Capítulo 13

Capítulo Trece

Drake terminó de dictar las respuestas a los mensajes telefónicos para que Margo los devolviera, y marcó su número en el teléfono de su escritorio.

—Margo, ¿puedes volver a llamar a Sam Newman? Si no está, llama a Richard Martin para mí.

En el tiempo que le tomó a Drake sacar un bloc de notas legales y escribir algunas observaciones sobre lo que había averiguado, Margo devolvió la llamada. Newman seguía sin contestar el teléfono de su casa y el señor Martin estaba en la línea dos.

—Richard, lamento haberte hecho esperar. ¿Has visto a Sam Newman recientemente? Intenté localizarlo en su casa, pero no está.

—Sam dejó un correo diciendo que se iba a casa a dormir un poco. ¿No hablaste con él esta mañana?

—Sí, y luego hice una visita a tu empresa de seguridad. Me dijeron que echara un vistazo a Sam Newman si quería saber quién tenía motivos para desactivar el sistema de seguridad. ¿Sabes qué podría significar eso?

—Significa que alguien está tratando de engañarte, intentando desacreditar a Sam Newman. Yo contraté a Sam personalmente, conozco su historial, sus antecedentes personales y por qué está aquí en Oregón. Sam no tiene ninguna razón para hacer algo que perjudique a esta empresa.

—¿Por qué estás tan seguro de Sam Newman?

—Porque es mi cuñado; lo contraté después de que mi hermana se cansó de las horas que trabajaba y se divorció de él. Conozco a Sam Newman desde hace veinte años. El dinero no le importa, y le encantaba trabajar aquí.

—¿Así que cree que solo está durmiendo y por eso no contesta el teléfono?

—Podría estar durmiendo, eso fue lo que dijo que iba a hacer. Es muy raro que no conteste el teléfono. Es probable que no pueda dormir y haya salido a tratar de averiguar quién mató a mi secretaria.

—De acuerdo, seguiré intentando localizarlo. Gracias por la información.

Drake colgó y le pidió a Margo que llamara al detective Carson.

—Carson habla.

—¿Hay algo nuevo que haya surgido en su investigación?

—Carajo, Drake, pensé que ibas a resolver este caso por mí; tomé un almuerzo largo y solo estaba esperando que llamaras.

—Parece que tus hábitos de trabajo no han cambiado mucho, estoy siguiendo una pista y necesito hablar con Sam Newman. ¿Lo has visto recientemente?

—No desde esta mañana, pero tengo más de un caso entre manos y puede que se me haya pasado. ¿Te acuerdas de lo que es estar ocupado, verdad, abogado?

—Lo que recuerdo es lo ocupado que estaba limpiando tus desastres. Eso es lo que recuerdo, pero gracias por tu ayuda de todos modos.

—Como sea, yo también tengo que hacerle unas preguntas a Newman. Si lo veo, intentaré acordarme de decirle que te llame.

Cuando Drake colgó, el detective Carson le gritó a la única secretaria de la división de homicidios que localizara a Sam Newman de Martin Research por teléfono, y ¡rápido!. No sabía qué tramaba Drake, pero esa era su investigación y no iba a permitir que Drake se interpusiera en su camino.

—Lo siento, señor. En Martin Research dicen que se ha ido a casa a dormir un poco.

—Pues llámalo a su casa. ¿Te dije que dejaras de intentarlo después de una sola llamada? ¡Dios!, ¿tengo que ir yo allá a hacer tu trabajo?

El detective Carson se quedó sentado, furioso por la calidad de su personal de apoyo, cuando volvió a sonar el teléfono. Sam Newman no contestaba en su casa. Carson colgó de golpe, agarró su abrigo y salió furioso a buscar a Sam Newman.

El trayecto hasta Orenco Station no tardó ni diez minutos con el tráfico de la tarde.

La casa de Newman estaba a mitad de cuadra en la avenida NE 64th, un bungalow marrón de dos pisos con un Chevy Trail Blazer estacionado en la calle.

Carson quedó moderadamente impresionado.

Orenco Station era donde su última esposa había querido vivir.

