39 Kiera

KIERA

El cuerpo de Emil se tensa bajo el mío. Su expresión relajada y satisfecha desaparece, reemplazada por esa mirada fría y calculadora que reconozco como su "modo negocio".

—Quédate aquí —dice, levantándome de encima y sentándome en el borde del jacuzzi.

El agua resbala por su cuerpo musculoso mientras sale, con los calzoncillos mojados pegados a cada centímetro de su anatomía. Incluso ahora, con la crisis que sea que esté ocurriendo, no puedo evitar fijarme en cómo la tela perfila su polla, aún semidura después de nuestro encuentro.

Coge una toalla del perchero y se la ata a la cintura antes de dirigirse a la puerta. Observo cómo los músculos de su espalda se flexionan al moverse, los tatuajes ondulando con cada paso. La serpiente y la pantera parecen cobrar vida en la tenue iluminación, predadoras y peligrosas.

—¿Qué pasa? —pregunta Emil, abriendo la puerta lo justo para que Luca pase.

Luca entra, evitando cuidadosamente mirarme mientras estoy sentada en el jacuzzi con el sujetador y las bragas empapados. Es profesional así, siempre respetuoso, incluso en situaciones incómodas.

Salgo del jacuzzi, con el agua escurriéndose por mi piel. Mi sujetador está completamente empapado, la tela blanca ahora transparente y mostrando mis pezones. Las bragas se pegan a mis caderas y culo, sin dejar nada a la imaginación.

Cojo una toalla y empiezo a secarme, intentando darles intimidad mientras hablan. La sala del spa es lo suficientemente grande como para que pueda alejarme hacia el lado opuesto, cerca de la piscina normal, mientras ellos permanecen junto a la puerta.

Sus voces son bajas, pero puedo percibir la tensión en el tono de Luca. Algo va mal. Algo lo suficientemente serio como para interrumpir el tiempo privado de Emil.

Me seco los brazos y las piernas, pasando la toalla por mi cuerpo mientras presto atención a su conversación. Algunas palabras llegan hasta mí. —Invitado. —Exigente. —No coopera.

No les presto mucha atención. Emil siempre está gestionando alguna crisis u otra. Es parte de su mundo, ese flujo constante de problemas que requieren su atención. He aprendido a ignorarlo, a centrarme en mis propios pensamientos mientras él maneja lo que sea.

Me escurro el pelo con la toalla, quitándole el agua a los mechones rojos. Mi piel está sonrojada por el agua caliente y el sexo, con un brillo saludable que no he tenido en días.

Emil se acerca al banco donde tiene la ropa doblada. Deja caer la toalla y tengo una vista completa de su culo. Firme, musculoso, perfecto. Incluso después de todo lo que acabamos de hacer, la imagen hace que me recorra un calor por el bajo vientre.

Se pone unos calzoncillos secos y luego los vaqueros. La tela vaquera le abraza los muslos y el culo de una manera que debería ser ilegal. Coge una camisa, una azul oscura de botones que se pone sin abrochar.

Estoy poniéndome mi ropa, con los vaqueros pegándose ligeramente a mi piel húmeda, cuando oigo que pronuncian mi nombre, captando mi atención al instante.

—El invitado exige hablar con Kiera.

Mis manos se quedan inmóviles en el botón de mis vaqueros. Levanto la vista bruscamente, encontrando la mirada de Emil al otro lado de la habitación.

—Absolutamente no —dice él con voz dura.

—No hablará con nadie más —continúa Luca—. Dice que solo hablará con ella.

Una sensación fría se extiende por mi pecho. Un invitado que exige hablar conmigo. Solo puede ser una persona.

—Llévame donde él —digo, con una voz que corta su conversación.

Ambos hombres se giran para mirarme. La expresión de Emil se oscurece al instante.

—No.

—Emil. —Camino hacia ellos, con el pelo mojado goteando sobre mis hombros—. Sé quién es. Llévame donde él.

—Kiera, no tienes por qué...

—Ahora. —Cruzo los brazos sobre el pecho, manteniendo su mirada con toda la determinación que puedo reunir.

Emil me estudia durante un largo momento, sus ojos oscuros escudriñando mi rostro. Puedo ver la guerra que libra su expresión, el deseo de protegerme luchando contra las ganas de complacerme.

—Vale —dice finalmente.

Caminamos por la finca en un tenso silencio. La mano de Emil descansa en mi espalda baja, un gesto posesivo que normalmente me haría rechinar los dientes. Ahora apenas lo noto.

Mi corazón late con fuerza mientras avanzamos por los pasillos familiares. Los suelos de mármol brillan bajo la iluminación suave, un marco perfecto para el arte caro que cuelga de las paredes.

Pero a medida que avanzamos, los alrededores comienzan a cambiar. El mármol da paso a baldosas sencillas. El arte desaparece. La iluminación se vuelve más dura, más utilitaria.

Bajamos una escalera y el pasillo se vuelve más oscuro, más industrial. La temperatura desciende a medida que nos adentramos. Aquí abajo hace más frío, casi helado. Me froto los brazos, deseando haber cogido una chaqueta. El pelo mojado me hace tiritar.

—¿Estás segura de que quieres hacer esto? —pregunta Emil en voz baja.

Asiento con la cabeza, sin confiar en mi voz. Nos detenemos frente a una pesada puerta de metal. Luca la abre y los tres entramos.

La sala de interrogatorios es exactamente como la recuerdo de la última vez que estuve aquí. Austera, fría e intimidante. Una única silla ocupa el centro bajo la luz dura de los fluorescentes que zumban levemente sobre nosotros.

