Capítulo 3 La apuesta

La noche del lunes se coló con una lluvia fría que repiqueteaba contra los altos ventanales del apartamento de Ryan.

Había pasado la mayor parte del día encadenando videollamadas, depurando un problema crítico que tenía a todo el equipo de ingeniería en vilo.

Cuando cerró sesión a las siete y media, tenía los hombros agarrotados, los ojos le ardían de tanto mirar código, y lo único que quería era una cerveza, algo insulso en la tele y silencio.

Consiguió dos de tres.

Sasha estaba desparramada en la sección más larga del sofá en forma de L, con las piernas estiradas y el portátil apoyado sobre los muslos.

Llevaba una sudadera negra enorme —su sudadera, cayó en la cuenta con un sobresalto— y unos pantalones cortos de chándal grises tan holgados que apenas podían llamarse ropa.

Tenía el pelo recogido en un moño desordenado, con algunos mechones sueltos alrededor de la cara mientras tecleaba a toda velocidad.

Lo que fuera que estuviera haciendo la tenía completamente absorta; ni siquiera levantó la vista cuando él entró.

Ryan se detuvo en el umbral entre el pasillo y el salón y se aflojó la corbata.

—Hola.

Ella alzó la vista y se le iluminaron los ojos.

—Hola, extraño. ¿Día duro?

—Algo así.

Dejó la bolsa del portátil junto a la mesa de la entrada y fue hacia la cocina.

—¿Cerveza?

—Ya tengo una —dijo ella, señalando con la cabeza la botella en la mesa de centro—. Pero sírvete. Parece que te hace falta.

Cogió una IPA fría de la nevera, le quitó el tapón y le dio un largo trago de camino al sofá.

Sasha se movió y recogió las piernas para hacerle sitio, pero no sin que antes el pie descalzo de ella le rozara el muslo al sentarse.

El contacto fue breve, accidental, pero le quedó en la piel como electricidad estática.

Se quedaron en silencio durante un minuto; la lluvia y el zumbido bajo de la música eran los únicos sonidos. Ryan fue pasando las opciones de streaming sin verlas realmente.

—¿Quieres elegir tú algo? —preguntó al fin—. Tengo el cerebro frito.

Sasha cerró el portátil y lo dejó a un lado.

—En realidad, tengo una idea mejor.

Cogió el mando de la consola de la mesa.

—¿Todavía tienes ese viejo juego de carreras? ¿Ese por el que Emily y tú os peleabais?

Él soltó una risita.

—Sí. Todavía está conectado.

—Perfecto.

Ya estaba moviéndose por los menús, y seleccionó el juego con soltura.

—Prepárate para que te den una paliza, Keller.

Ryan enarcó una ceja.

—Has jugado a esto dos veces como mucho.

—Da igual. Aprendo rápido.

Le pasó un mando y esta vez le rozó la palma con los dedos a propósito.

—Una carrera. El perdedor hace lo que diga el ganador. Una cosa. Sin límites, sin echarse atrás.

Él se quedó paralizado, mando en mano.

—Dentro de lo razonable.

Ella ladeó la cabeza y lo estudió con la mirada.

—Define razonable.

—Nada ilegal. Nada de daños permanentes. Nada que cueste más de, digamos, cincuenta pavos.

Sasha esbozó una sonrisa lenta y perversa.

—Trato hecho. Pero todo lo demás vale.

A Ryan se le aceleró el pulso. Se dijo que era solo una apuesta estúpida, diversión inofensiva. Pero la forma en que ella lo miraba —como si ya supiera algo que él no— le encogió el estómago.

—Vale —dijo—. Acepto.

Eligieron sus coches —él, el negro elegante que siempre usaba; ella, un cupé rojo brillante con llamas ridículas en los laterales.

La primera carrera estuvo reñida; Ryan tomó ventaja al principio, pero Sasha, con su forma agresiva de tomar las curvas y su uso descarado de los atajos, se puso por delante en la última vuelta.

Cruzó la línea de meta medio segundo antes que él.

—Joder —murmuró.

Sasha soltó un grito triunfal y lanzó el mando sobre el puf.

—¡Sí! ¡Suerte de principiante, mis cojones!

—Eso no ha sido suerte de principiante. Ya habías jugado a esto.

—Puede que un poco.

Se giró para mirarlo de frente y se metió una pierna debajo.

—Pero un trato es un trato, Ry.

Él le dio un trago lento a la cerveza para ganar tiempo.

—Muy bien. ¿Qué quieres?

Su sonrisa se suavizó, pero los ojos le seguían brillando afilados.

—Quiero que te arrodilles.

La habitación se quedó en silencio, salvo por la lluvia.

Ryan se la quedó mirando.

—¿Perdona?

—Arrodíllate —repitió ella con calma—. Aquí mismo.

Dio una palmadita en el suelo, frente al sofá, entre los dos.

—Un minuto. Sin hablar. Solo arrodíllate y mírame.

El corazón le golpeó contra las costillas. Aquello era una locura. Era la mejor amiga de su hermana. Estaba viviendo en su apartamento. Y sin embargo, la orden en su voz —tranquila, segura, completamente natural— le provocó una oleada de calor en el bajo vientre.

Dejó la cerveza.

—Hablas en serio.

—Completamente.

No parpadeó.

—Perdiste. Sin trampas.

Ryan miró el lugar que ella había señalado y luego volvió a mirarla. Algo en su expresión lo retaba a negarse, a echarse a reír, a restablecer los límites seguros y anodinos de su situación temporal como compañeros de piso.

En lugar de eso, se deslizó del sofá y se arrodilló.

El parqué estaba fresco contra los pantalones de vestir. Se acomodó sobre los talones, con las manos apoyadas en los muslos, y la miró.

