Capítulo 2 – El Penthouse

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El Penthouse

POV Nikolái

No había previsto que escupiría.

En todas las versiones que había simulado — y había simulado docenas, durante meses, durante años si contaba los años en que este plan no era más que una idea fría en el fondo de una celda siberiana — Sofía Moretti lloraba, suplicaba, forcejeaba, amenazaba.

En algunas versiones se derrumbaba. En otras intentaba negociar.

Había preparado una respuesta para cada escenario.

No para eso.

Me había escupido en la cara delante de mis hombres, delante de las cámaras de los teléfonos, delante de trescientas personas que contarían esta historia hasta el fin de sus días. Y lo que me había atravesado en ese momento no era ira.

Era algo mucho más peligroso.

La dejé sola toda la noche.

No era generosidad. Era cálculo — el mismo cálculo frío que había gobernado cada una de mis decisiones desde los doce años, desde la noche en el almacén de San Petersburgo donde comprendí que los sentimientos eran un lujo que algunos niños no podían permitirse.

Necesitaba espacio para medir la magnitud de su situación.

Demasiada presión demasiado rápido, y se cerraría como una ostra — y una Sofía Moretti cerrada no me servía de nada.

No es lo que me digo ahora. En ese entonces, era la verdad completa.

Pasé la noche en mi oficina, las cámaras del penthouse abiertas en una segunda pantalla.

La miré sentarse contra el ventanal, rodillas recogidas contra el pecho, frente a las luces de Manhattan.

No se movió durante horas. No lloró. No intentó forzar las cerraduras ni buscar una salida — no esa noche.

Solo miraba la ciudad con la expresión de una mujer que hace inventario de lo que ha perdido.

Conocía esa expresión. La había llevado yo mismo durante siete años.

A las tres de la madrugada, apoyó la frente contra el vidrio frío, y algo en ese gesto — tan pequeño, tan privado, tan completamente desprovisto de la rabia que me había mostrado en la catedral — me hizo posar mi vaso.

La miré largo rato.

Era más joven que en las fotos de vigilancia.

Fue lo primero que me había golpeado en la catedral, incluso antes de que abriera la boca.

Las fotos no reflejaban la forma en que sostenía su cuerpo — esa columna de bailarina, ese porte que se negaba a doblarse incluso bajo el peso de un vestido de seis kilos y una boda que no había elegido.

Las fotos tampoco reflejaban sus ojos. Ámbar bajo ciertos ángulos, casi dorados cuando la luz de los vitrales los tocaba.

Ojos que analizaban, catalogaban, buscaban las salidas.

Ojos que se parecían a los míos más de lo que hubiera querido.

Cerré la segunda pantalla.

Preparé el desayuno al amanecer porque mis manos necesitaban ocupación y mis pensamientos necesitaban orden, y porque esos dos problemas tenían la misma solución desde que era niño — encontrar algo concreto que hacer con el cuerpo mientras el cerebro trabajaba.

Mi madre hacía eso. Preparaba de comer cuando estaba preocupada, cuando estaba feliz, cuando mi padre llegaba tarde y ella no sabía en qué estado estaría. El apartamento de la calle Liteyny siempre olía a cocina — cebolla, caldo, pan negro. Incluso las malas noches.

No había pensado en eso en años.

Ahuyenté el recuerdo con la eficacia de un hombre entrenado para no dejar que el pasado ocupe demasiado espacio, y me concentré en la tortilla.

Ella llegó al salón con el andar rígido de alguien que ha pasado la noche sentado en mármol frío — pero entró de pie, hombros hacia atrás, la mirada inmediatamente en movimiento por la habitación.

Buscando las salidas. Evaluando las distancias.

Había dormido vestida, el cabello suelto desde la catástrofe del velo, y era más hermosa de lo que ninguna mujer tenía derecho a ser a las seis de la mañana después de una noche así.

Puse el plato delante de ella sin una palabra.

— Ven a comer.

— No tengo hambre.

Me di la vuelta. Su mirada era algo duro y preciso, el tipo de mirada que se desarrolla cuando se ha aprendido muy temprano que mostrar el hambre — cualquier hambre — era una forma de vulnerabilidad.

— No hice una pregunta.

Mantuvo la posición exactamente el tiempo necesario para que fuera una elección y no una capitulación. Luego se sentó, y su estómago la traicionó con un gruñido perfectamente audible en el silencio del penthouse.

No sonreí. No era el momento.

Comió. La observé desde la encimera, brazos cruzados, preguntándome cómo calibrar lo que venía después.

La conversación sobre las reglas. El rastreador.

El contrato. Toda la arquitectura de restricciones que había construido durante meses y que, ahora que ella estaba allí, frente a mí, parecía de repente más brutal de lo que había sido en el papel.

— ¿Por qué haces esto?

