Capítulo 31

CAPÍTULO

TREINTA Y UNO

T omek había tenido dificultades para encontrar dónde aparcar, y después de unos cinco minutos, decidió que la única opción viable era a lo largo de la carretera principal, al final de una larga fila de coches de policía uniformados.

Cuando salía del coche, un BMW blanco pasó a toda velocidad, casi atropellándolo.

— ¡Kurwa mać! —siseó mientras retrocedía de un salto. Entonces reconoció la marca y el modelo y se quedó paralizado.

¿Habría sido el hombre con el tatuaje de lágrima vengándose por lo de la noche anterior? ¿Haciéndole saber que estaba cerca en todo momento? ¿Que podía hacer muy rápidamente lo que quisiera para herir a Tomek y a su familia?

—¡Tomek!

La llamada sonaba distante, pero su tono agudo atravesó el ruido en su cabeza. Se dio la vuelta para ver a Martina mirándole fijamente desde el lado del pasajero del coche, con los ojos abiertos por el miedo.

—¿Estás bien?

—¿Por qué tiene que haber gente que conduce como un capullo? —respondió, reuniéndose con ella en la acera.

—Debe ser generacional. Capullos que engendran capullos.

Con la adrenalina a tope, Tomek comenzó a caminar junto a la procesión de coches hasta que llegaron a la entrada del parque rural.

Allí, plantado con determinación frente al cordón exterior que habían establecido, había un agente de policía.

Ambos firmaron su asistencia en el registro y luego se dirigieron a la furgoneta forense más adelante en el camino.

Después de cambiarse y ponerse los monos de papel, pasaron por debajo de la cinta y se adentraron en el bosque.

La escena del crimen estaba a poco más de cinco minutos de la entrada.

Afortunadamente, su ruta estaba marcada por grupos de agentes de policía y técnicos de la Científica conversando entre ellos.

Caminaron en silencio, con la gravedad de la situación envolviendo el bosque.

No había ruido; ni movimiento en los árboles, ni siquiera el crujido de las hojas o la tierra bajo sus pies.

Incluso los pájaros habían callado sus cantos, como si ofrecieran respeto al fallecido.

Tomek estaba convencido de que el cuerpo que habían descubierto no pertenecía a Vicky Sanchez.

No había habido nada en la última entrada del blog —publicada en las primeras horas de esa mañana— que indicara que Vicky había fallecido.

Cierto, todavía estaba al borde de la muerte, tambaleándose en el precipicio, pero no había habido confirmación, ningún mensaje definitivo de su atormentador declarando la pérdida de vida.

Pero cuando llegó al espacio abierto de hierba crecida donde yacía el cuerpo, un nudo de duda comenzó a formarse en su estómago.

Se había levantado una gran carpa sobre el cuerpo y estaba rodeada por técnicos de la escena del crimen, peinando silenciosamente la zona.

De pie, justo fuera de la carpa, estaba Lorna Dean, la patóloga forense.

Tomek reconoció su pelo rojo fuego bajo la capucha forense.

—Me alegra verte de nuevo, Tomek —dijo ella mientras se acercaban.

—Igualmente.

Tomek notó la gruesa línea negra de maquillaje que se había aplicado alrededor de los ojos, diferente de su aspecto habitual.

—¿Y quién es? —preguntó, reconociendo a Martina detrás de él. Tomek la presentó y explicó que trabajaba en Personas Desaparecidas.

—¿Desde cuándo trabajáis juntos?

Tomek creyó detectar un atisbo de celos —¿o quizás era sorpresa?—, pero decidió no responder .

—Solo recientemente —contestó Martina—. Estamos trabajando en algo juntos. Una mujer desapareció hace un par de semanas y...

—¿La mujer que está siendo arañada hasta la muerte? —preguntó Lorna.

—Esa misma.

—Sí, lo vi en internet. Una forma horrible de morir. Me recuerda a cuando era más joven. Teníamos un gato callejero que entraba en casa cuando le apetecía. Obviamente, buscaba comida, y siempre que no teníamos ninguna y yo intentaba echarlo, el muy tonto me arañaba como un demonio.

—No literalmente, porque si no no estarías aquí hablando con nosotros —dijo Tomek secamente, y luego señaló la carpa—. ¿Estamos listos para entrar?

—Listos cuando tú lo estés.

Tomek fue el primero en entrar. Al levantar la solapa, sintió un repentino descenso de temperatura.

Era mediodía, y el sol de la mañana había hecho poco para calentar el bosque, pero aquí dentro, era como si la hierba hubiera sido transportada unos cuantos miles de kilómetros al norte, al Círculo Polar Ártico.

La piel se le puso de gallina bajo el traje.

Dentro de la carpa había dos técnicos fotografiando el cuerpo.

Y entonces lo vio. La figura en la hierba.

Una mujer, o lo que quedaba de ella. Medio desnuda, en ropa interior. Signos de descomposición y putrefacción cubrían su cuerpo y cabello. Era evidente que las moscas que seguían revoloteando a su alrededor llevaban tiempo alimentándose de ella.

—Lleva aquí un tiempo —observó Tomek, sintiendo cómo una sensación de alivio le quitaba un peso de los hombros. Si esta no era Vicky Sanchez, eso significaba que todavía estaba por ahí. Eso significaba que todavía estaba viva. Por ahora.

—Mi mejor estimación es un par de semanas, a juzgar por su aspecto. Esas pequeñas criaturas se han ensañado con ella.

Tomek se agachó para observar más de cerca su torso.

Una gran parte de su cuerpo había permanecido intacta por los insectos, pero se apreciaba una serie de arañazos —líneas de un rojo oscuro de diversos tamaños y longitudes en sangre seca.

De repente, se le formó un nudo en la garganta.

Fue entonces cuando comenzó a notar más arañazos en el resto de su cuerpo, marcas distinguibles en otras partes de su piel.

No es Vicky, se dijo a sí mismo. No puede ser. Las cronologías no encajan.

Miró a Lorna. —¿Qué crees que es la causa de la muerte?

Lorna se encogió de hombros. —Eso está por determinar. La descomposición está demasiado avanzada para darte una respuesta definitiva ahora mismo.

Mientras escuchaba, Tomek se desplazó alrededor del cuerpo de la víctima.

Se detuvo junto a sus pies. Tenía las uñas de los pies pintadas de un rojo intenso, intactas ante los insectos y los elementos.

Pero no era eso lo que había llamado su atención: eran los cortes profundos y ensangrentados en la piel entre los dedos de los pies lo que le preocupaba.

Y cuando rodeó el otro lado de su cuerpo, uniéndose a Martina, pudo ver claramente su rostro.

La descomposición estaba avanzada, pero su identidad era inconfundible. Mirando fijamente al cielo, con los ojos bien abiertos, estaba Vicky Sánchez.

Tomek abrió la boca para hablar, pero no salió nada. No quería creerlo. No podía. No lo haría.

—No puede ser...

Martina se agachó junto a la cabeza de Vicky y la inclinó unos pocos grados, revelando un pendiente de diamante. Él lo reconoció al instante.

—No es posible —dijo—. Se supone que todavía debería estar viva.

En ese momento, casi como si estuviera ensayado, su teléfono comenzó a sonar en su bolsillo. Bajando la cremallera de su traje, rebuscó dentro de sus pantalones para sacar el dispositivo.

Era Chey.

—¿Qué ocurre?

—Ha sucedido —respondió el joven agente.

—¿Qué ha sucedido?

—Ha muerto. Acaba de publicarse la última entrada del blog. Vicky Sánchez está muerta.

Tomek hizo una pausa. —Lo sé. La estoy mirando ahora mismo.