Capítulo 9 El juego de la hotwife

El viernes siguiente, Ryan llegó a casa más tarde de lo habitual.

Un problema de producción había mantenido al equipo en llamadas de emergencia hasta casi las ocho.

Entró en el apartamento esperando encontrar calma, quizás a Sasha acurrucada en el sofá con su portátil, lista para arrodillarse en cuanto él cruzara la puerta.

En cambio, la encontró en el dormitorio, de pie frente al espejo de cuerpo entero, maquillándose. No era el aspecto informal que llevaba por casa. Maquillaje completo: ojos ahumados, labios de un rojo intenso, cabello en ondas sueltas que le enmarcaban el rostro a la perfección.

Llevaba un vestido negro corto que él nunca había visto: ajustado, escotado, con el dobladillo apenas a medio muslo.

Tacones negros que hacían que sus piernas parecieran interminables.

El collar de cuero de diario había desaparecido, sustituido por una delicada cadena de plata con un pequeño colgante de candado: su símbolo público.

Ryan se apoyó en el marco de la puerta mientras se aflojaba la corbata.

—¿Vas a algún sitio?

Sasha le sostuvo la mirada en el espejo, con una sonrisa lenta y deliberada.

—Tengo una cita.

Las palabras quedaron flotando en el aire.

Él no se movió. No habló. Solo la observó mientras asimilaba lo que acababa de oír.

Habían hablado de esto: susurros nocturnos después de escenas intensas, fantasías intercambiadas como secretos.

Cuckolding. Hotwifing. Ella saliendo, siendo deseada por otro, y luego volviendo a casa para contarle cada detalle mientras él la reclamaba.

Había empezado como morbo verbal, algo para tensar los límites durante el sexo.

Pero durante la última semana, Sasha lo había sacado más en serio.

Le había preguntado si alguna vez querría probarlo de verdad.

Él había dicho que sí. Con cautela. Con condiciones.

Por lo visto, esta era la noche.

—¿Con quién? —preguntó con voz firme.

—Se llama Alex —dijo ella, girándose para mirarlo de frente—. Hicimos match en una app hace unos días. Sabe que estoy en una relación. Sabe que volveré a casa contigo después. Acepta las reglas: sin marcas, nada de anal, siempre con condón, y te voy mandando mensajes.

Ryan sentía el pulso martilleándole en la garganta. Celos —agudos, inesperados— se mezclaban con una excitación más oscura, más ardiente. La idea de ella vestida así para otro hombre, dejando que otro tocara lo que era suyo...

Se acercó y le tomó la barbilla.

—¿Quieres esto?

—Sí, señor —dijo en voz baja, con los ojos fijos en los de él—. Pero solo si tú también quieres. Podemos cancelarlo ahora mismo. Sin preguntas.

Él le escrutó el rostro. Lo decía en serio. Una sola palabra y todo terminaba.

Pero no la dijo.

En cambio, se inclinó y la besó con fuerza —posesivo, marcando territorio—. Cuando se apartó, ella tenía el pintalabios corrido.

—Reglas —dijo contra sus labios—. Me mandas un mensaje cuando llegues.

Cuando te vayas. Cada hora de por medio.

Me mandas fotos si te las pido. Vuelves a casa conmigo, nada de quedarte a dormir.

Y cuando vuelvas... —Su mano se deslizó hasta la garganta de ella, el pulgar presionando suavemente el colgante del candado—.

Me lo cuentas todo. Cada caricia. Cada palabra.

Mientras te follo hasta que no puedas ni pensar.

A Sasha se le cortó la respiración.

—Sí, señor.

Él la soltó y dio un paso atrás.

—Ve. Pórtate bien. Pero no demasiado.

Ella sonrió —nerviosa, emocionada— y cogió el bolso de mano. En la puerta se detuvo y miró hacia atrás.

—Te quiero —dijo en voz baja. Era la primera vez que cualquiera de los dos lo decía.

A Ryan le dio un vuelco el corazón.

—Yo también te quiero. Ahora vete, antes de que cambie de opinión y te tenga aquí toda la noche.

Ella se fue.

El apartamento pareció enorme sin ella.

Ryan se sirvió un whisky solo y se sentó en el sofá. El reloj marcaba los segundos. El teléfono permaneció en silencio durante cuarenta minutos interminables.

