La Llama Mortal del Trueno

Capítulo 1 Sombras en la Ciudad

Su nombre, en este siglo, era Thomas Odinson.

Se le hacía llamar Tom para el puñado de humanos que creían conocerlo, aunque ninguno realmente lo hacía.

Tom era alto. No solo alto en la forma en que llama la atención en una fiesta, sino alto en la forma en que la arquitectura a tu alrededor parezca construida con la escala equivocada en mente.

Sus hombros eran lo suficientemente anchos como para que los marcos de las puertas fueran un compromiso, y sus brazos, que ahora estaban cruzados sobre el pecho, llevaban una densidad muscular que hablaba de algo más antiguo y fundamental que cualquier gimnasio había producido.

Su cabello pegado a la mandíbula y hasta la nuca era dorado oscuro.

Sus ojos tenían el color exacto de una tormenta que aún no ha decidido si te va a matar.

Había estado parado bajo la lluvia durante tres horas.

No tenía frío. La inmortalidad, había descubierto a lo largo de los largos siglos, era un regalo con una letra sorprendentemente pequeña.

La ciudad se extendía debajo de él en toda su gloria caóticamente hermosa e ajena.

El Melbourne del siglo XXI era una ciudad de cinco millones de personas que vivían sus vidas en una ignorancia feliz de la guerra que se libraba en los espacios oscuros entre sus calles.

Centros comerciales, cafeterías y estadios deportivos, pero debajo de todo eso, en los túneles y lugares abandonados, en los edificios vazios que ya nadie revisaba, eran cosas que no deberían existir en el mundo moderno.

Cosas que pasan su tiempo alimentándose de las personas que construyeron este mundo.

Tom, o Thor como lo llamaban las viejas sagas y como aún se llamaba a sí mismo en la privacidad de su antigua mente, apretó la mandíbula y miró el malecón.

Sabía que había cosas aquí esta noche. Podía sentirlos.

Siéntelos como sientes un cambio en la presión del aire antes de que estalle una tormenta.

Una extrañeza profunda que resonaba en alguna parte de él que era más antigua que el lenguaje.

Los Grimstalkers, ese era el nombre que les dieron los dioses, aunque los humanos que sobrevivieron a encuentros con ellos usaban palabras mucho menos clínicas.

Demonios, los viejos textos los llamaban, y aunque Thor había llegado a encontrar esa palabra imprecisa, la palabra demonios abarcaba una multitud de pecados, algunos de esos términos bastante menores para estas criaturas en particular.

Sin embargo, la palabra Demonio era lo suficientemente honesta para describir lo que cazaba a los humanos en los lugares oscuros del mundo.

Los Grimstalkers habían estado en la Tierra tanto tiempo como los humanos.

Posiblemente incluso más tiempo. Tenían hambre de una manera que iba más allá de la biología.

Los Grimstalkers no solo comían carne, aunque lo hacían con un horror metódico con el que Thor nunca había logrado hacer las paces a lo largo de todos sus siglos de presenciarlo. También comieron experiencia.

Consumían la energía viva de una persona. Toda la arquitectura de una vida humana. Cada recuerdo, cada emoción y la pequeña esperanza privada de vivir, igual que una llama come el papel. Los Grimstalkers parecían encontrar la comida profundamente, profundamente satisfactoria.

La primera vez que Thor vio una alimentación, recién llegado a Midgard en esta era moderna, aún estaba encontrando su lugar en un mundo que había cambiado tan profundamente respecto al que había visitado ocasionalmente en siglos pasados.

Aunque él sabía, académicamente, lo que hacían.

Había peleado contra ellos en los viejos tiempos, cuando tenían diferentes formas y el mundo los llamaba por distintos nombres.

Pero ver a uno agachado sobre un hombre en un callejón en Varsovia en 1996.

Lo había visto consumir al hombre de esa manera particular.

El cuerpo del hombre vaciaba gradualmente algo que no era físico pero que de alguna manera era visible para los ojos divinos.

Observó cómo había despojado todo y dejado algo más crudo y vacío atrás.

Había destruido a ese Grimstalker con una minuciosidad que dejó el callejón como un evento meteorológico.

Thor se quedó parado después de todo, con el pecho agitado, Mjolnir cálido en su mano, y al hacerlo supo que por eso estaba aquí.

No por las guerras entre dioses. No por la gran partida cósmica de ajedrez que Odín jugó desde Asgard con una paciencia que Thor nunca pudo replicar.

No por la gloria, ni por el deber ni por la maquinaria del destino.

Esto, inmediato y evitable, era la razón por la que estaba ahí.

Thor llevaba ocho meses en Melbourne. Había seguido un rastro de desapariciones que las autoridades humanas atribuyeron a varias explicaciones mundanas.

Movimiento transitorio, enfermedad mental, distanciamiento voluntario.

