La novia accidental del multimillonario

CAPÍTULO UNO

Informes trimestrales

Etán

Los números en la pantalla no habían cambiado en veinte minutos, lo que significaba que había estado mirando el mismo párrafo sin leerlo.

La ocupación en el tercer trimestre en todos los hoteles europeos aumentó cuatro puntos.

Nada fuera de lo común. Nada que requiriera mi atención a las once de la noche de un jueves, en una oficina a cuarenta pisos de altura sobre una ciudad que prácticamente ya dormía.

Y sin embargo, allí estaba yo, todavía en mangas de camisa, con la corbata olvidada en algún lugar del respaldo de una silla, releyendo una frase sobre el cronograma de renovación de Lisboa como si pudiera transformarse en algo más interesante.

No lo haría. Conocía todos los números de esa página antes de abrir el archivo. Los conocía desde que el informe llegó a mi bandeja de entrada a las seis.

De todos modos, me quedé.

Mi teléfono vibró contra el escritorio. No era una llamada, sino un mensaje de texto de Diane, mi asistente, que se fue a casa hace horas, pero que al parecer sigue pendiente de mi calendario como si fuera un paciente en cuidados intensivos.

No olvides la gala de mañana a las 6 de la tarde.

Confirmaste tu asistencia hace tres meses, lo cual supongo que fue un error administrativo por mi parte, ya que nunca asistes a estos eventos.

Le respondí: Laboral.

Es un evento del hotel, Ethan. En tu hotel. Tú también puedes trabajar allí.

No se equivocaba, y eso era lo molesto. La gala benéfica de otoño de la Sociedad Fairmont, celebrada este año en el Grand porque Nathaniel había donado el salón de baile para la deducción de impuestos y luego me ofreció como voluntario para asistir, con la teoría de que mi cara con esmoquin quedaba bien en las fotos para los accionistas.

Tampoco se equivocaba en eso. Todos en mi familia tenían una opinión sobre para qué servía mi cara.

Dejé el teléfono y miré por la ventana. A Manhattan le daba igual si trabajaba o no.

Seguía haciendo lo de siempre: luces encendidas en miles de oficinas donde otras personas también evitaban ir a casa, o no tenían un hogar al que valiera la pena regresar, o simplemente habían olvidado que existía una diferencia entre ambas cosas.

Antes sabía la diferencia. Estaba bastante seguro de que antes la sabía.

Mi padre construyó esta empresa a partir de un motel a las afueras de Albany y cuarenta años de perseverancia.

Solía pensar que eso era ambición. Cerca de su funeral, empecé a sospechar que se trataba de algo más parecido al miedo, disfrazado tan bien que nadie —ni siquiera él— tuvo que llamarlo así.

Murió en su escritorio, técnicamente. Le trajeron una camilla para que pudiera seguir aprobando presupuestos de renovación entre sesiones de quimioterapia que no iba a sobrevivir.

Todos lo llamaban dedicación. Yo era quien le sostenía la mano cuando el monitor dejó de funcionar, y la dedicación no era la palabra que me venía a la mente.

Han pasado seis años desde entonces. Seis años de reuniones de la junta directiva e informes trimestrales, y Vivienne observándome desde el otro lado de la mesa de conferencias con la atención paciente y brillante de alguien que espera a que cometa exactamente un error.

Tarde o temprano le llegaría su oportunidad. A todos les llegaba.

Cerré el expediente de Lisboa y abrí el memorándum para los accionistas, el de la gala del Fairmont de mañana —técnicamente, de hoy, ya era pasada la medianoche—, donde la mitad de la junta estaría presente haciendo preguntas educadas que, en realidad, versaban sobre las proyecciones del cuarto trimestre y si tenía intención de autorizar la expansión internacional contra la que Vivienne había estado buscando apoyo discretamente durante casi un año.

Redacté tres versiones distintas de una respuesta que no decía nada, las borré todas y finalmente opté por no decir nada.

El silencio suele ser más fotogénico que un seto.

El intercomunicador de mi teléfono de escritorio se iluminó. Seguridad del edificio, a estas horas, lo que significaba que o bien había una emergencia o Marcus estaba en el vestíbulo preguntando si necesitaba un coche.

"Señor Blackwood, su hermano está aquí."

Entonces no es una emergencia. Peor aún.

"Que lo suban."

Nathaniel llegó como siempre, como si hubiera salido disparado de algún sitio.