Entonces: un mensaje.

Sasha: En el bar. Es guapo. Alto, pelo oscuro. Ya me ha invitado a una copa. Foto adjunta.

La foto: ella con el vestido, apoyada en la barra, sonriendo a la cámara. Al fondo, un hombre de camisa, guapo, de unos treinta y tantos, mirándola como si fuera la única persona en el local.

La polla de Ryan se estremeció.

Él respondió: Buena chica. Mantenme al tanto.

Pasó otra hora. Más mensajes.

Sasha: Es gracioso. Me toca el brazo cuando se ríe.

Sasha: Me ha besado en el reservado del fondo. Manos en mi cintura.

Sasha: Vamos a ir a su casa. ¿Te parece bien, señor?

Ryan: Sí. Condón. Avísame cuando llegues.

Sasha: Sí, señor.

Luego, silencio de radio durante dos horas.

Ryan caminó de un lado a otro. Se bebió otro whisky. Se masturbó una vez —despacio, manteniéndose al límite, negándose el orgasmo porque ella no estaba allí para permitírselo—. Cada vez que cerraba los ojos la imaginaba: el vestido subido, las manos de otro hombre sobre ella, sus gemidos para otro.

Los celos ardían. La excitación, más aún.

Por fin, a la 1:17 de la madrugada, la puerta se abrió.

Sasha entró con los tacones en una mano, el pelo revuelto, sin rastro de pintalabios. El vestido estaba arrugado, un tirante caído del hombro. Olía a sexo y a la colonia de otro.

Dejó caer los zapatos, fue directa hacia él y se arrodilló frente al sofá.

—Estoy en casa, señor —susurró.

Ryan la miró desde arriba. Cuando habló, la voz le salió ronca.

—Cuéntamelo.

Y ella lo hizo.

Cada detalle.

Cómo Alex la había besado en el ascensor, con las manos bajo su vestido.

Cómo le había bajado en su sofá —lento, minucioso—, haciéndola correrse dos veces antes de follársela.

Cómo la había inclinado sobre la encimera de la cocina, tomándola por detrás mientras ella pensaba en Ryan todo el tiempo.

Cómo se había corrido de nuevo cuando Alex le susurró obscenidades al oído, pero no era lo mismo que cuando lo hacía Ryan.

Ryan escuchaba con la polla tensa contra los pantalones, las manos apretadas en los cojines del sofá.

Cuando terminó, con la voz ronca de tanto hablar, lo miró con los ojos húmedos.

—Te eché de menos —dijo—. Estuvo muy caliente. Pero no dejaba de desear que fueras tú.

Se levantó, tiró de ella por el collar y la besó, saboreando el whisky en su propia lengua y los rastros tenues de otro hombre en los labios de ella. No le importó.

—Al dormitorio —gruñó—. Ahora.

Ella obedeció.

No la desvistió con delicadeza. Le subió el vestido hasta la cintura, la inclinó sobre el borde de la cama y entró en ella de una sola embestida brutal. Seguía resbaladiza —usada, hinchada— y saberlo lo hizo follársela con más fuerza.

—Mía —gruñó con cada embestida—. Eres jodidamente mía.

—Sí, Señor... tuya... solo tuya...

Le rodeó el cuerpo con el brazo, los dedos en su clítoris, despiadado. Ella se corrió rápido, gritando, apretándose alrededor de él. Él la siguió segundos después, vaciándose en lo más profundo de ella con un gemido que era pura posesión.

Después, la llevó a la ducha y la lavó con cuidado, con delicadeza, borrando cada rastro de la noche. Ella se aferró a él bajo el agua, susurrando «gracias» y «te quiero» una y otra vez.

Más tarde, en la cama, con la cabeza apoyada en su pecho y el collar de nuevo en su sitio, ella habló en voz baja.

—¿Estuvo bien? ¿Para ti?

Ryan le enredó los dedos en el pelo.

—Fue intenso. Caliente de cojones. Y sí... quiero repetir.

Ella sonrió contra su piel.

—Bien. Porque tengo ideas.

Él se rio en voz baja.

—Por supuesto que sí.

Se durmieron enredados.

El juego había abierto una puerta nueva.

Y ninguno de los dos quería cerrarla.