Capítulo 16 – La Sombra de Viktor

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La Sombra de Viktor

POV Nikolái

Viktor Kuznetsov llegó al penthouse un martes, y la temperatura bajó diez grados.

Lo supe antes de que entrara — su paso en el pasillo tenía una cualidad reconocible desde hacía veinte años, esa forma de ocupar el espacio con medio centímetro de más, como alguien que había decidido muy temprano que ocupar espacio era una demostración de algo.

Habíamos crecido en el mismo barrio de Brooklyn, Viktor y yo, dos chicos del mismo mundo que habían elegido las mismas soluciones para los mismos problemas y habían llegado a lugares diferentes por caminos similares.

Le había confiado mi flanco izquierdo durante quince años.

Lo que sabía del flanco izquierdo de Viktor desde hacía ocho meses me daba ganas de recontar las cicatrices en mi espalda.

Entró con ese exceso de energía que le era propio — brazos abiertos, sonrisa amplia, el calor performativo de un hombre que sabía que el calor era una forma de distracción.

— Nikolái. Me abrazó como un hermano, las palmas en mi espalda, y sentí la forma en que sus dedos buscaban, vieja costumbre de dos chicos que se verificaban las armas mutuamente antes de confiarse. No encontró nada inusual porque no había previsto que encontrara nada. Por fin conozco a la novia.

Sofía estaba en la biblioteca, un libro sobre las rodillas, los pies recogidos bajo ella.

Levantó los ojos cuando Viktor entró, y la miré hacer lo que hacía en todas las situaciones nuevas — el inventario rápido, las salidas catalogadas, la persona evaluada en tres segundos con una precisión que la mayoría de mis hombres no alcanzaban en tres minutos.

Viktor le besó la mano con una galantería de teatro.

— Señora Vólkova. Una suerte para nuestro Pakhan haber encontrado a alguien tan notable.

— Señor Kuznetsov. Su voz era cortés, sin calidez, con esa cualidad particular que adoptaba cuando había decidido no dar nada. Le oí mencionar su nombre a Dimitri ayer. No parecía entusiasmado.

Viktor rió — la risa de alguien que apreciaba el golpe sin mostrarlo del todo.

— Dimitri no se entusiasma con nadie.

— Con algunas personas sí.

Retomó su libro. Viktor se volvió hacia mí con esa mirada — una fracción de segundo, calculada, la mirada de alguien que ajustaba una variable — luego la sonrisa volvió.

— ¿Hablamos?

La conversación duró una hora en mi estudio.

Viktor tenía informes sobre los movimientos de los italianos — precisos, detallados, demasiado precisos para provenir de los canales habituales, justo lo bastante vagos sobre las fuentes para hacer difícil la verificación.

Hablaba de los territorios del Bronx, del reparto previsto para el invierno, de la expansión hacia Jersey City.

Lo escuché con la superficie y trabajé por debajo.

Ocho meses antes, un cargamento había desaparecido entre el puerto de Newark y un almacén del Queens.

Tres de mis hombres habían muerto en la emboscada — no un azar, una información precisa sobre el momento y el itinerario.

Dos semanas después, los italianos habían abierto nuevas líneas en un territorio que disputábamos desde hacía meses, con un conocimiento de nuestros puntos débiles que no se improvisaba.

Dimitri había comenzado su investigación silenciosa. Seis meses de trabajo. Sin pruebas directas. Pero hilos — pequeños, discontinuos, que llevaban siempre en la misma dirección.

Viktor, desde su apartamento de Tribeca, había hecho once llamadas a un número prepago registrado en Providence. Providence era el territorio de conexión de los italianos para la Costa Este.

Once llamadas. Ningún registro de esas llamadas en los informes estándar que me entregaba.

Lo escuché hablar de Jersey City y pensé en los tres hombres muertos en Newark.

— Pareces preocupado — dijo.

— Pienso.

— ¿En los italianos?

— En todo.

Inclinó ligeramente la cabeza — gesto antiguo, el de un chico de Brooklyn que buscaba leer una situación antes de decidir cómo situarse.

— ¿Sofía se adapta?

