Capítulo 2 Martillo de los Dioses

ELLA LO LLAMÓ A LAS SEIS DE LA MAÑANA. CONTESTÓ el primer timbre, que le indicaba o bien que no había dormido o que había estado esperando la llamada.

Archivó ambas posibilidades sin comentar.

"Hay un café en Flinders Lane," dijo, sin preámbulos.

"Remy's, abren a las seis y media. Estaré ahí a las siete. "

Una pausa. Breve, pero presente. "Buenos días para ti también, Elara Voss."

"Buenos días. A las siete. Remy está en Flinders Lane. Hacen una taza de café decente, y la mesa de la esquina tiene líneas de visión en ambas puertas y en la salida trasera."

Otra pausa, y esta tenía una textura diferente, algo que, en un rostro menos reservado, podría haberse convertido en diversión. "Eliges el lugar de la reunión según la estrategia de salida."

"Elijo cada lugar de reunión según la estrategia de salida," dijo Elara. "Nos vemos a las siete."

Colgó y fue a prepararse una taza de té, porque la casa segura producía algo parecido al té y necesitaba tiempo para pensar, más que la calidad del producto en sí.

Estaba de pie en la barra de la cocina bajo la luz gris de la mañana de Melbourne, sus mapas esparcidos sobre la mesa detrás de ella, y pensaba en lo que estaba haciendo.

Lo que iba a hacer, decidió, era ser práctica.

Estaba siendo práctica respecto a un activo, un activo significativo, sin precedentes y, francamente, notable que había aparecido en su panorama operativa la noche anterior.

Una que sería profesionalmente indefendible ignorar.

No importaba que el activo lo fuera, no iba a intentar catalogar esto de nuevo, no era relevante profesionalmente, no importaba cómo se veía el activo.

Lo que importaba era lo que podía hacer.

Lo que podía hacerle a los Grimstalkers era algo que ella no había visto antes, y había estado estudiando Grimstalkers desde que tenía doce años.

Había estado sentada a la orilla de su madre en su estrecha terraza de Fitzroy mientras su madre dibujaba diagramas en papel de carnicero y explicaba, con la precisión particular y cuidadosa de quien transmite información que desearía no ser necesaria, las formas en que el mundo era más peligroso de lo que parecía.

Su madre. Sera Voss, mitad nativa australiana y mitad sueca, completamente formidable, muerta a los cuarenta y tres años en una emboscada Grimstalker en las Cordilleras Dandenong, que Elara había sobrevivido escondiéndose en una zanja de drenaje durante seis horas.

Su padre, Mattias, había muerto dos años antes, rastreando un nido en las colinas de Adelaida.

Elara tenía quince años cuando encontraron lo que quedaba de él en su auto.

No iba a pensar en esto antes de la reunión. Volvió a sus mapas y pasó los siguientes cuarenta y cinco minutos haciendo lo que mejor sabía hacer: convertir la acumulación paciente de detalles en un patrón, y patrones en comprensión.

Las desapariciones que había estado rastreando durante las últimas seis semanas formaban un grupo de Grimstalkers organizados cuando trabajaban en un nido fijo.

Cuando cazaban en patrones que reflejaban la geografía de su infraestructura subterránea.

Había mapeado cuarenta y siete incidentes, esa era la palabra de la comunidad de cazadores para las desapariciones que sabían que estaban relacionadas con Grimstalker.

A diferencia del número mucho mayor de desapariciones que podrían haber y probablemente hubo pero que no pudieron confirmarse.

Cuarenta y siete incidentes confirmados en seis semanas, en un arco que describía, cuando conectabas los puntos exteriores, una elipse aproximada centrada en una parte de los Docklands.

Conocía la zona. infraestructura industrial antigua allá abajo; túneles, sistemas de drenaje, los huesos de cosas que la ciudad había construido, luego reconstruido y olvidado.

El Grimstalker que había cazado la noche anterior había estado cazando en el borde este de la elipse.

Avanzando hacia afuera, que era lo que hacían cuando el nido estaba lleno y cazaban más lejos para evitar agotar las inmediaciones.

El nido era grande. Era más grande que cualquier cosa que hubiera visto o en los registros de los cazadores. Ella rodeó el punto central de su elipse en el mapa y pensó que iba a necesitar ayuda.

Él estuvo ahí antes que ella. Llegó a casa de Remy a las seis veintiocho, dos minutos antes por costumbre, y él ya estaba en la mesa de la esquina que ella tenía en mente, sentado con un café frente a él y de espaldas a la pared, frente a ambas puertas, con una vista clara hacia la salida trasera.

Se detuvo justo dentro de la entrada y lo miró por un momento antes de que él notara su presencia.

A la luz de la mañana, en la calidez estrecha y alegremente desparejada del café, ladrillos expuestos, sillas desparejadas, el olor a buen café y pan tostado, era, si acaso, más llamativo que en un callejón empapado por la lluvia a medianoche.

Más real, en el sentido de que el callejón había dado un contexto teatral que lo hacía parecer parte de una historia.

