2 Emil

EMIL

Estoy sentado en mi salón intentando que no se me note la irritación en la cara.

Tres mujeres están posadas en el sofá frente a mí como pájaros acicalándose para el apareamiento, con las caras tan maquilladas que apenas distingo cómo son en realidad.

La rubia de la izquierda se ha pintado los labios de un rojo que me recuerda a la sangre.

La morena del centro no para de batir las pestañas con tanta intensidad que me preocupa que pueda echar a volar.

La tercera, otra rubia, no ha dejado de reírse como una tonta desde que se sentó hace veinte minutos.

Veinte putos minutos.

Lanzó una mirada fulminante a Luca, que está de pie cerca de la puerta con los brazos cruzados sobre su pecho musculoso.

Él capta mi gesto y se encoge de hombros con expresión apologética.

No es culpa suya que estén aquí. Él no las ha invitado.

Ese honor corresponde a mi consejo, esos entrometidos cabrones que han decidido que, a mis cuarenta y cuatro años, necesito una esposa inmediatamente.

Como si fuera un semental de concurso al que hay que cubrir antes de que pierda facultades.

El consejo cree que necesito estabilidad.

Creen que una esposa me hará más predecible, más fácil de controlar.

Lo que realmente quieren es un punto de presión, alguien a quien puedan usar para influir en mis decisiones.

Han insistido con más fuerza desde que Dmitri se casó el año pasado, como si el hecho de que un Pakhan se asiente significara que todos tenemos que seguir el ejemplo como malditos lemmings.

La rubia risueña se inclina hacia delante, ofreciéndome una generosa vista de su escote, que prácticamente se desborda del vestido. —Mi padre dice que controlas más territorio que cualquier otro Pakhan del país.

Al menos es honesta sobre lo que sabe. No son princesitas ingenuas. Son hijas de hombres poderosos de la Bratva, criadas en este mundo, educadas desde niñas en lo que significa formar parte de él. Saben perfectamente quién soy y a qué me dedico.

—Tu padre habla demasiado —digo, manteniendo un tono neutro y educado. Son hijas de hombres influyentes, aliados a los que necesito mantener contentos. Insultarlas crearía problemas que ahora mismo no me convienen.

La morena me toca el brazo, deslizando los dedos por la manga. —Me parece admirable. La forma en que has construido tu organización, lo leales que son tus hombres. Mi padre dice que morirían por ti.

Y lo harían. Me he asegurado de ello. La lealtad lo es todo en esta vida, y la exijo de forma absoluta. Pero no necesito la admiración de esta mujer ni los comentarios de su padre sobre mi liderazgo.

Resisto el impulso de apartarme de su contacto. En lugar de eso, sonrío, aunque estoy seguro de que no llega a los ojos. —Tu padre es observador.

La de labios rojo sangre interviene. —Entendemos este mundo, señor Nikitin.

No somos unas niñas ingenuas que se desmayen al ver sangre o hagan preguntas inconvenientes.

—Hace una pausa, dejando que su mirada recorra mi cuerpo de forma que pretende ser seductora—.

Sabemos lo que un Pakhan necesita en una esposa.

Joder. Se están vendiendo como productos, enumerando sus cualificaciones. Me pregunto qué harían si les dijera la verdad. Si les explicara que lo que necesito es que me dejen en paz, no que me paseen delante de mujeres solteras como si estuviera eligiendo un coche nuevo.

La risueña dice por fin algo con sustancia. —Mi tío trabaja en tu territorio del sur. Dice que eres justo pero despiadado. Ese es el tipo de fuerza que necesita nuestro mundo.

Miro el reloj, un gesto deliberado. —Señoritas, agradezco su visita esta noche, pero me temo que tengo asuntos que atender. —No es del todo mentira. Mi asunto ahora mismo es librarme de este circo que ha montado mi consejo.

La risueña pone morritos, literalmente hace un mohín, como una niña a la que le han negado un caramelo. —Pero acabamos de llegar.

—Y se lo agradezco. —Me levanto, obligándolas a hacer lo mismo—. Luca las acompañará a la salida.