Thor sabía mejor. La ciudad tenía un nido en algún lugar de sus vientres.

Estaba cerca de encontrarla. Pero esta noche no se trataba de encontrar el nido.

Esta noche, algo estaba cazando cerca del malecón de los Docklands, y sus huesos le decían que ahora estaba cazando.

Se acercó al borde del techo y miró hacia abajo hacia la calle.

La lluvia difuminaba los faros. Un taxi pasando.

Una pareja se acurrucó bajo un solo paraguas, riendo de algo, apresurándose hacia el calor.

Humanos normales que no sabían qué los estaba cazando.

Luego, dos calles más allá, un sonido que no pertenecía.

No un grito, o aún no un grito. Más bien fue el cese repentino del sonido.

La forma en que el ruido se detiene cuando algo decide que quiere tu atención.

Thor ladeó la cabeza y, bajo la lluvia y el ruido blanco constante de la ciudad, lo escuchó: un zumbido bajo y resonante.

Como una nota tocada en un instrumento hecho de algo que nunca estuvo vivo.

Su mano se movió antes que su mente. Alcanzando la forma en su cadera donde en este siglo la mantenía pequeña en una forma que no llamaba la atención.

Para cualquiera que pudiera estar viendo, habría parecido un hombre alcanzando un teléfono.

Lo que su mano realmente cerró fue Mjolnir, y lo que sucedió después, al salir del borde del edificio, fue algo que las leyes de la física habrían encontrado profundamente objetable.

No se cayó. Descendió, a un ritmo y trayectoria completamente elegidos por él mismo. Aterrizó en el callejón de abajo con un sonido como un solo trueno, agudo y limpio, que la lluvia tragó de inmediato.

Elara Voss había estado cazando al Grimstalker durante cuarenta minutos antes de darse cuenta de que él la estaba cazando a ella.

Eso era lo que los libros escritos por la pequeña y secreta comunidad de cazadores de demonios humanos con la que creció no lograban transmitir adecuadamente.

Los Grimstalkers eran inteligentes. No inteligente en el sentido humano de ser bueno en crucigramas o capaz de navegar la burocracia.

Inteligente en el terrible sentido de ser excepcionalmente talentosa en la tarea particular de conseguir presas. Aprendieron tus patrones.

Los Grimstalkers leen tus movimientos como un jugador de ajedrez lee tres movimientos adelante. Te dejaban pensar que tenías la ventaja, y luego ajustaban la geometría de la situación de maneras que te dejaban entender, usualmente demasiado tarde, que habías estado equivocado todo el tiempo.

Elara no llevaba suficiente tiempo haciendo esto como para sentirse complaciente.

Lo había hecho el tiempo suficiente para seguir siendo útil cinco años después de haber comenzado formalmente la cacería.

Aunque la duración promedio de la carrera de un cazador no era algo que hiciera una lectura alegre.

Para Elara, la educación de cazador había comenzado mucho antes porque el duelo era un maestro maravilloso.

Elara tenía veintiséis años, lo cual en la jerarquía no oficial de cazadores de demonios humanos era realmente notable.

No era una persona grande. Mide un metro sesenta, delgado de esa manera que viene por movimiento constante más que por cultivo deliberado, con cabello oscuro y salvaje actualmente recogido en una trenza mojada que estaba perdiendo la batalla contra la lluvia.

Su rostro era impactante de la manera en que la gente suele decir eso cuando se refiere a llamar la atención, con un tipo de rasgos que no se convierten en simple belleza pero que te encuentras mirando más tiempo del que habías planeado.

Ojos oscuros que se describían como cálidos pero que también muestran un toque de tristeza que la mayoría de la gente encuentra un poco difícil de sostener por períodos prolongados.

No es precisamente antipático. Más bien, esta persona ha visto cosas y ha decidido ver la verdad detrás de la felicidad en la que cree el mundo.

Elara llevaba una hoja en cada cadera. Una hoja larga, ligeramente curva, con metal tratado con un compuesto que ella misma mezcló.

La comunidad de cazadores lo llamó Brightmetal, una aleación de hierro plateado combinada con un elemento orgánico proveniente de una especie de hongos de bosque profundo.

Metal que ahora descubrió que tenía un efecto profundamente desagradable en la fisiología de los Grimstalkers.

También tenía un arma de cañón corto metida en la parte baja de la espalda, cargada con cartuchos de núcleo Brightmetal que hacían aproximadamente el sesenta por ciento de lo que hacían las hojas, pero a una distancia mucho más práctica.

En el bolsillo interior de su chaqueta, un pesado objeto de lona encerada con demasiados bolsillos útiles, tenía un frasco de vidrio con algo que olía a cobre quemado y cedro. Funcionaba contra los Grimstalkers, como lo haría una bomba pequeña muy localizada y intencional.