Mientras que aquí, en la textura ordinaria de una mañana en Melbourne, simplemente estaba presente.

Llevaba jeans oscuros y un termo gris que no ocultaba en absoluto la arquitectura debajo, y su cabello estaba seco y ahora más oscuro bajo la luz del café que la noche anterior, un dorado cálido y sucio en el que una persona podría pensar mucho tiempo.

Sus manos estaban envueltas alrededor de la taza de café, y sus ojos estaban en la calle afuera de la ventana, observando con la atención de alguien que ha estado vigilando amenazas por mucho tiempo y ha dejado de tener que recordarse conscientemente hacerlo.

Luego levantó la vista y la encontró, y algo en su expresión no cambió dramáticamente, no de una manera que cualquiera más en el café hubiera notado. Solo una pequeña recalibración.

Intereses. Ella cruzó el café y se dejó caer en la silla frente a él, y él la observó hacerlo con la atención paciente de alguien que no tiene prisa. "Elegiste la misma mesa que yo habría elegido," dijo.

"Lo sé," dijo.

"Llegué dos minutos antes."

"Lo sé," dijo de nuevo.

Tomó el menú, una sola tarjeta plastificada, opciones de café de un lado, comida del otro, y sostuvo su mirada por encima de ella. "¿Cuánto tiempo llevas en Melbourne?"

"Ocho meses."

"¿Y antes de eso?"

"Oslo. Antes de eso, Chicago. Antes de eso" una pequeña pausa, de esas que significan que la lista es larga "de varios otros lugares."

"¿Cuánto tiempo en total llevas en la Tierra?"

Envolvió ambas manos alrededor de su taza de café. "Esa es una pregunta más complicada."

"Soy bueno en preguntas complicadas."

"Continuamente, en esta era moderna, quizá treinta años. Antes de eso" inclinó un poco la cabeza, y el movimiento tenía algo que ella no supo nombrar. Algo como alguien a punto de decir algo verdadero que no suelen decir "intermitentemente, por mucho tiempo."

"Las sagas," dijo Elara.

"Entre otras fuentes."

Dejó el menú. La mesera llegó y pidió café y huevos en pan tostado con la rapidez de alguien que no lee menús tanto como los escanea para encontrar la cantidad conocida y la selecciona. Luego volvió a mirar a Thor y dijo: "Dime qué eres. No es el nombre, yo tengo el nombre. La mecánica."

Algo cambió en su rostro. No es incomodidad, exactamente, sino el sutil ajuste de alguien que está reevaluando la conversación que esperaba tener.

"La mayoría de la gente," dijo, "y a lo que me he contado muy pocos, a lo largo de mucho tiempo responde a la información de manera muy diferente a como tú lo hiciste anoche. "

"¿Cómo respondieron?"

"Incredulidad. A veces reverencia. Ocasionalmente incluso intentaban tomar una fotografía." Dijo lo último con una planitud que sugería que los intentos de fotografía habían sido más comunes de lo que deberían.

"Soy cazadora de demonios," dijo Elara. "He estado operando en un mundo donde las cosas viejas son reales desde que tuve la edad suficiente para entender lo que eso significaba. Creer no es el reto. La información sí." Aceptó su café de manos de la mesera con un asentimiento. "Entonces. Mecánica."

La miró por un largo momento, y luego le dijo.

Pasó hasta que llegaron los huevos, y durante la primera mitad, y ella comió, escuchó y hizo preguntas precisas, y él respondió con una franqueza que ella no esperaba y que, en contra de su cautela profesional, encontró algo que se acercaba a lo impresionante.

Era un dios genuinamente, literalmente, en el sentido de ser una entidad de origen divino, nacido de Odín y una fuerza llamada Jörð, que era la propia tierra en una forma más antigua que cualquier concepto humano de deidad.

Era inmortal en el sentido funcional, no inmortal, porque casi nada era verdaderamente invencible, pero lo suficientemente difícil de matar como para que la distinción fuera mayormente académica.

No envejeció. Sanó a un ritmo que no tenía relación con la fisiología humana.

Comandaba trueno y relámpago de una manera que no era simbólica ni metafórica, sino operativa.

Podía llamar a una tormenta como una persona llama a un perro, con la expectativa de que llegara.

Mjolnir el martillo, que confirmó que efectivamente era Mjolnir, y cuando ella dijo el nombre en voz alta, él la miró con una atención aguda que claramente recalibraba su evaluación de que su base de conocimiento no era simplemente un arma.

Era un instrumento de fuerza divina, forjado por los enanos de Nidavellir con metal que nunca había sido menos que mágico, y cuando arrojó a Mjolnir, que aparentemente fue algo que hizo, y planteó preguntas tácticas que ella presentó para después, Mjolnir regresó a él.

Siempre. Sin importar la distancia o los obstáculos intermedios.

"Y los dioses," dijo cuando él terminó. "No estás solo. Hay otros."

Algo se movió cuidadosamente por su rostro. "Hay otros," confirmó.

"Aquí. En la Tierra."

"Un poco."

"¿Cuántos?"