RYLAN

Después, no me dirige la palabra.

Ni siquiera una mirada de reojo.

Sale de la piscina, se envuelve la toalla alrededor de las caderas, pasa junto a mí como si yo no acabara de tener la boca enterrada entre sus muslos durante casi diez minutos. Y la dejo. No la llamo ni hago ningún comentario. Solo la observo marcharse.

Desaparece en la parte trasera de la cabaña y no sale en lo que queda de noche.

Me parece bien.

Me enjuago. Me pongo ropa seca. No voy tras ella.

Ni siquiera pienso mucho en ello, al menos, eso es lo que me digo a mí mismo.

Probablemente esté jugando otra carta. Probando el silencio ahora.

A ver si eso me desestabiliza más que sus palabras.

Nada de eso importa. Me dio un nombre. Eso es todo lo que necesitaba. ¿El resto? Es solo ruido.

Aun así. Todavía la saboreo cuando me cepillo los dientes más tarde. Y no escupo de inmediato.

La cabaña está en silencio. La nieve del exterior se ha espesado, se acumula contra las ventanas y amortigua cada sonido.

Reviso archivos, compruebo las grabaciones de las cámaras, actualizo uno de los algoritmos de rastreo en los que he estado trabajando para la próxima misión.

Cuando paso junto a su habitación, la puerta está cerrada.

Luz apagada. Supongo que está en la cama.

El sofá está vacío, de todos modos. Sus botas han desaparecido del pasillo.

Alrededor de las 2 de la madrugada, finalmente apago las luces del estudio y me dirijo al dormitorio. Está caldeado, como me gusta. La cama no es blanda, pero duermo bien.

Sueño con nada.

Y cuando me despierto, el silencio resulta un poco demasiado ruidoso.

Aun así, al principio no pienso mucho en ello.

No es una niña. No necesita que la vigile.

Si está intentando mantener distancia después de lo que pasó, por mí perfecto.

Preparo café. Abro una de las barritas de proteína del armario.

Las cámaras no muestran nada durante la noche.

El sistema está limpio. Sin alertas de movimiento.

Sin huecos en la grabación. Nada fuera de lugar.

Excepto ella.

No está en la cocina.

Reviso la sala de estar.

Todavía ninguna señal.

Aun así, no me preocupo. Todavía no. Asumo que se está escondiendo en su habitación, haciendo lo suyo: enfurruñarse, conspirar o calmarse después de la guerra que cree que está ganando. Puede que siga molesta porque anoche me fui como si fuera un objetivo más. Debería estarlo.

Porque eso es todo lo que es.

Termino mi café. Me pongo las botas. Salgo a barrer la nieve del porche. El aire es cortante y limpio, me muerde la mandíbula. El tipo de frío que te despeja la cabeza. Me tomo mi tiempo. El silencio es agradable.

Al volver a entrar, empiezo a sospechar. Algo no cuadra.

Dejo la escoba a un lado, me quito los guantes y camino hacia su puerta.

Llamo una vez. Sin respuesta.

Llamo de nuevo, más fuerte.

Todavía nada.

Entonces la abro.

La cama está hecha. Perfectamente.

Las sábanas están tirantes, como si se hubiera hecho con meticulosidad, y a menos que mi juicio falle, ella no parece de las que tienen tendencias perfeccionistas. Lo sé porque yo sí las tengo, y mi juicio nunca falla.

Las sábanas no parecen haber sido usadas. La almohada decorativa está exactamente en su lugar. Su abrigo ha desaparecido del gancho. Su bufanda también. El cajón de la mesilla de noche está abierto, vacío. Las botas ya no están junto a la entrada. Lo que significa que no las olvidó. Planeó esto.

Me quedo quieto un segundo para escuchar mis propios pensamientos.

Algo no encaja.

Abro el armario y lo encuentro vacío.

Me agacho y paso un dedo por debajo del marco. No hay notas ocultas. Ningún teléfono metido detrás de la moldura. Solo polvo.

Me dirijo al baño. El lavabo está seco. No hay toalla en el gancho.

De vuelta en la sala de estar, reviso la chimenea. No se sentó aquí esta mañana. Nadie ha tocado la cafetera. No hay tazas usadas en el fregadero. No hay huellas cerca de la puerta principal, que sigue cerrada desde dentro.

Es entonces cuando empiezo a reconstruir la cronología en mi cabeza.

No durmió en esa cama. Lo que significa que no se levantó temprano y salió sin más.

Nunca entró anoche.

Lo cual no tiene sentido.

Vuelvo sobre mis pasos hasta la sala de la piscina. El suelo está seco. Toallas apiladas. Todo en su lugar. Nada parece tocado.

Abro el cuarto de servicio detrás del pasillo. Nada.

Ahora empiezo a irritarme.

Abro la grabación de las cámaras en la tableta montada cerca de la entrada principal. Está todo sincronizado en la nube, en un ciclo de 36 horas. Reviso rápidamente las imágenes de anoche, empezando desde cuando me alejé de ella.

No hay alerta después de las 11:34 p.m. hasta las 6:12 a.m. cuando abrí la puerta principal para barrer la nieve. Sin movimiento. Sin brecha.

Reviso fotograma por fotograma.

Es entonces cuando lo veo.

A las 3:17 a.m., hay un parpadeo. Solo un segundo.

La grabación no se oscurece. Pero salta un fotograma.

