51 Ana

ANA

Los disparos resuenan por la finca como truenos. Cada detonación me hace estremecer mientras corro por los pasillos, con el corazón desbocado. El humo llena el aire, haciéndome lagrimear. Cadáveres yacen en el suelo. No me detengo a mirar sus rostros.

Debo llegar hasta Samuil.

Uno de nuestros capitanes intenta agarrarme del brazo al pasar, gritando algo sobre quedarme a salvo donde nos había dejado, pero me libero de su agarre y sigo corriendo. Sigo los sonidos del combate más intenso y me llevan hasta la biblioteca.

El sonido de los disparos cesa abruptamente justo cuando llego a la biblioteca.

Frené en seco y miro horrorizada. Samuil está arrodillado entre libros esparcidos y muebles rotos, sosteniendo el cuerpo de Gregory entre sus brazos.

La sangre empapa la camisa de Gregory, extendiéndose por el suelo de madera en un charco oscuro.

El rostro de mi marido está deformado por un dolor tan crudo y devastador que me duele físicamente el pecho al verlo.

Gregory tiene los ojos cerrados. Su mano cae inerte a un costado.

Se ha ido. Avanzo lentamente, mis pasos apenas hacen ruido sobre el suelo cubierto de escombros.

Samuil no levanta la vista. Está completamente concentrado en el hombre al que consideraba un hijo.

No hay lágrimas en sus ojos, pero el dolor que emana de él es casi insoportable de presenciar.

Mi corazón se parte por él. A pesar de todo lo que hizo Gregory, a pesar de la traición, la violencia y las vidas perdidas, comprendo lo que este momento le cuesta a Samuil.

Amaba a Gregory. Y como ha pasado una vida entera reprimiendo lo que consideraba emociones débiles, probablemente solo ahora está dándose cuenta de cuánto lo amaba realmente.

Un hombre enmascarado de la sociedad secreta sale de las sombras, moviéndose con deliberada lentitud.

Su porte y cómo los demás lo miran me dicen que este es el líder.

Sus botas crujen sobre los vidrios rotos.

Los miembros restantes de la sociedad se apartan para dejarlo pasar, con las armas aún en alto pero la atención fija en su líder.

El hombre alza las manos y se quita la máscara.

El mundo se inclina bajo mis pies.

Conozco ese rostro. Lo he visto antes, en pesadillas que me han perseguido desde la infancia. Este es el rostro que aparecía en mis recuerdos fragmentados, siempre junto a ese extraño símbolo tallado en sangre.

El recuerdo me golpea como una ola. De pronto, tengo seis años otra vez, parada en un pasillo que no reconozco.

Los sirvientes pasan corriendo a mi lado, con los rostros pálidos de miedo.

Alguien grita. Una voz de mujer, aguda y desesperada.

Intento avanzar hacia el sonido pero unas manos me agarran, alejándome.

Atisbo a través de una puerta abierta a un hombre de pie sobre un cuerpo, con las manos cubiertas de sangre.

El símbolo está tallado en la pared detrás de él, todavía húmedo y goteando.

Ese hombre. Este hombre.

—Ana —la voz de mi padre corta el recuerdo, tajante y autoritaria. Parpadeo y vuelvo al presente, de pie en la biblioteca destrozada con el corazón acelerado.

Iván está cerca de la entrada, flanqueado por dos capitanes de Samuil. Su rostro se ha vuelto completamente pálido. Mira al líder desenmascarado con una expresión que nunca le había visto antes. No es ira. No es miedo. Algo más cercano al horror mezclado con incredulidad.

—Alexei —mi padre pronuncia el nombre como una maldición—. Se suponía que estabas muerto.

El hombre, Alexei, sonríe. Es una expresión terrible, fría y triunfal. —Muerto, según los registros oficiales. Toda la familia estuvo de luto. Me conmovió verlos a todos fingiendo que les importaba tanto.