Su voz era pausada. Controlada. La voz de una mujer que se niega a dejar traslucir hasta qué punto la desestabiliza la situación.

— ¿Hacer qué?

— Prepararme el desayuno como a una invitada. En lugar de atarme a un radiador.

— Porque no eres una rehén ordinaria.

— Soy tu prisionera. ¿Hay alguna diferencia?

— No en mi mundo.

Me acerqué. Apoyé ambas manos en el mármol a ambos lados de ella, enmarcándola sin tocarla — lo suficientemente cerca para que sintiera que el espacio entre nosotros era mío, no suyo, pero sin contacto.

Ella no retrocedió. Su mirada ascendió hacia la mía con una firmeza que me hizo reevaluar varias cosas simultáneamente.

— En mi mundo, las deudas se pagan con sangre. Tu padre tomó a mi familia. Yo tomo la suya. Llevarás mi nombre.

— ¿Y si me niego?

— Tu hermana pagará la deuda en tu lugar.

Fue la única vez de la mañana en que la vi tambalearse — una fracción de segundo, los ojos que se cierran, las mandíbulas que se contraen.

Se recuperó inmediatamente, pero yo lo había visto.

Y la náusea que me atravesó en ese instante — porque era náusea, llamáramos como quisiéramos — me sorprendió lo suficiente para tener que tomarme un momento.

Tampoco había previsto eso. Que amenazarla me haría el efecto que me hizo.

Extendió la muñeca.

— Dame tu brazalete, entonces.

No era resignación. Era estrategia — elegía darme lo que quería en ese punto preciso para conservar sus recursos para las batallas siguientes. Lo reconocí porque era exactamente lo que yo habría hecho en su lugar.

Saqué el rastreador y lo cerré sobre su muñeca. El clic fue definitivo en el silencio.

— Intenta quitártelo y te lo sueldo a la piel.

— Ya lo has dicho.

— Lo repito porque es cierto.

Bajó la mirada hacia el brazalete de acero cepillado, lo hizo girar una vez alrededor de su muñeca con la punta del dedo. Luego alzó la cabeza.

— Una hora. Dúchate, cámbiate. Después hablamos.

Me enderecé y salí sin volverme.

En el pasillo, me detuve.

Mis manos no estaban perfectamente estables — infinitesimal, imperceptible para cualquiera que no me conociera como Dimitri me conocía, pero real. Las miré un momento, esas manos que habían estrangulado hombres, firmado ejecuciones, construido un imperio sobre el miedo y la lealtad forzada.

Esas manos acababan de preparar una tortilla para la hija de Iván Moretti.

Diez años. Diez años que cargaba con el peso del almacén de San Petersburgo — mi madre cayendo, Katya gritando, el silencio después que aún duraba y duraría siempre.

Diez años en que la venganza fue la única cosa que se parecía a un propósito.

Había construido la Bratva de Nueva York sobre ese propósito.

Cada territorio tomado, cada contrato firmado, cada hombre doblegado a mi voluntad — todo convergía hacia este momento en que Iván Moretti pagaría lo que debía.

El momento había llegado.

Y la chica que comía mi tortilla en mi cocina tenía ojos que analizaban las salidas y una espalda de bailarina que se negaba a doblarse.

No había previsto eso.

El problema, con los planes construidos sobre diez años de odio frío, es que no dejan espacio para las variables.

Y Sofía Moretti era una variable que debería haber anticipado — una mujer inteligente, atrapada desde la infancia en el mismo tipo de jaula en la que acababa de meterla, lo suficientemente fuerte para escupir en la cara de un Pakhan ante testigos y lo bastante lúcida para hacer inventario de sus opciones a las tres de la madrugada en lugar de derrumbarse.

Debería haberlo anticipado.

No lo hice.

Me reuní con Dimitri en la sala de seguridad.

— Informe.

— Moretti ha vuelto a Staten Island. No ha llamado a los Rossi. No ha llamado a sus abogados.

— Está preparando algo.

— Seguramente. Pero no esta noche.

Me senté frente a las pantallas. En una de ellas, la habitación asignada a Sofía — vacía por ahora, el baño cuyo agua oía correr desde el pasillo.

— Va a intentar escapar — dijo Dimitri.

— Lo sé.

— Pronto.

— Lo sé.

Hizo una pausa.

— La miraste durante tres horas esta noche.

— Vigilaba una adquisición importante.

Dimitri tuvo la sabiduría de no sonreír. Era una de las razones por las que seguía vivo después de quince años a mi lado.

— Las reglas, ¿esta mañana?

— Esta mañana. Me levanté. Y Dima — si llora, no me lo digas.

Me miró.

— ¿Por qué?

No respondí porque no tenía una respuesta limpia. Solo esa conciencia nueva y perfectamente indeseable de que Sofía Moretti llorando era una imagen que no quería llevar.

Tampoco estaba previsto.

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