Capítulo 8 Inversión de poder

El lunes amaneció frío y luminoso; la luz del sol entraba a raudales por las ventanas del dormitorio y pintaba de dorado las sábanas revueltas.

Ryan se despertó primero, como de costumbre: su reloj interno era implacable incluso después de un fin de semana de juego intenso.

Sasha estaba acurrucada contra él, con el rostro hundido en la curva de su cuello y una pierna sobre su muslo.

Dormida, parecía completamente en paz, con las aristas de su sumisión suavizadas.

Se quedó allí un largo minuto, simplemente observándola.

El fin de semana había cambiado algo fundamental.

La jaula de castidad le había negado el acceso inmediato al placer y le había entregado las riendas a ella de una manera que no esperaba desear.

Y cuando por fin ella lo liberó, cuando la tomó con fuerza, profundamente y en sus propios términos, había sentido que recuperaba algo primitivo.

Ahora el equilibrio se había inclinado firmemente a su favor, y podía sentirlo en cada aliento de ella contra su piel: confianza, entrega, devoción.

Le apartó un mechón de pelo del rostro. Ella se removió, dejó escapar un ruidito de satisfacción y abrió los ojos.

—Buenos días, Señor —murmuró con la voz ronca de sueño.

El título —espontáneo, natural— le encendió una oleada de calor por dentro.

—Buenos días.

La besó en la frente, luego en los labios, despacio y con gesto posesivo.

—¿Has dormido bien?

—Como un tronco.

Se desperezó contra él, arqueó la espalda y sus pechos se apretaron contra su torso.

—Alguien me dejó agotada ayer.

Él sonrió contra sus labios.

—Bien.

Se quedaron en la cama otra media hora: besos perezosos, manos que vagaban, pero él no dejó que pasara de ahí. Todavía no. Quería que pensara en ello todo el día.

Al final se ducharon juntos (él le lavó el pelo, ella se arrodilló para enjabonarle el cuerpo con cuidado deliberado), se vistieron y prepararon café.

Sasha llevaba una de sus camisas de botones y nada más, con las mangas enrolladas y el bajo rozándole los muslos.

Ryan la observó moverse por la cocina; la tela se movía con cada paso y dejaba entrever destellos de piel.

Mientras tomaban café en la isla de la cocina, dejó su taza y la miró con seriedad.

—Tenemos que hablar de las reglas —dijo—. De las de verdad. No solo del juego de fin de semana.

Sasha se quedó inmóvil, con la mirada fija en él.

—Te escucho.

—Ahora eres mía —dijo en voz baja—. No solo cuando resulta conveniente o divertido. Quiero estructura. Protocolos. Constancia.

Ella tragó saliva y asintió.

—Sí, Señor.

Se inclinó hacia delante.

—A partir de hoy:

Me llamas Señor en privado. Siempre.

Pides permiso para correrte, sin excepciones.

Te arrodillas cuando entro en una habitación si estamos solos.

Duermes desnuda, en mi cama, salvo que yo diga lo contrario.

Llevas lo que yo elija, o nada en absoluto, cuando estemos a solas.

Las palabras de seguridad siguen siendo las mismas. Las usas sin dudar.

Sasha se sonrojó, pero le brillaban los ojos.

—Entendido, Señor.

Metió la mano en el bolsillo y sacó un fino collar de cuero negro —sencillo, elegante— con una pequeña argolla de plata en la parte delantera. Lo había pedido con envío urgente el día anterior, mientras ella dormía la siesta.

—Levántate.

Ella se bajó del taburete de inmediato y se irguió.

Él se colocó detrás de ella, le recogió el pelo a un lado y le abrochó el collar en torno al cuello. Quedaba ceñido pero cómodo, con la argolla reposando en el hueco de su garganta.

—Este es tu collar de día —le susurró al oído—. Lo llevas en casa. Cuando salgamos, llevarás el colgante del que hablamos. Pero este te marca como mía.

Sasha alzó la mano para tocarlo, con los dedos temblándole ligeramente.

—Gracias, Señor.

La hizo girarse para que lo mirara y le sujetó la barbilla.

—¿Color?

—Verde —susurró—. Muy verde.

El resto del día transcurrió en una neblina de poder e intercambio doméstico.

Ryan trabajó en su despacho con la puerta cerrada.

Sasha trabajó en sus proyectos de diseño gráfico en el salón.

Cada vez que él salía —a por agua, a comer, a estirarse—, ella ya estaba de rodillas antes de que llegara a su lado, con la cabeza inclinada y las manos sobre los muslos.

La imagen le golpeaba como una droga, todas las veces.

A la hora de comer, la hizo sentarse en el suelo junto a su silla mientras él comía y le daba bocados de su plato. Ella aceptaba cada uno con un suave «Gracias, Señor», con los ojos bajos.

A media tarde, la tensión se podía cortar con un cuchillo.

Sasha se había portado bien —perfecta, en realidad—. Pero él podía ver la necesidad en ella: cómo se removía cuando llevaba demasiado rato arrodillada, el rubor en su pecho, cómo se le aceleraba la respiración cada vez que él la miraba fijamente.

La llamó al dormitorio a las cinco.

