Capítulo 7 La Invasión del Sueño

El sueño se convirtió en el campo de batalla donde Clara perdía las últimas trincheras.

Si durante el día todavía conseguía mantener una postura de vigilancia, por la noche su subconsciente era invadido por una niebla cítrica, la misma fragancia que Elena dejaba a su paso.

Clara despertaba varias veces durante la madrugada, con el corazón acelerado y la boca seca, siempre con la sensación angustiante de que no estaba sola en la habitación.

No había bultos. No había huellas de pies.

Pero había una alteración sutil en la disposición de la habitación que desafiaba la lógica.

La almohada extra, que siempre dejaba guardada en el baúl a los pies de la cama, aparecía invariablemente colocada sobre la cabecera, perfectamente alineada.

La primera vez, pensó que había sido ella misma, un gesto inconsciente de alguien demasiado cansado para notarlo.

En la tercera noche, sin embargo, la evidencia se convirtió en un recordatorio físico de que el espacio privado había sido violado.

Clara se levantó y caminó hasta la ventana.

El jardín, bañado por la luz pálida de la luna, parecía una maqueta, estático y artificial.

Apoyó la frente en el vidrio frío, buscando un punto de anclaje en la realidad de afuera, pero lo que vio reflejado en el cristal fue la imagen del pasillo detrás de ella.

La puerta de su habitación estaba entreabierta, exactamente como la había dejado, pero el pasillo oscuro parecía un túnel sin fin.

La casa parecía haberse estirado durante la noche, volviéndose más vasta, más laberíntica.

La sed la impelió a salir de la habitación.

Al pasar por la sala, se detuvo ante el reloj de pared.

La aguja de los segundos estaba detenida.

Clara tocó el vidrio de la esfera, esperando sentir el tictac familiar, pero el silencio era absoluto.

El tiempo había sido suspendido en aquella casa, o tal vez, era solo ella la que estaba siendo movida fuera de la cronología de la vida de su propia familia.

Siguió hacia la cocina, guiada por una luminosidad baja procedente de debajo de la puerta.

La luz no venía de bombillas, sino de una serie de velas dispuestas sobre la barra, iluminando un mapa de la casa dibujado a mano en un cuaderno que nunca antes había visto.

Cada habitación estaba anotada con observaciones detalladas: horarios de sueño, latidos cardíacos estimados, ciclos de luz y sombra.

El nombre de Clara aparecía en el centro de cada hoja, acompañado de anotaciones sobre sus debilidades, sus momentos de colapso, sus vacilaciones.

No tocó el cuaderno. Se limitó a observar el papel, el papel que mapeaba su ruina con la precisión de un cirujano. El olor cítrico de Elena emanaba de las páginas con una

intensidad violenta. Clara retrocedió, sintiendo que el peso de su propia existencia disminuía, como si fuera solo una nota al pie en el proyecto de alguien que, silenciosamente, había asumido el control del destino de todos los que allí vivían.

Volvió a su habitación sin beber agua, sin hacer ruido, cargando únicamente con la conciencia aturdidora de que, mientras ella dormía, Elena construía un mundo donde Clara ya no era necesaria.