El cambio de tema era demasiado limpio.

— Se adapta.

— Es diferente de lo que esperaba.

— ¿Qué esperabas?

— A la hija de Moretti. Más maleable.

— No lo es.

— No. Sonrió. O es una fuerza o una complicación.

— Es una fuerza.

Me miró un momento, y en esa mirada había algo que no supe desentrañar de inmediato — evaluación, quizás. La forma en que se mira a un amigo al que se ha decidido traicionar verificando que aún no lo sabe.

— La Bratva necesita estabilidad ahora — dijo —. Los boyardos hablan. El secuestro de la novia Moretti ha creado tensiones con Chicago. Algunos piensan que...

— Algunos pueden pensar lo que quieran.

— Nikolái.

— Viktor.

Un silencio.

— Solo digo que las decisiones que afectan a toda la organización merecen ser discutidas con el consejo.

— El consejo me rinde cuentas a mí. No al revés.

— Es una forma de ver las cosas.

— Es la única forma que existe en esta organización.

Se levantó, abotonó su chaqueta, me tendió la mano. La estreché — apretón firme, duración exacta, nada revelador en un sentido u otro.

— Por supuesto. Sonrió. Soy leal, Nikolái. Como siempre.

— Lo sé.

Salió. Esperé a que el ruido del ascensor bajara y desapareciera. Luego marqué el número de Dimitri.

— Viktor acaba de irse.

— Lo vi en las cámaras.

— El número de Providence. ¿Avances?

— El teléfono está activo. Última señal anoche a las diez. Staten Island.

Staten Island. El territorio de Moretti.

— Continúa.

— Hay algo más. Dimitri hizo una pausa. Sofía.

— ¿Qué, Sofía?

— Estaba en el pasillo durante parte de su conversación. La puerta estaba entreabierta.

Permanecí en silencio un momento.

— ¿Lo oyó todo?

— Probablemente los últimos quince minutos. Sobre los boyardos y el consejo.

— No me ha hablado de ello.

— No.

Colgué. Me quedé en el estudio hasta que la luz cambió de cualidad — la tarde que se deslizaba hacia la noche, Manhattan que comenzaba su vuelco cromático hacia el naranja y el gris.

La encontré en la biblioteca en el mismo lugar donde la había dejado, el libro sobre las rodillas, Katia dormida en el sofá a su lado con su Nikon apoyado sobre el vientre.

Sofía leía de verdad esta vez — los ojos que se movían, la página que pasaba — pero cuando me detuve en el umbral levantó inmediatamente la cabeza.

— Viktor se ha ido — dijo.

— Hace una hora.

— ¿Qué te pareció?

Me apoyé contra el marco.

— ¿Por qué me preguntas eso?

— Porque no tienes el aspecto de un hombre que acaba de pasar una hora con un amigo.

— Viktor quizás no sea exactamente un amigo.

— Lo había entendido. Dejó el libro. Dimitri tampoco. Le estrechó la mano pero sus hombros eran diferentes.

— ¿Sus hombros?

— La gente que confía en alguien tiene los hombros de cierta manera. Dimitri tenía los hombros de alguien que verifica sus espaldas.

La miré.

— Lo viste treinta segundos.

— Suficiente.

— ¿Y Viktor?

— Viktor sonríe demasiado rápido. La gente que sonríe demasiado rápido ha aprendido que la sonrisa impide las preguntas. Cruzó mi mirada. No es información nueva para ti.

— No.

— Así que vigilas a alguien que ha traicionado potencialmente la organización. Y lo dejaste entrar aquí.

— Para ver qué haría.

— ¿Y?

— Cambió de tema cuando mencioné a los italianos.

— Entonces miente.

— Probablemente.

— Pero aún no puedes demostrarlo.

— No. Aún no.

Tomó su libro, lo dejó sobre la mesa a su lado — gesto de alguien que había decidido que la conversación merecía sus dos manos libres.

— Oí lo que decía sobre los boyardos — dijo.

— Lo sé.

— La puerta estaba entreabierta.

— También lo sé.

