39 Ana

ANA

Los guardias irrumpen en la biblioteca desde todas direcciones, sus botas retumbando contra el suelo de madera.

Un segundo estantería inmoviliza a Samuil contra el suelo, su peso aplastando su espalda y hombros.

Los libros están esparcidos por todas partes, páginas rotas y lomos destrozados.

Los cristales rotos de las vitrinas brillan en el suelo como diamantes mortales.

El aire huele a papel viejo y polvo, tan denso que cuesta respirar.

—¡Quitádselo de encima! —grito, forcejeando contra las manos que intentan retenerme. Uno de los guardias me rodea la cintura con sus brazos, sujetándome físicamente mientras intento llegar hasta mi marido—. ¡Suéltame! ¡Samuil!

Cuatro guardias se posicionan alrededor de la estantería caída, agarrando la tallada madera con ambas manos.

Cuentan hasta tres y tiran hacia arriba con esfuerzo coordinado.

La antigua estructura cruje mientras la levantan centímetro a doloroso centímetro.

Más libros caen, estrellándose contra el suelo alrededor del cuerpo inmóvil de Samuil.

Mi corazón late tan fuerte contra mis costillas que creo que podría romperlas.

—¡Cuidado! —gruñe Iván desde su sillón cerca de la chimenea, su rostro pálido y demacrado. Agarra los reposabrazos con tanta fuerza que tiene los nudillos blancos—. ¡Que no se le vuelva a caer encima!

Los guardias logran por fin levantar la estantería lo suficiente para apartarla del cuerpo de Samuil.

La dejan contra la pared del fondo con un fuerte golpe, respirando con dificultad por el esfuerzo.

En cuanto me sueltan, me arrodillo junto a Samuil, con las manos suspendidas sobre él pero sin atreverme a tocar nada por si lo empeoro.

—¿Samuil? —mi voz se quiebra al pronunciar su nombre—. ¿Me oyes?

Gime, un sonido bajo de dolor que me retuerce el estómago.

Tiene la cara contra el suelo, ligeramente ladeada.

Sangre rezuma de un corte sobre su ceja, tiñendo la madera bajo él.

Su camisa está rasgada en la espalda, dejando ver rojas marcas donde el borde de la estantería le ha clavado en la piel.

Intenta empujarse con los brazos, pero su hombro izquierdo cede y cae de nuevo con una maldición.

—Joder —refunfuña.

—No te muevas —coloco la mano con suavidad sobre su hombro sano, sintiendo la tensión en sus músculos—. Quédate quieto hasta que llegue el médico.

—Estoy bien —dice entre dientes, pero la tensión en su voz cuenta otra historia. Vuelve a intentar incorporarse, esta vez logrando girarse de costado. El movimiento lo palidece, con gotas de sudor en su frente—. Solo me han dejado sin aire.

—No estás bien —miro al guardia más cercano, un joven cuyo nombre no recuerdo en mi pánico—. Que alguien llame al médico. ¡Ahora!

El guardia asiente y saca su teléfono, apartándose para hacer la llamada.

Los otros guardias forman un círculo protector a nuestro alrededor, escudriñando la biblioteca como si esperaran un ataque de algún enemigo invisible.

Iván ha logrado levantarse de su sillón y se acerca lentamente, apoyándose con fuerza en su bastón.

Su expresión es grave, con las arrugas alrededor de la boca más marcadas de lo habitual.

El médico llega en minutos, llevando un maletín negro. Se arrodilla junto a Samuil, sus manos explorando con cuidado su espalda y hombros. Samuil bufa de dolor cuando el médico palpa su hombro izquierdo, con la mandíbula tan apretada que veo saltar el músculo.

—Hombro dislocado —anuncia el médico, echándose hacia atrás—. Varios cortes profundos y abundantes hematomas, pero no parece haber fracturas. Ha tenido mucha suerte, Pakhan. Esa estantería podría haberle matado.

—Qué suerte —masculla Samuil, con un sarcasmo evidente a pesar del dolor—. ¿Puede solucionarlo o va a seguir diciéndome lo afortunado que soy?

La boca del médico se contrae en un gesto de diversión.

Abre su maletín y saca material, colocándolo en el suelo con metódica precisión.

Gasas, antiséptico, vendas y un pequeño vial de líquido transparente que supongo será algún analgésico.

Llena una jeringuilla con manos firmes, dándole un par de toques para eliminar burbujas de aire.

—Esto ayudará con el dolor —dice mientras inyecta la medicación en el brazo sano de Samuil—. Pero tengo que recolocar el hombro, y eso va a doler de cualquier forma.

Me levanto, pensando que debería darles espacio, pero la mano de Samuil sale disparada y agarra mi muñeca.

Su agarre es fuerte, casi doloroso, pero no me alejo.

Sus ojos oscuros se encuentran con los míos.

No dice nada, no me pide que me quede, pero el mensaje es lo suficientemente claro.

