La ingeniera curvilínea del dragón (La pareja voluptuosa del dragón nº 5)

1

ELLIE

—¿Vas a Escocia a construir un qué?

Me ajusto las gafas y me aliso el pelo.

—Un puente levadizo —digo como si fuera lo más normal del mundo—. Ya sabes, esas cosas de madera con cadenas que te permiten cruzar el foso.

—Eh, sí, sé lo que es un puente levadizo —dice Frannie mientras se apoya en la pared del cubículo y la hace crujir. Pero no se va a romper. Yo me apoyo en ella como cien veces al día, y pesamos más o menos lo mismo—. Y cielo, aquí no se trata de ningún puente levadizo.

—¿No? —digo, sonriéndole a Frannie. Somos amigas desde el primer día de universidad (hace casi quince años ya...

MADRE MÍA), y aunque perdí el contacto con la mayoría de las hermanas de la sororidad, Frannie y yo seguimos siendo uña y carne, tanto que se presenta en mi oficina a la hora de comer y pasa directamente por seguridad aunque no trabaje aquí.

Frannie es bombera, la primera mujer bombera de este lado de la ciudad.

Es una especie de celebridad en el barrio, y le encanta.

Yo, por otro lado, soy una ingeniera empollona que prefiere las hojas de cálculo a...

a... no sé. ¿Ves lo que quiero decir? No se me dan bien las metáforas poéticas.

Eso no computa en mi cerebro geométricamente alineado.

—No —dice Frannie—. Nadie contrata a una pequeña empresa de ingeniería estadounidense para construir un puente levadizo en las Tierras Altas de Escocia. Esto o es un reality show o es un asesino en serie.

Me río y alejo mi silla giratoria del escritorio.

—Quizá sean las dos cosas —susurro, haciendo que Frannie casi se doble de la risa.

—¿Un reality show sobre asesinos en serie? Solo a los de Europa se les ocurriría emitir algo así —dice Frannie—. ¿Lista para comer?

—Siempre —digo, gimiendo mientras me levanto de la silla y estiro la espalda dolorida. Estas sillas son una mierda. Un tocón de árbol es más ergonómico que estos potros de tortura que llaman sillas. Podría diseñar una silla más cómoda en tres minutos—. ¿Adónde vamos?

—¿Qué tal ese restaurante nuevo con temática de caballeros medievales con armadura? —dice Frannie—. Podemos pedir un caballero que lleve kilt.

—No sé si los caballeros escoceses llevaban kilt —digo riéndome mientras nos dirigimos al ascensor—. Además, no creo que estos tipos sean escoceses.

—¿Tipos? ¿En plural? ¡Venga, cuéntame!

—¡No sé lo suficiente para contarte! —digo mientras salimos a la luz del sol.

Busco las gafas de sol y luego gimo al recordar que las dejé en el escritorio.

Me quemo con facilidad, y estas patas de gallo solo se me están marcando más.

A la mierda. Si a los hombres mayores les perdonan las arrugas, a las mujeres también.

No es que yo sea mayor, claro. Solo que ya no soy tan joven como antes.

Antes de darme cuenta nos están sentando en una pesada mesa de madera que parece lo bastante grande para el Consejo Real del Rey.

Hay armaduras a lo largo de las paredes como decoración, y la iluminación es de antorchas con llama falsa.

Los camareros también van vestidos con atuendos medievales, y me siento un poco fuera de lugar con mi falda discreta y mi blusa conservadora.

Miro alrededor para ver qué llevan los demás clientes, pero solo estamos Frannie y yo. Siempre estamos solo Frannie y yo.

Nos quedamos en silencio mientras estudiamos los menús (muchas aves de caza y filetes grandes sin mucha variedad de ensaladas), y pronto mi mente vuelve al trabajo que me acaban de asignar.

Soy una de las mejores ingenieras de diseño de la empresa, y como el encargo es un poco inusual, primero tendré que evaluarlo, hacer un diseño, calcular qué materiales y mano de obra necesitaremos, y luego informar para que podamos poner a los contratistas a trabajar.

Aquí solo soy el cerebro de la operación.

No voy a estar talando árboles ni martillando clavos de metal ni arrastrando cadenas pesadas.

Aunque eso suena bastante emocionante, la verdad.

