RAZOR #2

Le agarré el brazo. Se lo retorcí. Gruñó de dolor y me soltó un golpe con la mano libre que me alcanzó en la boca. Se me partió el labio. El cobre me inundó la boca. El sabor familiar de mi propia sangre liberó al luchador de jaula.

De golpe. Los almacenes, las multitudes, y estaba de vuelta frente a los hombres que querían arrancarme la cabeza.

Mi cuerpo recordó el ritmo antes de que mi cerebro reaccionara.

Lo golpeé. El puño derecho en las costillas con todo lo que tenía, la satisfacción de sentir músculo y hueso cediendo bajo mis nudillos.

Se dobló y lo golpeé de nuevo. Un uppercut que lo enderezó y lo lanzó hacia atrás contra el escritorio.

El portátil se estrelló en el suelo. Los papeles volaron.

Se agarró al borde del escritorio intentando mantenerse en pie, pero yo ya estaba encima, las dos manos en su camisa, lo levanté del escritorio y lo estrellé contra la pared.

Forcejeó contra la pared. Seguía intentándolo.

Una rodilla dirigida a mi ingle que desvié, un codo que me alcanzó las costillas y me atravesó el costado como fuego.

Le inmovilicé los brazos con el cuerpo y lo golpeé de nuevo, a quemarropa, puñetazos cortos con los puños apretados, en el cuerpo, la cara, las costillas.

Cada golpe llevaba el peso de lo que le había hecho a Melissa y a las otras mujeres que traficaba.

Mi rabia descargó sobre él golpe tras golpe.

Dejó de defenderse. Los brazos le cayeron.

La cabeza se le desplomó. Pero yo no había terminado.

El luchador de jaula tenía el control y el luchador de jaula no se detenía cuando el oponente bajaba las manos.

El luchador de jaula seguía hasta que alguien lo apartaba, y aquí no había nadie para apartarme excepto Ghost, que seguía apoyado en el marco de la puerta, observando, comprendiendo, sin mover un dedo para intervenir.

Lo golpeé de nuevo. Y de nuevo. Su cara era un desastre, su respiración trabajosa, sonidos roncos que le salían por la nariz rota. Y la satisfacción de cada impacto era aquello de lo que llevaba cinco años huyendo, lo que me hacía bueno en los almacenes, la parte de mí que disfrutaba con esto.

Me detuve.

Tenía el puño preparado para otro golpe.

Lo detuve en el aire y lo mantuve ahí, y el esfuerzo de contenerlo me costó más que cualquiera de los golpes que había dado.

Cada músculo de mi cuerpo quería terminar con esto.

Los almacenes lo querían. El hombre agraviado por el ejército lo quería.

Los candados y los colchones y las ventanas tapiadas de este rancho lo querían.

Bajé el puño. Le agarré la camisa con las dos manos, lo levanté y lo clavé contra la pared con los pies en el aire.

Tenía la cara hinchada y ensangrentada. Un ojo se le cerraba. Respiraba por la boca porque la nariz le había dejado de funcionar y probablemente tenía varias costillas rotas. Pero el otro ojo seguía abierto. Estaba consciente. Escuchando.

—Melissa —dije. Tenía la voz ronca—. La mujer que retuviste durante dos meses.

La mujer que marcaste como si fuera jodidamente tuya y mandaste hombres a buscar.

Está bajo la protección de los Ángeles Abandonados.

Si tú o cualquiera de los tuyos viene a buscarla, te mato.

Es tan seguro como que el sol sale cada día. ¿Me entiendes?

Emitió un sonido. Húmedo, lastimero.

—Hay más. Se acabó para ti en Montana. Todo lo que hayas construido aquí, las rutas, las propiedades, los hombres, la infraestructura, lo vas a desmantelar y te vas a largar.

Los Ángeles Abandonados conocemos tu cara.

Conocemos tu camioneta. Conocemos tu operación.

Y no olvidamos. Si oímos tu nombre, si nos enteramos de una sola mujer detrás de una sola puerta cerrada en cualquier parte de este estado, iremos a por ti.

Y no será para hablar. —Me acerqué más—. Será para terminar lo que empecé.

Lo solté. Cayó al suelo, se desplomó contra la pared y se quedó ahí, sangrando sobre su propia alfombra.

Ghost me miró. No se había movido del marco de la puerta en todo ese rato.

Seguía con los brazos cruzados. La pistola seguía bajo su bota.

Sus ojos pálidos fueron del jefe desplomado contra la pared a mí, de pie sobre él con las manos ensangrentadas, y su expresión no había cambiado en ningún momento.

Lo había visto todo. Cada golpe que di, cada golpe que recibí, cada segundo del luchador de jaula emergiendo y la rabia canalizándose por mis puños.

Tenía la pistola. Tenía la salida. Podría haberlo terminado en cualquier momento, y se había quedado ahí con los brazos cruzados, dejándome hacer lo que necesitaba hacer.

Si el jefe hubiera ganado ventaja, si la pistola hubiera salido de otra manera, si hubiera aparecido un cuchillo o un segundo hombre hubiera entrado por una puerta, Ghost lo habría terminado antes de que yo tocara el suelo.

