CAPÍTULO DIEZ #2

Más elfos se acercaron. Tres, cuatro, cinco.

Con prendas brillantes que resplandecían bajo la luz.

Su cabello era como ríos brillantes sobre sus hombros, fluía en suaves ondas, brillaba desde dentro.

Su piel tan bronceada como la de Aramis.

Algunos inclinaron sus cabezas. Un gesto de reverencia, de respeto.

Otros simplemente se quedaron quietos, como si escucharan un tono que no existía en este mundo.

No me ven a mí. Ven la luz. No me sentía vista como persona. Más bien, parecían estar comprobando si mi luz pertenecía aquí. Si encajaba, si era correcta. Como un color que examinas en una pared antes de decidir. Soy solo un recipiente. Solo una portadora.

—Estás a salvo aquí —dijo Aramis, como si explicara un hecho simple. Su voz era tranquila, objetiva, sin emoción alguna.

—¿De quién? —pregunté. ¿De quién estoy a salvo? ¿De los elfos oscuros? ¿De mí misma? ¿De vosotros?

—De los que te esperan fuera —respondió. Giró la cabeza. Como si sus ojos buscaran una claridad que faltaba en sus palabras, algo que no podía decir—. En la Arboleda, la oscuridad no puede penetrar. Se queda fuera.

Se queda fuera. Como una enfermedad. Como una plaga. ¿Era eso, o era solo lo que ellos creían?

Me concentré en el borde de la pasarela. En la fina película de humedad sobre la madera, en las pequeñas gotas que se acumulaban allí.

—Pero puede esperar ahí fuera. Y mi única manera de estar a salvo de ella es quedarme aquí.

Una protección que también era una prisión.

Pero ¿era tan diferente fuera? ¿La vida que habría tenido?

¿Qué libertades me habría ofrecido? Un marido.

Hijos. Una casa y un jardín. En los que habría estado igual de atrapada que aquí.

Solo con personas que quizá conocería y amaría.

Porque me habría sido más familiar. ¿Esa era la diferencia crucial?

¿O no habría hecho ninguna diferencia? ¿Lo habría entendido más tarde?

—Sí —dijo. Su boca se torció apenas perceptiblemente. Un pequeño movimiento que mostraba dolor, arrepentimiento quizá.

Miré otra vez el lago. En las profundidades algo flotaba.

No era un pez, no era una planta. Más bien una condensación de luz, un rastro que permanecía brevemente visible antes de disiparse.

El sonido del lago estaba más cerca del silencio que del agua que chapotea.

Me recordaba la respiración tranquila de un durmiente.

Un suave entrar y salir, apenas audible.

Una frase de mi infancia afloró. No invitada, repentina. La luz no duerme. Solo descansa.

Mi padre había dicho eso. Después de apagar la vela sobre mi cama, después de arroparme y desearme buenas noches. Padre. ¿Qué dirías ahora?

—¿Hay aquí… —Busqué las palabras adecuadas. Insegura de a quién podría ofender con ellas, qué significaría la respuesta—. ¿Hubo otras como yo aquí? ¿Las que portaron la luz antes que yo?

¿Soy la primera? ¿O la última en una larga línea de desviaciones?

La mirada de Aramis permaneció en la superficie del agua. Como si pudiera ver a través de ella, como si hubiera cosas escondidas allí que solo él podía ver.

—Hay lugares donde sus nombres se conservan —dijo.

Una breve respiración. Una pausa demasiado larga para ser insignificante—.

Dicen que algunas duermen en las raíces.

Dicen que algunas siguieron adelante. En cierto modo, ahora son parte de ti.

No eres diferente. Todas fueron como tú, aunque aún no puedas ver la similitud.

Parte de mí. Mujeres muertas viviendo dentro de mí. Eso no era un pensamiento tan reconfortante. Incluso si fuera verdad y fueran más parecidas a mí de lo que quería admitir.

—¿Y qué dices tú?

—Digo que la Arboleda no olvida —Miró mis manos. Como si leyera líneas que apenas se estaban formando, como si hubiera algo escrito allí que aún no existía—. Pero tampoco exige. Toma lo que recibe y da lo que puede.

Seren se acercó. Tan cuidadosamente que ninguna hoja se movió, ninguna rama se rompió. Sus movimientos eran cautelosos, respetuosos.