—Mucha carne y patatas en el menú. Y hablando de carne y patatas —dice Frannie con una sonrisa maliciosa—, cuéntame de esos caballeros escoceses. Apuesto a que tienen pantorrillas musculosas y muslos gruesos. Hay que tener buenas piernas si vas a llevar kilt en el baile. O sobre las pelotas.

Me parto de risa, casi golpeándome la cara con el rígido menú encuadernado en cuero.

—Ya te dije que el tipo con el que hablé no sonaba escocés. Su acento era raro, la verdad. Como si hubiera vivido por todas partes, no solo en el Reino Unido o Europa.

Me encojo de hombros.

—Pero mencionó que tiene hermanos. Así que quizá ellos sean más escoceses.

—Ajá —dice Frannie mientras chasquea los dedos para llamar a un camarero, que viene corriendo como un mozo de cuadra—. O sea, que hay un montón de hermanos que viven en un castillo que necesita un nuevo puente levadizo. ¿Y de alguna manera te dieron el trabajo a ti? ¿Cómo demonios computa eso?

Frunzo el ceño mirando el menú y luego levanto la vista y despido al camarero porque no estoy lista.

—La verdad es que fue un poco raro. Mi jefe me pasó la llamada porque le entraba otra de un trato importante.

Así que la cogí, pero casi le cuelgo al cliente porque el tipo fue borde total conmigo.

Quizá pensó que mi jefe lo había derivado a una ingeniera junior y no lo estaba tomando en serio.

Lo cual es un poco cierto, pero aun así no es excusa para ponerse borde conmigo.

—Deberías haberle dicho que se levantara el kilt para ir a joderse —dice Frannie. Se toca la barbilla y levanta una ceja—. Lo cual suena un poco excitante, ahora que lo pienso. Ups. ¿Decías?

Frannie es tan payasa que a veces no puedo con ella. Pero sigo, porque le va a encantar esta historia. Va totalmente con su filosofía de vida de «todas las coincidencias están destinadas a ser» (por eso se ríe cada vez que me deprimo por tener treinta y tantos y estar más soltera que la una).

—Total, que como fue borde conmigo, yo fui borde con él.

Lo que lo cabreó aún más. Pero justo cuando iba a colgar y llamar a otra empresa, cambié el chip y le dije que nos diera una oportunidad de al menos hacer un diseño y darle un presupuesto —digo triunfante—.

Por supuesto, se quejó de que el presupuesto era demasiado alto, y cuando le señalé que en realidad no le había dado ningún presupuesto, se puso borde conmigo otra vez.

—¿Así que le dijiste que metiera la mano bajo el kilt y se ocupara de sus propios asuntos? —pregunta Frannie con un guiño malicioso.

—Madre mía, ¡estás obsesionada con lo del kilt! —digo—. ¿Quieres venir conmigo? Puedes hacerte pasar por mi asistente. Y si este tipo no te va, tiene hermanos.

Frannie duda como si realmente se lo estuviera pensando. Luego suspira y hace un gesto desdeñoso con la mano. —Nah, no me quedan vacaciones. Además, sigo apostando por lo del reality show de asesinos en serie, así que quiero mandarte de conejillo de indias.

—Ya decía yo —murmuro entre dientes mientras vuelvo al menú. El camarero regresa justo en ese momento, y ambas pedimos con cara seria: ensaladas con filete, patatas fritas con filete y dos Batidos Medievales. Un almuerzo de lo más equilibrado.

—Así que nunca me contaste cómo es que este escocés que vive en un castillo acabó llamando a tu empresa —dice Frannie—. Es raro, ¿no?

Frunzo el ceño y asiento. —Muy raro. Y lo más raro de todo fue el nombre que usó para llamarme justo antes de colgar.

Frannie levanta la vista. —¿Qué nombre usó?

—Me llamó Eleanor —digo mientras un escalofrío me recorre el cuerpo, aunque el lugar es cálido y acogedor, con hogueras crepitantes que se reflejan en las silenciosas armaduras alineadas contra las paredes.

Es como si me transportaran atrás en el tiempo, a través de los siglos, a una época en la que los caballeros cabalgaban por estas tierras con honor y gallardía, impartiendo justicia, luchando contra ejércitos, quizá incluso matando dragones.

