34 Samuil

SAMUIL

El almacén del complejo se encuentra en el límite industrial de la ciudad, rodeado por vallas metálicas y cámaras de seguridad que transmiten directamente a mis monitores privados.

Paso por la verja poco después de las ocho de la tarde, con el cielo ya oscuro y el aire cargado del frío incipiente del invierno que se acerca.

El coche de Gregory ya está aparcado cerca de la entrada principal, junto con otros tres vehículos de mis capitanes.

El almacén en sí es una estructura masiva de hormigón que oficialmente guarda contenedores de transporte legítimos, pero que cumple una función mucho más útil cuando surgen situaciones como esta.

Gregory me recibe de inmediato, con expresión sombría y los hombros tensos de una manera que me indica que la situación es peor de lo que esperaba.

Lleva vaqueros oscuros y una chaqueta negra, el pelo ligeramente despeinado como si se hubiera pasado las manos por él.

—Lo pillamos intentando tomar un vuelo a México con una identidad falsa —dice del asistente de Iván que había desaparecido al mismo tiempo que él—.

Llevaba una bolsa llena de dinero en efectivo y un pasaporte que le costó al menos veinte mil pavos.

—¿Dónde está? —No pierdo el tiempo con fórmulas de cortesía ni preguntas innecesarias.

—En el cuarto de atrás, atado a una silla y esperándote —Gregory camina a mi lado mientras cruzamos el suelo del almacén—. No ha dejado de hablar desde que lo trajimos, actuando como si no tuviera nada de qué preocuparse.

Esa arrogancia le va a costar todo. Abro de golpe la puerta del cuarto trasero y encuentro al hombre desaparecido de Iván exactamente donde Gregory dijo que estaría.

El tipo está atado a una silla metálica en el centro del pequeño espacio, con las muñecas sujetas a la espalda y los tobillos amarrados a las patas de la silla.

Tiene el labio partido y un moretón que se le está formando en la mandíbula, prueba de que mis hombres no fueron delicados durante la captura.

Tres de mis capitanes están de pie junto a las paredes, con expresiones frías y las manos cerca de sus armas.

El hombre levanta la vista cuando entro, y atisbo un destello de miedo en sus ojos antes de que lo oculte con falsa bravuconería. —Pakhan Galkin. Me preguntaba cuándo aparecerías.

No respondo de inmediato. En cambio, doy vueltas a su alrededor lentamente, estudiándolo desde todos los ángulos mientras él intenta mantener la compostura.

Es más joven de lo que esperaba, quizá treinta años como máximo, con un físico que denota entrenamiento regular pero no experiencia real en combate.

Su ropa es cara, de marcas de diseñador que cuestan más de lo que la mayoría de los soldados ganan en un mes.

—Aceptaste dinero para traicionar a Iván Rostova.

Para revelar su ruta de viaje y su horario a gente que quería verlo muerto.

—No sé de qué estás hablando —la negación llega rápido, pero su voz tiembla.

—No insultes mi inteligencia —me detengo directamente frente a él, lo bastante cerca como para que tenga que levantar la cabeza para mirarme a los ojos—.

Encontramos el dinero. Rastreamos el pasaporte.

Sabemos que vendiste información sobre los movimientos de Iván, y que esa información llevó directamente al ataque que mató a tres hombres y casi lo mata a él.

El guardaespaldas aprieta la mandíbula. Sabe que está pillado, que no hay salida de esta habitación. —Me pagaron por dar información. Eso es todo. No sabía lo que planeaban hacer con ella.

—Mierda —la voz de Gregory corta el aire desde donde está de pie cerca de la puerta—. Sabías perfectamente lo que planeaban.

Los ojos del guardaespaldas se dirigen a Gregory y luego vuelven a mí. —Vale. Sabía que querían atacar el convoy de Iván. Pero no apreté el gatillo. No maté a nadie. Solo les di la ruta.

—¿Quién te contrató? —mantengo la voz calmada y controlada, aunque la rabia se acumula en mi pecho—. Dame nombres.

—No puedo hacer eso —niega con la cabeza, y ahora hay miedo genuino en su expresión—. Me matarán si hablo.

—Yo te mataré si no lo haces —me inclino hasta quedar a su altura, asegurándome de que entienda lo serio que soy—. La única pregunta es si mueres rápido o si pasas las próximas horas rogando por la muerte mientras mis hombres se toman su tiempo. Tú eliges.

Gotas de sudor asoman en su frente a pesar del frío que hace en la habitación. —Vas a matarme de todas formas. ¿Por qué debería darte algo?

—Porque si colaboras, lo haré rápido y limpio. Un solo disparo y se acabó —me enderezo y cruzo los brazos—. Pero si sigues jugando conmigo, dejaré que cada hombre en esta sala tenga su turno.

