CAPÍTULO 1

ISLA - Diez años después

La primera bala pasa a un centímetro de mi cabeza.

Se estrella contra la pared de ladrillo junto a la entrada de mi edificio con un estallido atronador, lanzando polvo y gravilla al aire. Me quedo paralizada, justo el tiempo suficiente para oír el segundo disparo zumbar junto a mi oído.

Nadie me dijo que corriera.

La bolsa del portátil me golpea la cadera; la placa de Ashford Risk sigue enganchada a la correa. «Analista OSINT» suena ridículo cuando te están disparando.

Se suponía que iba a terminar un rastreo fuera de horario, enviar un informe limpio al equipo de papá y dormir. No a tragarme polvo de ladrillo.

Mi cuerpo reacciona solo. Salgo disparada del escalón, los tacones martillean el hormigón mojado, la respiración me desgarra la garganta.

Gritos estallan a mi espalda. Otro disparo rebota y escupe chispas contra el metal.

Giro bruscamente a la izquierda hacia el callejón estrecho, donde las sombras me engullen.

Mi corazón es un tambor. Demasiado fuerte. Demasiado rápido. Aquí no, así no.

Una mano surge de la oscuridad y se cierra en torno a mi brazo.

Me retuerzo y lucho por reflejo, un sonido desgarrado escapa de mí, pero quien me tiene es más fuerte.

Tira de mí hacia dentro y me estrello de pecho contra un cuerpo inflexible.

Calor, cuero y el mordisco limpio y agudo del aceite de armas.

Un muro de músculo gira conmigo y me encierra mientras el ladrillo se astilla donde estaba mi cabeza hace un instante.

—Agáchate —me ordena una voz rasposa al oído.

Grave. Autoritaria. Como grava sobre fuego.

Se me corta la respiración. El pulso se me para. No, no puede ser.

En el destello intermitente de una farola moribunda, distingo las líneas de su rostro: la altura imposible, la cicatriz que le cruza la mandíbula, los ojos duros y firmes que recuerdo del borde de una escalera, hace toda una vida.

¿Maddox? ¿Puede ser él? Está muerto. KIA. Eso es lo que dijo papá. Eso es lo que escribí en mi diario con lágrimas empapando la página. Está muerto.

No responde a la pregunta en mis ojos. Su mano se cierra en torno a la mía —hierro, cálida, exasperante— y me arrastra callejón adentro mientras los disparos chasquean y silban.

Mi mente grita está muerto, está muerto, pero mi cuerpo reconoce lo que mi cerebro se niega a aceptar: cómo se mueve, cómo el mundo parece abrirle paso cuando no debería.

Llegamos a una puerta de servicio de acero. La abre de un hombrazo. Nos colamos en un pasillo oscuro que huele a polvo y aceite viejo.

—Muévete —dice, y su palma se posa en mis lumbares, no brusca, solo inexorable.

—¿Quiénes son? —jadeo, tropezando con baldosas rotas—. ¿Por qué...?

—Aquí no —su voz es una hoja que se envaína y desenvaína—. Mantén la cabeza agachada.

Zigzagueamos por un laberinto de pasillos muertos, pasamos un almacén destripado, una escalera, una oficina con listones de luz de luna que cortan el suelo.

El cristal vibra cuando las ráfagas barren las ventanas.

Él se interpone entre cada abertura y yo, absorbe el espacio, se gira de lado en los cuellos de botella para que yo pase primero.

Cada movimiento parece ensayado. No practicado: vivido.

—Pensé que estabas muerto —fuerzo las palabras—. Mi padre dijo...

No aminora el paso.

—Eso es lo que necesitaban que creyeras.

Ellos. La palabra me hiela.

Empuja una salida trasera. El aire nocturno me golpea la cara.

Un todoterreno espera al ralentí en un aparcamiento en sombras, el motor ronroneando bajo.

Escudriña la oscuridad una vez, luego me guía rápido alrededor del parachoques y me mete en el asiento del copiloto.

La puerta se cierra de golpe. El mundo se reduce a cuero y al latido de un motor.

Un segundo después está tras el volante. Los seguros saltan. Los neumáticos escupen agua cuando nos lanza a la calle.

El silencio se expande en el habitáculo. La mano me tiembla contra las costillas; presiono más fuerte para que pare. No lo hace.

Me vuelvo hacia él.

—Se supone que estás muerto —repito, las palabras finas y mezquinas porque no me salen de otra forma—. Mi padre dijo que te mataron en combate.

Se le tensa la mandíbula. Por un momento pienso que no va a hablar. Luego:

—Estoy aquí porque él no puede.

—¿Y eso qué significa...?

—Mantenerte con vida.

Se me escapa una risa fea, pequeña.

—¿Viva? Mi padre está muerto. Y tú... ¿dónde estabas cuando él...?

—Tu padre está muerto por culpa de los hombres con los que se metió —dice, la voz como una brasa viva—. Los mismos que te persiguen ahora. Creen que eres moneda de cambio. O una llave.

