Capítulo 3 Susurros del Destino

EL ALMACÉN QUE THOR HABÍA ESTADO USANDO COMO BASE de operaciones estaba en el extremo occidental de los Docklands, en una parte del recinto que la remodelación en curso de la ciudad aún no había llegado.

Era el tipo de lugar que existe en todas las grandes ciudades, un bolsillo de obsolescencia industrial escondido entre las cosas nuevas y relucientes, esperando a que la economía lo alcanzara y lo hiciera valioso o demolido.

El edificio tenía cuatro pisos de ladrillo del siglo XIX; sus ventanas cubiertas desde el interior con material pesado que no dejaba entrar luz.

Su planta baja estaba dedicada a la infraestructura acumulada de alguien que había estado estableciendo y desarmando bases operativas durante mucho tiempo y había desarrollado opiniones firmes sobre lo necesario.

Elara se paró en el centro del espacio de la planta baja la mañana después de su primer reconocimiento conjunto y lo observó con la atención sistemática que prestaba a los nuevos ambientes.

No era lo que esperaba. Nunca definió sus expectativas, pero habría anticipado una configuración más minimalista. Solo lo esencial para alguien de paso.

Mapas cubrían dos paredes enteras, no mapas impresos sino dibujados a mano, anotados con una letra que reconoció de la nota que él había dejado en su bolsillo.

Una mano presionando demasiado, la pluma sostenida como un arma y las anotaciones estaban en lo que parecían tres idiomas diferentes, al menos uno de los cuales no reconocía como ningún idioma humano que hubiera encontrado.

Había libros. Un número considerable de ellos, en distintos estados de lectura y relectura, están llenos del desorden orgánico de alguien que lee constantemente en lugar del orden decorativo de alguien que guarda libros por apariencia.

Varios estaban en idiomas que no podía identificar de inmediato.

Uno, abierto en un banco de trabajo junto a una taza de café, era una edición actual del Melbourne Age.

Se acercó al estante de armas con interés profesional, notando que aunque reconocía algunos objetos, otros eran de épocas anteriores a cualquier tradición manufacturera que conociera.

Una lanza. Un hacha. Varias cuchillas de diferentes longitudes y diseños.

Y en un gancho separado del resto, como un músico podría mostrar un instrumento que no estaba tocando en ese momento pero al que regresaría, un arreglo de cinturón y lazo que ella entendía era el lugar de descanso de Mjolnir.

El martillo no estaba encima. Thor lo sostenía, porque cuando la dejó entrar, estaba examinando algo en su superficie, pasando el pulgar por un punto en la cabeza con la atención íntima e enfocada de un artesano revisando el estado de su herramienta.

"Las marcas," dijo, mirando sus manos en lugar de su rostro, porque eso se sentía más seguro a esa hora de la mañana.

"¿Qué pasa con ellos?"

"Los que están en la cabeza. Puedo verlos desde aquí, parecen tallados en runas."

Él sostuvo un poco el martillo para que ella pudiera ver mejor, lo cual no esperaba.

Se acercó y miró. Las runas donde tenía un conocimiento práctico del Futhark Anciano, que formaba parte de la educación estándar del cazador porque la tradición de los Grimstalkers tenía raíces nórdicas que ocasionalmente requerían leer textos primarios traducidos de fuentes antiguas.

Estos no eran Elder Futhark, o no solo ellos.

Se superponían de una manera que los hacía difíciles de leer como caracteres individuales, como si el martillo hubiera sido inscrito varias veces a través de diferentes épocas por diferentes manos.

"¿Qué dicen?"

"El anillo exterior es la inscripción de nombre Mjolnir, esencialmente, el triturador. Las marcas internas son runas de atadura. Lo que mantuvo el poder durante la forja."

"¿Y los que están en el centro?"

Guardó silencio medio segundo. "La mano de mi padre," dijo. "Su propia inscripción. Lo agregó después de que se fabricó el arma."

"¿Qué dice?"

Otra pausa, esta vez más larga. Luego: "Algo como cargar con el peso de quienes no pueden cargar con el suyo propio."

Ella levantó la vista del martillo hacia su cara, lo cual estuvo muy cerca dado lo cerca que se había acercado a mirar las runas. Lo encontró mirando no al martillo, sino a ella.

"Eso es" empezó.

"Es una orden disfrazada de descripción," dijo. "El método preferido de mi padre."

"Iba a decir que explica algunas cosas."

La miró con firmeza. "¿Qué cosas?"

"La forma en que peleas," dijo. "No luchas para ganar.

Luchas para protegerte." Ella retrocedió, creando el colchón espacial que la conversación de repente pareció requerir.

"En mi experiencia, los maestros de armas más hábiles que he conocido tienden a emplear estrategias ofensivas en combate.

Luchas con la mirada permanente en quien esté a tu lado. Es una orientación diferente."

Algo se movió en su expresión que ella no intentó nombrar. Miró de nuevo el martillo, y el momento se cerró, y volvió a ser la versión neutral y cuidadosa de sí mismo.

"Dijiste que querías entrenar," dijo.

