Lucia

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Estoy mirando mi reflejo enfundada en un vestido que cuesta más que mi primer coche, e intento recordar cómo se respira.

—Deja de moverte —dice Rosa detrás de mí—. Estás preciosa.

—Parece que me estoy esforzando demasiado.

—Pareces una mujer que sabe exactamente lo que vale.

El vestido es rojo. No vino, no burdeos, ni ninguno de los tonos aceptables de la alta sociedad que Gwendolyn Prescott aprobaría. Rojo arterial. El tipo de rojo que dice: «Estoy aquí y no puedes apartar la mirada».

Rafael vino a recogerme hace diez minutos. Está esperando abajo con un traje que me dejó el cerebro en cortocircuito durante treinta segundos enteros cuando abrí la puerta.

—Gia ya está dormida —informa Rosa—. Y Nina llamó... Paloma también cayó rendida. Algo del agotamiento por lo de «planear la boda».

—No empieces.

—No estoy empezando nada —sonríe—. Estoy terminando. Te ha tocado uno bueno, mija. No dejes que las pendejas de esta fiesta te lo hagan olvidar.

Me miro una última vez. El vestido rojo. Los tacones que me añaden siete centímetros. El maquillaje que me llevó cuarenta y cinco minutos porque me negué a que nadie me viera llorar cuando inevitablemente me topara con Gwendolyn Prescott.

—Vale —digo—. Vamos allá.

***

La gala es en el Metropolitan Club, cómo no. Lámparas de araña de cristal, cuarteto de cuerda, champán que cuesta más por copa que lo que gasto en comida en una semana.

Rafael camina a mi lado como si perteneciera aquí, lo cual...

objetivamente, no. Lleva un traje que le sienta de escándalo, pero aun así se le nota la clase trabajadora en todo lo que a esta gente le importa.

Las manos callosas. El bronceado de quien trabaja al sol de verdad.

La forma en que se mueve como si estuviera acostumbrado a cargar cosas más pesadas que una copa de champán.

Me encanta. Lo quiero. Y ese pensamiento me pilla tan de sorpresa que casi tropiezo con la nada.

—Tranquila —murmura, y su mano se posa en la parte baja de mi espalda.

—Estoy bien. Solo... nerviosa.

—Eres la persona más valiente que conozco.

—Me conoces desde hace tres semanas.

—Y en esas tres semanas, has destruido una boda, volcado un servicio de té sobre una matrona de la alta sociedad, conseguido una orden de alejamiento contra tu exsuegra y manguerado a tu exprometido —me mira, con la comisura de la boca temblándole—. Valiente.

—Es una forma de verlo.

—¡Lucia!

Me giro. Dayana viene hacia nosotros, deslumbrante en verde esmeralda, con una sonrisa afilada como una cuchilla.

—Viniste —dice—. Marisol me debe cincuenta dólares.

—¿Apostasteis a que no vendría?

—Apostamos a que vendrías de rojo —me repasa de arriba abajo con aprobación—. Elección audaz.

—No es una elección. Es una declaración de intenciones.

—Lo sé —se inclina y me da un beso al aire en la mejilla—. Las mujeres de la Casa de las Orquídeas están en la mesa siete. Te cubrimos las espaldas.

Luego desaparece, tragada por la multitud, y Rafael y yo nos quedamos solos en un extremo del salón.

—¿Las mujeres de la Casa de las Orquídeas? —pregunta.

—Es largo de contar. Ya te lo explicaré.

—Te tomo la palabra.

Avanzamos apenas tres metros antes de que Gwendolyn Prescott se materialice como un mal presagio vestido de alta costura.

—Lucia —su voz es hielo envuelto en seda—. Me sorprende que tengas la cara de aparecer aquí. Después de todo.

—¿Después de qué, Gwendolyn? ¿De que intentaras secuestrar a mi hija del colegio? ¿De que me abofetearas delante de testigos? ¿De que consiguiera una orden de alejamiento que te prohíbe acercarte a menos de ciento cincuenta metros de mí o de Gia?

Su sonrisa no vacila.

—Este es un evento privado. Tengo todo el derecho a estar aquí.

—Y yo también.

Podría llamar a un guardia ahora mismo y hacer que la echaran por estar tan cerca de mí, dejar que toda la sala viera cómo escoltan a Gwendolyn Prescott hasta la puerta.

Me sentiría bien durante unos diez segundos.

Pero una escena es una victoria pequeña, y no he venido por una victoria pequeña.

Así que lo dejo pasar, y dejo que siga creyendo que las reglas todavía se tuercen a su favor.

—En realidad —los ojos de Gwendolyn se deslizan hacia Rafael—, no creo que él tenga ese derecho.

Levanta la mano y aparece un guardia de seguridad.