No es de él de lo que está preocupado. Está preocupado por mí y no quiere que salga de su vista.

—No me voy a ningún sitio —le digo en voz baja, acomodándome de nuevo a su lado. Cojo su mano con las mías, agarrando tan fuerte como él me agarra a mí.

El médico se coloca con cuidado, una mano en el omóplato de Samuil y la otra agarrando su brazo.

Cuenta hasta tres, y al llegar al tres tira y gira en un movimiento fluido.

El sonido de la articulación volviendo a su lugar me revuelve el estómago.

El cuerpo entero de Samuil se pone rígido, su mano aplastando la mía mientras reprime lo que estoy segura que habría sido una serie muy creativa de maldiciones.

El sudor le corre por la cara, mezclándose con la sangre del corte en su frente.

—Hecho —dice el médico, soltando su agarre—. Lo peor ha pasado.

Pasa los siguientes veinte minutos limpiando y vendando los cortes en la espalda y la cabeza de Samuil.

Algunos son lo suficientemente profundos como para necesitar puntos de mariposa.

Observo cada movimiento, incapaz de apartar la mirada aunque la vista de tanta sangre me hace sentir ligeramente mareada.

Samuil no emite otro sonido, con la mandíbula apretada y su respiración cuidadosamente controlada.

Su mano sigue envuelta alrededor de la mía todo el tiempo.

Cuando el médico finalmente termina, se reclina y se limpia las manos con un paño limpio.

Saca un bloc de recetas y escribe algo rápidamente, arrancando la hoja y entregándosela a uno de los guardias.

Probablemente instrucciones para medicamentos para el dolor y antibióticos.

Se vuelve hacia Samuil con una expresión severa que sugiere que está a punto de dar órdenes que sabe que no serán seguidas.

—Necesitas descansar al menos cuarenta y ocho horas —dice firmemente—. Nada de actividad extenuante. Mantén el hombro inmovilizado tanto como sea posible. Si experimentas un aumento del dolor, entumecimiento u hormigueo en el brazo, llámame inmediatamente.

—Entendido —dice Samuil, y su tono sugiere que no tiene intención de seguir ninguna de esas instrucciones.

El médico suspira, reconociendo claramente una batalla perdida cuando la ve.

Recoge sus provisiones y se levanta, asintiendo respetuosamente hacia ambos antes de que uno de los guardias lo acompañe afuera.

La biblioteca se siente demasiado tranquila una vez que se ha ido, los únicos sonidos son el crepitar del fuego y el suave murmullo de las páginas de los libros dispersos.

Samuil finalmente suelta mi mano y se pone de pie con un esfuerzo visible.

Se tambalea ligeramente, agarrándose del respaldo de una silla cercana.

Me levanto rápidamente, lista para estabilizarlo si es necesario, pero él me rechaza con su mano buena.

Su camisa cuelga en jirones, revelando las vendas blancas que contrastan fuertemente con su piel bronceada.

—Bueno —dice, su voz seca a pesar del dolor que sé que debe estar sintiendo—, esa es una forma de evitar terminar una conversación sobre la historia familiar.

El comentario es tan inesperado, tan bien sincronizado, que siento que el nudo de miedo en mi pecho finalmente comienza a aflojarse. Una risa ligeramente histérica brota antes de que pueda detenerla.

—Eres un idiota —le digo, pero no hay enfado en las palabras—. Podrías haber muerto.

—Pero no fue así —él me mira a los ojos, y algo pasa entre nosotros que no necesita palabras—. Estás a salvo. Eso es lo que importa.

Después de toda la emoción, todos nos retiramos por la noche. Me preocupo por Samuil, ayudándole a quitarse la ropa hecha jirones, y luego me acurruco junto a su lado no lesionado y ambos nos quedamos dormidos, exhaustos.

A la mañana siguiente, me despierto para encontrar el lado de la cama de Samuil vacío y frío.

El pánico surge brevemente antes de recordar que está vivo, solo lesionado.

Me pongo un par de vaqueros y una camiseta y voy a su estudio, donde escucho vagamente voces provenientes del interior.

Ya está vestido con un traje fresco, su brazo izquierdo sostenido cuidadosamente contra su cuerpo pero por lo demás se ve entero y saludable.

Gregory está junto al escritorio, revisando lo que parecen ser informes de seguridad.

—Se supone que debes estar descansando —digo desde la entrada, incapaz de mantener la frustración fuera de mi voz.

Samuil levanta la vista, su expresión inescrutable. —Estoy bien. Tenemos trabajo que hacer.

—El médico dijo cuarenta y ocho horas.

—El médico no dirige mi organización. —Se vuelve hacia Gregory, descartando efectivamente mi preocupación—.

Quiero que se inspeccione cada habitación de esta mansión.

Cada estantería, candelabro y cada pieza de mobiliario que potencialmente pueda causar daño.

Comprueba la integridad estructural de todo.

Gregory asiente, tomando notas en su tableta. —¿Crees que la estantería fue deliberada?