel de una garra negra dentada.

Garra Negra.

El mismo clan que capturó a Grimgor en la guerra. Los que lo arrastraron por el suelo y lo encadenaron. Los monstruos que aún acechan en los rincones más oscuros de sus pesadillas.

El líder detiene su bestia frente a mi carrito y el marco de madera cruje bajo la sombra de la criatura. Sus ojos oscuros e inyectados en sangre recorren mi vestido color crema y la piel desnuda de mi garganta con un hambre descarada y repugnante.

—Así que esta es la humana que se casó con el señor de la guerra roto —se burla, con una voz como piedras que rechinan—. El pequeño grillete de Grimgor. Mi jefe ha oído historias de la novia humana entregada al perro que perdió los dientes.

Se inclina, inhala el aroma dulce y luminoso de mis magdalenas de limón, y un estremecimiento repulsivo de deleite le recorre los anchos hombros.

—Tus talentos se desperdician con esa rata de alcantarilla. Ven con nosotros por las buenas y tu pequeña aldea conservará la paz. Niégate... y nos llevaremos lo que queramos de todos modos.

Se me cae el alma a los pies. El terror me paraliza una fracción de segundo, pero entonces miro la sartén de hierro que Grimgor forjó para mí, ahí en mi carrito. Miro a la comunidad de orcos que anoche me llamaron Vraka-Ghai.

—Vete al infierno —gruño—. ¡Dran! ¡Invasores!

El guardia del antebrazo de hierro avista a los invasores desde el otro lado de la plaza. Abre los ojos de par en par, reconociéndolos al instante con furia.

—¡Garra Negra! —brama Dran, con una voz que resuena como un trueno.

Arranca el cuerno de guerra del cinturón y hace sonar la alarma.

Un bramido profundo y ensordecedor resuena por el valle.

El caos estalla en un instante. Los aldeanos gritan y se dispersan, las madres agarran a sus hijos.

Los comerciantes vuelcan las mesas de madera para cubrirse mientras los guardias orcos avanzan con las pesadas hachas desenvainadas.

El líder rival gruñe, sin inmutarse ante los guardias.

Se lanza desde su montura. Su mano llena de cicatrices se cierra en torno a la parte superior de mi brazo como unas tenazas, los gruesos dedos clavándoseme dolorosamente en la carne hasta dejarme moratones.

Me arranca del suelo y me estrella contra su pecho frío, cubierto de hierro.

—¡Quítame las asquerosas manos de encima! —gruño mientras el feroz instinto que descubrí anoche despierta rugiendo. Lucho como una fiera y le clavo el codo en las costillas con todas mis fuerzas.

Él solo se ríe: una carcajada cruel y gutural que me pone la piel de gallina. Su aliento fétido, con olor a hierro, me quema el oído mientras olfatea el aire por encima de mi cabeza.

—Ah... las delicias sabrosas de las que hemos oído hablar desde lejos —gruñe con voz cargada de codicia.

Con la mano libre, mete de un barrido mis muffins recién hechos, la quiche y la sartén de hierro forjada a medida en un saco grande, y se lo echa al hombro como botín—.

El jefe estará complacido con la panadera y con sus productos.

Un buen premio de un señor de la guerra caído.

La rabia me atraviesa el terror como una llamarada. ¿Caído? Grimgor vale el doble que este bastardo.

Cuando el saqueador se gira para arrastrarme hacia su montura, echo la cabeza hacia atrás y la estrello hacia delante con todas mis fuerzas, dándole de lleno en el puente del hocico.

Un crujido fuerte y repugnante resuena entre nosotros.

El líder brama de dolor; un chorro oscuro de espesa sangre orca le brota de las fosas nasales mientras su agarre se afloja una fracción de segundo.

Caigo de pie, jadeando, pero antes de que pueda echar a correr, su manaza se lanza a ciegas y me agarra del pelo, el rostro convertido en una máscara asesina y ensangrentada.

—¡Pequeña zorra! —ruge, con la sangre goteándole por los colmillos mientras tira de mí brutalmente hacia atrás.

Grito y me debato contra su agarre de hierro mientras las lágrimas por fin me escuecen en los ojos.

—¡Grimgor! ¡Grimgor!

Pero la forja está muy lejos, en lo alto de la cresta. Oculta tras piedra y humo. Demasiado lejos. El estruendo del hierro y los gritos del mercado se tragan mi voz.

Me arrojan boca abajo sobre el lomo duro y musculoso de un caballo de montaña, como un saco de grano.

El mundo da vueltas, el golpe me vacía los pulmones mientras la bestia se encabrita y sale disparada.

Me aferro frenéticamente a la silla de cuero, con el terror atenazándome la garganta, mientras los adoquines se convierten en un borrón bajo mis ojos.

Mientras el caballo se aleja de la plaza a galope brutal, un pensamiento devastador y agónico me abrasa la mente, hiriéndome más hondo que el dolor físico del brazo magullado.

¿Vendrá a buscarme?

Después de todo —después de la magia arrebatadora de anoche, después de empujarlo a enfrentar su miedo a hacerme daño, después de decirle sin pudor que quería tener sus bebés con colmillos—, ¿de verdad quiere a una esposa humana lo bastante como para luchar contra los fantasmas de su pasado?

¿Para enfrentarse al mismo clan que lo destrozó?

¿O cuando todo se calme seguiré siendo solo una carga política? ¿Una sentencia impuesta por el jefe de la que en secreto se alegra de librarse?

El viento cortante de la montaña me azota las lágrimas calientes de los ojos mientras la aldea se encoge hasta convertirse en una mota a nuestra espalda, y se traga el hogar que apenas había empezado a construir.

Me aferro desesperadamente al cuero áspero de la silla, el corazón destrozándoseme con cada golpe de cascos que me aleja de su forja.

Por favor, Grimgor... no dejes que me retengan. Ven a buscarme.