—Este hombre no es socio. No está en ninguna lista de invitados que yo haya visto. Por favor, acompáñelo a la salida.

Rafael no se mueve. No reacciona. Solo la observa con esa expresión paciente y densa que he aprendido a reconocer: está calculando exactamente cuánta fuerza aplicar.

—Señora —dice el guardia en tono de disculpa—, voy a tener que ver su invitación.

—Es mi invitado —empiezo, pero Gwendolyn me corta.

—La familia Moretti no tiene derecho a traer invitados. Ella está aquí de prestado. Su acompañante... —dice la palabra como si le dejara mal sabor de boca—. No es bienvenido en absoluto.

El guardia parece incómodo.

—Señor, si pudiera...

—Rafael Vega —Rafael saca una tarjeta del bolsillo de la chaqueta y se la entrega al guardia—. Vega Restauración. Soy patrocinador de este evento. Nivel platino, por si sirve de algo.

El guardia mira la tarjeta. Luego a Rafael. Luego a Gwendolyn.

—Yo... lo siento, señor Vega. Ha debido de haber alguna confusión.

—No hay ninguna confusión —la voz de Rafael suena completamente serena—.

Soy el dueño de la empresa que gestiona todos los contratos de restauración de edificios históricos del Upper East Side.

Incluida... —se vuelve hacia Gwendolyn, y veo que palidece— la fachada de la mansión Prescott.

Mi equipo está en sus andamios ahora mismo. Lleva seis semanas allí.

Gwendolyn abre la boca. La cierra. Vuelve a abrirla.

—No lo sabía —Rafael suena casi comprensivo—. La mayoría de mis clientes no lo saben. Tratan con los jefes de proyecto. Pero yo visito personalmente cada obra. He estado dentro de su casa tres veces este mes, señora Prescott. Su ama de llaves hace un café excelente.

La sala se ha quedado en silencio a nuestro alrededor. Noto cómo la gente observa, escucha, cataloga esta interacción para futuros cotilleos.

—En cuanto a mi presencia aquí esta noche —continúa Rafael—, soy uno de los cinco principales donantes del fondo hospitalario que apoya esta gala. Lo soy desde que mi esposa estuvo en su unidad de oncología —hace una pausa—. Así que me gustaría quedarme. Y la señorita Moretti viene conmigo.

Gwendolyn parece haber tragado algo afilado.

—Si ella se va —dice Rafael en voz baja—, yo me voy. Y mis donaciones irán a algún lugar donde las aprecien. Usted decide.

—Señor Vega, señorita Moretti —la presidenta de la gala aparece a mi lado, una mujer de cabello plateado con sonrisa de política—.

Estamos encantados de que hayan podido acompañarnos.

Por favor, permítanme mostrarles su mesa.

Está en las primeras filas... siempre sentamos a nuestros principales donantes donde puedan ver bien la presentación.

Nos aleja antes de que Gwendolyn pueda responder. Siento los ojos de la matriarca clavados en mi espalda.

Rafael me busca la mano y me la aprieta.

—Eres rico en secreto —susurro.

—No en secreto. Solo discretamente.

—Tienes andamios en su casa.

—Sí.

—¿Eso va a ser relevante más adelante?

—Podría serlo.

Quiero reír. Quiero gritar. Quiero arrastrarlo a un guardarropa y subirme a él como si fuera un árbol.

—Eso que dijiste —logro decir en cambio—. Sobre que estoy bajo tu protección.

—Yo no he dicho eso.

—Lo insinuaste. Y mucho.

—¿Ah, sí? —me mira, y hay algo oscuro y hambriento en su expresión—. Supongo que sí.

Aguantamos tres platos. Tres platos de conversación trivial y miradas curiosas y Dayana articulando «DIOS MÍO» desde el otro lado de la sala. Tres platos con la mano de Rafael en mi muslo bajo el mantel, su pulgar trazando círculos lentos sobre la seda de mi vestido.

Para cuando llega el postre, estoy vibrando.

—Deberíamos irnos —digo.

—¿Ahora?

—Ahora mismo.

Hace el gesto de pedir la cuenta... que no existe, porque somos donantes... y nos disculpamos y vamos hacia la puerta. El aire de la noche me golpea la cara como una bendición.

Su camioneta está aparcada a tres manzanas porque se niega a usar el aparcacoches. Apenas recorro media manzana antes de agarrarle la mano y arrastrarlo hacia un callejón.

—Lucia...

—Sube a la camioneta.

—No estamos en la camioneta.

—Pues camina más rápido.

Se ríe, una risa grave y ronca que me atraviesa, y prácticamente corremos las últimas dos manzanas. Abre la puerta y lo empujo hacia el asiento de atrás.

—Sube.

—¿Aquí? ¿En la camioneta?

—Sube atrás, Rafael.

Se le oscurecen los ojos. Sube.

Yo lo sigo.