CAPÍTULO CINCO

La amenaza

SOFÍA

Estaba a tres cuadras del hotel, todavía vestida con mi ropa negra de coordinadora, sentada en la acera frente a una bodega con una lata de ginger ale sin abrir, cuando sonó mi teléfono con un número que no reconocí.

Casi no contesté. En las dos horas transcurridas desde que Ray me declaró casada con un hombre con el que había hablado durante un total combinado de quizás cuatro minutos, ya había recibido llamadas de mi supervisor (furioso, aunque no conmigo específicamente, sino furioso por el rumbo general de la noche), un mensaje de texto de Deja que simplemente decía ¿¿¿SOPHIE?

?? Sin ningún contexto adicional porque, al parecer, no había visto la ceremonia en sí, y un mensaje de voz de un número que, por la primera frase de la persona que llamó, estaba bastante seguro de que pertenecía a un tabloide, el cual borré antes de que terminara.

Contesté al número desconocido porque una pequeña, tonta y esperanzada parte de mí pensó que tal vez era alguien que me decía que todo se había resuelto. Deshecho. Un arreglo administrativo, un formulario, una broma que ya había llegado a su fin.

"Señora Reyes. Soy Diane, la asistente del señor Blackwood. Le gustaría hablar con usted esta noche, si está disponible. Puede enviarle un coche."

Miré mi refresco de jengibre. Miré mis zapatos de trabajo, desgastados en la punta por un día entero moviendo muebles y persiguiendo a una florista por un muelle de carga. Miré el desastre general de mi jueves.

—Dile que iré andando —dije—. Necesito tomar el aire.

El coche llegó de todas formas. Me subí más por cansancio que por estar de acuerdo, y veinte minutos después estaba de pie en una oficina en el piso cuarenta de un edificio en el que había trabajado durante dos años y al que nunca me habían invitado a subir más allá del piso quince, mirando a Ethan Blackwood, que se había aflojado la corbata en algún momento de las últimas dos horas pero no se había quitado la chaqueta, como si quitársela pudiera significar admitir que la noche aún no estaba, técnicamente, bajo control.

"Señora Reyes."

"Sophie está bien. Creo que ya hemos superado lo de la Sra.

Reyes, dado que, al parecer, ahora soy tu esposa.

" Noté el tono cortante en mi voz y no lo suavicé.

Había pasado dos horas siendo amable con un supervisor, un tabloide y una novia que me había enviado once mensajes preguntando si el "momento sorpresa de la boda" se incluiría en sus fotos profesionales, y no me quedaba ni una pizca de esa cortesía para el hombre cuya empresa había contratado al oficiante que nos había hecho esto a los dos.

Algo brilló en su rostro; no fue ofensa, sino más bien una señal de aprobación. "Siéntese. Por favor."

Me senté. Él no, lo que lo dejó de pie frente a mí de una manera que no me gustó, así que me levanté, y él pareció considerarlo justo y señaló las dos sillas junto a la ventana, un pequeño y deliberado intento de nivelar la habitación que noté y por el que aún no lo he perdonado del todo.

—Hablé con el departamento legal —dijo, una vez que ambos estuvimos sentados—. La anulación es posible. No es un proceso rápido. Dos o tres semanas como mínimo, suponiendo que no surjan complicaciones.

"Algo lo ha complicado."

"Sí." Lo dijo secamente, sin rodeos, lo cual agradecí a pesar del nudo que sentí en el estómago.

"Nuestras acciones subieron doce puntos en las dos horas transcurridas desde la ceremonia.

A los inversores les gustan las historias.

Ahora mismo, la historia es que he tenido una especie de transformación personal, una transformación que me ha humanizado: me casé en secreto, manteniéndolo alejado de la prensa hasta que se filtró.

Si anulo esto de inmediato, la corrección va a ser drástica, y ocurrirá días antes de una junta de accionistas donde mi madrastra ha pasado casi un año intentando convencerme de que no soy apto para dirigir esta empresa solo. "

"Ese no es mi problema."

"Lo sé." Me miró directamente al decirlo, sin la evasiva que habría esperado de alguien con su fortuna y su nombre.

"No es justo que lo conviertas en tu problema.

Pero ella ya lo ha convertido en tu problema, nos haya gustado o no.

Vino a mi oficina hace una hora y me dijo, más o menos, que si anulo esto demasiado pronto, parecerá calculado, como si hubiera orquestado todo esto esta noche para manipular las acciones antes de la votación.

Dio a entender que habría preguntas. Preguntas de la SEC.

Quiere que mantenga este matrimonio durante seis meses.

El tiempo suficiente para que parezca real. Después podré hacer lo que quiera."

