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ANA

Me despierto el jueves por la mañana con el recuerdo del beso de Samuil aún ardiendo en mis labios.

Han pasado dos días desde que entré en su restaurante, desde que me agarró y me besó como si quisiera devorarme entera, y todavía no puedo dejar de pensar en ello.

El recuerdo surge en los momentos más inoportunos.

Durante el desayuno. Mientras reviso la correspondencia.

En medio de conversaciones con miembros del personal que probablemente se preguntan por qué pierdo el hilo de mis pensamientos.

Lo odio. Aunque me fascina, odio que tenga este efecto sobre mí.

Me quedo en la cama mirando al techo, observando cómo la luz matutina se filtra a través de las cortinas transparentes.

Mi dormitorio está decorado en suaves tonos crema y dorados, elegante y femenino, con una enorme cama de dosel que de repente parece demasiado vacía.

Todavía puedo sentir la forma brusca en que me atrajo hacia él, la frustración detrás de ese gesto, la pasión apenas contenida bajo su exterior disciplinado, y la manera experta en que se adueñó del beso.

El recuerdo hace que el calor se acumule en mi bajo vientre y aprieto los muslos.

Esto es ridículo. Estoy actuando como una adolescente con su primer flechazo en lugar de una mujer de veinticinco años que ha sido perseguida por innumerables hombres.

Pero ninguno de ellos me besó como Samuil.

Ninguno de ellos me miró con esa mezcla de deseo e irritación, como si me desearan y se odiaran por ello.

Finalmente me levanto de la cama y me meto en la ducha, esperando que el agua caliente me despeje la cabeza.

No lo consigue. Para cuando estoy vestida con unos pantalones negros de corte impecable y una blusa de seda color crema, casi me he convencido de que perseguir a Samuil Galkin es exactamente lo que quiero.

Es diferente a todos los demás hombres que he conocido.

Me desafía y no se postra a mis pies. ¿Cómo sería ganarme el corazón de ese hombre?

Me encantan los desafíos, y los beneficios de este son casi demasiado tentadores como para ignorarlos.

Pero entonces recuerdo la fotografía sobre su escritorio.

Solo la vi un instante antes de que me besara, pero la imagen está grabada en mi memoria ahora. Un Samuil más joven, quizá de poco más de treinta años, de pie junto a un adolescente de pelo oscuro y una amplia sonrisa. La leyenda decía El mejor padre. Samuil tiene un hijo.

La revelación me golpea de nuevo, quitándome el aliento.

Me dejo caer en el borde de la cama, mirando mi reflejo en el espejo del tocador al otro lado de la habitación.

Un hijo. Probablemente en sus veintes ahora, quizá incluso mayor.

Lo que significa que si persigo esto con Samuil, no solo me estaré involucrando con un Pakhan de cuarenta y siete años. Me estaré involucrando con un padre.

La fantasía que había construido en mi cabeza se desmorona.

Nunca he querido tener hijos. No ahora, probablemente nunca.

Me gusta mi libertad e independencia, mi capacidad de hacer lo que quiera sin preocuparme por nadie más.

La idea de convertirme de repente en madre del hijo de otro, aunque sea un hijo adulto, me revuelve el estómago.

¿Cómo sería eso? ¿Se esperaría que yo actuara como madrastra? ¿Me resentiría este hijo por estar con su padre? ¿Esperaría Samuil que creara un vínculo con él, que formáramos algún tipo de familia?

No. Absolutamente no.

Me pongo de pie y me aliso la blusa, enderezando los hombros. Esto es lo mejor. Samuil Galkin es atractivo y el beso fue innegable, pero una familia ya hecha no es lo que quiero. Necesito seguir adelante, centrarme en otra cosa y olvidar cómo me hizo sentir.

Con la decisión tomada, bajo a mi despacho privado en el ala este de la finca.

La habitación es más pequeña que el estudio de mi padre, pero elegantemente amueblada con un escritorio negro, estanterías de suelo a techo y grandes ventanales que dan a los jardines.

Paso la tarde revisando las inversiones familiares y las fundaciones benéficas vinculadas al nombre Rostova.

La mayoría de la gente cree que no hago más que asistir a fiestas y gastar dinero.

No conocen este lado de mi vida, las horas que paso gestionando carteras y aprobando solicitudes de financiación.

Es un trabajo que mantengo oculto porque la generosidad no encaja con la imagen de princesita malcriada que todo el mundo espera de mí.

Hojeo informes de nuestras diversas participaciones y apruebo proyecciones trimestrales, luego tomo notas sobre posibles oportunidades de expansión.

A continuación, me ocupo de las fundaciones benéficas, mi parte favorita.

Hay tres principales, todas establecidas por mi abuela hace décadas.

Proporcionan apoyo a familias conectadas con empleados de toda la vida de los Rostova, viudas que perdieron a sus maridos al servicio de la familia y niños que necesitan financiación para su educación.

Reviso con atención las solicitudes actuales.

Una viuda cuyo marido murió en un accidente en un almacén hace tres años necesita ayuda con las facturas médicas.