—Desnúdate —dijo sin más.

Ella obedeció: dobló la camisa con cuidado y la dejó a un lado. Desnuda salvo por el collar, se quedó esperando.

—A la cama. De rodillas, con la cara hacia abajo y el culo en alto.

Se movió deprisa y se colocó en el centro del colchón: la mejilla contra el edredón, la espalda arqueada, las rodillas bien separadas. La posición la dejaba completamente expuesta.

Ryan se tomó su tiempo para desvestirse y dejó que ella escuchara cada movimiento. Cuando se subió a la cama detrás de ella, Sasha ya estaba temblando.

Le pasó una mano por la columna, sobre la curva del trasero.

—Has estado descarada últimamente —dijo en tono casual—. Provocándome todo el fin de semana con esa jaula. Creyendo que tenías el control.

Sasha gimió quedamente.

—Hora de corregir eso.

Empezó con la mano: nalgadas firmes y medidas en ambas nalgas, alternando los lados y aumentando el calor poco a poco. Ella aguantó en silencio al principio, recibiéndolo con una entrega preciosa, pero a la décima ya respiraba de forma entrecortada y las caderas se le movían solas.

—Quieta —advirtió.

Se obligó a quedarse inmóvil.

Aumentó la intensidad —más fuerte ahora, lo suficiente para dejar las marcas rosadas de sus manos—. A los veinte azotes, ella jadeaba, los dedos aferrados a las sábanas.

—¿Color? —preguntó él.

—Verde, Sir —jadeó ella.

—Buena chica.

Cogió el cinturón, dobló el cuero y lo hizo chasquear una vez para dar efecto. Ella se sobresaltó con el sonido.

—Diez con el cinturón —dijo—. Los cuentas tú. Me das las gracias después de cada uno. Si fallas en uno, empezamos de nuevo.

—Sí, Sir.

El primer golpe cayó sobre ambas nalgas, agudo, punzante. Sasha gritó y luego controló la voz.

—Uno. Gracias, Sir.

No se contuvo. Cada golpe fue deliberado, espaciado para dejar que el dolor floreciera y se asentara. Al quinto, su trasero estaba de un rojo intenso, las lágrimas mojaban el edredón. Al octavo, la voz se le quebró al contar. Al décimo, temblaba, sollozando en voz baja.

Soltó el cinturón y deslizó las manos con suavidad sobre el calor.

—¿Color?

—Verde —susurró—. Por favor, Sir... por favor.

Se inclinó sobre ella, el pecho contra su espalda, los labios en su oído.

—¿Por favor qué?

—Por favor, fóllame. Por favor, úsame. Te necesito.

Ryan se colocó detrás de ella y guió su polla hasta su entrada; estaba empapada, chorreando por los muslos. Empujó lentamente, saboreando cómo se abría para él, cómo empujaba hacia atrás con desesperación.

No le dio tiempo a ajustarse: embistió profundo y fuerte desde el principio, una mano enredada en su pelo, la otra aferrada a su cadera. El ángulo le permitía llegar hondo y rozar su punto G con cada embestida.

Sasha gimió entrecortadamente mientras recibía todo lo que él le daba.

—No te corres hasta que yo lo diga —gruñó.

—Sí, Sir, por favor...

La folló sin piedad; el sonido de piel contra piel llenaba la habitación, su trasero castigado rebotaba con cada embestida. Cuando sintió que empezaba a tensarse, se retiró por completo.

Sollozó de frustración.

—Boca arriba.

Se dio la vuelta rápidamente y abrió las piernas de par en par. Las lágrimas le surcaban el rostro, pero sus ojos ardían de deseo.

Entró en ella de nuevo —misionero ahora—, le inmovilizó las muñecas por encima de la cabeza y la miró fijamente a la cara mientras la tomaba. Embestidas lentas y profundas al principio, luego más rápidas, más hondas.

—Mírame —ordenó.

Ella le sostuvo la mirada, abierta y vulnerable.

—Eres mía —dijo entre embestidas—. Cada sonido. Cada orgasmo. Cada lágrima. Mía.

—Sí, Sir —jadeó—. Tuya. Siempre.

Deslizó la mano entre ambos y le frotó el clítoris con el pulgar, en círculos firmes.

—Córrete —ordenó.

Se hizo añicos al instante: la espalda se le arqueó, despegándose de la cama; un grito se le desgarró de la garganta; su coño se apretó alrededor de él en oleadas. La sensación lo arrastró con ella; se enterró hasta el fondo y se corrió con fuerza, pulsando dentro de ella.

Se derrumbaron juntos, sudorosos y sin aliento.

Ryan la atrajo hacia sí, le besó las lágrimas de las mejillas y le murmuró elogios.

—Lo aguantaste de maravilla. Tan perfecta para mí.

Sasha se aferró a él; el collar le presionaba el pecho.

—Gracias, Sir.

Más tarde, después de una larga ducha y de mimarla con ternura —loción en el trasero dolorido, agua que le hizo beber, mimos en el sofá—, la sostuvo mientras dormitaba contra su hombro.

El poder se había invertido por completo.

Y nunca había parecido más en paz.