Los capitanes junto a las paredes se ajustan ligeramente, sus expresiones prometiendo exactamente el tipo de violencia que estoy describiendo.

El hombre los mira uno por uno y puedo ver el momento en que su determinación comienza a quebrarse.

—El dinero valía la pena. ¿Sabes cuánto me pagaron?

Suficiente para desaparecer, empezar de nuevo en algún lugar y vivir como un rey el resto de mi vida.

—Excepto que no vas a vivir —la voz de Gregory es fría—. Vas a morir en este almacén y nadie encontrará nunca tu cuerpo.

La arrogancia del guardaespaldas regresa, alimentada por la desesperación y la certeza de que ya ha perdido. —Entonces no tengo nada que perder manteniendo la boca cerrada. Al menos así no irán tras mi familia.

Lo estudio durante un largo momento, leyendo la determinación en sus ojos y la firmeza de su mandíbula. Ha tomado su decisión. De cualquier manera, este interrogatorio ha terminado. —Tienes razón en una cosa. El dinero valía la pena para ti. Pero te ha costado todo lo demás.

Saco mi pistola de la funda en mi espalda, su peso familiar y cómodo en mi mano. Sus ojos se abren y su falsa bravuconería finalmente se quiebra por completo. —Espera. Espera, puedo darte algo⁠—.

—Demasiado tarde —levanto el arma y disparo una vez, el sonido resonando en la pequeña habitación.

La cabeza del guardaespaldas se echa hacia atrás y su cuerpo queda flácido en la silla.

La sangre se extiende por su costosa camisa, oscura y definitiva.

Bajo el arma y me giro hacia mis capitanes, asegurándome de que cada hombre en esta sala entienda el mensaje.

—La traición tiene una sola sentencia. Sin excepciones.

Sin segundas oportunidades. Cualquiera que venda información sobre esta familia, sobre nuestras operaciones, sobre nuestra gente, terminará exactamente así. Difundan la palabra.

—Sí, Pakhan —responden los capitanes al unísono, sus voces firmes.

—Limpien esto. Asegúrense de que nada nos relacione. —Engancho mi pistola y salgo de la habitación sin mirar atrás al cuerpo. Gregory me sigue a través del suelo del almacén y hacia el aire frío de la noche.

Saco mi teléfono y reviso los mensajes, encontrando varias actualizaciones de los hombres que aún buscan en la finca Rostova.

Regresamos a la finca en vehículos separados y, para cuando llego a través de las puertas, es casi medianoche.

La casa está casi completamente a oscuras, excepto por algunas luces encendidas en el pasillo principal y el resplandor que viene de las ventanas de la biblioteca.

Esperaba que Ana estuviera dormida a estas alturas, agotada por el peso emocional del rescate y la recuperación de su padre, pero cuando entro por la puerta principal y me dirijo hacia las escaleras, noto que la puerta de la biblioteca está abierta y las luces aún están encendidas dentro.

Cambio de dirección y encuentro a Ana sentada en uno de los sillones de cuero cerca de la chimenea, aún completamente vestida con el suéter azul oscuro y los pantalones negros que llevaba antes.

Su cabello está recogido en una trenza suelta y hay sombras bajo sus ojos que sugieren que no ha dormido en absoluto.

Levanta la vista cuando entro y hay algo en su expresión que me hace detenerme justo dentro del umbral. —Sigues despierta.

—No podía dormir —se levanta y cruza la habitación hacia mí, sus movimientos deliberados y su mirada firme—. Necesitaba hablar contigo sobre algo que mi padre me dijo esta noche.

La seriedad en su voz me pone en alerta de inmediato. —¿Qué te dijo?

—La pesadilla que he estado teniendo. La de los pasillos y los gritos y el símbolo pintado en sangre —se detiene a unos pasos de mí, con las manos entrelazadas frente a ella—. No era una pesadilla. Era un recuerdo.

Todo en mí se queda quieto. —¿Qué quieres decir?

—Cuando tenía seis años, me adentré en el ala antigua de la finca Rostova después de escuchar voces elevadas.

Encontré a uno de los tíos de mi padre muerto en el suelo con ese símbolo tallado en su pecho —su voz es firme, pero puedo ver el temblor en sus manos—.

El primo de mi padre entró corriendo, me tapó los ojos y me llevó.

Mi padre pasó años convenciéndome de que solo era una pesadilla, que lo había imaginado todo, porque quería protegerme de la verdad.

No me sorprende realmente que sus sueños hayan sido ciertos. Eran demasiado vívidos para ser sueños normales. —¿Tu padre te dijo esto esta noche?

—Dijo que cree que el asesinato fue el comienzo de algo mucho más grande.

Que quien mató a su tío ha estado trabajando en contra de la familia Rostova durante décadas y ahora finalmente están haciendo su movimiento —la voz de Ana baja aún más—.

Cree que el secuestro y los ataques están todos conectados con esa noche.