CAPÍTULO 12 #2

Una bolsa de herramientas se deslizó por la cuerda. Seleccioné el tamaño correcto y fui aflojando la tuerca. Mi rodilla raspada se clavaba en la gravilla. El espacio reducido me oprimía la respiración, pero la voz de Rian llegaba a través de la escotilla.

—Háblame, Hart.

—¿Sobre qué?

—Dime por qué las toallas del palacio se doblan mal.

—Ponen el borde decorativo dentro del tercer pliegue, lo que arruga el bordado.

—Un escándalo nacional.

—Peor que las pesquerías.

El perno giró.

—Otra vez —dijo él.

—Los ascensores de invitados se detienen medio centímetro por debajo del nivel del suelo en la tercera planta. Tus arañas tienen bombillas con temperaturas de color dispares. Las sillas del comedor del desayuno son preciosas y hostiles para las caderas.

—Las haré arrestar.

Me reí, y la abrazadera se soltó.

El contrapeso cayó con un estruendo. Las cadenas traquetearon dentro de la pared. Fuera, los guardias gritaron cuando la compuerta se movió.

Me arrastré hacia atrás. Rian me agarró por la cintura con el brazo bueno y tiró de mí para sacarme, luego me soltó antes de que el contacto pasara de ser un simple rescate.

La rueda giró.

El aire frío entró a raudales por la abertura, trayendo graznidos de gaviotas y ruido de motores. El pasadizo conducía a un almacén de aduanas en desuso en las afueras de Port Sorelle.

Sacamos primero a los heridos. Luca se fue con Petrov y los trabajadores portuarios. Nicolás organizó a los guardias y las pruebas. Rian se negó a marcharse hasta que sacaron a Ibarra en camilla.

Para cuando salimos, el amanecer había teñido el puerto de un dorado pálido.

Los vehículos de emergencia abarrotaban el muelle.

Trabajadores con chalecos naranjas esperaban detrás de las barreras, observando a sus príncipes y a una heredera extranjera salir de un túnel centenario cubiertos de polvo.

Las cámaras llegaron en cuestión de minutos.

Nicolás se colocó frente a mí. —Ninguna declaración hasta el alta médica.

—De acuerdo.

Su sorpresa me cansó.

Rian se tambaleó una vez.

Le agarré del cinturón porque no llegaba a los hombros. —Siéntate.

—Estoy de pie.

—Mal.

Un médico se acercó. Rian intentó redirigirlo hacia los guardias.

—Ya los están atendiendo —dije—. Te toca.

—Es solo un hombro.

—Por desgracia, unido a un príncipe.

Dejó que el médico cortara la costura del uniforme. El hombro estaba claramente mal, con la articulación desplazada hacia delante. Los moretones se extendían por la clavícula.

—Dislocación anterior —dijo el médico—. Posible afectación nerviosa. Necesitamos imágenes antes de la reducción.

Rian miró hacia la multitud, el almacén abierto, el palacio en lo alto. —En el palacio.

—Hospital —dijo Nicolás.

—La enfermería del palacio tiene equipo de imagen.

—No suficiente para evaluación vascular.

Los hermanos se miraron fijamente.

Me agaché frente a Rian. —Dime dónde está la línea.

Sus ojos claros bajaron hacia los míos.

—¿Qué?

—Me pediste que confiara en tu juicio bajo amenaza. Lo hice. Ahora confía en el nuestro. Hospital. Puedes asignar el mando antes de que nos movamos.

Las mismas palabras que él usó en la lavandería regresaron como un límite que tenía que aceptar.

Se le ensancharon las fosas nasales. —Bien.

El médico le inmovilizó el brazo. Rian no emitió ningún sonido, pero el sudor le perló la frente.

Le tomé la mano derecha.

Miró nuestros dedos entrelazados. —No tienes que hacerlo.

—Lo sé.

Ese era el punto.

Cuando se abrieron las puertas de la ambulancia, un agente de la científica le trajo a Nicolás una bolsa de lona negra recuperada junto al receptor remoto. Dentro había cargas explosivas, relés de activación y un sello de cera plateado del Ministerio de Comercio.

Luca lo fotografió antes de que entrara en la cadena de custodia.

—Marius dirá que fue robado —dijo.

—Entonces probaremos quién lo usó —respondió Nicolás.

Rian me apretó la mano cuando el dolor le contrajo el rostro.

Sobre el puerto, el Palacio de Santa Aurelia parecía intacto.

Desde dentro de sus huesos ocultos, alguien había intentado enterrarnos a los cuatro.

RIAN

El hospital me dio morfina.

Lena me dio una lista de razones por las que era un idiota.

Solo una de las dos alivió el dolor.

—Intentaste mover una puerta de acero con el hombro dislocado —dijo desde la silla junto a la camilla de diagnóstico.

