1 - La Ama de Llaves de los Portones Cerrados #2

A la mañana siguiente, Mariana despertó con el sonido distante de la lluvia golpeando la ventana.

Se puso una camisa clara, pantalones oscuros y se recogió el cabello en una cola de caballo antes de bajar.

La cocina olía a café recién hecho, mantequilla y pan tostado.

Sobre una bandeja había huevos revueltos, fruta cortada, una pequeña cesta de panes y una taza de porcelana.

—¿El desayuno del señor Arthur? —preguntó.Doña Elisa asintió mientras ponía mermelada en un recipiente.

Mariana observó la cantidad de comida.—¿Se come todo eso?

—Si tiene un buen día, la mitad.—¿Y hoy?

Doña Elisa miró la lluvia al otro lado de la ventana.

—Probablemente solo el café.Mariana estuvo a punto de preguntar por qué, pero decidió guardar su curiosidad.

Tomó su lista y comenzó a trabajar. Abrió cortinas, retiró discretamente el polvo acumulado sobre muebles poco utilizados y se dio cuenta de que algunas estancias parecían no haber recibido a nadie en meses.

Cuanto más conocía aquella casa, más tenía la impresión de que alguien había pulsado un botón invisible y detenido la vida en su interior.

Poco antes del almuerzo, Mariana llegó a un pasillo que todavía no conocía.

Había dos puertas cerradas y, al final, una tercera entreabierta.

Consultó la lista. La biblioteca debía ser organizada aquella mañana, y doña Elisa había mencionado que estaba cerca de la escalera lateral.

Mariana empujó la puerta creyendo haber encontrado el lugar correcto.

El olor a madera, papel y pintura de reforma llegó primero.

La biblioteca era enorme, con estanterías que alcanzaban casi el techo y una escalera móvil apoyada sobre rieles.

Parte de los libros estaba cubierta con telas protectoras.

Sobre una mesa central había planos arquitectónicos, reglas metálicas, lápices, muestras de piedra y un ordenador portátil abierto.

Mariana dio dos pasos hacia el interior antes de darse cuenta de que no estaba sola.

Un hombre estaba de espaldas a ella, inclinado sobre uno de los planos.

Era alto, de hombros anchos, y llevaba una camisa blanca con las mangas remangadas hasta los antebrazos y pantalones de vestir oscuros.

Su cabello castaño estaba ligeramente desordenado, como si se hubiera pasado la mano por él repetidas veces mientras trabajaba.

—Doña Elisa, dije que no quería que me interrumpieran —dijo sin levantar la cabeza.

—Menos mal que no soy doña Elisa.El hombre se detuvo.

Lentamente, levantó el rostro y se volvió.

Mariana supo de inmediato quién era. Arthur Montenegro parecía diferente de las fotografías formales que había encontrado en internet.

En ellas siempre aparecía perfectamente vestido, rodeado de empresarios, arquitectos o inversores.

El hombre que tenía delante mostraba discretas ojeras, una barba corta y una expresión seria que hacía que sus treinta y seis años parecieran pesarle más.

Sus ojos recorrieron a Mariana con una atención silenciosa, primero intentando reconocerla y después comprendiendo.

—Usted es la nueva ama de llaves.No era exactamente una pregunta.

—Mariana Alves. Llegué ayer.—Sé quién es.

—Qué curioso. Yo todavía no estaba segura de que usted lo supiera.El silencio que siguió hizo que Mariana comprendiera que quizá había ido demasiado lejos en su primer encuentro.

Arthur se irguió.—¿Cómo dice?—Ayer pasó junto a mí y no se presentó.

Imaginé que quizá no sabía que había llegado.Los ojos de Arthur se entrecerraron ligeramente, no por enfado, sino por sorpresa.

Arthur apoyó una mano sobre la mesa.—Esta biblioteca no debería estar en su lista de hoy.Mariana sacó el papel doblado del bolsillo y volvió a comprobarlo.

—«Biblioteca, pasillo lateral».—Hay otra biblioteca.

—Claro que la hay —murmuró ella antes de poder contenerse.Arthur la oyó.

Por un instante, algo estuvo a punto de cambiar en su expresión, como si estuviera decidiendo si aquello le molestaba o le divertía.

—Esta es mi biblioteca privada. Nadie entra aquí sin autorización.

—Entendido. Ha sido un error.Mariana se volvió para marcharse, pero la voz de Arthur la detuvo.

—Señorita Alves.Ella miró por encima del hombro.

—La discreción es una condición importante para trabajar en esta casa.

Todo lo que vea o escuche aquí se queda aquí.Mariana volvió a mirarlo de frente.

Había algo en la manera en que había pronunciado aquellas palabras que hacía que la frase pareciera mucho más que una simple regla para empleados.

—Me contrataron para cuidar de la casa, señor Montenegro.

No para contarle su vida a nadie.—Perfecto.

—Pero hay una diferencia entre ser discreta y fingir que no veo las cosas.Arthur permaneció inmóvil. —¿Y qué cree exactamente que ha visto?