—Fingiste tu muerte —la voz de Iván es plana, sin emoción, pero noto que le tiemblan ligeramente las manos a los costados.

—Muy vivo —Alexei extiende los brazos—. Ascendí en esta organización, demostré mi valía y eliminé a mis rivales. Con el tiempo, me convertí en su líder. Todo mientras la familia Rostova creía que me pudría bajo tierra.

Miro entre ellos, tratando de entender. —¿Quién es?

—Mi primo —la mandíbula de mi padre se tensa—. Alexeivich Rostov. —Hace una pausa para mirarme—. El hombre que viste de niño con el símbolo tallado en su pecho.

Alexei levanta su camisa y muestra su pecho, donde hay una cicatriz con la forma del símbolo. Sonríe. —Un pequeño precio a pagar. Un poco de dolor valió la pena. Cuando tienes los contactos adecuados y suficiente dinero, hasta tu muerte puede ser falsificada.

Las piezas encajan con una claridad que me enferma.

Este hombre es familia. Sangre Rostova. Y ha estado orquestando las muertes de nuestros parientes, escondiéndose tras una tumba falsa mientras eliminaba sistemáticamente a cualquiera que se interpusiera entre él y lo que creía que era legítimamente suyo.

—¿Por qué? —la pregunta rasga mi garganta—. ¿Por qué harías esto? ¿Por qué matar a tu propia familia?

La mirada de Alexei se dirige hacia mí, y el frío que emana de sus ojos me eriza la piel.

—Porque vuestra rama robó todo lo que debería haber sido mío.

Los títulos, la riqueza, la autoridad. Mi abuelo fue apartado de la herencia en favor del abuelo de Iván.

Una decisión tomada por viejos que valoraban más la tradición que el mérito.

—Esa decisión se tomó generaciones antes de que naciéramos ninguno de los dos —la voz de mi padre se alza con ira—. Ni siquiera estabas vivo cuando se resolvió la herencia. Yo tampoco.

—Pero yo viví las consecuencias —la compostura de Alexei se resquebraja levemente, dejando escapar amargura—.

Vi cómo vuestra familia prosperaba mientras la mía luchaba.

Os vi heredarlo todo mientras a mí me daban migajas y me decían que debía estar agradecido.

Por eso se creó la sociedad secreta en primer lugar.

Mi línea siempre creyó que debíamos heredar la corona, por así decirlo.

Hemos estado eliminando sistemáticamente vuestra rama, los Rostova.

—Asesinasteis a gente inocente —mi padre da un paso al frente, con los puños apretados—. Niños. Mujeres. Personas que no tenían nada que ver con decisiones tomadas antes de que nacieran.

—Hice lo necesario —la voz de Alexei es fría, carente de remordimiento.

—No perdisteis nada —la voz de mi padre tiembla de furia—. Habéis malgastado vuestra vida por un rencor que solo existía en vuestra mente retorcida.

La mano de Alexei se dirige a su cinturón y desenvaina un largo cuchillo de hoja curva. El metal brilla en la tenue luz. Lo alza entre ambos, el desafío tradicional claro en el gesto.

—Entonces arreglémoslo a la antigua usanza. Sangre reclama sangre. El código ancestral.

Todas las armas en la habitación bajan de inmediato.

Los capitanes de Samuil retroceden. Los miembros restantes de la sociedad hacen lo mismo.

Incluso en medio de este caos, después de todo lo ocurrido, las antiguas tradiciones conservan su poder.

Una vez emitido y aceptado el desafío, nadie interfiere.

Mi padre se agacha y saca su propio cuchillo de la funda en el tobillo. La hoja es más corta que la de Alexei, pero igual de mortífera. —Acepto.

Se rodean lentamente, dos hombres envejecidos que cargan con el peso de generaciones sobre sus hombros. No se trata solo de sus rencillas personales. Se trata de poner fin a una enemistad de sangre que ha segado docenas de vidas.

