Capítulo 18

Isabella todavía pensaba en la terraza —en la mano de él sobre la suya, en el rostro que casi tocó el de ella antes de que Dante interrumpiera— cuando dos guardias nuevos aparecieron en el pasillo cerca de su habitación, a la mañana siguiente, parados en una inmovilidad que no existía antes.

—Buenos días —dijo ella, deteniéndose frente a ellos.

Los dos asintieron, breve, sin decir nada más de lo necesario. Isabella reconoció el patrón. Ya había visto a hombres parados así antes, ante la puerta cerrada del corredor este, en la semana de las pruebas del vestido. Solo que ahora no era una puerta cualquiera la que estaban vigilando.

Era ella.

Encontró a Marta en la sala del desayuno, la bandeja de platos todavía intacta sobre la mesa, y preguntó directamente, sin rodeos.

—¿Por qué hay gente nueva parada cerca de mi habitación?

Marta vaciló, el manojo de llaves quieto en el cinturón por un instante, como si hasta él supiera cuándo no tintinear.

—Orden del Don. Seguridad extra.

—¿Seguridad extra por qué?

—Eso tiene que preguntárselo a él. —Marta bajó los ojos hacia su propio trabajo, cerrando la conversación del modo educado y hermético que Isabella ya conocía demasiado bien—. No es asunto mío.

Isabella pasó toda la mañana sintiendo los efectos del cambio antes de entender la causa.

Un guardia que nunca la acompañaba empezó a seguirla a una distancia discreta por el jardín, deteniéndose cuando ella se detenía, caminando cuando ella caminaba, sin acercarse nunca lo suficiente como para parecer vigilancia abierta.

La puerta de su propia habitación ganó una cerradura nueva, instalada mientras ella tomaba café, sin aviso previo, un hombre entrando y saliendo con un taladro antes de que ella pudiera preguntar el motivo, el ruido resonando por todo el pasillo como si anunciara el cambio a quien todavía no lo supiera.

Hasta Giulia pareció más cautelosa de lo normal, evitando sus propios pasillos preferidos, como si supiera algo que prefería no decir en voz alta.

Encontró a Matteo solo por la tarde, en su propio despacho —la misma puerta que ella había invadido días atrás, ahora abierta, él sentado tras la mesa con una pila de papeles que no parecía estar leyendo de verdad.

—Necesito saber qué está pasando.

Él alzó los ojos, y por un instante ella vio el mismo cansancio que había visto en la terraza, antes de que Dante interrumpiera —demasiado rápido para durar, sustituido casi al instante por la máscara de control de siempre.

—Estoy reforzando la seguridad de la casa. Es rutina.

—No es rutina. Cambiaste la cerradura de mi habitación sin avisarme. Pusiste a dos hombres nuevos en mi pasillo. Eso no es rutina, Matteo. Es reacción a algo.

Él no respondió de inmediato. Dejó la pluma sobre la mesa, despacio, el gesto comprado con el tiempo que necesitaba para decidir cuánto contar.

—Llegó una nota esta noche. Dejada en la puerta principal, sin firma.

—¿Qué decía?

—No importa qué decía.

—Importa si es sobre mí.

Matteo la miró fijamente durante un largo momento, e Isabella vio, en sus ojos, el mismo cálculo de siempre —cuánto revelar, cuánto guardar, el mismo patrón que ya había aprendido a reconocer desde la noche del despacho.

—Alguien sabe demasiado sobre cómo sucedió esta boda. —La voz le salió más dura de lo que pretendía, notó ella, como si la rabia fuera más fácil de mostrar que el miedo detrás de ella—. Y lo está usando como amenaza. No contra mí. Contra ti.

El estómago de Isabella se apretó, un frío repentino que no tenía nada que ver con la temperatura de la sala.

—¿Qué tipo de amenaza?

—Del tipo que no voy a repetir en voz alta, porque repetirla le da demasiado poder a quien la escribió.

—Él se levantó, rodeando la mesa, deteniéndose lo bastante cerca como para que ella sintiera la tensión de su cuerpo sin tocar nada—.

Lo que importa es que no sales de esta casa sola hasta que yo descubra quién la mandó.

—Tengo derecho a saber qué dice esa nota.

—Tienes derecho a seguir viva. —La frase salió más afilada de lo que él parecía pretender, y por un segundo los dos se quedaron ahí, mirándose, el eco de la dureza flotando entre ellos—.

Eso, en mi mundo, a veces significa que decido por ti.

No porque piense que no eres capaz. Porque no puedo permitirme el lujo de equivocarme en esto.

Isabella quiso discutir más, pero algo en el rostro de él —no rabia, otra cosa, más cercana al miedo que había visto en la terraza, escondido detrás de la confesión sobre su hermano— la hizo tragarse la réplica.

—Está bien —dijo, por fin—. Pero quiero saberlo en cuanto descubras quién fue.

—Lo sabrás.

Él no dijo nada más, y ella salió del despacho sintiendo el peso de dos guardias nuevos observando su propio trayecto por el pasillo, de un modo que, semanas atrás, le habría parecido asfixiante, y ahora, de algún modo extraño, le parecía menos sobre control y más sobre algo que todavía no tenía la palabra exacta para nombrar.