Me miró con esa expresión que empezaba a reconocer — el análisis en curso, las piezas que se ensamblaban, la mujer que nunca hacía una pregunta cuya respuesta no tuviera ya en parte.

— Quieren desestabilizarte — dijo —. Viktor y los boyardos. El secuestro de la novia Moretti es el pretexto. La verdadera cuestión es el poder.

— Sí.

— ¿Y yo en todo esto?

— Eres a la vez el problema aparente y la solución real.

— Explica.

Crucé la biblioteca, me senté en el sillón frente a ella. Katia seguía dormida, el aliento regular de un cuerpo agotado.

— El problema aparente: tomé a la hija de Moretti sin consultar al consejo. Eso crea tensiones con Chicago, trastoca equilibrios. Viktor lo usa para agitar a los boyardos.

— ¿Y la solución real?

— Si te conviertes en la Reina de la Bratva — no la prisionera del Pakhan, no el botín de una venganza, sino una mujer que ha elegido ese título y lo lleva de una forma que los boyardos reconocen — entonces Viktor ya no tiene agarre.

Permaneció en silencio un largo momento.

— Quieres que me convierta en algo que puedas usar políticamente.

— Quiero que te conviertas en lo que ya eres. El resto es una consecuencia.

— ¿Lo que ya soy?

— Sí.

— ¿Y qué es eso, según tú?

La miré en la luz del atardecer — los pies recogidos bajo ella, el libro posado, Katia dormida a su lado, esos ojos ámbar que nunca soltaban.

— Alguien que negoció cada línea de un contrato bajo amenaza sin pestañear.

Que planeó una huida de dos semanas con una precisión que mis mejores hombres no habrían superado.

Que sostuvo mis manos en la oscuridad sin pedir nada a cambio.

Que lee a la gente en treinta segundos por los hombros y las sonrisas.

— Estás describiendo a alguien peligroso.

— Sí.

— ¿Para ti también?

— Sobre todo para mí.

El silencio se instaló, diferente de los otros — no el silencio de la resistencia, no el que esperaba la próxima batalla. Algo más tranquilo, menos defensivo.

— No puedo convertirme en reina para que tengas una mejor posición en el consejo — dijo.

— No. No puedes.

— Pero si me convirtiera en algo — si eligiera algo — y eso tuviera consecuencias políticas para la Bratva, no serían las consecuencias las que me habrían llevado a esa decisión.

— No.

— Esa es la distinción que te importa.

— Es la única distinción que me importa.

Tomó su libro, lo reabrió por la página donde se había detenido.

— Entonces dame tiempo — dijo.

— Lo tienes.

— Y Viktor.

— Viktor será manejado.

— No antes de que tengas las pruebas.

— No. No antes.

Pasó una página. Katia se dio la vuelta en sueños, el Nikon se deslizó ligeramente, su mano lo atrapó por reflejo sin despertarse.

— Nikolái — dijo Sofía sin levantar los ojos del libro.

— Sí.

— Dimitri. Su historia.

— ¿Qué, su historia?

— Dijo algo en la habitación del hospital — más tarde, supongo, cuando estabas herido. Lo oí por Katia. Dijo que había perdido una hermana hace tiempo.

No respondí de inmediato.

— Es cierto — dije finalmente.

— Y Katia.

— ¿Qué, Katia?

— La mira de cierta manera.

— Vigila a todo el mundo de cierta manera.

— No así.

La miré. Tenía los ojos en su libro pero la sonrisa en los labios estaba allí, discreta, la de alguien que acababa de colocar una pieza en un lugar preciso y esperaba ver qué producía.

— No te metas con Dimitri — dije.

— No me meto con nadie. Observo.

— Sofía.

— Leo mi libro.

Pasó una página.

Y en la forma en que pasó esa página, en esa forma precisa de estar allí — presente, precisa, peligrosa en el sentido exacto del término — comprendí que los boyardos y Viktor y el consejo entero no estaban equivocados al considerar mi situación políticamente complicada.

Porque lo que estaba sentado en esa biblioteca con un libro y los pies recogidos bajo ella no era un botín.

Era algo que no había previsto y que ya no sabría manejar sin.

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