Aprobado. Una familia cuyo padre está cumpliendo condena necesita ayuda con el alquiler.

Aprobado. Una joven que quiere ir a la universidad pero no puede pagar la matrícula. Aprobado.

Para cuando termino, he canalizado discretamente casi doscientos mil euros a quienes lo necesitan. Nadie sabrá que vino de mí. La fundación maneja todo con discreción, y así es como lo prefiero.

A las cuatro en punto, me cambio a un vestido tubo azul marino y unos pendientes de perlas para la reunión del Círculo de Esposas Aristócratas, algo a lo que no tengo muchas ganas de asistir.

Las señoras pueden ser muy maliciosas, pero es otro deber que se espera de la princesa Rostova.

Aquí hay un área de mi vida en la que la gente no se limita a inclinarse ante mí y abrumarme con cumplidos.

Aquí, me encuentro con sonrisas educadas que no llegan a los ojos de nadie.

Las mujeres están agrupadas en pequeños grupos cuando entro, hablando del trabajo de la fundación y de próximos eventos benéficos.

Varias me reconocen con breves asentimientos antes de volver a sus conversaciones.

Otras apenas me miran. Me siento cerca del centro de la sala, esperando que alguien inicie una conversación conmigo. Nadie lo hace.

La anfitriona está hablando de un evento para recaudar fondos para un hospital infantil.

Tiene poco más de cincuenta años, impecablemente vestida con un traje burdeos, con esa presencia que solo dan décadas moviéndose en este mundo.

—Hemos asegurado compromisos de tres grandes donantes —dice—.

Pero necesitamos al menos cinco más para alcanzar nuestro objetivo.

—Puedo contactar a la familia Kozlov —ofrece otra mujer—. Han sido generosos en el pasado.

—Excelente —hace una nota en la tableta que tiene delante.

Me aclaro la garganta. —La Fundación Rostova también podría contribuir. Tenemos fondos asignados específicamente para iniciativas médicas.

La anfitriona me mira brevemente. —Eso es muy amable de su parte, princesa Anastasia. Lo tendremos en cuenta.

Luego se vuelve hacia la otra mujer y continúa la conversación como si yo no hubiera hablado.

Siento cómo el calor me sube a las mejillas.

Acaban de ignorarme. Suavemente, educadamente, pero ignorada al fin y al cabo.

Sabía que podía esperarlo, pero aún así duele.

Y, de hecho, me molesta un poco. Pero no digo nada porque mi padre se enfadaría.

Todas estas mujeres son poderosas. Son o bien de la realeza o están casadas con líderes importantes de la Bratva.

La reunión continúa durante otra hora. Intento participar varias veces más, ofreciendo sugerencias y opiniones. Cada vez, recibo la misma respuesta. Un reconocimiento cortés seguido de una inmediata redirección de la conversación.

Estas mujeres han construido una influencia real a través de matrimonios, alianzas estratégicas, relaciones cuidadosamente cultivadas y décadas de maniobras políticas.

Controlan fundaciones, gestionan inversiones y median en acuerdos entre familias.

Se han ganado sus posiciones con trabajo y sacrificio.

Y yo solo soy la princesa que nació con el linaje correcto.

Para cuando termina la reunión, estoy furiosa.

Abandono la finca con la cabeza bien alta, pero por dentro estoy hirviendo.

El viaje a casa dura treinta minutos, y cada segundo lo paso repasando la reunión en mi cabeza.

Para cuando cruzo la puerta principal de la finca Rostova, ya he tomado una decisión sobre todo.

Samuil Galkin puede ser atractivo y el beso puede haber sido increíble, pero una familia prefabricada no es lo que quiero.

Necesito centrarme en construir mi propia influencia, ganarme mi propio respeto y demostrar que soy más que una cara bonita con un título real.

Subo a cambiarme del vestido azul marino, poniéndome unos cómodos leggings negros y un suéter de cachemira holgado. Mi padre aún no ha vuelto a casa, ya que ha tenido reuniones en la ciudad todo el día y probablemente no regresará hasta la noche.

Estoy en la sala de estar leyendo cuando oigo su coche entrar en el camino hacia las nueve. Entra unos minutos después con una expresión inusualmente satisfecha, lo que inmediatamente me pone en guardia. Mi padre solo tiene esa cara cuando ha cerrado un gran trato o ha superado a un rival.

—Buenas noches, Ana —se sirve un whisky del carrito bar y se acomoda en su sillón de cuero favorito frente a mí.

—Buenas noches, papá —dejo el libro y estudio su expresión—. Pareces contento.

—Lo estoy —toma un sorbo de su bebida, con la sonrisa ampliándose—. Tengo buenas noticias.

Algo en su tono me hace encogerme el estómago. —¿Qué tipo de buenas noticias?

Se reclina en el sillón, completamente relajado, como si fuera a decirme que ha comprado un coche nuevo o cerrado un negocio rentable. —Estás oficialmente comprometida con el Pakhan Samuil Galkin.