Ese era el trato. Eso era lo que hacía Ghost. Te cubría las espaldas vigilándote, y solo intervenía cuando tú ya no podías.

Se agachó, recogió la pistola y se la metió en la cintura.

—¿Ya has terminado? —preguntó. La misma voz plana. Los mismos ojos pálidos. Como si acabara de verme cambiar una rueda en lugar de dejar inconsciente a un hombre a golpes.

Me miré las manos. Nudillos partidos, sangre suya y mía mezclada, el temblor en los antebrazos por los golpes que había dado y el que había contenido.

El luchador de jaula en mí estaba gritando.

El hombre que se sentaba a una mesa con sus hermanos y elegía este trabajo, el hombre que se arrodillaba en el suelo con las manos abiertas ante una chica aterrorizada, le dijo al luchador de jaula que se callara y se sentara.

—Sí —dije—. Estoy bien.

Ghost miró al jefe y luego me miró a mí. —Sabes, creo que te has dejado un trozo —dijo, y se apartó del marco de la puerta y salió.

Casi me río. Solo bajé la cabeza y la sacudí. No lo hice porque tenía el labio partido y reírme habría dolido. Pero Ghost sabía hacer eso. Soltar las palabras más secas del mundo en una habitación llena de sangre y muebles rotos y conseguir que te sintieras humano de nuevo.

Me di la vuelta y salí detrás de él.

Todas las puertas del recinto estaban abiertas.

Las mujeres estaban sentadas en la sala principal, envueltas en mantas que los hermanos habían sacado de armarios y camas de toda la casa.

Doc se movía entre ellas revisando heridas, tranquilo y meticuloso, con esa delicadeza que los médicos de combate aprenden cuando el combate ha terminado.

Rook estaba al teléfono, hablando en voz baja, coordinando adónde irían las mujeres después.

Refugios, casas seguras, la red que el club había construido durante años de hacer este trabajo.

Algunas mujeres hablaban. Otras permanecían en silencio.

Una estaba de pie junto a la puerta principal abierta, mirando el cielo nocturno, respirando el aire, y su expresión era la de alguien que no había salido al exterior en mucho tiempo.

Angel estaba en el pasillo mirando los marcos de las puertas donde yo había arrancado los cerrojos. Los agujeros de los tornillos en la madera. Los marcos astillados. Puso la mano en uno de ellos, pasó los dedos por la madera desgarrada y no dijo nada.

No había nada que decir.

En el camino de regreso, el amanecer comenzó a despuntar sobre las montañas y el cielo pasaba de negro a gris a dorado pálido.

Mis manos estaban firmes en el manillar.

El labio se me estaba hinchando, el pómulo me palpitaba y las costillas me dolían donde me había golpeado.

Todavía sentía el temblor en los antebrazos por los puñetazos que había lanzado.

Los hermanos rodaban a mi lado. La formación era más suelta ahora, la tensión disipada, las motos dispersas por la carretera en el patrón relajado de hombres que volvían a casa tras un trabajo terminado.

Hawk iba delante de mí, Duke a mi lado, Ghost en algún lugar detrás, y los motores llenaban el valle y el amanecer llenaba el cielo y cada cerradura de aquel edificio estaba rota y cada puerta estaba abierta.

Las puertas del recinto estaban abiertas cuando entramos. Priest en su puesto, contando motos. Angel primero, luego el resto, desfilando uno tras otro.

Angel caminó hacia el porche. Se dio la vuelta. Contó cabezas. Todos los hermanos en casa, casi todos enteros.

Melissa estaba en la entrada del albergue.

Llevaba horas allí. Se notaba en cómo estaba de pie, una mano en el marco de la puerta, el cuerpo inclinado hacia delante, los ojos recorriendo las motos a medida que entraban. Me encontró. La mano se despegó del marco, bajó del porche y echó a andar.

Apagué el motor. Me bajé de la moto. Llevaba las manos envueltas en un trapo de la alforja porque los nudillos todavía supuraban, tenía el labio partido y el pómulo se me estaba amoratando, y parecía alguien que había salido de una pelea que no había terminado del todo.

Me encontró a mitad de camino del aparcamiento. Me miró la cara. La boca, la mejilla, la sangre en la camisa que no era toda mía. Lo asimiló todo, el precio de lo que había hecho, escrito en mi cuerpo en cardenales y piel partida.

Me puso las manos en el pecho. En el mismo lugar donde las había puesto la noche del rastreador, cuando me eligió por primera vez.

La atraje hacia mí y sus brazos me rodearon mientras nos quedábamos allí de pie bajo la luz del amanecer y los hermanos pasaban junto a nosotros hacia el albergue.

El sol coronó las montañas y el recinto se sumió en la quietud que llega cuando algo pesado ha terminado.

—Quédate —dije.

Se apartó. Me miró. La mujer que había encontrado en una carretera a oscuras una noche, descalza, sangrando, con el valor suficiente para hacer señas a un desconocido en una moto porque quedarse quieta era lo único que se negaba a hacer.

—Ya estoy aquí —dijo.

EPÍLOGO - Melissa

TRES MESES DESPUÉS