Luca se mueve al instante, abriendo la puerta y señalándola con eficiencia profesional.

Las mujeres recogen sus bolsos y abrigos, y cada una me toca el brazo o el hombro al pasar, como si el contacto físico pudiera hacerme cambiar de opinión.

Mantengo la máscara de cortesía hasta que la puerta se cierra tras ellas.

En el instante en que se oye el clic, dejo escapar un suspiro largo. —Voy a salir un rato.

Luca arquea una ceja. —¿Quieres compañía?

—Sí. Necesito un puto trago.

Veinte minutos después, entramos en uno de los clubs de la ciudad. El bajo retumba en el suelo, vibrando a través de mis huesos. Luces de colores barren la pista de baile, donde los cuerpos se aprietan, moviéndose al ritmo. El aire huele a perfume caro, sudor y alcohol.

Luca se dirige directamente a la barra, transformándose en el acto. En cuestión de segundos ya está riendo, dándole una palmada al camarero como si fueran viejos amigos. Quizá lo sean. Luca conoce a todo el mundo, recuerda a todo el mundo. Es parte de lo que lo convierte en un buen Sovietnik.

Me quedo atrás, apoyado contra la pared cerca de la barra.

La oscuridad aquí me sienta mejor que las luces brillantes de mi salón.

No estoy seguro de cuánto tiempo me quedaré.

Tal vez el suficiente para despejarme la cabeza, para lavar el recuerdo de esas tres mujeres y sus intentos calculados de convertirse en la próxima señora Nikitin.

Recorro la multitud por costumbre, catalogando caras y posibles amenazas. Es automático después de años viviendo esta vida. Entonces mi mirada se clava en alguien, y por primera vez en más tiempo del que puedo recordar, dejo de pensar completamente en los negocios.

Está bailando cerca del centro de la pista con otras dos mujeres, y joder, es hermosa.

Su pelo rojo atrapa las luces, corto y peinado de una manera que enmarca su rostro.

Se ríe de algo que ha dicho una de sus amigas, con la cabeza echada hacia atrás, y incluso desde aquí puedo ver la genuina alegría en su expresión. Es refrescante. Real.

No puedo apartar la vista.

Se mueve con una gracia natural, su cuerpo balanceándose al ritmo de la música.

El vestido que lleva se ajusta a cada curva, y Cristo, qué curvas son.

Sus pechos se tensan contra la tela cuando levanta los brazos por encima de la cabeza, llenos y redondos, y me encuentro preguntándome cómo se sentirían en mis manos.

Su cintura es pequeña, ensanchándose hacia unas caderas que hacen que mis dedos me piquen por agarrarlas.

Cuando se gira, obtengo una vista perfecta de su trasero, redondo y firme, del tipo que llenaría mis palmas perfectamente.

No es por esto por lo que vine aquí esta noche. Pero no puedo dejar de mirarla.

La forma en que se mueve es hipnótica. Sus caderas giran al ritmo de la música, lento y sensual, y siento que mi polla se endurece en respuesta.

No está intentando ser sexy. Eso es lo que lo hace tan efectivo.

Cada movimiento es natural, sin esfuerzo, como si su cuerpo estuviera hecho para moverse al ritmo de la música.

Cuando levanta los brazos y se pasa los dedos por ese pelo rojo corto, sus pechos se elevan con el movimiento, y puedo ver el contorno de sus pezones a través de la fina tela de su vestido.

Cristo. Quiero poner mi boca en ellos.

Gira de nuevo, riendo con sus amigas, y hay algo en su energía que me atrae.

No está actuando para nadie. No está intentando llamar la atención de alguien.

Simplemente está viviendo el momento, disfrutando, y es lo más atractivo que he visto en años.

El contraste entre ella y esas muñecas pintadas en mi salón no podría ser más marcado. Esta mujer está viva, vibrante, real.

El depredador en mí reconoce una presa que vale la pena cazar.

No del tipo débil y desesperado como las mujeres que mi consejo sigue lanzándome.

Esos son objetivos fáciles, ya atrapados antes de que comience la persecución.

Esta es diferente. No es consciente de que está siendo observada.