A Sasha se le cortó la respiración —solo un instante, pero él lo oyó. Se le oscurecieron los ojos mientras lo observaba: aquel cuerpo alto doblado en obediencia, los hombros erguidos, la mirada fija en la de ella. Durante un largo momento ninguno de los dos se movió.

—Bien —dijo ella en voz baja—. Muy bien.

El elogio le pegó más fuerte de lo que esperaba, una oleada cálida que se extendió por el pecho y más abajo. Se sintió expuesto, vulnerable como no se había sentido en años, quizá nunca. Pero no había burla en el rostro de ella —solo aprobación serena y algo que se parecía mucho al deseo.

Ella dejó que el silencio se alargara mientras lo observaba. Treinta segundos. Cuarenta. A Ryan empezaron a dolerle un poco las rodillas, pero no se movió. Le aguantó la mirada, con el pulso retumbándole en los oídos.

Por fin ella se inclinó hacia delante, con los codos sobre las rodillas, y acercó el rostro al de él.

—¿Estás bien?

Asintió una vez.

—Palabras, Ryan.

—Sí —dijo, con la voz más ronca de lo que pretendía—. Estoy bien.

Unos segundos más. Ella extendió la mano lentamente, dándole tiempo de sobra para apartarse, y le rozó el labio inferior con el pulgar. El contacto fue suave como una pluma, pero lo atravesó como una descarga eléctrica.

—Tiempo —susurró.

Aun así, permaneció arrodillado un instante más, hasta que ella se recostó y sonrió, no triunfante esta vez, sino casi con ternura.

—Puedes levantarte.

Ryan se levantó con cuidado, con las rodillas protestando, y se dejó caer en el sofá. Le ardía la cara; agarró la cerveza y se bebió la mitad de un trago.

Sasha lo observó con esa misma expresión suave.

—Gracias.

Soltó una risa breve, incrédula.

—De nada, supongo.

Ella volvió a coger el mando.

—¿Al mejor de tres?

Ryan la miró fijamente.

—¿Quieres seguir?

—Solo si tú quieres —se encogió de hombros, despreocupada de nuevo—. Podemos dejarlo por hoy. Sin rencores.

Pero el aire entre ellos había cambiado. Se había espesado. Podía sentirlo crepitar, igual que cuando ella cruzó la puerta por primera vez hacía dos días, solo que ahora con más fuerza.

Cogió el mando.

—Al mejor de tres.

Ella volvió a sonreír, afilada y complacida.

—Sabía que dirías eso.

La segunda carrera fue brutal. Ryan jugó con más intensidad, concentrado, negándose a dejarse provocar. Ganó por un coche entero de ventaja.

Sasha soltó un gemido grave.

—Vale. Esta es tuya. ¿Tu premio?

Ryan no dudó.

—Quítate la sudadera.

Ella arqueó las cejas, pero no protestó.

Agarró el dobladillo de la sudadera —definitivamente la de él, ahora podía ver el logo desvaído— y se la quitó con un movimiento fluido.

Debajo llevaba una camiseta de tirantes negra y fina, sin sujetador, con los pezones marcándose contra la tela en el aire fresco.

Le lanzó la sudadera al regazo.

—¿Contento?

—Mucho —le salió la voz más grave de lo normal.

Se prepararon para la tercera carrera. La definitiva.

Esta vez Sasha jugó sucio: le empujaba el coche en cada curva y se reía cuando él maldecía entre dientes. Pero Ryan mantuvo la calma, metódico, y se adelantó en el tramo final. Cruzó la línea en primer lugar.

Silencio de nuevo.

Sasha dejó el mando lentamente.

—Bueno. Parece que ganas tú.

Ryan tenía la boca seca. Debería decir algo ligero, algo seguro. Terminar el juego ahí.

En cambio, se oyó decir:

—Arrodíllate.

Sasha abrió mucho los ojos una fracción de segundo —sorpresa, quizás deleite— y entonces se deslizó del sofá sin decir palabra y se arrodilló exactamente donde él lo había hecho minutos antes.

Posó las manos en los muslos, la espalda recta, la cabeza alta.

Lo miró con perfecta compostura, pero él podía ver cómo le subía y bajaba el pecho con rapidez.

Ryan se inclinó hacia delante, imitando lo que ella había hecho antes.

—¿Estás bien?

—Sí —dijo de inmediato, con voz firme. Luego, más suave—: Señor.

La palabra lo golpeó como un puñetazo. Se le puso dura contra los pantalones, y de repente agradeció la iluminación tenue.

Dejó que el silencio se alargara, observándola. Ella no se movió. No apartó la mirada. Esperó, paciente y abierta, ofreciéndole la misma vulnerabilidad que él acababa de entregarle.

Finalmente extendió la mano y le apartó un mechón suelto detrás de la oreja. Los dedos se le demoraron en la piel de ella.

—Buena chica —dijo en voz baja.

Sasha entreabrió los labios con una suave exhalación. Los párpados le aletearon, apenas, pero él lo captó.

Retiró la mano.

—Tiempo.

Ella permaneció de rodillas un momento más, luego se levantó con gracia y volvió a sentarse en el sofá, más cerca esta vez, con el muslo rozándole el suyo.

Se quedaron mirando el menú del juego en pausa durante un largo minuto.

Al final Sasha habló, con voz ronca.

—Entonces. ¿Y ahora qué?

Ryan respiró hondo.

—Ahora... hablamos de lo que acaba de pasar.

Ella asintió.

—Sí. Probablemente deberíamos.

Pero ninguno de los dos hizo ademán de empezar. La lluvia seguía cayendo fuera, y dentro del apartamento el aire estaba cargado de electricidad, lleno de posibilidades.

Fuera lo que fuese aquello, no iba a quedarse en una sola apuesta.

Ni de lejos.