—Algunos servicios terminan en paz —dijo en voz baja, casi tiernamente—. Algunos en resplandor.

Suspiré. Fuerte. Demostrativo.

—Vuestras palabras crípticas pueden dar a una persona bastante dolor de cabeza —dije. ¿No podéis hablar claro por una vez? ¿Sin metáforas? ¿Sin poesía?

Mi franqueza trajo una sonrisa a los labios de Aramis. Pequeña. Fugaz. Pero real.

Mis dedos hormigueaban. Un suave y constante tirón, como si hubieran tomado una fina tensión. Abrí y cerré la mano. Solo para comprobar si mi cuerpo todavía me pertenecía, si todavía tenía control.

¿Todavía me pertenezco? ¿O ya pertenezco a la Arboleda?

El lago no cambió. Más bien, parecía que yo cambiaba cuanto más lo miraba. Una leve tensión en mi pecho, apenas más gruesa que un hilo, me atraía hacia las raíces. ¿Qué quería de mí? ¿Qué esperaba? ¿Y podía cumplir esas expectativas?

—Si me quedo… —Mi voz sonó más firme de lo que me sentía. Cada palabra controlada, medida—. ¿Seguiré siendo yo? ¿Hasta el final?

Aramis se tomó su tiempo con la respuesta. El viento rozó la superficie del lago. Pequeñas líneas recorrieron la luz, como manos invisibles dibujando signos.

—No lo sé —dijo finalmente. Y el peso de esa respuesta no era hiriente. Era simplemente verdadera. Honesta en su ignorancia. Y por primera vez, no me sentí confundida por sus palabras. Eran más claras que todo lo que me había explicado antes.

No mentía. Realmente no lo sabía. Habría reconocido una mentira. Y no había ofrecido ninguna. Algo dentro de mí se relajó por eso. No de manera reconfortante, sino de una forma clara.

Caminamos a lo largo de la orilla. Hasta que el borde del lago desaparecía en el bosque en planas y brillantes vetas. En algunos lugares estas vetas se arqueaban sobre el suelo, transparentes como el vidrio, llenas de luz pulsante. Como vasos sanguíneos.

Cuando puse mi mano sobre ellas, sentí calor. Que no quemaba, no dolía. Solo un suave calor que se extendía sobre mi piel. Cuando puse los dedos sobre ella, la luz no retrocedió. Parecía devolver mi tacto, parecía responder, suave y constante.

Me conoce. Me reconoce.

Los elfos observadores no intervinieron.

Permanecieron allí, quietos y vigilantes, pero no dijeron nada, no hicieron nada.

De cerca, sus rostros parecían menos perfectos de lo que había supuesto.

Se hicieron visibles sutilezas. Una delicada cicatriz aquí.

La línea pálida de una vieja herida allá.

Sombras bajo los ojos que hablaban de cansancio.

Incluso esta perfección mostraba rastros de experiencia. Eso me calmó más que cualquier palabra. No eran infalibles. No invulnerables. No eran tan diferentes. No eran dioses. Solo eran elfos. Humanos con orejas más puntiagudas y un poco de magia. Y si los mezclabas, entonces salía algo como yo.

—¿Cuánto tiempo nos quedaremos aquí? —pregunté, sin apartar los ojos de las vetas de luz. Mis dedos seguían su curso, sentían la pulsación bajo la superficie.

—Hasta que hayas aprendido a dar sin agotarte —respondió Aramis. Su voz era tranquila. La elección de palabras no lo era. Dar sin agotarse. ¿Qué se suponía que significaba eso?

Suspiré otra vez. Por esas hermosas pero vagas palabras que no decían nada y podían significar todo.

—¿Y si no lo consigo?

—Entonces navegaremos contigo.

¿No podía decir nada claro y no tan pomposamente?

Pero quizá eso también era parte de este mundo.

Parte de los elfos. Quizá no podían describirlo mejor, esa magia que los rodeaba, que estaba a su disposición.

Quién sería capaz de hacerlo sin que sonara abstracto y como de cuento de hadas.

Aun así. Aunque no supiera si eso pretendía ser tranquilizador.

Pero sonaba a conexión. A comunidad. Ese pensamiento no hizo la Arboleda menos extraña.

Pero quitó el dolor más agudo de mi pecho.

No estaba del todo sola. Al menos por el momento.