Capítulo 15

Matteo notó el cambio antes de conseguir nombrar exactamente qué había cambiado.

Isabella seguía siendo la misma en las conversaciones —respuestas rápidas, mirada firme—.

Pero había un segundo de retraso antes de responder ciertas preguntas ahora, como si cada respuesta pasara por un filtro que no existía semanas atrás.

Él reconocía ese retraso. Era el mismo que usaba él mismo cuando necesitaba decidir cuánto contar y cuánto guardar.

La frase de Ricci en la fiesta todavía resonaba cada vez que dejaba que el pensamiento corriera libre demasiado tiempo.

Una recién llegada que ya sabía que había algo sobre lo que preguntar.

Llamó a Dante al despacho a la mañana siguiente, cerró la puerta, y no le dio vueltas al asunto.

—Necesito que observes a mi esposa. De cerca, pero sin que ella se dé cuenta.

Dante alzó una ceja, la única señal de sorpresa que se permitía en el rostro.

—¿Observarla cómo, exactamente?

—Adónde va dentro de la casa. Con quién habla.

Si sale de algún cuarto que no debería estar visitando.

—Matteo eligió las palabras con cuidado, evitando nombrar el despacho directamente, evitando revelar demasiado incluso a un hombre que servía a la familia desde hacía décadas—.

No quiero que sienta que la están siguiendo.

Quiero saber qué hace cuando cree que nadie la mira.

—Eso es desconfianza, Matteo. —Dante no hizo una pregunta, solo constató, el tono cuidadosamente neutro—. De tu propia esposa.

—Es prudencia.

—Usaste esa misma palabra para justificar su habitación separada, la primera semana. —Dante no sonrió, pero algo en su rostro sugirió que recordaba el detalle con claridad—. Prudencia ha sido una palabra muy ocupada, últimamente, en esta casa.

Matteo no respondió a la provocación. Solo miró fijamente a Dante hasta que el otro hombre asintió, breve, aceptando la tarea sin más comentarios.

—Discretamente —repitió Matteo—. Si ella nota que la están vigilando, eso no va a ayudar en nada. Solo va a confirmarle que hay algo de verdad que esconder.

—¿Y lo hay?

La pregunta lo agarró más desprevenido de lo debido.

Dante no solía cuestionar órdenes directas —años de servicio le habían enseñado a ejecutar primero, preguntar después, si es que preguntaba—.

Pero allí, parado frente a la mesa, el viejo capo esperaba respuesta como si supiera que la propia pregunta ya decía más de lo que Matteo quería admitir en voz alta.

—No lo sé —dijo Matteo, por fin, la respuesta más honesta que consiguió formular—. Eso es lo que necesito descubrir.

Dante salió sin más preguntas, y Matteo se quedó solo, sintiendo el peso extraño de haber puesto vigilancia sobre la mujer que dormía en la habitación junto a la suya.

Estaba también su propio secreto. La deuda antigua no era solo un misterio cualquiera —era algo que su propio padre jamás había explicado, que los capos más viejos trataban como tema prohibido. Si Isabella andaba investigando aquello, la pregunta más urgente no era solo qué sabe. Era por qué.

Pasó el resto del día en reuniones a las que no consiguió prestar atención total, la mente dividida entre la logística de rutina y el informe que esperaba, sin admitir que lo esperaba, de Dante.

El informe llegó tarde en la noche, tres días después, breve y sin adornos.

—No hace nada fuera de lo común la mayor parte del tiempo —dijo Dante, de pie frente a la mesa del despacho, la voz baja por costumbre, no por necesidad real a esa hora—.

Habla con Giulia en la biblioteca, camina por el jardín, cena con la señora Marta a veces, cuando tú estás ocupado.

—Hizo una pausa, eligiendo la siguiente frase con más cuidado—. Menos una cosa.

—¿Qué?

—Anoche salió de su propia habitación cerca de la una de la madrugada. Volvió cuarenta minutos después. Mi hombre no pudo ver de dónde venía sin exponerse, pero el camino que hizo para volver pasaba por el pasillo de tu despacho.

Matteo sintió que su propio cuerpo se enfriaba por dentro, una sensación que reconoció como la misma de cuando recibía noticia de cualquier ataque real —el tipo de calma que venía antes de la rabia organizada, no después de ella.

—¿Eso es todo lo que vio?

—Eso es todo lo que vio sin correr el riesgo de que lo notaran. —Dante vaciló, algo raro en él—. Pensé que era mejor decírtelo antes de mandar a seguirla más de cerca. Si ella nota vigilancia demasiado pesada, pierdes cualquier oportunidad de saber el resto sin confrontación directa.