El incidente ocurrió dos días después.

Isabella estaba en el jardín de atrás, ya de noche, incapaz de dormir, mirando el mismo muro este que rodeaba toda la propiedad como una cicatriz de piedra contra el cielo oscuro.

Fue entonces cuando oyó el ruido —un sonido seco de metal golpeando metal, rápido, seguido de voces apagadas y pasos corriendo, viniendo exactamente de la dirección hacia la que ella miraba.

Un segundo después, un haz de linterna cortó la oscuridad cerca del muro, y otra voz gritó algo que no consiguió entender, corto y urgente.

No tuvo tiempo de procesarlo bien antes de que un guardia apareciera de la nada, saliendo de detrás de un seto con el arma ya alzada antes de bajarla al reconocerla, sujetándole el brazo con más fuerza que cualquier contacto que hubiera recibido en aquella casa, empujándola hacia adentro sin ninguna explicación.

—Entre. Ahora.

La llevaron hasta su propia habitación, la puerta cerrada con llave por fuera —la primera vez, desde que había llegado, que se sintió literalmente presa dentro de aquellas paredes.

Se quedó sentada al borde de la cama, los pies descalzos fríos contra el suelo de madera, oyendo voces apagadas subir y bajar por la casa durante los siguientes veinte minutos, sin entender nada más que el tono de urgencia que cargaban.

Dos veces creyó oír el sonido de algo pesado siendo arrastrado.

Una vez, un grito corto, cortado antes de convertirse en palabra entera.

Contó los minutos mirando el reloj de pared, del mismo modo en que había contado la primera noche en aquella casa, semanas atrás, sin saber todavía cuánto tiempo tardaría alguien en aparecer con respuestas.

Fue Matteo quien abrió la puerta, por fin, el rostro tenso, un pequeño corte en la frente que él no parecía haber notado todavía, un hilo de sangre seca bajándole cerca de la ceja.

—Estás herido.

—No es nada.

—No parece nada. —Ella ya había cruzado la habitación antes de decidir conscientemente cruzarla, tirando de la manga de él hacia la silla cerca de la ventana, donde la luz era mejor—. Siéntate.

—Isabella…

—Siéntate, Matteo.

Él se sentó, más por cansancio que por obediencia, e Isabella fue al baño a buscar un paño limpio y el pequeño botiquín que Marta había dejado en la cómoda desde la primera semana, «por si acaso», como había dicho ella en su momento, sin explicar lo que aquello significaba de verdad dentro de una casa como aquella.

Volvió, se arrodilló frente a él, y empezó a limpiar el corte con cuidado, los dedos rozando levemente la piel cerca de la herida.

—¿Qué pasó ahí fuera?

—Alguien intentó cruzar el muro este. —La voz le salió más baja de lo normal, tal vez por la cercanía, tal vez por el cansancio real—. No llegó cerca de la casa. Mis hombres lo interceptaron antes.

—¿Relacionado con la nota?

—Probablemente.

—No me vas a contar el resto, ¿verdad?

—Esta noche no.

Isabella no insistió. Siguió limpiando el corte, despacio, más despacio de lo que la herida en sí exigía, el paño casi detenido contra la piel de él más tiempo del que justificaría cualquier cura.

Sintió que la respiración de él cambiaba de ritmo conforme sus dedos se demoraban cerca de la sien, cerca del rostro, demasiado cerca para cualquier distancia profesional que la situación pidiera.

La habitación, alrededor de los dos, parecía haberse encogido —solo la luz baja de la lámpara, el sonido de la propia respiración de Isabella intentando mantenerse regular, y el calor del cuerpo de él tan cerca que lo sentía sin necesidad de tocar nada más que el corte.

—No tenías que hacer esto —dijo él, la voz casi un susurro.

—Lo sé.

—Podías haber llamado a Marta.

—Podía. —Ella terminó de limpiar la sangre seca, los dedos todavía flotando cerca de la herida, sin ninguna prisa por retirarse—. No lo hice.

Ninguno de los dos se movió durante un instante.

Isabella bajó el paño, pero no retiró la mano, los dedos todavía cerca del rostro de él, sintiendo el calor de la piel contra su propia palma.

Matteo alzó los ojos hacia ella, de abajo hacia arriba, la cercanía de los dos cuerpos creando un tipo de silencio que ninguna palabra parecía capaz de llenar sin estropearlo.

La respiración de ella se quedó atrapada en el pecho. La de él también —ella vio que el pecho le subía y bajaba más despacio de lo normal, controlado, como todo lo que él hacía, pero aun así visible lo suficiente como para que ella notara el esfuerzo detrás de ese control.

Él alzó la mano, despacio, y la posó sobre la de ella, todavía cerca de su propio rostro, sin apartarla, sin acercarla más, solo sosteniéndola ahí, el pulgar rozando levemente los dedos de ella.

—Isabella.

Su nombre salió distinto esa vez —no orden, no pregunta, solo el nombre en sí, cargado de todo lo que ninguno de los dos tenía valor para decir en voz alta desde la terraza.

Ella no retrocedió. Se acercó, un centímetro, dos, sintiendo que su propio corazón latía tan fuerte como había latido en el pasillo del despacho, semanas atrás, solo que ahora por un motivo completamente distinto.