Eso la hace infinitamente más interesante.

Se gira, dándome otra vista de ese trasero perfecto, y mis manos se flexionan a mis lados.

Quiero agarrar esas caderas, tirarla hacia mí, sentir su cuerpo moverse contra el mío como se mueve al ritmo de la música.

El vestido se levanta ligeramente cuando se inclina, y capto un vistazo de su muslo suave que me deja la boca seca.

Esto es lo que se supone que debe sentirse la atracción.

No la tolerancia educada que sentí sentado frente a esas mujeres en mi salón.

Esto es deseo puro, del tipo que hace que un hombre olvide que se supone que debe ser civilizado.

Del tipo que le recuerda que es un animal debajo de los trajes caros y el control cuidadosamente mantenido.

Sus amigas le dicen algo y ella se ríe de nuevo, el sonido llega por encima de la música. Incluso su risa es genuina. Nada de risitas falsas, ni de actuaciones ridículas. Solo pura diversión. ¿Cuándo fue la última vez que escuché algo tan real?

Debería apartar la vista. Debería terminar mi bebida e irme a casa.

En lugar de eso, me separo ligeramente de la pared, manteniéndome en las sombras pero posicionándome donde puedo verla mejor.

Donde puedo observar cada giro de sus caderas, cada arco de su espalda y cada sonrisa que cruza su rostro.

Estoy tan concentrado en ella que casi me pierdo el momento en que todo su cuerpo se pone rígido.

El cambio es instantáneo y dramático. Un segundo está relajada y feliz, y al siguiente está paralizada, con los ojos clavados en algo al otro lado del club.

Sigo su mirada hacia un hombre que acaba de entrar, abriéndose paso entre la multitud.

Incluso con la luz tenue, hay algo familiar en él, pero no puedo ubicarlo.

Las sombras y las luces estroboscópicas hacen imposible obtener una vista clara de su rostro.

La pelirroja le dice algo rápido a sus amigas, luego se gira y se aleja rápidamente de la mesa.

No está corriendo exactamente, pero se mueve rápido, esquivando bailarines con un propósito claro.

El hombre la sigue, su trayectoria es deliberada.

Sus ojos están clavados en ella con una intensidad que reconozco. Obsesión. Posesión.

Mi mandíbula se tensa. No sé qué está pasando, pero reconozco a la presa y al depredador cuando los veo. Y esa mujer, mi hermosa pelirroja, definitivamente está huyendo de algo.

Se está moviendo en mi dirección, aunque no creo que me haya notado todavía. Sus ojos siguen mirando hacia atrás para comprobar si el hombre todavía la sigue. Lo está haciendo. Está cerrando la distancia entre ellos, su expresión determinada, casi enfadada.

Entonces ella mira hacia adelante y nuestros ojos se encuentran.

Por un instante, solo nos miramos. Sus ojos son azules, me doy cuenta. Azules brillantes, incluso con esta luz de mierda. Hay miedo en ellos, pero también cálculo. Está tomando una decisión.

Camina directamente hacia mí, lo suficientemente cerca como para que pueda oler su perfume, algo ligero y floral que atraviesa el aire pesado del club.

Es más baja de lo que pensaba, la parte superior de su cabeza apenas alcanza mi hombro.

De cerca, es aún más impresionante. Tiene un pequeño lunar en la esquina izquierda de su boca, y tengo el repentino e inapropiado deseo de trazarlo con mi pulgar.

—Por favor, sigue la corriente —dice, su voz urgente pero lo suficientemente baja como para que solo yo pueda oírla.

Antes de que pueda responder, antes de que siquiera pueda procesar lo que está pidiendo, el hombre que la persigue llega. Respira con dificultad, su rostro enrojecido por la ira, el esfuerzo o ambos. Ahora que está más cerca, puedo verlo mejor, pero todavía no puedo ubicar dónde lo he visto antes.

La pelirroja se gira para enfrentarlo, y toda su actitud cambia. Su columna se endereza, su barbilla se levanta, y cuando habla, su voz transmite una confianza de la que no estoy seguro de que realmente se sienta.

—Arnie, quiero que conozcas a mi prometido.