El olor me golpea primero. Sudor, sangre y miedo. Es un olor que reconozco de la última vez que estuve en esta habitación, viendo a Emil golpear a un hombre que no había pagado sus deudas.

Y atado a esa silla está Arnie.

Doy un grito ahogado y me llevo la mano a la boca. Emil no debía tocarlo. No debía hacerle daño. ¡Me lo había prometido! No sabía qué le habían hecho sus hombres esa noche en el club cuando se lo llevaron, justo antes de que volaran los balazos. Casi lo había olvidado. ¿Pero ahora?

Su cara está destrozada. Tiene un ojo tan hinchado que no puede abrirlo, la piel alrededor morada y negra.

Sangre seca bajo la nariz y en el labio partido.

La camisa está rota, dejando ver moretones en las costillas y el pecho.

Algunos son recientes, de un morado oscuro e intenso.

Otros más antiguos, amarillentos en los bordes.

Cuando me ve, sus ojos se abren desmesuradamente.

Salvajes. Aterrorizados. Empieza a retorcerse en la silla, las cuerdas que atan sus muñecas y tobillos crujen con el movimiento.

Sonidos ahogados salen de la mordaza en su boca.

Intenta decir algo, intenta gritar, pero la tela lo convierte todo en ruidos desesperados, animales.

—¿Qué le han hecho? —exijo, girándome hacia Emil—. ¿Qué has hecho?

La expresión de Emil no cambia. Mira a Arnie con la misma frialdad con la que miraría un mueble. No hay ira en su rostro. Ni satisfacción. Solo... nada.

—Revisamos tus historiales médicos —dice con calma—. De cuando estabas con él. Costilla fracturada. Múltiples hematomas. Contusiones consistentes con haber sido agarrada y sacudida.

El estómago se me hunde.

—Hablamos con tus vecinos —continúa Emil—. Los que te oían llorar a través de las paredes. Los que le oían gritarte, insultarte.

—Emil...

—Hablamos con tus compañeros de trabajo. Los que notaron cuando llegabas con maquillaje cubriendo moretones. A los que les mentiste diciendo que te habías caído por las escaleras.

No puedo respirar. La habitación se siente demasiado pequeña y de repente demasiado caliente a pesar del aire frío.

—Así que le dimos lo que él te dio a ti —la voz de Emil es práctica, como si hablara del tiempo—. Costilla rota. Moretones. Y algo más.

El horror me golpea en oleadas. Miro a Arnie, a su cara magullada y sus ojos aterrorizados, y me siento enferma.

Hizo esto por mí. Por mí. La comprensión se asienta en mi estómago como una piedra. ¡Esto es exactamente lo que le dije a Emil que no quería!

—Suéltalo —digo, con la voz temblorosa—. Ahora mismo. Desátalo y déjalo ir.

—No.

—Emil, lo digo en serio. Déjalo ir.

—No va a pasar. —Emil se coloca a mi lado, su presencia sólida e inamovible—. Por lo que sabemos, podría estar detrás de los tiroteos.

—Eso es ridículo. —Señalo a Arnie—. Él estaba allí las dos veces que alguien nos disparó. No puede tener nada que ver.

—Podría haber contratado a alguien —replica Emil—. Pagado a un profesional para eliminarte. Estaba convenientemente presente en ambas escenas, lo que significa que sabía dónde estarías.

—O es una coincidencia.

—No creo en las coincidencias. —La mandíbula de Emil se tensa—. No lo soltaremos hasta estar seguros de que no está involucrado.

Lo miro fijamente, a este hombre con el que he estado acostándome, con el que acepté casarme. El hombre que acaba de hacerme venir dos veces en su piscina privada. Y veo a un extraño.

—No merece caminar por este mundo de todos modos —dice Emil en voz baja—. No después de lo que te hizo. Pero por respeto a ti, lo hemos mantenido con vida.

Mantenido con vida. Por respeto a mí. Como si fuera un regalo. Como si debiera estar agradecida de que Emil no haya asesinado a mi exnovio.

Como si mantener a alguien con vida fuera un favor que me hace.

Miro a Arnie de nuevo. Sigue retorciéndose, sigue haciendo esos sonidos ahogados tras la mordaza. Su ojo bueno está clavado en mí, suplicando. Rogando.

Me hizo daño. Me hizo cosas terribles. ¿Pero esto? Esto es completamente distinto. Esto es secuestro y tortura. La bilis me sube por la garganta y apenas puedo evitar vomitar allí mismo.

—¿Pensaste que esto me haría feliz? —pregunto, con la voz apenas un susurro—. ¿Pensaste que estaría agradecida?

No responde y no ve nada malo en esto. No entiende por qué estoy alterada. Para él, esto es justicia y protección. Esto es lo que haces por alguien que te importa.

Las náuseas suben por mi garganta, agudas y ácidas.

—No puedo hacer esto —susurro.

—Kiera...

—No. —Me alejo de ambos, de Emil y Luca y del hombre destrozado atado a la silla—. No puedo. Esto es demasiado. Esto es...

Ni siquiera encuentro las palabras. ¿Cómo explico que ver a Arnie así me hace sentir cómplice? ¿Que saber que Emil hizo esto por lo que me pasó me hace sentir responsable?

Y si me quedo aquí, si me caso con Emil, esa voz se hará más fuerte. Crecerá hasta que no pueda oír nada más. Hasta convertirme en alguien que cree que la tortura es aceptable. Alguien que cree que la violencia es justicia.

—Se cancela la boda —digo, con la voz más firme ahora—. No me voy a casar contigo.