Es una sensación extraña, y aunque sé que estoy en un restaurante temático cursi junto a un polígono de oficinas, no consigo quitarme de encima esa sensación de tiempo y lugar, de destino.

—¿Eleanor? —dice Frannie con una sonrisa curiosa—. Ese no es tu nombre de pila, ¿verdad?

—No, en mi certificado de nacimiento pone Ellie —digo en voz baja, con los ojos empañados mientras las llamas proyectan sombras que danzan por las paredes oscuras—.

Pero lo curioso es que casi me ponen Eleanor.

Mi madre empezó a llamarme Eleanor en sus últimos años.

Cuando le pregunté por qué me llamaba así, al fin me contó la historia.

—Sigue. Te escucho —dice Frannie mientras el camarero llega con nuestros Batidos Medievales y ensaladas de filete que parecen un bosque entero coronado por casi todos sus animales. Lame la nata del batido y se relame antes de hacerme un gesto para que continúe.

Me río mientras me sacudo esa extraña sensación de estar en otro lugar, acerco el batido y me encojo de hombros.

—Es una historia un poco triste, la verdad —digo mientras pienso en los últimos días de mi mamá—.

Mi madre creció en medio de la nada. Era hija única, y sus padres la sacaron de la escuela a los diez años porque necesitaban ayuda en la granja.

Nunca volvió, y para cuando se casó y me tuvo a mí, prácticamente había olvidado cómo leer, escribir y, desde luego, deletrear.

Sonrío y niego con la cabeza.

—La pobre no sabía escribir Eleanor, y le daba demasiada vergüenza pedir ayuda a un médico o una enfermera. Así que se quedó con Ellie.

—¿Y tu padre dónde estaba? —pregunta Frannie.

Mantengo la sonrisa, aunque ahora más tensa. —Para entonces ya se había ido.

—Oh —dice Frannie, parpadeando y alzando la vista—. Pensaba que tus padres se habían separado cuando eras mayor.

—Qué va —digo con alegría—. Mi padre se largó tres meses antes de que yo naciera. Da igual. No me importa. Mamá no me cargó con muchos traumas relacionados con mi padre. Simplemente creo que nunca estuvieron hechos el uno para el otro.

Frannie suspira y juguetea con la ensalada. Luego me mira con una expresión dulce y ausente. —¿Crees que también pasa lo contrario?

Me río, sorprendida por el tono extrañamente melancólico de Frannie. —¿A qué te refieres?

Frannie se encoge de hombros. —A dos personas que sí están destinadas a estar juntas.

—¿Que si eso existe? ¿Eso me estás preguntando?

—Exacto —dice Frannie.

—¿O sea, el destino? ¿Las almas gemelas? ¿Lo de estar predestinados? —digo, preguntándome si Frannie habla en serio o si la leche del batido está un poco pasada—. Oye, ¿a qué viene pensar en esas cosas de repente?

Frannie juguetea con el tenedor y suspira. —No sé. Me ha dado una sensación rara, como si algo estuviera pasando. Es parecido a lo que siento cuando entro en un edificio en llamas. Una conexión con... algo más profundo. Quizá sea solo instinto o intuición.

Luego se inclina hacia delante, con los ojos marrones brillantes, mientras esa energía extraña también me recorre la espalda.

—Pero piensa en las extrañas coincidencias de este nuevo trabajo, Ellie.

Primero, este escocés llama a tu empresa entre miles.

Luego llama justo cuando tu jefe está ocupado, así que tú tienes que coger la llamada.

¡Y encima te llama Eleanor, un nombre que ni yo conocía!

Son tres coincidencias en una sola mañana, Ellie. ¡Así funciona el destino!

Parpadeo e intento quitarle hierro. —Esto es por tu fantasía con los kilts, ¿verdad? —bromeo.

Pero Frannie no se ríe, y ahora yo tampoco. Frannie me ha hablado de ese sexto sentido que se despierta cuando entra en un edificio en llamas. Le ha salvado la vida. Ha salvado la vida de otros. Esa mierda es real, aunque ninguna de las dos sepa explicarla.

Aunque ninguna de las dos se atreva a hacerlo.

—Ve a construir tu puente, Ellie —dice Frannie en voz baja mientras esas armaduras silenciosas nos observan como centinelas de otro mundo—. Ve a construir tu puente.