CAPÍTULO 17 La caída del oligarca #6

—Es usted un hombre fiel a sus raíces, Mathieu. Europa necesita funcionarios que no se dejen deslumbrar por las moquetas del poder. Si alguna vez decide volver, las puertas de la OLAF estarán abiertas de par en par. Que le vaya bien en su tierra.

Tras estrechar la mano de Marchand y despedirse con un abrazo fraterno de Jan van der Berg, con quien compartió una última taza de café en la cafetería con vistas a los jardines del Palacio de la Paz, Mathieu recogió su cartera de cuero y abandonó el complejo de Eurojust. Tomó un tranvía hacia el norte de la ciudad, apeándose en la terminal del puerto pesquero y recreativo de Scheveningen.

Caminó en soledad a lo largo del malecón de piedra mojada, respirando el aire salino y gélido del Mar del Norte que le azotaba el rostro con la furia de los temporales invernales.

A lo largo de la explanada solitaria de Scheveningen, los mástiles de los barcos pesqueros amarrados oscilaban rítmicamente contra el cielo de estaño.

El graznido de las gaviotas sobrevolando las rompientes le traía ecos lejanos del puerto de San Juan de Luz y de los acantilados de Hondarribia.

Caminó hasta el extremo del espigón, donde el faro rojo marcaba la entrada a las aguas profundas del mar abierto.

El salitre se le pegaba a los labios con un regusto amargo y limpio.

Las siluetas de tres buques portacontenedores desfilaban lentamente por la línea del horizonte rumbo a los canales de Róterdam, dejando tras de sí una estela blanca que se desvanecía en el oleaje plomizo.

Mathieu contempló aquel tránsito incesante de mercancías globales y pensó en cómo las leyes humanas intentaban ordenar el caos de los intercambios comerciales mientras las corrientes marinas seguían su propio curso ancestral, ajenas a las aduanas y a los decretos imperiales.

La muga de su pueblo no era una cicatriz para levantar muros, sino un espacio de encuentro donde las voluntades libres tejían solidaridades invisibles.

Al final del rompeolas, junto a la baliza verde que señalaba la bocana del puerto, Mathieu se detuvo y contempló las olas plomizas que rompían con un bramido constante contra los bloques de granito.

De su cartera de piel extrajo una vieja credencial plastificada con el logotipo de la OLAF y el retrato en blanco y negro de Isabelle Laurent, la compañera asesinada en Zeebrugge cuya memoria lo había empujado a través del infierno de la persecución clandestina.

Contempló el rostro de Isabelle bajo la luz gris de la mañana: los ojos inteligentes, la sonrisa desafiante y esa mirada limpia de quien jamás aceptó un compromiso con la mentira.

—Se ha hecho justicia, Isabelle —susurró Mathieu con voz trémula, sintiendo que una lágrima tibia le surcaba la mejilla antes de ser disipada por el viento salobre—.

Sorokin está entre rejas en Dubái; Hagen está procesada en Bayona; y los hombres que te mataron ya no tienen ningún Estado donde refugiarse.

Descansa en paz, compañera. Tu muerte no fue en vano.

Con un ademán reverencial, Mathieu guardó la fotografía en el bolsillo interior de su chaqueta, junto a su corazón.

Por primera vez en dos años, el peso asfixiante de la culpa que le oprimía el pecho se disolvió en una calma infinita y luminosa.

El pasado dejaba de ser una losa lacerante para convertirse en una memoria viva y purificada.

Extrajo su teléfono móvil y marcó el número directo de Ainara en Bilbao. Al tercer tono, la voz cálida de la fiscal foral llenó su oído con una música reparadora que borraba la distancia de mil kilómetros:

—Ainara... soy yo. La Operación Muga Roja ha concluido con éxito total en Dubái y Londres. He firmado mi renuncia a la OLAF hace una hora. Estoy en el malecón de Scheveningen mirando al mar.

—¿Y qué vas a hacer ahora, Mathieu? —preguntó ella con una inflexión tierna en la que vibraba la emoción compartida.

En la estación central de La Haya, el tren expreso Thalys hacia Bruselas y París ya anunciaba su salida por megafonía.

Mathieu caminó con paso firme hacia el andén, llevando únicamente una bolsa de viaje ligera y la certeza indestructible de que la verdadera victoria no radicaba en doblegar a los poderosos en sus capitales de cristal, sino en regresar a la tierra propia con la conciencia limpia y el honor intacto.

Mathieu sonrió mirando hacia el sur, hacia las cumbres lejanas de los Pirineos que lo esperaban al otro lado del horizonte:

Al colgar el auricular, Mathieu guardó el teléfono en el bolsillo y contempló la inmensidad del Mar del Norte una última vez.

El viento gélido ya no le calaba los huesos; era un aire limpio que barría las dudas y los fantasmas de Bruselas.

Subió los peldaños hacia el paseo marítimo, tomó el tranvía de regreso al centro urbano y se preparó para el viaje que lo devolvería definitivamente al valle del Nive.

—Tomo el tren de alta velocidad a mediodía hacia París y Bayona, Ainara... Vuelvo a casa. Vuelvo a ti.