El primer ataque llega rápido. Alexei se lanza al frente, con la hoja apuntando a la garganta de mi padre. Iván esquiva hacia un lado, alzando su cuchillo en un arco defensivo. El metal raspa contra el metal con un sonido estridente que me hace rechinar los dientes.

Se separan y vuelven a rodearse. Ambos respiran con dificultad.

Lo que les falta de juventud, lo compensan con experiencia y desesperación.

La pelea se intensifica. Alexei presiona con golpes rápidos, obligando a mi padre a retroceder.

Iván bloquea y para, sus movimientos cada vez más defensivos.

Un corte se abre en su antebrazo, la sangre empapando la manga.

Otro tajo le alcanza el hombro, haciéndole gruñir de dolor.

No puedo mirar. No puedo quedarme aquí de brazos cruzados mientras mi padre sangra.

Mis pies se mueven antes de que mi cerebro reaccione.

Me abalanzo hacia adelante, con la intención de ayudar, de hacer algo, lo que sea para detener esto.

Pero unos brazos fuertes me rodean la cintura desde atrás, levantándome del suelo y arrastrándome hacia atrás.

—¡Suéltame! —me debato contra el agarre de Samuil, con lágrimas corriendo por mi rostro—. ¡Va a morir! ¡Tengo que ayudarlo!

—No —la voz de Samuil es áspera en mi oído, aún cargada de dolor pero absolutamente firme—. Este es su derecho. Solo tu padre puede terminar con esto.

—¡Está herido! —me resisto, pero el agarre de Samuil no cede—. Por favor, Samuil, ¡déjame ayudarlo!

—Si interfieres, lo deshonras —Samuil me sujeta con más fuerza—. Le quitas su oportunidad de protegerte de la única manera que puede. Déjalo hacer esto, Ana. Déjalo ser el padre y el líder que necesita ser.

Las palabras atraviesan mi pánico. Dejo de forcejear y observo, con la visión nublada, cómo mi padre y su primo continúan su brutal danza. Iván sangra ahora por múltiples heridas, sus movimientos más lentos, su respiración fatigada. Pero hay determinación en sus ojos.

Alexei se excede en un golpe particularmente vicioso, inclinando demasiado el cuerpo hacia adelante. Es un error pequeño, apenas perceptible, pero mi padre lo ve. Llevaba esperándolo.

Iván se mueve con una velocidad imposible para un hombre de su edad, para alguien que sangra por tantas heridas. Esquiva la hoja de Alexei y clava su propio cuchillo con toda la fuerza que le queda. La hoja se hunde profundamente en el pecho de su primo, atravesando tela, carne y hueso.

Los ojos de Alexei se abren de par en par por el shock. Su cuchillo cae de sus dedos inertes, tintineando contra el suelo. Mira hacia abajo, a la hoja clavada en su pecho, y luego al rostro de Iván.

—Se acabó —dice mi padre en voz baja—. La enemistad de sangre termina aquí.

Las piernas de Alexei ceden y se desploma en el suelo. La sangre se acumula bajo él, extendiéndose por la madera en una mancha oscura. Su respiración se vuelve superficial y entrecortada, cada inhalación una lucha visible. Entonces sus ojos se vidrian y queda inmóvil.

La biblioteca queda en silencio.

Uno a uno, los miembros restantes de la sociedad bajan sus armas. No huyen. No luchan. Simplemente se quedan allí, reconociendo lo ocurrido. Su líder cayó en un desafío aceptado, muerto según los antiguos códigos que dicen honrar.

Los brazos de Samuil se aflojan alrededor de mi cintura, pero no me sueltan del todo. Me apoyo contra su pecho, observando cómo mi padre se arrodilla junto al cuerpo de su primo. El peso de lo que ha hecho, de lo que ha tenido que hacer, se posa sobre él con un dolor evidente.

El ciclo de violencia, después de tantas generaciones, por fin ha terminado.