Un escalofrío me atraviesa.

—Basta. No hables de él así. No estuviste ahí.

—Estuve más presente de lo que crees —toma una curva cerrada y los neumáticos chirrían—. Gabriel era un buen hombre que tomó malas decisiones. Lo hizo para mantenerte al margen. Te compró tiempo. No te compró seguridad.

—Mientes —apenas me sale la voz—. Desapareces diez años y apareces con una historia que lo convierte en el malo.

—No —dice con calma—. Lo que quiero es que te calles el tiempo suficiente para sobrevivir.

Me quedo boquiabierta.

—Eres un auténtico cabrón, ¿lo sabías?

—Eso me han dicho.

—No puedes ir ladrándome órdenes como si fuera una niñita aterrorizada.

Su voz es gélida.

—Parecías bastante aterrorizada en ese callejón.

El calor me inunda la cara: rabia y vergüenza a partes iguales.

Y entonces algo se quiebra en mi cabeza.

Agarro el tirador de la puerta.

—¿Qué demonios estás haciendo? —gruñe.

No respondo. Me limito a tirar. La puerta no se abre. Seguro infantil. Por supuesto.

—Abre la puerta —digo.

—No.

—Te juro por Dios, Lucian...

—¿De verdad tienes tantas ganas de morir? —me interrumpe, con los ojos aún clavados en la carretera. Su voz es dura, apenas contenida—. Vuelve a intentarlo y morirás.

—¡Abre la maldita puerta! —grito.

Pisa el freno a fondo.

Los neumáticos chirrían y salgo disparada hacia delante. Derrapamos de lado; el todoterreno se detiene en seco en un tramo desierto y a oscuras. Mi corazón aún late desbocado cuando se gira hacia mí.

Me agarra del pelo y tira de mí hacia delante hasta que nuestros rostros quedan a escasos centímetros.

De cerca, sus ojos grises parecen de plata: fríos e insensibles. El pánico me oprime el pecho.

—Escucha, cariño —gruñe en un tono bajo y aterrador—. No soy tu papá. No pongas a prueba mi paciencia. Te aseguro que yo tampoco quiero estar aquí.

Trago saliva. Mi valentía se desmorona.

—Entonces déjame ir —susurro, odiando lo débil que suena mi voz.

No se inmuta.

—No puedo. Hice una promesa. Y yo no rompo mis promesas.

Me empuja hacia atrás, más bruscamente de lo necesario, y vuelve a agarrar el volante.

Arrancamos, rápido, como si la noche misma nos persiguiera.

Me quedo inmóvil un momento, con la respiración entrecortada, el cerebro dándome vueltas. Un suave clic resuena en el panel de la puerta: algún reinicio tras el frenazo, o quizá los seguros reactivándose. Él cree que me ha asustado lo suficiente para someterme.

Bien.

Tengo dos opciones: quedarme aquí sentada como una damisela esperando que me digan qué hacer. O hacer algo demente.

Elijo lo demente.

Ya verá.

Prefiero acabar destrozada en el asfalto...

que pertenecerle.

Lentamente, me muevo en el asiento. No me mira. Los nudillos blancos sobre el volante. La mandíbula apretada. La ciudad se desliza en franjas borrosas de luz.

Deslizo los dedos hacia la manija, centímetro a centímetro, con cuidado de no hacer ruido.

Los seguros están desactivados.

Tiro.

Clic.

La puerta se abre de golpe: el aire irrumpe con fuerza, frío, azotándome el pelo.

—¡Isla!

Se abalanza hacia mí: una mano sale disparada del volante para agarrarme.

Demasiado tarde.

Me lanzo al vacío.

El aire ruge. La calle se eleva demasiado rápido.

Caigo de hombro, ruedo, el cráneo golpea con fuerza suficiente para teñir el mundo de blanco.

El dolor estalla en el brazo y el muslo donde el asfalto me arranca la piel.

Ruedo una vez, dos: gravilla en la boca, sabor a metal en el fondo de la garganta, antes de que el mundo derrape y se incline.

Los frenos chillan a mi espalda. Un portazo. Botas golpean el asfalto: se acercan, rápido.

Intento arrastrarme. La palma me resbala en el pavimento mojado. Sobre mí, el cielo es una mancha de neón y nubes. Dice mi nombre otra vez, más cerca ahora, con una voz que suena a promesa y maldición a la vez.

No quiero que me toque.

No quiero que pare.

Todo se vuelve gris en los bordes. Después, negro.

—

Cuando la oscuridad se disipa por un instante, sucede en fragmentos: manos cálidas bajo mis hombros; un ronco y quedo «te tengo»; el golpe de una puerta; el latido de mi pulso tratando de acompasarse al ritmo de un motor.

Y entonces la oscuridad me engulle por completo.

FIN DEL CAPÍTULO 1 - CASADA CON EL ENEMIGO