Matteo despidió a Dante con un gesto corto, y se quedó solo en el despacho el resto de la noche, incapaz de concentrarse en ningún papel sobre la mesa. La idea de Isabella caminando por aquel pasillo en concreto, a esa hora en concreto, no se le iba de la cabeza.

Decidió, sin planearlo bien, que iba a comprobarlo personalmente la noche siguiente.

No se lo contó a nadie, ni siquiera a Dante, que iba a quedarse despierto esperando.

Fue a su propia habitación a la hora de siempre, apagó la luz, y se quedó acostado, vestido, los ojos fijos en el techo oscuro, contando el tiempo del mismo modo frío y paciente que usaba en cualquier emboscada que hubiera planeado.

Pasos en el pasillo, un poco después de la una de la madrugada.

Matteo se levantó sin hacer ruido, abrió la puerta de su propia habitación una rendija, lo suficiente para ver sin ser visto.

Isabella estaba allí, en bata, caminando pegada a la pared del modo de quien ya había hecho ese trayecto antes, los pies descalzos silenciosos sobre el mármol.

Esperó, contando los segundos, hasta que ella giró hacia el pasillo lateral —la dirección correcta, exactamente la que Dante había descrito.

Salió de su propia habitación y la siguió a una distancia que jamás le permitiría a ningún otro hombre de aquella casa.

Llegó al pasillo del despacho a tiempo de ver la puerta abrirse con un clic bajo, casi inaudible, e Isabella desaparecer adentro. Se quedó parado en la oscuridad, esperando, el cuerpo tenso de un modo que no sentía desde la noche del ataque al puerto.

Minutos después —más de lo que esperaba, menos de lo que parecía— la puerta se abrió de nuevo.

Isabella salió con un papel doblado en la mano, los ojos todavía ajustándose a la luz débil del pasillo, el rostro tenso de concentración, tan absorta en cerrar la puerta sin ruido que no notó la sombra parada a pocos metros de allí hasta que fue demasiado tarde para fingir cualquier otra cosa.

—Isabella.

Ella se quedó paralizada en el sitio, el papel apretado contra el pecho incluso antes de cualquier decisión consciente sobre esconderlo, los ojos abiertos de par en par encontrando los de él en la penumbra del pasillo.

La respiración se le quedó atrapada un instante, visible en el modo en que sus hombros se tensaron, antes de soltarse de nuevo, demasiado rápido, casi jadeante.

Matteo dio un paso al frente, saliendo de la sombra, la propia respiración más pesada de lo debido para un hombre que solo había estado parado esperando.

Las manos se le cerraron a los costados del cuerpo, no en puño, solo cerradas lo suficiente como para sentir las propias uñas contra la palma —el mismo gesto que hacía antes de cualquier decisión de la que todavía no estaba seguro de si se arrepentiría después.

—¿Qué estás haciendo en mi despacho, a esta hora, con un papel que no es tuyo?

Isabella no respondió de inmediato. Dio un paso atrás, casi sin darse cuenta de que lo daba, la espalda casi tocando la puerta que acababa de cerrar, el papel todavía escondido contra el pecho bajo el brazo cruzado.

El movimiento fue pequeño, pero Matteo lo registró entero —el mismo instinto de retroceso que ya había visto en hombres acorralados en una negociación que sabían estar perdiendo.

—Matteo, puedo explicarlo.

—Entonces explícalo.

El silencio entre los dos se estiró, cargado de todo lo que ninguno de los dos había dicho hasta entonces —la insinuación de Ricci, la vigilancia que ella todavía no sabía que existía, el secreto que ella guardaba desde hacía tres días y que ahora, allí, parada frente a él, amenazaba con salir de cualquier modo, lista o no.

Matteo esperó, el cuerpo entero quieto en aquella inmovilidad calculada que usaba en cualquier interrogatorio, los ojos fijos en el papel medio arrugado bajo el brazo de ella.

Isabella no se movió para esconder más de lo que ya había escondido, ni se movió para entregarlo.

Se quedó allí, atrapada entre las dos opciones, el corazón casi visible en la base del cuello.

Ninguno de los dos habló primero durante los segundos siguientes. El pasillo guardaba el mismo silencio funcional de siempre —solo que ahora cargaba el peso de una pregunta que ninguno de los dos parecía dispuesto a ser el primero en responder de verdad.