28 Samuil

SAMUIL

El cielo sigue oscuro cuando me instalo en mi estudio con el diario de Iván y la carta que cayó de sus páginas. La casa está en silencio a mi alrededor, Ana duerme arriba después de nuestro encuentro en el despacho. Debería estar agotado, pero dormir es imposible con lo que tengo entre manos.

La letra de Iván es precisa y controlada en el papel doblado. El mensaje es breve pero escalofriante.

Samuil,

Si estás leyendo esto, es que algo me ha ocurrido.

Protege a Anastasia a toda costa. Hay quienes quieren eliminar el linaje Rostova.

Han sido pacientes, trabajando a lo largo de generaciones, pero se están volviendo más audaces.

He documentado todo lo que he podido encontrar en los márgenes del diario de mi padre.

Manténla a salvo. Eso es lo único que importa ahora.

Iván

Dejo la carta a un lado y abro el diario con manos cuidadosas.

La letra de Iván aparece por todas partes, pequeñas notas en tinta azul cuestionando detalles.

Junto a una entrada sobre la muerte del tío abuelo de Ana: Dictaminado ataque al corazón.

Tenía 42 años y gozaba de perfecta salud.

Unas páginas más adelante, junto a la mención del ahogamiento de un primo lejano: Excelente nadador.

Cuerpo encontrado en aguas poco profundas.

Otra anotación rodea el nombre de una tía real.

Accidente de coche. ¿Líquidos de freno cortados? No hubo investigación.

Página tras página, Iván documentó muertes sospechosas que abarcaban generaciones de los Rostova. Cada una fue catalogada como accidente, enfermedad o desgracia. Cada una eliminó convenientemente a alguien de la línea directa de sangre.

Me reclino en la silla, asimilando lo que estoy viendo.

Iván creía que alguien había estado eliminando sistemáticamente a la familia Rostova.

No rápida ni obviamente, sino lenta y cuidadosamente durante décadas, esperando y planeando, eliminando obstáculos uno por uno hasta que solo quedaron Ana y su padre.

Cierro el diario y lo guardo bajo llave en el cajón del escritorio. El sol está empezando a salir cuando Gregory llega para nuestra reunión matutina. Se le ve tan cansado como yo, con ojeras oscuras por coordinar equipos de búsqueda durante toda la noche.

—Los equipos están en la finca Rostova —dice—. Están apostados en cada entrada, controlando a todo el que entra y sale. Gregory saca su tableta, desplazándose por las actualizaciones—. Todavía no hay rastro de Iván ni del guardaespaldas desaparecido. Es como si ambos se hubieran esfumado.

—El guardaespaldas es nuestra mejor pista. Sirvo café, negro y amargo—. ¿Qué sabemos de él?

—No mucho todavía, excepto que lleva con la familia Rostova ocho años. Tiene antecedentes limpios, está casado con dos hijos y vive en una casa modesta.

—¿Familia?

—La esposa dice que no lo ha visto desde la boda. Asegura que le dijo que tenía servicio extra de seguridad y que estaría fuera unos días. Gregory me mira a los ojos—. O está mintiendo o él no le dijo la verdad.

—Investiga más. Si desapareció voluntariamente, habrá pruebas.

—Ya estoy en ello. Gregory toma notas en su tableta—. También tengo hombres recorriendo la ciudad por sectores. Si están reteniendo a Iván en algún sitio, lo encontraremos.

—Divide a los capitanes en unidades más pequeñas.

Asigna a cada uno una sección diferente.

Quiero que se registren todos los almacenes, casas seguras y propiedades conectadas con familias rivales.

Me tomo el café de un trago y dejo la taza con más fuerza de la necesaria—. Alguien sabe algo. Encuéntralo.

Gregory asiente y se va a coordinar los esfuerzos de búsqueda.

Me quedo solo en mi estudio otra hora, repasando todo lo que sabemos y sin sacar nada útil.

Necesito aire fresco, así que doy un paseo por los jardines.

No suelo venir aquí, solo cuando estoy muy estresado o necesito alejarme sin dejar la finca. Como ahora.

Cuando regreso a la mansión, el sol ya está alto y me mantengo en pie a base de cafeína y frustración. Espero encontrar la casa en silencio, Ana todavía durmiendo después de la larga noche. En cambio, me encuentro con un caos absoluto.

Los trabajadores transportan muebles por el vestíbulo principal.

Obras de arte invaluables que han colgado de estas paredes durante generaciones son retiradas y apiladas con cuidado contra la pared del fondo.

Los decoradores miden las ventanas para nuevas cortinas.

El salón por el que pasé anoche está completamente vacío, todos los muebles desaparecidos.

¿Qué coño pasa aquí?

—Tú. Señalo al trabajador más cercano, un joven que lucha con una silla antigua—. ¿Quién ha autorizado esto?

Parece aterrorizado. —La señora, señor. La princesa Anastasia dio las órdenes esta mañana.

Como era de esperar. Encuentro a Ana en lo que solía ser el salón formal, ahora vacío excepto por muestras de pintura esparcidas por el suelo.

Va vestida informalmente, con el pelo recogido, y parece demasiado satisfecha de sí misma mientras discute opciones de colores con un decorador de interiores.

