Capítulo 25

CAPÍTULO

VEINTICINCO

T omek se comportaba de forma extraña. Más brusco y grosero de lo normal, lo que no era propio de él.

Rachel no sabía qué pasaba, pero esperaba no haber hecho nada para molestarlo.

Con Nick, Sean y los demás de la oficina parecía estar bien; solo se mostraba así con ella.

¿Le estaba dando demasiadas vueltas? No lo sabía.

¿Tenía algo que ver con su hermano? Posiblemente.

Sabía que el aniversario de la muerte de su hermano era por esta época del año.

El peor regalo de Navidad que uno pueda imaginar.

Apartó esos pensamientos mientras aparcaba frente a la pequeña oficina de Brentwood.

Harvey Needham trabajaba como asesor de gestión de patrimonios para una pequeña empresa independiente de planificación financiera.

Según la investigación original sobre la desaparición de Mason Alexander, este hombre de cuarenta y cinco años había sido uno de los amigos más cercanos de Mason, alguien con quien ocasionalmente había compartido información personal.

Sin embargo, en aquel momento, no había sabido nada sobre la desaparición de Mason.

Rachel había querido acallar la voz de la duda y la sospecha en su cabeza.

Aparcó a un lado de la carretera y se dirigió a la oficina, protegiéndose el pelo de las ráfagas de viento que la azotaban.

Abrió la puerta y entró, recibiendo de lleno una ola de calor: un cambio repentino del frío exterior al abrazo de la calefacción central.

Rachel se detuvo justo detrás de la puerta de cristal, sacudiéndose la lluvia de la manga del abrigo mientras examinaba el espacio.

La oficina era moderna, con una zona de espera a su izquierda dispuesta con un par de sillones de tela gris y una mesa de centro baja sobre la que se apilaban folletos satinados que parecían intactos.

La recepcionista levantó la vista de la pantalla con una sonrisa educada y profesional. —¿Puedo ayudarla?

—Vengo a ver a Harvey Needham —respondió Rachel, sacando la placa del bolso y mostrándola brevemente.

La recepcionista asintió y marcó un número en el teléfono.

Un instante después, apareció un hombre desde el fondo.

Era alto y ancho de cintura, con un pelo ralo cuidadosamente peinado.

Llevaba un traje azul marino que le quedaba un poco demasiado estrecho en la cintura, y la corbata estaba ligeramente torcida.

—¿Harvey Needham? —preguntó Rachel.

—Soy yo —dijo él, tendiéndole la mano—. ¿En qué puedo ayudarla?

Ella le mostró la placa. La expresión de él se ensombreció de golpe.

—Me llamo agente Rachel Hamilton. ¿Podría concederme unos minutos de su tiempo?

El color desapareció del rostro y los labios de Harvey. —Por supuesto. Pase… pase.

La condujo con vacilación por un corto pasillo hasta llegar a una pequeña sala de reuniones, apenas lo bastante grande para la mesa redonda y las cuatro sillas que se apretujaban en ella.

Una pizarra blanca colgaba de una pared, y una única ventana que daba al aparcamiento estaba surcada por la lluvia.

—Acogedor —comentó Rachel mientras se sentaba frente a él, sacando su libreta y un bolígrafo del bolso.

—Aquí es donde traemos a nuestros clientes —dijo él, mirando la libreta con recelo. Se alisó la corbata mientras se sentaba—. Es un lugar agradable y tranquilo para conocerlos y comprender mejor sus necesidades financieras.

—No lo dudo —respondió ella educadamente—. ¿Cuánto tiempo lleva trabajando aquí?

—Unos diez años.

—¿Y siempre ha trabajado en el sector financiero?

Él asintió con cautela.

—¿Le gusta?

—Es lo único que he conocido. Paga las facturas, supongo.

La forma de vida moderna. Trabajar en algo que odias hasta el día de tu muerte. ¿Qué podría ser mejor?

—Entiendo que todo esto sea un poco repentino y confuso —continuó Rachel—. Sin embargo, estoy aquí por Mason Alexander.

—¿Quién?

Ella repitió el nombre.

—No me suena de nada. ¿Debería saber quién es?

—Fueron juntos al instituto. Desapareció a principios de los noventa. Usted y él eran amigos.