"Quiero ver qué funciona en su contra que no tenga actualmente en mi equipo," dijo. "Y quiero entender cómo te mueves para poder considerarlo en mi propia posición cuando peleemos juntos. Tuvimos suerte anoche de que encajamos tan bien como en el primer contacto. No quiero depender de la suerte."

"No," estuvo de acuerdo. "Yo tampoco."

Realizaron entrenamiento en el piso del almacén durante dos horas, marcando este uno de los eventos más inusuales en el campo profesional de Elara, ya notable por sus experiencias distintivas.

Thor se movía como hacía todo lo demás, con una certeza, precisa y económica, la fuerza en él detenía la misma forma en que tú retienes una corriente que diriges en vez de combatir.

Lo era, entendió en los primeros veinte minutos, conteniéndose de manera extraordinaria para igualar su ritmo y fuerza a algo cercano a los ideales de los parayards humanos, de modo que entrenar con él era realmente informativo y no solo una demostración de lo que no podía replicar.

Apreciaba la contención. También le pareció interesante. Había ajustado su nivel sin que se lo pidiera, y sin hacerlo condescendiente. Encontró el umbral por encima del cual el ejercicio se volvió teórico en lugar de aplicable y se mantuvo por debajo de él.

"Lo que pasa con los Grimstalkers," dijo, rodeándolo con una hoja de entrenamiento de acero de práctica en lugar de Brightmetal, porque no iba a desperdiciar a Brightmetal en aire, "es que piensan en tres dimensiones de manera diferente a como lo hacen los humanos.

No tratan el espacio vertical como nosotros.

Así que, cuando atacan alto" mostró el arco se refería a "no están comprometiéndose a un ataque desde arriba como lo haría un humano.

Pueden redirigirse a un barrido horizontal desde esa posición sin el costo biomecánico que tendría un hombro humano. "

"Lo que significa," dijo Thor, siguiendo sus movimientos con la mirada, como si leyera algo, "que tu respuesta defensiva ante un acercamiento alto no puede ser la misma que contra un atacante humano."

"Claro. La mayoría de los cazadores aprenden esto poco a poco. Estoy tratando de enseñarte a la manera rápida, para que no pasemos los primeros tres minutos de cada enfrentamiento corrigiendo una respuesta defensiva que te deje expuesto."

La detuvo a mitad de camino con una mano muy suave en su antebrazo. "Muéstrame la redirección," dijo.

Ella pasó por la simulación de aproximación alta, la redirección, el ajuste que había desarrollado para la mecánica de su propio cuerpo y él la observó con esa atención completa y absorbente a la que ella se estaba acostumbrando, y luego se lo reflejó con una precisión sorprendente.

"Aprendes rápido," dijo.

"He tenido buenos maestros", dijo. "No muchas. Pero bueno."

"¿Quién te enseñó a pelear?"

Lo pensó. "Mi padre, al principio. Luego, una variedad de circunstancias. Luché mucho tiempo antes de ser lo que soy ahora."

Bajó la hoja de entrenamiento. "¿Qué eras antes?"

Inclinó un poco la cabeza. "Más joven," dijo. "Más seguro. Menos", una pausa que ella tuvo la impresión de que tenía una palabra que él elegía no usar, "menos de lo que he acumulado."

"¿Quieres decir menos triste," dijo.

La miró por un largo momento. "Quizá," dijo.

"La inmortalidad parece que acumularía muchas pérdidas", dijo. "Ves cómo todos los que conoces envejecen y mueren. Todos los que importaran."

"Sí," dijo. Directo. Sin amortiguación.

"¿Y tú?" empezó, y luego se detuvo, porque la pregunta que estaba a punto de hacer era más personal de lo que pretendía y era consciente de que se había alejado del registro profesional.

"¿Qué?" Su voz era baja.

Miró el piso del almacén; por las marcas desgastadas que su entrenamiento había dejado en el polvo. "¿Dejas de dejar que las cosas importen?" preguntó. "Después de mucho tiempo. ¿Desarrollas distancia de eso, del cuidado? Por lo que eventualmente le pase a cualquier cosa que te importe."

El silencio que siguió fue lo suficientemente largo como para que ella lo mirara.

La miraba con una expresión para la que ella no tenía ninguna categoría profesional.

"Lo he intentado", dijo. "Varias veces, a lo largo de muchos años.

" Sostuvo su mirada con la firmeza que era una de sus cualidades más constantes.

"No se sostiene. La distancia. No lo es," pareció sopesar las palabras, "en realidad no está disponible como un estado permanente.

Puedes quedártelo un tiempo. Y luego algo" se detuvo.

Luego: "Algo te toma por sorpresa. Y descubres que la capacidad para eso estuvo ahí todo el tiempo. Que nunca la perdiste realmente."

Ella asintió lentamente. "Eso suena agotador," dijo.

"Sí," dijo.

"¿Puedo preguntarte algo?" dijo.

"Me has estado interrogando sin parar desde las seis de la mañana," comentó. "Aún no he objetado."

"¿Hay algún punto en el que objetes?"

"Puede que sí," dijo. "Te lo diré cuando lleguemos."