Me quedé pensando en ello un segundo, sintiendo cómo la situación tomaba forma: ya no era una boda que había salido mal, sino una situación de rehenes con mejor iluminación.

—¿Y qué? —dije—. Me llamaste aquí para decirme que soy parte en una disputa empresarial familiar en la que nunca he tenido nada que ver.

"Te llamé aquí", dijo, "para preguntarte si hay alguna versión de esto con la que puedas vivir.

Porque la alternativa —prolongar el proceso de anulación inmediata mientras ella cuestiona públicamente el momento— te arrastra a ti también.

Los periodistas ya tienen tu nombre. Si esto se convierte en una historia de fraude, no solo aparecerá mi cara".

Eso me afectó más de lo que quería. Pensé en Mateo, a tres semestres de graduarse, con el pago de la matrícula que vencía en seis semanas y que aún no había logrado cubrir del todo, incluso con las horas extras que había estado haciendo.

Pensé en mi madre, que había pasado veinte años explicando que cada hombre que la dejaba era un malentendido, una mala suerte, un mal momento, y lo fácil que era...

investigación de fraude Podría convertirse precisamente en el tipo de historia que persigue a una persona durante años, mucho después de que la verdad sobre ella dejara de importarle a cualquiera que la contara.

—En realidad no me estás preguntando si hay una versión con la que podría vivir —dije lentamente—. Me estás diciendo que solo hay una versión: seguir casada. Y quieres saber cuánto te costaría convencerme de que la acepte.

Algo cambió en su expresión; no fue exactamente respeto, pero se le pareció lo suficiente como para que guardara ese momento en mi memoria.

—Sí —dijo—. Eso es más exacto.

"Entonces dígame el número exacto, señor Blackwood. No me haga adivinarlo."

—Ethan —dijo—. Si vamos a hacer esto, probablemente deberías usar mi nombre.

"No he aceptado nada."

"No." Una pausa. "Pero creo que estás a punto de pedirme que te compense, y prefiero que ambos seamos honestos al respecto desde el principio, en lugar de fingir que esto es algo más sencillo de lo que realmente es."

Casi me reí, no porque fuera gracioso, sino porque, a su manera fría, era lo más honesto que alguien con dinero de verdad me había dicho jamás sobre para qué servía realmente el dinero.

Mi madre se había pasado la vida esperando a que los hombres dijeran en voz alta lo que pensaban en voz alta, enfureciéndose cuando por fin lo hacían.

Sentada allí, en una silla que costaba más que mi alquiler, sentí, sobre todo, alivio.

—Tengo una propuesta de negocios —dijo Ethan—.

No es una boda. Es una propuesta que, casualmente, requiere que estemos casados por un tiempo.

Haré que un abogado redacte los términos correctamente, pero la idea principal es esta: estarás casada conmigo públicamente durante seis meses.

Haremos apariciones públicas juntos cuando sea necesario.

A cambio, yo cubriré cualquier necesidad financiera que te impida rechazar fácilmente una decisión como esta, y al final, sea cual sea el resultado, te quedarás con suficiente dinero para empezar a hacer lo que realmente quieras en lugar de organizar bodas ajenas.

No le pregunté cómo sabía que yo quería dedicarme a otra cosa.

Sospeché, con cierta incomodidad, que no se trataba tanto de una suposición como de una categoría: la suposición de que cualquiera que hiciera ese tipo de trabajo para alguien como él tenía que hacerlo como un medio para conseguir algo mejor, porque, según su experiencia, probablemente todos lo hacían.

No se equivocaba. Eso no hacía menos irritante que hubiera acertado en su suposición.

"Necesito pensarlo", dije.

—Tómate la noche. —Se puso de pie, lo que interpreté como una autorización para hacer lo mismo—. Tendré las condiciones listas por la mañana. No tienes ninguna obligación de aceptarlas.

"Excepto que, básicamente, lo soy", dije. "Dada la alternativa."

No lo discutió. Lo respeté un poco más por no intentarlo.

Dejé que el coche me llevara a casa en Queens, me senté junto a la ventana con la ginger ale que aún no había abierto y pensé en la idea del tatuaje de brújula de mi madre que nunca me hice —ese del que hablé a los veintidós años y que nunca llevé a cabo, ese que se suponía que me recordaría que siempre podía irme— y pensé, por primera vez en más tiempo del que quería admitir, que tal vez la versión de libertad con la que me había estado protegiendo durante años no era realmente libertad.

Era solo miedo disfrazado de libertad, de la misma manera que había sido el miedo de mi madre durante veinte años antes de que jurara que nunca dejaría que me pasara a mí también.

No dormí mucho. Por la mañana, tenía un plan, una serie de condiciones y una cifra exacta en mente que pensaba exigirle a Ethan Blackwood sin disculpas.