—La puerta se movió.

—Tres centímetros.

—Progreso.

—Perdiste sensibilidad en la mano.

Flexioné los dedos. El meñique apenas respondió. —Temporal.

—El neurólogo decidirá eso, no tu ego.

Se había duchado en el hospital y puesto unos pantalones negros y un jersey gris que Inés le había enviado desde el palacio.

Una tirita le cruzaba la rodilla. Aún tenía polvo bajo una uña.

Se había negado a marcharse mientras los médicos reducían la articulación, lo cual resultaba incómodo porque la medicación aflojaba el control de formas que las balas no conseguían.

El cirujano ortopédico entró con dos enfermeras.

—Comandante, la exploración muestra una dislocación anterior, sin fractura, y probable compresión transitoria del nervio cubital.

Procedemos a reducir ahora. Cabestrillo durante dos semanas.

Nada de servicio activo hasta que recupere la fuerza y la sensibilidad.

—Dos días.

—Semanas.

—Una.

Lena se inclinó hacia adelante.

—¿También negocias la anestesia?

—Si no es razonable.

El cirujano la miró.

—¿Es usted familia?

La pregunta llevaba implícitas las suposiciones habituales en una sala nada habitual.

Lena me miró a los ojos.

—Todavía no.

La respuesta alcanzó lugares que la morfina no podía adormecer.

—Ella se queda —dije.

El cirujano colocó mi brazo. El dolor se concentró antes de que me moviera. Lena se puso de pie a mi derecha y me tendió la mano.

—No tienes que hacer eso —le dije.

—Dijiste lo mismo en el puerto. Sigue siendo cierto.

La tomé.

La reducción dolió con una presión profunda, desgarradora. Mi cuerpo intentó luchar contra las manos que lo ayudaban. El pulgar de Lena presionó mis nudillos. No me dijo que me relajara. Me dio datos.

—El trabajador con la herida en la cabeza está estable. La pierna de Petrov está entablillada. Ibarra salió de cirugía. El túnel está sellado en ambos extremos.

La articulación encajó en su sitio con un chasquido sordo.

Se me escapó el aire.

—Ya está —dijo ella—. Sobreviviste a una atención competente.

Abrí los ojos.

—Por poco.

La sensación volvió a dos dedos como agujas y fuego. El cirujano parecía satisfecho. Yo quería tirarlo por la ventana.

Cuando las enfermeras se fueron, Lena ajustó el cabestrillo. Su contacto era práctico, cálido a través de la bata del hospital.

—Ocho hombres murieron bajo mi mando —dije.

Se detuvo.

La medicación había aflojado el recuerdo. Debería haber esperado. Llevaba tres años esperando.

—Emboscada en la montaña —continué—. Imagen de dron limpia. Autorización de ruta válida. Elegí la ruta. Ocho guardias me siguieron. La inteligencia estaba equivocada.

—¿Sabías que estaba equivocada?

—No.

—¿Ignoraste alguna advertencia?

—No.

—Entonces, ¿por qué hablas de sus muertes como si hubieras disparado tú?

—Porque estar al mando significa que las consecuencias son mías.

—La responsabilidad no es lo mismo que la culpa.

—Lo es cuando las familias reciben tu firma.

Volvió a sentarse.

—Mi padre me enseñó la lección opuesta. Él cree que no firmar nada significa que no carga con ninguna consecuencia. Tú crees que firmar la orden significa que cargas con todas. Ambos sistemas ponen a un hombre en el centro y borran las decisiones de todos los demás.

El análisis fue tan certero que dolió.

—Ellos eligieron seguirme —dije.

—Entonces honra esa elección. No conviertas su lealtad en prueba de que nunca deberías volver a ser humano.

Aparté la mirada porque la habitación se había vuelto difícil de soportar.

Lena posó su mano sobre la mía. Sin exigencias. Sin absolución.

—Duerme —dijo.

—Das demasiadas órdenes.

—Te gusta.

Eso era tan cierto que resultaba peligroso.

Dormí en la cama del hospital. Cuando desperté, la habitación estaba a oscuras y Lena yacía acurrucada en el sillón bajo mi abrigo de uniforme, con una mano aún junto a la mía.

Luca estaba en la puerta con el teléfono en la mano.

Había perdido todo el color del rostro.

—Se ha filtrado el Artículo Diecisiete —dijo—. Cada cláusula. Cada nombre. El mundo sabe que se la ha propuesto a los tres.

LENA

El titular usó la palabra harén antes del amanecer.

A las siete, tres cadenas habían debatido si yo era una víctima, una trepadora o la prueba de que la monarquía se había aburrido demasiado de sí misma para sobrevivir.

A las ocho, mi padre emitió un comunicado expresando preocupación por mi bienestar.

Esa fue la parte que me hizo tirar el teléfono.