Capítulo 24 A través de las llamas #3

—¡Rechácenlos! —La voz culta y afilada de Henderson cortó el caos, aunque ahora denotaba una nota aguda y desesperada—. ¡Enciendan la mecha! ¡Enciéndanla ya!

—¡Elias! —rugió Silas; su voz grave hendió el estruendo del fuego como una sirena de niebla—. ¡Toma las compuertas inferiores!

Una ráfaga de disparos estalló en el lecho seco del arroyo cuando Elias y sus hombres abrieron fuego contra los mercenarios que custodiaban la base de la presa.

El chasquido seco de los revólveres resonó en las paredes del cañón, contestado al instante por el stamped más pesado y rítmico de los fusiles de repetición del sindicato.

En la repisa alta, Elara se asomó por el borde, entornando los ojos entre la bruma negra que le escocía en la cara. Localizó a dos mercenarios agazapados junto a los barriles de pólvora negra en la caja del carro, intentando desesperadamente prender una cerilla en la mecha de cáñamo trenzado.

Disparó dos veces.

El primer disparo destrozó el farol que colgaba de la lanza del carro, derramando aceite ardiendo sobre las maderas húmedas, lejos de la pólvora. El segundo impactó en la llanta de hierro de la rueda, salpicando de chispas a los mercenarios y haciéndolos retroceder hacia el puente de la compuerta.

—¡Silas! ¡La mecha del soporte de madera! —gritó ella, señalando una línea oscura de cordel embreado en la que parpadeaba una chispa roja que avanzaba lentamente cerca del poste de apoyo principal.

Silas no lo dudó. Balanceó su corpulento cuerpo sobre el borde de la repisa de granito, dejándose caer ocho pies hasta el suelo del puente de madera del aliviadero con un golpe seco que retumbó en sus huesos.

La plataforma de madera tembló bajo su peso.

Un mercenario emergió del humo, levantó una escopeta de doble cañón y apuntó al pecho de Silas.

Antes de que el hombre pudiera apretar el gatillo, Elara disparó desde la repisa alta; su bala alcanzó al pistolero en el hombro, arrojándolo hacia atrás por encima de la barandilla, hacia las aguas negras, cincuenta pies más abajo.

Silas alcanzó la mecha encendida, agarró la cuerda gruesa y embreada con su mano desnuda y callosa, y la arrancó de cuajo del detonador insertado en el barril de pólvora. Aplastó la punta ardiente contra la madera astillada con su pesada bota hasta que murió la última brasa roja.

—¡Henderson! —La voz de Silas resonó como hierro golpeando hierro en el recinto lleno de humo, pesada, oscura y cargada de una aterradora y absoluta promesa de violencia.

Al otro lado de la estrecha plataforma, a través de las nubes giratorias de ceniza gris y luz de fuego amarillenta, Arthur Henderson retrocedió hacia el contrafuerte de piedra occidental.

Tenía el abrigo chamuscado, la cara manchada de mugre, y la compostura aristocrática que había mantenido en cada apropiación de tierras y batalla judicial se había desintegrado por completo.

En la mano sostenía un pequeño derringer niquelado, y sus dedos temblaban mientras apuntaba al gigante que avanzaba hacia él entre el humo.

—¡Atrás, Thorne! —gritó Henderson, con la voz quebrándose contra el rugido del incendio a sus espaldas—. ¿Crees que has ganado algo aquí? ¡La oficina federal de tierras ya tiene los papeles! ¡La orden de tu arresto está firmada!

Elara se dejó caer desde la repisa de granito, y sus botas aterrizaron con un golpe seco y pesado en la plataforma de madera, al lado de Silas.

El pelo se le había soltado en parte de la apretada trenza, y mechones pesados le caían sobre las mejillas manchadas de hollín, pero sus ojos estaban fijos en Henderson con la precisión fría e inflexible de un halcón marcando a su presa.

Metió la mano en el chaleco, sacó el paquete de hule y lo sostuvo en alto lo suficiente para que Henderson pudiera ver el libro de contabilidad de cuero oscuro que contenía.

—La orden se firmó basándose en tu registro falsificado, Henderson —dijo Elara, y su voz resonó clara y firme a través de la fuerte corriente de aire del cañón—.

Tenemos el libro original de transferencias territoriales.

Tus firmas, tus cuentas bancarias en Denver y cada soborno pagado a los comisionados de tierras en Cheyenne.

Los ojos de Henderson se clavaron en el libro negro, y su rostro perdió todo el color hasta parecer un cadáver al borde del abismo.

Detrás de él, en el lecho del arroyo, los guardias más cercanos tiraron las armas contra el muro de contención de piedra.

Pero la victoria duró poco. Desde el recodo sur del desfiladero, resonó el estruendo de cascos que se aproximaban: el resto de los dieciocho pistoleros a sueldo de Henderson, que cabalgaban a toda prisa para reforzar la presa.

El fuego en la montaña seguía ardiendo, pero la presa se mantenía firme, reteniendo el agua que daba vida al valle.

Silas dio un paso lento y deliberado hacia adelante; las tablas del suelo gimieron bajo su peso. Recargó su rifle, con la cara ennegrecida por el hollín y los ojos fijos en los jinetes del sindicato que se acercaban.

—Aquí es donde acabamos con ellos, Elara.