—Todos fuera —mi voz corta la conversación como un cuchillo.

El decorador solo necesita una mirada a mi cara para salir prácticamente corriendo de la habitación. Los obreros le siguen rápidamente, dejándonos solos a Ana y a mí en el espacio vacío.

—¿Qué diablos crees que estás haciendo? —Mantengo la voz calmada, pero la ira es evidente.

Ana se endereza, alzando la barbilla con esa habitual actitud desafiante de la realeza. —Estoy mejorando nuestro hogar. La decoración está anticuada y es demasiado masculina. Necesita un toque femenino.

—Esta es mi casa.

—Ahora es nuestra casa —cruza los brazos—. Soy tu esposa y la última princesa Bratva. Tengo todo el derecho de hacer cambios.

—No tienes derecho a hacer nada sin mi permiso —doy un paso hacia ella, perdiendo la paciencia—. No me importa qué título lleves. Esta es mi propiedad, construida por mi familia, y nada cambia sin mi aprobación.

—Eso es ridículo —sus ojos destellan de ira—. ¿Esperas que viva aquí y no tenga voz en mi propio hogar? ¿Que acepte todo exactamente como lo has dispuesto?

—Espero que muestres un poco de maldito respeto —mi voz se vuelve más grave, más peligrosa—. Llevas aquí menos de un mes y ya estás desmantelando el lugar como si fuera tuyo.

—Lo es. O al menos la mitad. Así funciona el matrimonio, Samuil.

—No en mi mundo —invado su espacio, obligándola a mirarme—. En mi mundo, el Pakhan toma las decisiones. Los demás cumplen órdenes. Incluida tú.

—No soy una de tus soldados —no retrocede, enfrentándose a mi ira con la suya—. Soy tu esposa. Tu igual. Y no seré tratada como una subordinada que necesita permiso para elegir colores de pintura.

—No eres mi igual —mi tono es duro, pero no retiro las palabras—. Eres una princesa que nunca ha tenido que trabajar por nada en su vida. No entiendes cómo funciona el poder ni lo que cuesta mantenerlo.

Su rostro palidece, para luego ruborizarse de ira. —¿Cómo te atreves?

—Me atrevo porque es la verdad —hago un gesto hacia la habitación vacía que nos rodea—. ¿Crees que hacer cambios cosméticos te da control? ¿Que reorganizar muebles te convierte en la dueña de esta casa? Juegas al poder mientras yo realmente lo ejerzo.

—Vete —su voz tiembla de furia—. Sal de esta habitación ahora mismo.

—Esta es mi casa. No recibo órdenes de ti.

—Entonces me iré yo —se dirige hacia la puerta, pero bloqueo su camino.

—No hemos terminado de hablar.

—Sí, terminamos —intenta pasar de largo, pero le agarro la muñeca—. Suéltame.

—No hasta que entiendas algo —la acerco, obligándola a mirarme a los ojos—.

No me importa cuántos títulos tengas ni cuán real sea tu linaje.

En esta casa, yo mando. ¿Quieres hacer cambios?

Pregúntame primero. ¿Quieres contratar decoradores?

Consigue mi aprobación. ¿Quieres gastar mi dinero redecorando?

Más te vale tener una maldita buena razón.

—¿Tu dinero? —ríe con amargura—. Mi familia tiene más riqueza que la tuya jamás tendrá. No necesito tu permiso ni tu dinero para mejorar este lugar.

—Entonces vuelve a la propiedad de tu familia y redecorala —le suelto la muñeca y retrocedo.

—Eres un verdadero cabrón, ¿lo sabías?

Pasa de largo y sale de la habitación. Oigo sus pasos en las escaleras, luego el portazo de una puerta en algún piso superior.

Mierda. Tiene razón. Estoy siendo un cabrón.

Mi única excusa es que estoy al límite, frustrado y furioso por no tener pistas importantes para encontrar a Iván.

Eso no es culpa suya, pero con todo lo demás en tal desorden, ver mi casa, mi refugio, así...

hizo que estallara. Tendré que disculparme con ella más tarde.

Paso el resto del día coordinando esfuerzos de búsqueda, y Gregory informa con registros financieros que no muestran nada sospechoso sobre el guardaespaldas desaparecido. La vida del hombre parece completamente normal, lo que hace su desaparición aún más preocupante.

Al anochecer, mientras reviso imágenes de seguridad de varias propiedades, suena mi teléfono. Uno de mis capitanes, con voz tensa por la urgencia.

—Hemos encontrado algo.

Veinte minutos después, estoy en un almacén abandonado en las afueras de la ciudad. Mis hombres han asegurado el área, sus rostros sombríos a la luz del atardecer.

El vehículo blindado de Iván está en el centro del espacio vacío, el SUV negro que debería haberlo llevado a casa después de la recepción de la boda. Las ventanas están intactas, las puertas cerradas, y no hay daños visibles.

Pero en la puerta del conductor, alguien ha pintado un símbolo con pintura roja fresca. La pintura todavía está húmeda, goteando lentamente sobre la superficie metálica. Me acerco, con un nudo en el pecho al reconocer el diseño.

Es el mismo símbolo que Iván dibujó en los márgenes de su diario.