El reconocimiento fue apoderándose lentamente de su rostro, acompañado de una sensación de reticencia. —¿Mason? Sí, lo recuerdo. Lo siento, es un nombre que olvidé hace mucho tiempo. Ha pasado tanto… ¿Qué…? ¿Por qué ha venido a verme por él?

—Porque hemos encontrado su cuerpo.

El rostro de Harvey se contrajo como si le hubieran dado un puñetazo. —¿Han encontrado su… cuerpo? —repitió con un hilo de voz—. Pero… ¿Mason? Joder. Después de tanto tiempo… ¿Dónde?

—En las marismas de Pitsea.

Harvey se frotó la mandíbula. —¡ Joder !

—Como es natural, hemos reabierto la investigación sobre su desaparición, ya que la autopsia ha revelado que Mason sufrió lesiones que podrían haberle costado la vida.

—¿Quiere decir que lo mataron ?

—Es algo que estamos investigando.

— Joder . —Dejó escapar un silbido corto y agudo entre los dientes.

—Esperaba que pudiera recordar algo sobre la última vez que lo vio, o si se le ocurre alguien que pudiera haberle hecho esto.

Negando con la cabeza, Harvey se inclinó hacia delante, apoyando los codos en la mesa.

El movimiento, de alguna manera, lo hizo parecer más alto, más dominante.

—Puedo intentarlo, pero fue hace treinta años.

Han pasado muchas cosas. De todas formas, ¿no les conté ya todo lo que sabía en aquel entonces?

Juraría que hablé con unos cinco policías diferentes.

unsurpassed

—Los archivos son confusos —mintió ella—. Hubo un incidente en el que no se pudieron recuperar todos, así que voy a necesitar que lo repase de nuevo para mí. ¿Cómo describiría su relación con Mason Alexander?

Harvey se removió en la silla; la pregunta claramente le pesaba más de lo que quería admitir. —¿Relación? Es una palabra muy fuerte para describirlo. No diría que éramos íntimos. En absoluto. Él, en cierto modo… se me acoplaba.

Rachel ladeó la cabeza, observando cómo los dedos de él jugueteaban con el nudo de la corbata. —¿Se le acoplaba?

—Sí. Mason no tenía amigos propios en el instituto. No de los de verdad. Iba a la deriva, se pegaba a la gente. Y yo… bueno, supongo que me daba pena. Era raro. Siempre al margen. Yo tampoco es que fuera el más popular, pero él… él era peor. Así que hablaba con él de vez en cuando, por cortesía.

Rachel dejó que el silencio se asentara un momento, con el bolígrafo suspendido sobre la libreta. —¿Cuándo fue la última vez que lo vio?

—En el instituto. El día que desapareció.

—¿Qué recuerda de ese día? ¿Habló con él?

Harvey asintió lentamente. —Sí. Hablamos a la hora de comer, creo.

No paraba de hablar de que iba a quedar con unos amigos.

Pero no me lo creí. Por aquel entonces, Mason decía muchas cosas que no eran verdad.

Quería aparentar que tenía una… vida. Una vida social.

Era un poco fantasma. Pero casi todo eran bobadas. Supuse que ese día era más de lo mismo.

Rachel tomó una nota; el rasgueo de su bolígrafo llenó la estrecha habitación. —¿Le dijo algo sobre esos amigos?

Harvey negó con la cabeza. —Y, para ser sincero, nunca le pregunté. No me interesaba.

—¿Mencionó alguna vez adónde le gustaba ir? ¿Algún sitio que usted conozca?

—Sí, de hecho. Solía dar la tabarra con el paso elevado de Pitsea, al lado del Tesco grande. Dios sabe por qué. Creo que quedaba allí con un par de personas de vez en cuando, pero ¿quiénes eran? Ni idea. Aparte de eso, no tengo nada más que contarle.

Rachel se echó ligeramente hacia atrás, con la mirada fija. —El paso elevado de Pitsea —repitió, subrayándolo en la página.

—Eso es —dijo Harvey, abriendo las manos como para demostrar que no tenía nada más que ofrecer—. Ojalá pudiera decirle algo más. Pero, como ya he dicho, fue hace mucho tiempo.