Capítulo 12

Capítulo Doce

Desde que se enteró que Janice Lewellyn había sido asesinada, Sam Newman no había podido dormir.

Ninguna de las grabaciones de vigilancia mostraba a alguien en el edificio, las cintas no estaban simplemente vacías, como en «no aparece nada», sino vacías como en «el sistema estaba apagado y no se grabó nada».

Eso sólo podía pasar si alguien apagaba deliberadamente el sistema de vigilancia, o si este fallaba.

Suponía que algún hacker podría haberlo desactivado, pero no había razón para que alguien hiciera eso.

Todo lo que tenía valor industrial, como los datos de investigación, la información sobre desarrollo de productos «la propiedad intelectual de la empresa», todo estaba seguro y protegido.

Había algo que se le escapaba. Simplemente no lograba descubrirlo; salió temprano de la oficina para pensar, tratando de alejarse de la emoción que entumecía a todos en Martin Research, y regresó a casa para pasear a su golden retriever , Copper.

Sin embargo, la caminata de dos kilómetros y medio con su compañero moviendo la cola no le había servido de mucho.

Su pequeño bungalow en la exclusiva comunidad de Orenco Station era cálido y estaba decorado profesionalmente, pero no era más que un lugar donde vivir.

Se había retirado de la fuerza policial de Palo Alto tras veinticinco años y un matrimonio arruinado; luego su cuñado lo había contratado para asegurarse de que Martin Research y sus empleados estuvieran seguros. En eso, había fracasado.

Newman le dio agua fresca a su perro, se sirvió un doble de Smirnoff con hielo y se acomodó en su sillón de cuero para ver la grabación del partido entre San Francisco Giants y los Arizona Diamondbacks.

Cuatro a cero, parte alta de la sexta entrada, necesitaba ver a alguien ganar, porque él, sin duda, no se sentía como un ganador en ese momento.

Seguía recordando su conversación con Drake, el abogado que Martin había contratado para manejar la crisis.

No tenía sentido que ISIS empleara a delincuentes, pero su experiencia le decía que eso era exactamente lo que estaban haciendo.

Había revisado todos los antecedentes y no había encontrado nada.

Los hombres que sospechaba tenían expedientes limpios, pero no se lo creía ni por un segundo.

La prisión cambia a los hombres, y esos hombres tenían el aspecto de criminales endurecidos por el encierro.

Newman se había levantado del sillón para rellenar su trago cuando oyó a Copper ladrar y luego gemir.

Enseguida reconoció el sonido de un arma con silenciador y entendió el peligro, justo cuando un hombre encapuchado salió de la cocina.

El intruso le apuntaba a los ojos con una Glock 9 mm firme y, con la otra mano, le ordenó retroceder.

—Regrese a su silla, señor Newman, necesitamos hablar.

—No lo creo. No estoy acostumbrado a hablar con alguien que lleva una capucha y me apunta con un arma.

—Disculpe por la capucha —dijo el hombre, quitándosela—. Me temo que el arma se queda.

Cuando Newman miró a los ojos del hombre, supo que esto no iba a ser una conversación amistosa.

—Deje su vaso sobre la mesa y siéntese de nuevo en su silla, yo le serviré un trago y hablaremos. Mohammed, sírvale al señor Newman otro doble.

Dos hombres salieron de su cocina; uno se colocó junto a la puerta principal y el otro recogió su vaso y regresó a la cocina. Ambos llevaban máscaras negras, jeans y camisetas negras.

—¿Qué quieren?

—preguntó Newman en voz baja.

—Hábleme del abogado, Drake. ¿Qué le dijo?

—¿Usted fue quien mató a la secretaria de Martin? ¿Es por eso todo esto?

—No, señor, esto no es por eso. Esto es porque usted se siente culpable por haber matado a esa secretaria, y luego se suicidará. Solo necesitamos saber qué fue lo primero que le metió en la cabeza a ese abogado.

El conocimiento no siempre es poder, pero Newman se sintió mejor al saber que sus asesinos eran del ISIS.

—Le hice pensar que ustedes, exconvictos del ISIS, estaban involucrados de alguna manera. Cuando me maten, lo sabrá con certeza.

—Tal vez sí, tal vez no. Un suicidio y una nota en su computadora pueden hacerle pensar que usted no es más que un viejo cerdo borracho que se vendió y no pudo vivir con ello. El tiempo lo dirá... Hazlo fácil viejo, termina con tu trago. Tenemos que irnos.

Newman dejó el vaso y respiró hondo; no iba a salir de esta.

Si lograba que le dispararan, no parecería un suicidio, intentó levantarse de golpe de la silla, pero unas manos lo sujetaron y lo obligaron a sentarse.

Le echaron la cabeza hacia atrás y le metieron la botella de Smirnoff entre los labios.

Mientras luchaba y se atragantaba con el vodka, rezó para que Drake se diera cuenta de que no fue un suicidio.

Sintió el cañón de la pistola presionando contra su sien derecha.