Un solo segundo perdido.

Eso no es accidental. Eso es una manipulación manual.

Parece que alguien accedió al bucle, superpuso imágenes fijas o anuló una de las cámaras. Eso requiere cierto tipo de equipo. No es barato. No es rápido. Y no es algo que hagas a menos que lo hayas hecho antes.

Lo que significa que no fue ella.

Fue un equipo.

Es la única manera de que esto haya pasado.

O puede que ella esté trabajando codo con codo con este equipo. La pregunta es: ¿por qué?

Agarro mi equipo. Pistola, cargador de repuesto, cuchillo largo del armario. Me pongo la chaqueta reforzada que guardo junto a la puerta. Mis dedos se mueven más rápido ahora, con movimientos ensayados.

Aun así, me detengo. Repaso la lista mental otra vez.

Mientras lo hago, me queda cada vez más claro que ella no huyó.

Se la llevaron.

Inspecciono el perímetro yo mismo. A pie. Las botas se hunden unos ocho centímetros en la nieve. Detrás de la cabaña, encuentro marcas tenues de pies arrastrados. No son lo bastante profundas para indicar una pelea. Solo lo suficiente para saber que no salió de aquí por voluntad propia.

Las sigo unos treinta metros antes de que se desvanezcan cerca del lindero del bosque. Allí, marcas de neumáticos tenues. No parecen recientes, pero tampoco están del todo cubiertas. Rodadas anchas y profundas. Vehículo todoterreno. No más de dos horas antes del amanecer.

Vuelvo a la cabaña al trote y llamo a Reed.

Contesta al segundo tono, con voz ronca. —Pensaba que estabas desconectado.

—Lo estaba. Algo ha cambiado.

—¿La mujer?

—Sí.

Hace una pausa antes de soltar el aire. —Suenas muy tranquilo para alguien que acaba de perder a su rehén. ¿O no es eso lo que es?

—No está perdida. La extrajeron.

—¿Voluntariamente?

—No. No lo creo.

Una pausa. Luego: —Mierda.

—Necesito que rastrees actividad en un radio de ochenta kilómetros alrededor de mis últimas coordenadas. Cualquier cosa con firma térmica entre las dos y las cuatro de la madrugada. Policía local. Contratistas privados. Recogidas clandestinas. Incluso grabaciones de drones.

—Revisaré el tráfico aéreo también. ¿Algún marcador visual?

—Todoterreno o camioneta negra. Ruedas grandes. Se dirigió al este desde la cresta. Ella no se resistió.

—¿La drogaron?

—Lo dudo.

—¿Crees que son los que trabajan con ella? ¿No mencionó que estaba con el FBI?

—Si lo estuviera, ya me habría enterado de algo.

—Te aviso.

—Siena. Se llama Siena —añado tras un momento—. Averigua si ese nombre tiene alguna relación con los Moretti.

—Vale, claro.

Cuelgo.

No hay forma de saber con certeza si esto tiene que ver con el FBI o si alguien más ha actuado. Si son los Moretti, habrían dejado una firma. Un mensaje. Un cadáver. Ellos no hacen desaparecer a la gente en silencio, a menos que sea de la familia.

Y Siena podrá ser muchas cosas, pero sé que es más que familia.

Es valiosa.

Y eso es lo que lo hace peor.

Alguien se la llevó porque vale algo.

Para ellos.

O para mí.

Vuelvo dentro. Cierro la puerta. Echo el cerrojo.

De vuelta en el estudio, abro la tableta encriptada e inicio un rastreo.

Repaso los alias que ha usado en los últimos dos años.

Uno de ellos, Kira Lang, fue marcado hace tres semanas en un memorando interno de un contratista fantasma que ya he visto antes.

Tienen base en Praga, pero están vinculados a una operación secundaria que solía llevar a cabo operaciones encubiertas en Jordania.

El mismo grupo con el que, según los rumores, trabajaba la madre de Siena antes de desaparecer.

Puede que esto no sea gubernamental en absoluto.

Puede que sea personal.

Y si es así, no me enfrento a vigilancia.

Me enfrento a fantasmas.

Abro un archivo que no he tocado en un año. Está lleno de contactos inactivos, gente con la que corté lazos por alguna razón. Un nombre destaca.

Tomas Keller.

Exinteligencia, exmercenario, excasi todo. Me debe un favor.

Saco el teléfono desechable del casillero. Marco.

La línea hace clic, luego una larga pausa.

—Creía que estabas muerto —dice Keller, con la voz ronca de tabaco.

—Necesito localizar a alguien.

—Ya conoces la tarifa.

—No pienso pagarte.

Otra pausa. —Sigues siendo un cabrón, ¿eh?

—Sigo siendo más rápido que cualquiera que conozcas.

—Cierto. ¿Quién es el objetivo?

Le doy el nombre de cobertura de Siena. Kira Lang. Su cara, los detalles, el último ping de datos conocido. Gruñe. —Dame dos horas.

Cuelga.

Me quedo mirando la pantalla.

Y por primera vez desde que la saqué del suelo de aquel almacén, siento algo reptando bajo mi piel.

No es pánico.

Solo... una necesidad.

La necesidad de terminar lo que empecé.

Y si tengo que arrasar seis pisos francos y tres gobiernos para conseguirlo, lo haré.

Porque nadie se lleva lo que es mío.

Ni siquiera ella.