Carson tocó el timbre dos veces sin obtener respuesta, luego golpeó la puerta con fuerza.

—¡Newman, policía! ¡Despierta, abre la puerta!

Al no obtener respuesta, Carson probó la puerta y descubrió que estaba abierta.

—Newman, soy el detective Carson. Hablamos esta mañana. ¿Estás ahí? Voy a entrar.

Carson entró en la casa de Sam Newman y supo que no iba a obtener una respuesta; el viejo policía estaba sentado en su sillón reclinable de cuero con una pistola 45 en el suelo junto a su mano derecha.

Un vaso vacío yacía en el suelo bajo su mano izquierda.

Estaba muerto, sin duda alguna; había sangre y masa encefálica en la pared y el sofá a su izquierda.

En la cocina, Carson encontró una botella vacía de vodka Smirnoff sobre la isla de cocina con encimera de granito, junto a una IBM ThinkPad . Usando un bolígrafo que sacó del bolsillo, presionó el botón de encendido y leyó la nota que Sam Newman había dejado.

No quise que Janice muriera. Lo siento, necesitaba el dinero, pero no quería que terminara así. Lo siento...

Carson caminó hacia su auto y le dijo a su chofer que llamara a los investigadores de la escena del crimen; estaba bien cerrar el caso de esta manera, pero era demasiado fácil.

Drake menciona a Newman y él encuentra a Newman muerto.

Drake, o alguien más, iba muy por delante de ambos, pensó Carson.

Tendría que averiguar quién era al día siguiente.

Cuando Kaamil se enteró de que el viejo policía estaba muerto, le envió un correo a Malik.

Newman está muerto. Estoy vigilando al abogado, mi contacto en el departamento de policía me avisará si no se creen lo del suicidio de Newman. Si no se lo creen, el abogado será el siguiente, a menos que reciba otras instrucciones.

K

Kaamil se recostó en su silla de oficina y sonrió. Alá, y por lo tanto Malik, estarían complacidos de que el plan avanzara, la muerte necesaria de un kafir no le molestaba en lo más mínimo. Para esto vivía: para matar a todos los que habían hecho miserable su vida.

Nada más en la vida le había proporcionado satisfacción.

Jugar al fútbol americano había sido su pasión temprana; fue el mejor receptor abierto de California, con dos anillos de campeonato estatal, cuando se graduó con una beca para la Universidad de California en Berkeley, probó las drogas, disfrutó de las chicas y terminó suspendido durante la mayor parte de su primer año.

En su segundo año ya era titular, y para el tercer partido una estrella.

Corría las cuarenta yardas en tres punto cinco segundos, y con un metro noventa y cinco de estatura y casi ciento diez kilos, era difícil de detener cuando atrapaba el balón.

Descubrió que era más divertido arrollar a los esquineros y profundos que superarlos en velocidad; al final de ese año, los cronistas deportivos ya lo proyectaban como una selección de primera ronda en el draft.

Luego, un maldito liniero blanco y estúpido que ni siquiera era titular cayó sobre su pierna durante las prácticas de primavera y lo dejó fuera por toda la temporada.

Había trabajado duro rehabilitando su rodilla, y luego le pidieron que se hiciera una prueba de drogas.

Nadie le dijo quién había hablado con los entrenadores, pero siempre supuso que fue alguien que quería su puesto, eso puso fin a su carrera universitaria y a su último intento de hacer que el sistema estadounidense funcionara para él de manera legal.

Con la NFL fuera de su alcance, la forma más rápida para un joven negro sin una reputación académica brillante de salir adelante era vendiendo drogas; no le tomó mucho tiempo construir un mercado considerable entre excompañeros de equipo y otros atletas en el área de la Bahía.

Un entrenador de secundaria, furioso, lo denunció a la policía y terminó en prisión antes de lo que habría sido su tercer año universitario.

Sin embargo, sus dos años en Folsom resultaron ser los mejores 72 años de su vida. Encontró una religión que le prometía paz interior y una forma de vengarse de una nación de necios.

Faltaba menos de una semana para que esta fase de la operación terminara. Si Alá lo permitía, su último plan se cumpliría de manera satisfactoria.