La chaqueta medio caída de un hombro, la corbata ya desabrochada, con esa energía desaliñada tan característica de un hombre que había pasado la noche en algún lugar divertido y que aún no había decidido dejar de divertirse solo porque era jueves a medianoche y estaba en la oficina de su hermano.

"Sigues aquí." Lo dijo como una acusación, y viniendo de él, lo era.

"Trabajo aquí."

«Vives arriba. Hay una diferencia entre trabajar en un sitio y negarse a irse.» Se dejó caer en la silla frente a mi escritorio sin que lo invitara, algo que nunca hacía, ni necesitaba. «Vine a decirte algo y quería decírtelo en persona porque sé que ignorarás un mensaje de texto.»

"No ignoro los mensajes de texto."

"Ignoraste cuatro esta semana."

En eso tampoco se equivocaba. Me propuse enfadarme más tarde, cuando tuviera energía, para luego hacerlo.

«Vivienne me acorraló en la cena», dijo Nathaniel con ligereza, como decía todo, pero yo lo conocía desde hacía treinta y un años y podía percibir el trasfondo de sus palabras: esa leve frialdad que indicaba que en realidad estaba preocupado y trataba de no demostrarlo, porque demostrarlo nunca solucionaba nada y había aprendido esa lección de mí, aunque alguno de los dos quisiera admitirlo.

«Estaba tanteando el terreno. Preguntando si pensaba llevar a alguien a la gala de mañana.

Si había alguien "serio" en mi vida últimamente. Ese tono tan particular que usa».

"No existe."

"Lo sé. Lo pregunta porque está tramando algo, y no sé qué, y no me gusta no saberlo.

" Se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas.

"Dijo algo sobre 'tener algo interesante que presentar en la junta de accionistas el mes que viene'.

Sonriendo todo el tiempo. Ya sabes cómo sonríe cuando tiene un cuchillo por ahí. "

Sí, lo sabía. Había recibido esa sonrisa en particular más veces de las que quería recordar, desde la semana en que se casó con mi padre, cuando él tenía veintidós años y yo cincuenta, y nos miraba a los tres como si fuéramos partidas presupuestarias que no había incluido.

"Lleva seis años repitiendo variaciones de eso", dije. "Es pura palabrería".

"Tal vez. O tal vez por fin tenga una carta bajo la manga, y prefiero que te enteres por mí a medianoche a que te pillen desprevenida en una gala con trescientas personas esperando tu reacción.

" Se puso de pie, se arregló la chaqueta, lo que no hizo más que confirmar que parecía desaliñada.

"Tienes que estar en el Grand mañana. En persona.

Durante toda la noche, no la pasada de veinte minutos que sueles hacer.

Si está planeando algo público, quiero que estés presente y sin que nadie te moleste toda la noche. Sin excusas."

"Dije que iría."

"Dijiste eso en marzo. Lo repito ahora porque te conozco, y sé que esa cara significa que ya estás planeando irte a las siete alegando una llamada con Tokio."

Tampoco se equivocaba en eso, lo cual se estaba convirtiendo en una constante durante la velada.

—Bien —dije—. Las seis en punto. Hora completa.

—Bien. —Se detuvo en la puerta, y algo en su postura se relajó ligeramente; el hermano que se escondía tras el solucionador de problemas, por un instante—. Deberías irte a la cama, Ethan. Los números no van a cambiar.

"Ella tampoco."

—No —aceptó—. No lo es. Y precisamente por eso tienes que dejar de dirigir esta empresa como si fuera la única familia que te queda. Todavía hay algunos de nosotros por ahí.

Se marchó antes de que pudiera decidir si discutirlo, lo cual probablemente fue intencional. Nathaniel tenía el don de decir la verdad y luego irse de la habitación antes de que se pudiera refutarla.

Me quedé sentada allí un buen rato después de que se cerrara la puerta, mirando el memorándum para los accionistas que aún no había terminado, con el cursor parpadeando en el espacio vacío donde debería haber ido una respuesta.

Mañana a las seis. Horas completas. Fuera lo que fuera que Vivienne estuviera tramando, yo lo enfrentaría de pie, como siempre lo hacía, porque la alternativa era dejar que me pillara desprevenida, y hacía mucho tiempo que me había prometido a mí misma que no volvería a permitir que me pillaran así.

Finalmente cerré el portátil y no me fui a la cama.