Capítulo 3 La rebelión

Liam se marchó la cuarta mañana sin despedirse.

Emma Thompson escuchó cerrarse la puerta principal desde el cuarto infantil, escuchó el hondo suspiro de Lucas Hale al regresar. Él no lo mencionó. Simplemente la sacó de la cuna para cambiarla por la mañana, como si nada hubiera pasado.

Pero algo había cambiado en ella.

El collar le ceñía la garganta, un recordatorio constante de la promesa de Lucas Hale. Lo tocaba a menudo durante el día; con las yemas de los dedos rozaba el suave cuero para anclarse.

Él había dicho que era permanente.

La había reclamado, marcado, le había puesto el collar.

Pero el miedo que Liam había sembrado no había muerto del todo.

Y el miedo, si se deja pudrir, se convierte en otra cosa.

Por la tarde, se había transformado en ira.

Estaba en el parque infantil, coloreando sin ganas, cuando un pensamiento se coló en su mente:

«Dice que eres permanente. Pero ¿cómo lo sabes realmente?»

Lucas Hale estaba en su escritorio, al otro lado de la habitación, absorto en el trabajo. No le había revisado el pañal en horas. No le había dicho nada aparte del habitual «buena chica» cuando la dejó después del almuerzo.

«¿Y si esto ya es solo rutina? ¿Y si ya está perdiendo el interés?»

La ira se apretó aún más.

Quería su atención. Necesitaba pruebas de que todavía importaba.

Y sabía exactamente cómo conseguirla.

Emma Thompson se puso de pie, torpe y tambaleante con el grueso pañal, y salió del parque infantil.

Lucas Hale no levantó la vista.

Cruzó la habitación lentamente, con el corazón martilleándole en el pecho, y se detuvo frente al escritorio.

Él alzó la vista con las cejas enarcadas.

—¿Necesitas algo, pequeña?

Ella llevó las manos al collar que le rodeaba la garganta.

Y lo desabrochó.

El cuero cayó en su palma con un suave susurro.

Lo dejó sobre el escritorio.

Lucas Hale se quedó muy quieto.

El silencio se extendió, tenso y peligroso.

—Recógelo —dijo en voz baja.

Emma Thompson alzó la barbilla, desafiante, aunque le temblaban las manos.

—No.

—Emma Thompson.

—Dijiste que era tuya. Demuéstralo.

Los ojos de él se oscurecieron.

Lentamente, echó la silla hacia atrás y se puso de pie.

El pulso de Emma Thompson se disparó —miedo y excitación entrelazados—, pero mantuvo su posición.

—¿Quieres pruebas? —Su voz era baja, controlada. Aterradora por su calma.

—Sí.

Se movió rápido.

Un momento estaba de pie. Al siguiente, la tenía sobre el hombro y la llevaba por el pasillo. No al cuarto infantil.

A su dormitorio, el que no habían usado desde que el cuarto infantil se convirtió en el espacio de ella.

La dejó de pie junto a la cama.

—Desnúdate.

Ella vaciló.

—Todo. Ahora.

Con manos temblorosas, se quitó el vestido. Desabrochó los pantalones de plástico. Arrancó las cintas del pañal. Dejó que todo cayera al suelo.

Desnuda salvo por el plug, se quedó temblando.

Lucas Hale la rodeó lentamente, como un depredador que evalúa a su presa.

—¿Crees que estoy perdiendo el interés?

Ella tragó saliva.

—No lo sé.

—¿Crees que eres solo rutina?

—Yo... no...

—Rompiste una regla, Emma Thompson. A propósito. Para ponerme a prueba.

No podía negarlo.

Él se acercó más, irguiéndose sobre ella.

—Si estuviera aburrido, lo dejaría pasar. Si fueras rutina, no me importaría. Pero no lo eres. Eres mía. Y cuando te portas mal, hay consecuencias.

La guio hacia la cama. Sin delicadeza.

—Boca abajo. Piernas separadas.

Obedeció con el corazón desbocado.

Primero le sacó el plug, sin ceremonia. Luego su mano cayó sobre su trasero desnudo. Fuerte.

Ella jadeó.

Otra nalgada. Luego otra. Cada vez más intensas, hasta que la piel le ardía y las lágrimas le picaban en los ojos.

—Eres. Mía. —Cada palabra puntuada por otro golpe—. No porque esté aburrido. No porque seas un proyecto. Porque te elijo. Cada. Maldito. Día.

Las nalgadas se detuvieron de golpe.

Lo oyó moverse: el cinturón que se desabrochaba, la tela que rozaba.

Luego estaba dentro de ella, brusco, posesivo, completamente implacable.

—Dilo —gruñó contra su oído.

—Soy tuya —jadeó ella.

—Otra vez.

—¡Soy tuya, papi!

—¿Y quién decide cuándo eres suficiente?

—¡Tú!

—Así es.

La embistió con más fuerza, obligando a su cuerpo a aceptar la brutal verdad de su posesión.

Cuando por fin terminó, ella sollozaba contra las sábanas, abrumada, destrozada, rota por completo.

Salió lentamente y luego le dio la vuelta.

Las lágrimas le surcaban el rostro.

Él se las limpió con sorprendente delicadeza.

—¿Lo entiendes ahora?

Asintió, con un nudo en la garganta que le impedía hablar.

Alargó la mano hasta la mesita de noche y cogió el collar.

—Esto se queda puesto. Siempre. Y si te lo quitas otra vez sin permiso, el castigo será peor. ¿Entendido?

—Sí, papi.

Se lo abrochó de nuevo al cuello y lo ajustó con cuidado.

Luego la llevó al baño y le preparó un baño caliente.

Mientras la lavaba —con delicadeza ahora, cada caricia llena de reverencia—, ella por fin se permitió creerlo.

No estaba aburrido.

No había terminado con ella.

Era suya.

Para siempre.